ВЕСНА

Весна.
Скоро будем носить косухи и классные боты.
Гулять с работы.
Распахнёмся, опять красивые, как полубоги, потому что без шапок и даже, возможно, без масок.
Станут ветви в душистой листве и небо в алмазах.

Наш с тобою котёнок вырастет в суперкота.

Я тебе обещаю радуги в лужах майских.
Будет звонкая, невероятная высота.

Ведь уже ледяная корка ломается вдоль,
снеговик во дворе становится мутной водой
и уходит в землю, и всюду живая грязь,
так что даже мёрзнешь теперь — смеясь.

Всё теперь, смеясь.

Перезимовали, бесценная, веришь? Смогли. Сумели.
Вышли на воздух, как будто из подземелья.
Дышим, дышим до кашля юной серой весной.

Повезло, любимая.
Нам опять повезло.

Весна.
Наливается сердце зелёной музыкой жизни.
Весна.
Я прошу её: «Долгожданная, покажись мне!»
И по улицам города снова гуляют коты.
И глаза у тебя голубые, как божьи джинсы.
Да и в принципе, я говорю «Весна».

А выходит: «Ты».

Юлия Мамочева

2021

#мамочева
#ты
#весна

* * *

Не уходи.
Пока ты здесь, со мной,
я не боюсь ни холода, ни жара,
я не боюсь отравленных кинжалов,
и кубков с заколдованной водой.

Я не боюсь.
Пусть весь земной народ
заточит пики и пойдёт в атаку,
я кинусь смело в пламенную драку,
не затаюсь у запертых ворот.

Не уходи.
Я вырасту большим,
из полного нуля взрасту великим,
пусть скалятся насмешливые лики,
с отныне досягаемых вершин.

И пусть меня возненавидит свет,
я выдержу любой плевок и камень.
И как бы ни был я смертельно ранен,
взяв за маяк твой ясный силуэт,

я разрублю мечом кромешный мрак.
Я выберусь живым и невредимым,
я проложу свой путь сквозь снег и льдины,
найду свою тропу в чужих мирах.

Не уходи.
Ты - смысл всех побед,
всех битв, побегов, сломанных запретов,
ты - солнцем коронованное лето,
ты - небо разрумянивший рассвет.

Пусть ничего не вечно под луной,
пусть мы - одна лишь пыль в ладонях ветра,
но нам идти дорогами бессмертных,
пока ты будешь следовать за мной.

Джио Россо

#россо
#любовь
#вдвоём

* * *

Как веточка к стволу,
Привитая ко мне
То тянется к теплу,
То клонится к стерне.

Не вытянешь: «Люблю»,
Всё проще, между тем
Не спит, пока не сплю,
Не ест, пока не ем.

И верует она -
Гореть нам не сгореть,
Коль вечность суждена
На наши жизнь и смерть.

И пальцы сжав в щепоть,
Вслед крестит и твердит:
«Храни его, Господь!»
И Бог меня хранит.

Юрий Воротнин

12 февраля 2012

#воротнин
#хранить
#любовь

* * *

Воздушные стальные корабли несут моих друзей за край земли, рассеивают их закатным светом. Я только утром узнаю об этом из тех сетей, что обнажил отлив. Хожу по дну, открывшемуся мне, где мель теперь на каждой глубине, где мёртвых рыб не оживляет солнце. В окне сетей далекий друг смеётся - он любит жизнь и пишет мне о ней. Но я не успеваю прочитать, меня учила мать не причитать, а дед учил не оставлять работу. Мой океан становится болотом, вода ушла, проведена черта. И я по эту сторону черты не жду чудес, не возвожу мосты, к светилам не протягиваю руки. Когда команда задохнётся в рубке, здесь просто станет больше пустоты. На сотни миль - останки и песок, уставшего штурвала колесо, обрывки фраз и пена дней ушедших. Я знаю эти горестные вещи. Огонь погас, а воздух невесом.

Но в этой неизбывной пустоте со мной навеки остаются те, кто завещал свою попытку речи древнейшей доле не искать, где легче, а ждать рассвет в кромешной темноте.

