ПОСЛЕ РАБОТЫ

Я устал.
Ни любви, ни блаженства.
Где ты, мой идеал?
Вот он я. Ты само совершенство.

Идеал!
Сразу хочется под одеяло.
Нет, под несколько одеял.
Сон как первоначало.

Сядь на стул.
Да не тяпой-растяпой.
Что с тобой? Пифагоря хлебнул.
Гегельянки накапай.

Погоди,
я глотну «Абсолюта».
На здоровье. Но так не гляди.
Как? Так люто.

И не зли.
Сколько лет мы с тобою не пара?
Как мы жизнь провели?
В меру личного дара.

Что-то ось
покосилась и в доме безлюдно.
Ничего нам не удалось.
Да. Зато абсолютно.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

Это странный мир...

Это странный мир со своими смешными истинами,
Порой абсурдными и неправильными законами,
Здесь люди годами становятся друг другу близкими,
И в одну секунду — чужими и незнакомыми.

Здесь расстаются те, кто были недавно частями целого,
Каждый остаётся в объятиях гордости, упиваясь чувством, что он прав.
Время всегда у нас забирает самое ценное,
А мы начинаем ценить едва ли не потеряв.

Кто придумал всю эту несмешную канитель,
Почему от самых важных мы слышим: «Я тебя не люблю, пойми»,
И, как назло, нам признаются в любви не те,
Кому признаёмся мы.

Нам когда-то станет гораздо больше лет,
Между тем, чувства остынут, как этот несладкий чай.
Либо не уходи, если знаешь, что будешь жалеть,
Либо уходи и больше не смей скучать.

Мы бежим от любви, как от самой лютой болезни,
Рушим то, что изначально было ужасно хрупким,
Почему ради одних мы нырнём в глухую бездну,
А ради других не поднимем трубку?

Мы живём в вечном темпе карьера-дела-работа,
Ночами ревём, а днём твердим: «Мне ничего не жаль»,
Мы вечно кого-то теряем и снова ищем кого-то,
А, найдя, не хватает смелости удержать.

Это странный мир, где мы травим себя густым сигаретным дымом,
Строим быт не с теми, от кого горят глаза, а с теми, с кем нам удобно,
Спим с нелюбимыми, чтобы забыть любимых,
Заменяем человека его жалким подобием.

Все попытки выглядеть счастливыми
Кажутся искусственными,
Почему мы тянемся к тем, кто нас больше «не…»
Говорим обо всем, кроме того, что чувствуем
И разрушаем то, что любим всего сильней.

Почему мы любим убиваться по тому, что от нас не зависит?
Почему уходят месяцы, чтобы забыть пару касаний?

Зачем мы так отчаянно пишем письма,
Зная, что их не прочтут те,
Кому мы их написали?

Аня Захарова

#захарова

Сегодня день рождения поэта Сергея Тимофеева

Сергей Эдуардович родился 13 ноября 1970 года в Риге

Окончил Латвийский университет (филологический факультет, отделение русского языка и литературы).

Довольно много работал в разных масс-медиа: придумывал и вел программу на ТВ, потом работал ди-джеем на радио, делал авторские программы о современной музыке, играл как ди-джей на всех мероприятиях рижского проекта "Casablanca 2000"

В 1999 участвовал в организации текст-группы "Орбита", занимался выпуском альманаха и организовывал поэтические акции и чтения

Переводы стихов печатались в США, Австралии, Италии

«Стихи Тимофеева отличаются философским взглядом на жизнь и яркой сюжетной линией. Строки обладают какой-то самобытной лёгкостью, незаметно входят в читателя и навсегда остаются в его душе. Он обладает редким даром: делать стихотворения просторными, объёмными и поглощающими. Кажется, у него есть способность видеть необычное в обыденности и находить яркие краски в серой туманности»

#тимофеев
#деньрождения

Север

Сижу и спокойно ем водку
В одном заведении на севере города.
У меня полный карман зажигалок,
Могу, что хочу поджечь или погреть руку.
Вот и ты садись, красивое бледное племя,
Располагайся на теплом пятачке судьбы.
Никаких звонков в другие мобильные сети –
Это единственное правило нашей среды.
И она села, и всю дорогу молчала,
Всю дорогу от шести вечера к одиннадцати.
А потом я встал и поблагодарил за вечер –
За время, пространство, движение.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

БЕРЛИН, 1927

Писатель танцует с коротко стриженной
женщиной, трепетно прижимая к себе
хрупкую талию и неожиданно сильные плечи.
Женщина говорит по-фински, и ее ярко накрашенные губы
складываются в болезненную улыбку.
Писатель думает о том, что и у его партнерши
было прошлое, неизвестное ему детство, малознакомая
юность, но снова забывает обо всём.
Корректный оркестр пронизывает вечер
пряным танго. Эта женщина замирает на плече
писателя и целует его спокойно-страстно, как бы
признаваясь в нежности никому. У писателя
маленькая голова и осторожный усталый рот.
Официант замирает на миг перед новым посетителем
в услужливом полупоклоне. Клубится ночь, до утра
еще час. Они могут танцевать, они могут пить
шампанское. Он сможет рассказать ей о Ватерлоо,
о том, как в белесом тумане всходило солнце
поражения. Она ничего не поймёт, но пригласит его
танцевать ещё раз. Красивые утренние цветочницы
будут окликать их, предлагая букеты.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

