* * *

Oднaжды, в шутку, в чaс нoчнoй прoгулки,
(хвaтилo у мeня тoгдa умa!)
В кaкoм-тo из aрбaтских пeрeулкoв
Я крикнул : «Мa-мa!» в сoнныe дoмa.

И вздрoгнул пeрeулoк вспышкoй стeкoл.
Я зaмeр: слeвa, спрaвa – кaждый дoм
Вдруг фoртoчкaми-крыльями зaхлoпaл,
Кaк вспугнутaя птицa нaд гнeздoм.

И жeнскиe испугaнныe лицa –
Кaк лики Бoгoрoдиц из икoн,
Нa них сeйчaс бы тoлькo и мoлиться, -
Вoзникли в рaмaх вспыхнувших oкoн.

Ушли из дoмa мaльчики-мaльчишки,
Ктo мнoгo лeт нaзaд, a ктo вчeрa,
И в кaждoм дoмe, дoмикe, дoмишкe
Грустнee стaли дни и вeчeрa…

Дa, шуткa прoзвучaлa стрaннo, дикo.
Я, скoвaнный стыдoм, шaгнуть нe мoг.
И ктo-тo свeрху лaскoвo и тихo скaзaл мнe:
«Ты ступaй дoмoй, сынoк».

A нoчи крaй бeлeл в рaссвeтнoй сини.
Я шёл дoмoй и думу нёс oдну:
Сумeй мoй крик прoмчaться пo Рoссии –
Всe мaтeри прильнули бы к oкну...

Юрий Чичeв

#чичев

* * *

у всех мам немного грустные глаза,
на мамах держится земной уют:
«будешь суп?»,
«не ходи по лужам»,
«ну что ты скачешь, как егоза?»
но, знаешь, мамы тоже устают.

мама скажет: «мой лучик, люблю тебя очень»,
и станет светлее день, даже самый хмурый.
мама умеет готовить манку без комочков,
поцелуем в лоб мерить температуру.

мама — это земное чудо,
она умеет на ушиб из замороженных пельменей наложить компресс,
а ещё у неё есть суперспособность одновременно мыть посуду,
и читать сказку про рыцарей и принцесс.

мама встанет горой против мира за своего кроху,
все мамы умеют хитрое волшебство,
окружать заботой с первого его вздоха,
и до последнего своего.

у мамы всегда улыбка слегка печальная,
за шалости не ругала, хоть быть непоседливый, как юла,
не досыпала ночей, на руках качая,
просто отдавала всё, что могла.

и тебя такого взрослого, мама укроет своим крылом,
на прощание скажет: «скинь смс когда доберёшься»,
и дом без мамы совсем не дом,
и лучше нам не знать об этом как можно дольше.

мама — сильная, мама — хрупкая,
мама приходит всегда на помощь, лишь ее мысленно позови.
в слове мама — четыре буквы,
и целое море любви.

Аня Захарова

#захарова

Мама
 
После сотворения мира каждая космическая Мама
уменьшается и становится мамой-рыбкой.
Она поселяется в квартиру-аквариум,
устраивает своё окружение и быт
и начинает свой водно-земной путь.
Окна её дома наполняются улицей, пространство комнат – семьёй,
добрым сумасшествием наполняются будни и праздники.
Если же будни становятся слишком обычными, она спасается от мироздания домашними делами.
И каждый вечер мама всматривается в звёзды,
чтобы напоминать себе о прежнем величии.
 
Всему, что она знает, её научила бабушка,
такая же космическая и сумасбродная.
А бабушку – её бабушка,
потому что мамы всегда заняты Сотворением.
И это до тех пор, пока не рождаются наследные внучки.
 
Когда же мама-рыбка остаётся одна, и ей уже некого больше учить, она оставляет свой аквариум и возвращается в космос.

Михаил Войкин

ноябрь 2022

#войкин

* * *

Длинной ниткою кипятка
кистью вытянутой опять
льются будущие три глотка,
чтобы с сахаром их смешать.

Погляди, как янтарен чай,
как дразнИт прохладный еще
воздух; и платан, как свеча,
покачнулся как. Горячо,

сладко свет в пиалке горит,
чтобы через множество зим
видел, как лопочет в зенит
из динамиков муэдзин;

как зовет… Куда он зовет?
В царство лени, гибкость тоски.
Но уж точно не на завод
или бой, где долбит в виски.

Чтоб из-за двойных своих рам,
видя снег, цедил чайный вкус,
говорил в окошко: Шукран,
зной, хамсин и розовый куст.

Герман Власов

#власов

Сказка

Мальчик строил лодку.
И построил лодку.
И поплыл по речке
В тихую погодку.
Лодка острым носом
Воду бороздила.
Облако дорогу
Ей загородило.