Так вышло - мы давно знакомы с ней, обломки, сети, призраки теней живут в нас в ожидании прилива. Мы помним, что стихия справедлива.

И нам не оторваться от корней.

Кот Басё
(Светлана Лаврентьева)

24 марта 2022

#котбасё
#лаврентьева
#просебя
#остаться
#текущее
#ожидание

* * *

Молодость... Старость... Привычно, знакомо...
А я бы делила жизнь по другому:
Я на две бы части ее делила,
На то, что — будет, и то что — было...

Ведь жизнь измеряют — знаете сами -
Когда — годами, когда — часами...
Знаете сами: лет пять или десять
Минуте случается — перевесить...

Я не вздыхаю: о, где ты, юность!
Не восклицаю: ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?

Припоминаю я все, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.

Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.

Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце свое раскрыла
Людскому счастью, людской печали.

Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримиримей,
Мягче я стала, тверже я стала,
Лгать и завидовать перестала.

Молодость — сила. Старость — усталость.
Думаю, сила — в запасе осталась!

Вероника Тушнова

#тушнова
#жизнь
#молодость
#старость
#сила
#нежность

* * *

Весна - не начало. Весна - это сиквел.
Где слабый герой обращается сильным,
где снег, в белизне соревнуясь с манжетом,
тебе обнажает изнанку сюжета,
где все повторится и перевернется
под Марка Бернеса и Георга Отса,
где будет студенчество вечным, как пламя,
где ты никогда не бываешь в онлайне,
ты - смесь конькобежца с самим Иисусом -
(ходьба по замерзшей воде как искусство),
растает старинный сугроб переписок
и твой Ренессанс так отчаянно близок,
что впору навстречу, теряя рассудок,
разбавить собой черно-белый рисунок
и хлопнуть дверями из кризиса жанра
за рамки огромного синего шара
туда, где ни главных, ни второстепенных,
билетов, дедлайнов, хвостов и стипендий,
где на берегу пробуждённой реки
встречаешь соавтора беглой строки...

Стефания Данилова

2018

#данилова
#весна

Море нежности

Море бьётся, штормит у меня в груди,
Говорит: "Ну, выпусти! Отпусти
Моих брызг отчаянный кипяток!
Отпусти на волюшку, а не то
Уморю! Измором возьму! В дугу
Изогну! Я море! Я всё могу!
Не удержишь в вёдрах моих ветров -
Разорвут по бёдра твоё нутро,
Раскидают косточки да кишки,
Отпусти! Останешься ж без башки!
Не имеешь права держать," - вопит, -
"Море этой нежности на цепи!"

Отвечаю: "Морюшко, не шуми,
Отсидись под замками да за дверьми,
За решёткой рёберной взаперти -
Твоей лютой нежности не снести
Человеку смертному никогда!
Даже если плоть его молода,
Даже если я ему по пупок,
Даже если он по прабабке бог,
Без пяти герой, богатырь, атлет -
От него останется мокрый след!
Даже Голиаф если, исполин -
Раскатаешь ласкою в тонкий блин,
Сядешь тушей мамонтовой на грудь,
Зацелуешь так, что не продохнуть...
И - прощай, храбрец, молодец, чудак!
Залюбить - так до смерти! Только так!
Ты ж моё цунами, ты навь-волна,
Брызги твои с силою табуна
Диких лошадей, вставших на дыбы,
Раскроят упрямцам крутые лбы!
Будет стоить дорого твой кутёж.
Ты всех распугаешь и всё сметёшь...
Ты ж опасней топей, страшней трясин -
Человек не вынесет эту синь,
Не полюбит бурь - больно горячи,
И барашков белых не приручит,
Целовать не станет солёных жвал,
Не нырнёт с разбегу в девятый вал..
Даже этот - пьяный, усы в меду -
Не захочет рыб твоих и медуз,
Не войдёт, не снимет своих одёж...
Не ищи взаимность - не найдёшь!