Мальчик въехал в облако,
В белое, густое.
А за первым облаком –
Облако второе,
Облако пуховое,
Облако из снега.

А за третьим облаком
Начиналось небо.

Мальчик плыл не речкою,
Мальчик плыл по Млечному,
По небу проточному
В сторону восточную.

Мальчик плыл по звёздам,
К месяцу тянулся.
Покатался по небу
И домой вернулся.

Давид Самойлов

1955

#самойлов

Сегодня день рождения Александра Блока (28 ноября 1880, Санкт-Петербург - 7 августа 1921, Петроград)


«У меня из десяти стихов - пять хороших, три средних и два плохих. У Блока из десяти стихотворений - восемь плохих и два хороших, но таких хороших, мне, пожалуй, не написать».

Владимир Маяковский


«В сущности, не было отдельных стихотворений Блока, а было одно, сплошное, неделимое стихотворение всей его жизни; его жизнь и была стихотворением, которое лилось непрерывно, изо дня в день, — двадцать лет, с 1898-го по 1918-й».

Корней Чуковский

#блок
#деньрождения

* * *

Имя твоё — птица в руке,
Имя твоё — льдинка на языке,
Одно единственное движенье губ,
Имя твоё — пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту,

Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут.
В лёгком щёлканье ночных копыт
Громкое имя твоё гремит.
И назовёт его нам в висок
Звонко щёлкающий курок.

Имя твоё — ах, нельзя! —
Имя твоё — поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твоё — поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток…
С именем твоим — сон глубок.

Марина Цветаева

15 апреля 1916

#цветаева
#блок

* * *

А Смоленская нынче именинница,
Синий ладан над травою стелется,
И струится пенье панихидное,
Не печальное нынче, а светлое.
И приводят румяные вдовушки
На кладбище мальчиков и девочек
Поглядеть на могилы отцовские,
А кладбище – роща соловьиная,
От сиянья солнечного замерло.
Принесли мы Смоленской заступнице,
Принесли пресвятой Богородице
На руках во гробе серебряном
Наше солнце, в муке погасшее, –
Александра, лебедя чистого.

Анна Ахматова

август 1921

#ахматова
#блок

Не более, чем сон

Мне удивительный вчера приснился сон:
Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.
Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.
И слезы капали. И вился русый локон...

И больше ничего мой сон не содержал...
Но потрясенный им, взволнованный глубоко,
Весь день я думаю, встревожено дрожа,
О странной девушке, не позабывшей Блока...

Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)

1927

#блок
#северянин

* * *

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у царских врат,
Причастный тайнам, — плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

Александр Блок

1905

#блок

* * *

Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.
Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.
Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух «Макбета».
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.
Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.

Александр Блок

6 февраля 1908

#блок

Это ссылка на Телеспектакль 1972 года о взаимоотношениях А. Блока и Л. Менделеевой - «Стихи о Прекрасной Даме»

В исполнении актеров Аллы Демидовой и Бориса Хмельницкого звучат стихотворения Александра
Блока, отрывки из его дневников, письма и воспоминания Любови Менделеевой-Блок, использованы материалы книги Владимира Орлова
"Пути и судьбы".

https://youtu.be/c5ZUZkBdY5Q?si=udoi3Yk0N-TwGJg8

#блок
#программа
#читаетартист

* * *

былого счастья больше нет
угасло
смерклось
излучилось

когда ж его простыл и след
вдруг словно лампочка включилась

кто и зачем так щедро жжет
немеряные киловатты

бог весть

включен в последний счет
свет ослепительный утраты

Вячеслав Попов

#попов

Пускай однобоко,
пусть лишь стихом,
         лишь шагами ночными —
строчишь,
     и становятся души строчными,
и любишь стихом,
        а в прозе немею.
Ну вот, не могу сказать,
           не умею.

Владимир Маяковский

#маяковский
#цитата

* * *

Дорогие товарищи женщины!
Как справляетесь с переменчивостью
феминной своей сердцевины?
С этим вот: стой там — подойди сюда,
отдай, бросай, отвали, останься,
разорвись на половинки,
покайся,
помани пальчиком,
сто тысячу первый раз сбейся с дыхания,
разбавь серость будней
вымышленным или реальным скандальчиком,
захлебнись от возмущения,
от восхищения,
подними бровь с невозмутимостью Будды,
поцелуй с усмешкой Иуды…
Зажмурься в панике, как будто
наконец познала себя настоящую,
пропащую,
спасающуюся,
не подлежащую
ничьему нравственному суду!