А когда отвергнут твои шторма,
Ты ко мне вернёшься само. Тюрьма
Тела моего - твой приют и дом,
Здесь ты станешь озером, а потом -
Маленьким прудом, наливным ставком,
Лужей - впору вычерпать и совком...
И придёт пора (будешь думать впредь!)
Морю моей нежности умереть..."

Жанна Оганесян

#оганесян
#море
#страсть
#стихия
#нежность

* * *

Но там, где я родился, там давно
Живут чужие люди.

Что в комнате моей?
Кто знает.
Хорошо бы в ней
Читали книги, и, когда темно,
Горел ночник.
Ведь остров, где не знают книг,
Необитаем.

И сколько бы ни поменялось обстановок,
Мне хочется, чтобы там жил ребенок,
Чтоб спать когда ложились па и ма,
Он открывал Жюль Верна и Дюма,
Дефо и Свифта…

Как и я
С фонариком читал под одеялом,
И комната была ему причалом,
Ночь — морем, а фонарик — маяком.

И делал вид, что он — в своей постели,
Хотя, конечно же, на деле,
Был далеко.

Дмитрий Макаров

#макаров
#детство
#чтение
 

Сегодня день рождения Вероники Тушновой и хотя она совсем не современная поэтесса, хочу выложить её стихи, они мне очень нравятся.
Прожила Вероника всего 54 года…

#тушнова
#деньрождения

* * *

У каждого есть в жизни хоть одно,
свое, совсем особенное место.
Припомнишь двор какой-нибудь, окно,
и сразу в сердце возникает детство.

Вот у меня: горячий косогор,
в ромашках весь и весь пропахший пылью,
и бабочки. Я помню до сих пор
коричневые с крапинками крылья.

У них полет изменчив и лукав,
но от погони я не уставала –
догнать, поймать во что бы то ни стало,
схватить ее, держать ее в руках!

Не стало детства. Жизнь суровей, строже.
А все–таки мечта моя жива:
изменчивые, яркие слова
мне кажутся на бабочек похожи.

Я до рассвета по ночам не сплю,
я, может быть, еще упрямей стала –
поймать, схватить во что бы то ни стало!
И вот я их, как бабочек, ловлю.

И с каждым разом убеждаюсь снова
я в тщетности стремленья своего –
с пыльцою стертой, тускло и мертво
лежит в ладонях радужное слово.

Вероника Тушнова

#тушнова
#память
#детство
#слово
#место

* * *

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленом доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".

Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана...
Сто часов счастья!
Разве этого мало?

Вероника Тушнова

#тушнова
#счастье
#любовь

А ещё её стихи очень классно читает Юлия Пересильд


* * *

Хмурую землю
стужа сковала,
небо по солнцу
затосковало.
Утром темно,
и в полдень темно,
а мне всё равно,
мне всё равно!
А у меня есть любимый, любимый,
с повадкой орлиной,
с душой голубиной,
с усмешкою дерзкой,
с улыбкою детской,
на всём белом свете
один–единый.
Он мне и воздух,
он мне и небо,
всё без него бездыханно
и немо...
А он ничего про это не знает,
своими делами и мыслями занят,
пройдёт и не взглянет,
и не оглянется,
и мне улыбнуться
не догадается.
Лежат между нами
на веки вечные
не дальние дали –
года быстротечные,
стоит между нами
не море большое –
горькое горе,
сердце чужое.
Вовеки нам встретиться
не суждено...
А мне всё равно,
мне всё равно,
а у меня есть любимый, любимый!

Вероника Тушнова

#тушнова
#любовь
#читаетартист

* * *

Мне говорят:
нету такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
Больно многого хочешь,
нету людей таких.
Зря ты только морочишь
и себя и других!
Говорят: зря грустишь,
зря не ешь и не спишь,
не глупи!
Всё равно ведь уступишь,
так уж лучше сейчас
уступи!
...А она есть.
Есть.
Есть.
А она – здесь,
здесь,
здесь,
в сердце моём
тёплым живёт птенцом,
в жилах моих
жгучим течёт свинцом.
Это она – светом в моих глазах,
это она – солью в моих слезах,
зренье, слух мой,
грозная сила моя,
солнце моё,
горы мои, моря!
От забвенья – защита,
от лжи и неверья – броня...
Если её не будет,
не будет меня!
...А мне говорят:
нету такой любви.
Мне говорят:
как все,
так и ты живи!
А я никому души
не дам потушить.
А я и живу, как все
когда–нибудь
будут жить!

Вероника Тушнова

#тушнова
#любовь
#вера
#читаетартист

* * *

Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит, мне они предназначались.

Вероника Тушнова

#тушнова
#поэзия

В день рождения Максима Горького пусть будут стихи о Данко)


* * *

Я видел Данко сегодня за стойкой в баре.
Он пил абсент, запивал коньяком с текилой
И говорил: мол, в груди его целый баррель
Очень чего-то горючего; мол, остыло.
"На вот, потрогай," — протягивает мне сердце.
Я хочу спрятаться, скрыться, куда-то деться,
Но в руку плюхается — бьющееся, живое.
Данко глотает абсент, говорит мне: "Хочу покоя,
Но не знаю, что это такое".

А в другой раз я нашел его в очереди за хот-догом.
Он говорил: "Эти люди вокруг. Их много.
Я бы им всем показал (осветил) дорогу,
Только я сам заблудился в своем лесу".
Вот он стоит, как потерянный Иисус,
С пальцев его льется кетчуп (не кровь), на губах горчица,
Я предлагаю выпить или напиться,
Но он лишь машет рукой, прячет сердце свое под куртку,
Просит меня задержаться ещё минутку,
И зажигалку бросает ко мне в карман.
Мол, понимай все сам.

Я понимаю его в третий раз на безлюдной трассе
(И у него на лице будто надпись "огнеопасен").
Он голосует и хлопает громко дверью,
Просит помочь в каком-то серьезном деле,
"Ну же, погнали," — машет опять рукой.
И по пути говорит, что нашел покой.
Мне даже кажется, будто вокруг светлеет.

Мы останавливаемся, выходим, курим.
Как в первый раз, он протягивает мне сердце –
На, мол, потрогай. На ощупь — остывше-буро,
Он говорит мне: "Я, знаешь, хочу согреться,
Как-то вокруг слишком холодно и сумбурно,
Некого даже на свет выводить из чащи".

Я достаю зажигалку. Смотрю на Данко.
Сердцу в руке не холодно и не жарко.
Он говорит: "Я прошу у тебя подарка".
И даже дышит чаще.

...

Факел в моей руке умирает ярко –
Я вижу Данко в пе́рвый раз настоящим.

Элиот

#элиот
#данко
#сердце
#горький
#деньрождения

* * *

уже ночью и дома:
называл темноту твоим именем,
сильно курил.

если не,
я вставал
и слонялся впотьмах
(всё искал твою руку),

это тепло...

будто лев,
цирковой и косматый,
что чует свободу
меж прутьями,
стоя в клетке,

вынюхивал

верхние ноты,
тонкие запахи:
мяту,
корицу,
плющ.

каждый звук

в этой чёрной
и синей,
и серой,
и сущей,
что после сгорит в кармин,

в ещё одну горькую астру
угрюмого дня –

принимал
за свидетельство,

знак
твоего
присутствия.

Евгений Горон

2016

#горон
#любовь

* * *

мы влюбляемся в сонный голос, ямочку под губой,
надбровный шрамик, тёплые ладони, робкие взгляды, жесты,
в тех, с кем можно всю ночь говорить как с самим собой,
но никак, слышишь, но никак не в холодное совершенство.

мы влюбляемся в хохот, веснушчатый милый нос,
в глаза, блестящие от счастья, цвета морских закатов,
в заспанное лицо на соседней подушке, запах волос,
но никак не в красивые безразличные суррогаты.