Ну камон, хорош уже нести ерунду!
Чувство измеряется не временем,
а мгновениями.
Снежинка в руке,
позабытый след туфельки на песке —
всполохи блаженства совершенные,
истинные, прости господи, Откровения.
А заплести их в четкий узор,
нацепить по бусине на леску
учредить строжайший надзор,
трепетать, что обязательно прилетит в отместку…
Ужасно неинтересно.

Вооружилась кокетством —
и напролом через вечность!

Янина Солдаткина

28 ноября 2023

#солдаткина

* * *
М. Б.

Выходи туда, где свет недолог,
где на нить нанизана листва
и торчит пространство из-за ёлок, –
послеледниковые слова.

Пустота в моих часах песочных.
Каждый вечер я Эдем искал
в переводах стрелочных подстрочных,
в лабиринтах вешняковских скал,

в травах, заштрихованных графитом,
в безучастных аэропортах.
Мы пугали чаек внешним видом
и спасались на ж/д мостах.

Продвигаясь к озеру и полю,
не сломай высокие цветы.
Знаю, мы окажемся на воле,
на непроходящей воле. Ты

с рыбами пересекала воду,
шла по топким тропам со зверьми.
Вырвавшись однажды на свободу,
лёгкие часы переверни.

Александр Переверзин

#переверзин

КАЛЕНДАРЬ

Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег.
Что тебе написать из провинции,
Что тебе рассказать обо всех?

Как мы множим свои обещания,
Как мы делим свои холода…
Что тебе написать на прощание,
Кроме «помню», «прости», «никогда»?

Как беспечно взлетали и падали,
Как устали, кого ни возьми…
Посмотри, как мы выросли. Надо ли
Говорить, что остались детьми?

Здесь такие же сумерки ранние,
Здесь почти уже всё замело,
И легко себя чувствовать маленьким,
Если лбом упереться в стекло.

Здесь деревья немые и голые
Населяют, как призраки, сад,
И взлетают почтовые голуби,
Чтоб уже не вернутся назад.

Но пока наше время не выжжено
И упрямая птица кружит,
Напишу, что мы всё-таки выжили
И, бесспорно, намерены жить.

Елена Касьян

#касьян

* * *

снег лезет целоваться
солнце обнимает со спины
тишина запыхалась
 
детские пальцы воздуха
зябкий узор асфальта
время в истинном свете
 
сегодня мир дружелюбен
как будто здесь санаторий
и ты только что прибыл
 
сделай день чуть выше
сделай час чуть гуще
меньшее требует лучшего
 
Александр Беляков

#беляков

Моему соседу

«Приходи, посмотрим в моё окно,
там ночами такое идёт кино –
Бог стоит меж мёрзлых тыквин и кабачков,
ангелы тихо ходят или лежат ничком -
только крылья красным огнём горят,
и они о чём-то радостном говорят,
хоть их речь – лишь пенье одно в конце,
но поют о детстве, матери и отце…».

Я однажды ночью к тебе приду,
и налью вина, разложу еду.
А потом мы выключим в доме свет,
чтоб увидеть то, чего в мире нет.
И быть может, ангелы нам споют
про ушедший праздник, былой уют,
нарисуют пламенем мне отца -
снеговых ветров или снов жильца.

Я приду,
включу в темноте окно,
и всю ночь мы будем смотреть кино,
фильм про то, чего в мире нет...
В огороде Бог зажигает свет

Сергей Пагын

#пагын

* * *

зима на синтепоне траченом приходит в город, недотрога: как будто простыни из прачечной пророчат белую дорогу. гляди на этот снег поверженный, тверди стишок не от ума, сто раз тобою же затверженный: зима.

Надежда Волненко

#волненко

* * *

к декабрю я наелся мира до сартровской тошноты.
я не мог наблюдать квартиру.
обои.
порог.
цветы.
угол тумбы.
окружность чая.
раму окон.
пейзаж в окне.

мир наполнил меня до нёба
и не может сидеть во мне.

я не мог выносить дорогу,
где в трёх формах стоит вода.
ноль от люка.
укол флагштока.
крест над улицей.
провода.
всё –
знакомо до скрипа в скулах.
всё –
«откуда-то» и «куда»
я таскал силуэт сутулый,
пока город не встал у рта.

я с трудом находился в теле.
слышал пульса синкопу.
вздох.
я терпел, как в своём вольере
не находит покоя кровь.
кость запястья.
шрам цвета мела.
месяц ногтя и плеч квадрат.

я жил в теле своём умело
пока быт не пошёл назад.

я пугался угла бумаги,
нот колючих
и джаза рифм.
был так сыт, что его созвучья
за бесценок вручил другим.
точек россыпь.
следы от ручки.
в буквы впаянный децибел.

в общем, доктор,
типичный случай.

только
где же ему
предел.

Соня Капилевич

#капилевич