красота — это совсем не про внешнюю оболочку,
не про дорогие шмотки, укладку, мышцы, размеры бюста,
это сердце, способное полюбить, ямочки на румяных щечках,
это умение быть собой, что сродни искусству.

красота — это искренность и отсутствие всякой лжи,
это привычка прикусывать губы, блики лучей на коже.
мы влюбляемся не в тех, с кем вполне могли бы счастливо жить,
мы влюбляемся в тех, без кого жить не можем.

красота - это голос, поющий тебе колыбельную в телефонные провода,
повторяющий тихое и родное «все будет хорошо»
это глаза, что смотрят с былой любовью через года,
это руки, которые обнимают, когда ты опустошён.

мы влюбляемся в мелочи, которые, впрочем, решают все,
в испачканные мороженым уголки смеющегося рта,
в родинку у волос, словно боженька поцеловал в висок —

потому что это и есть настоящая неподдельная красота.

Аня Захарова

#захарова
#любовь
#красота

Особый случай

Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки. Как и все, становились старше. На балконе хранили санки, под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки. В общем, в принципе - не тужили. С расстановочкой жили, с толком.

Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом, два флакона духов от гуччи, фетра красного полотреза, шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки. А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки, и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки. Фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась. И змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась. Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи. Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

Он пришёл, как всегда, внезапно. Мыла окна, и поскользнулась. В тот же день, он упал с инфарктом. В этот дом они не вернулись.

Две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер. Полным ходом идёт уборка, убираются в доме дети.

На помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр. Платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр подкроватные толщи пыли. В куче с хламом - духи от гуччи.

Вот для этого жили-были.

Вот такой вот "особый случай".

Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)

#матрасова
#ефремова
#жизнь
#здесьисейчас

* * *

Ну как же не бывает чуда?!
А наши замыслы, мечтанья,
Пришедшие невесть откуда,
А слов певучих сочетанья.

Нечаянная встреча с другом,
Почти похожая на счастье,
Заболевание недугом,
Который называют страстью!

Да что там чувства! Даже листья
На улице осенней мокрой.
Какой Сарьян, взмахнувший кистью,
Писал их суриком и охрой?

Потом зима, весна и лето —
Ещё три настоящих чуда.
А как назвать иначе это,
Никто не выдумал покуда.

А музыка, а лес, а горы
И море, ну, конечно, море,
Степные знойные просторы
С полынью горькою, как горе…

Да я бы сотни насчитала
Земных чудес. Одно лишь худо:
Магического нет кристалла,
Чтоб всем увидеть в чуде — чудо.

Вера Звягинцева

#звягинцева
#жизнь
#чудо

МОЛЕНИЕ О ЧАШЕ

Знаешь, папа, так тихо в рощице.
Ни зверей кругом, ни людей.
Мне совсем умирать не хочется,
даже ради твоих идей.
Ну не звали б меня учителем -
был бы плотник, пастух, рыбак...
Папа!
Можно не так...мучительно?
Или лучше - совсем никак?
Да скрутил бы ты в небе дулю им,
откровением для властей.
Ты ж меня не спросил - хочу ли я
жизнь заканчивать на кресте.
Милосердия мне бы, толику -
нож под сердце, в кувшине яд,
как представлю - в печенках колики
и озноб с головы до пят,
и душа, словно заяц, мечется -
перепугана и проста.
Извини...я - сын человеческий
от рождения до креста.
С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
руки вытер и сжег в печи...
А Иуда два дня не ест уже
и неделю уже - молчит.
Плохо, папа, ты это выдумал,
хоть на выдумку и мастак.
Может, ты их простишь? Без выкупа?
Просто так?...

Геннадий Нейман

26 сентября 2007

#нейман
#бог
#отец
#сын

Стихи надо писать так, что если бросить стихотворением в окно, то стекло разобьется.
Сила, заложенная в словах, должна быть освобождена…
Нехорошо думать, что эта сила заставит двигаться предметы. Я уверен, что сила слов может сделать и это.

Даниил Хармс, апрель 1931

#хармс
#поэзия
#цитата