Может быть, сигарета

Эта девушка любит и умеет курить.
Посмотрите, как дым она выпускает
из арамейского носа. То, что она
делает, выглядит так изящно. Лежит
на диванчике на животе, болтает
ногами, смотрит телевизор, пускает
дым. Она очень красива, по утрам
она пьет чай, а вечером только воду.
И много курит, потому что ей это
нравится. Неразговорчивая красивая
девушка с сигаретой. Иногда она так
похожа на ожившую статую. Ожившую
от магического щелчка зажигалки.
Самое красивое ее воспоминание?
Love Parade в Берлине. Ни о чем личном
она не хочет говорить. И вот я тоже курю.
И наш дым, смешиваясь, создает приятную
иллюзию общения, завесу коммуникации.
Потом я выношу полную пепельницу, открываю
окно. Все еще хлопают январские хлопушки.
Становится поздно, и я провожаю ее до дома.
Впрочем, ее любимый город - Лондон, где
она провела два лета. И собирается туда еще.
Здесь она выглядит так экзотично. Мои друзья
говорят - действительно лондонский стиль.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

* * *

Белым облаком, облаком, облаком
Тихая жизнь наполняется,
Словно войлоком
Сказочный, белый шатеp среди сонных степей одевается.
И вздохнешь, и pаспустишь его,
Это облако белое, белое…
И уже ничего от него не останется,
Мысль оpобелая.
Так лежать бы на хлопьях веков,
Да былинку надкусывать сладкую,
За волнениями облаков
Наблюдая укpадкою,
Чтоб осталось душе
Только то, что цвело и звенело:
Колокольчики на меже,
За межою кусты чистотела,
Чтобы мысль, отлучась от сует
И урочного шума,
Безначальный один распускала бы свет,
Как начальная дума...

Вячеслав Киктенко

#киктенко

Поэты древности в отличие от современных редко создавали больше дюжины стихотворений в течение своей долгой жизни. Оно и понятно: все они были отменными магами и не любили растрачивать себя на пустяки. Поэтому за каждым поэтическим произведением тех времен непременно скрывается целая Вселенная, наполненная чудесами — нередко опасными для того, кто неосторожно разбудит задремавшие строки.

Макс Фрай

#фрай
#цитата
#поэзия

СВОЙСТВА РЕЧИ

Есть между нами воздух, и едва
Сойдемся после долгого молчанья.
Его заполнят емкие слова,
Заткут его своей прозрачной тканью.

О если б можно было видеть их,
Все эти петли, узелки и нити
В пространстве, отведенном на двоих!
Вот бабочкой вспорхнуло – извините!

А вот заполонило весь объем
Обидное, завистливое слово,
За ним ты прянул, как за воробьем,
Но нет его, оно в душе другого.

Вокруг тебя его змеиный след
Расходится чешуйчатой спиралью,
Чтобы нежданно через много лет
К тебе вернуться болью и печалью.

О как бы нам продолжить разговор
В среде, где звук плывет игрою света,
Заря с зарей сливаются в узор
Наития, любови и совета!

Вячеслав Куприянов

#куприянов

* * *

Такая осень, друг, такая осень.
Сто бед. В довесок — горе не беда.
Холодный лес затих многоголосо.
Земля седа.

Ни сны не зреют в пору снегопада,
ни солнца белый пасмурный налив...
А снег тихонько штопает, где надо,
где на разрыв.

Друзей считают осенью, в ненастье,
когда листву срывает и несёт.
А пишут имена на первом насте.
Раз, два... И всё.

Полина Орынянская

2016

#орынянская

* * *

Бог нас нашел на Выходной.
Я был один. Ты мне приснилась.
И время за большой стеной
натужно собирало милость.
Тому, кто жаром метит льды,
отдали мы глоток воды.

В апреле било и текло,
но по сырой траве, на свете
ты проходила сквозь стекло,
слепя и утешая. Третьим
был виноградник золотой
от лужи пойманный стеной.

Так в землю усыхает пруд
и наполняется посуда
росинками небесных круп,
и понимаешь сам, откуда
ты полн, как парус травяной.
К закату обращен спиной,

сплошной натянутою тканью
ты твердый принимаешь вид,
что кажется, ни сталь, ни камень
тебе уже не повредит
и если смерть сожмет тебя –
ты просто выйдешь из себя.

Так дымный вспыхивает порох
и появляются на свет –
и крик, и боль, и кровь, и шорох;
так ночью у подъезда снег
одним качается массивом.
и – опускается красиво.

Герман Власов

2021

#власов

* * *

И звенят голоса из распахнутого окна.
«Выходи», – говорят. «Ты нужна нам. Ты нам нужна».

Уходите, отстаньте, не трогайте. Я больна. Я намеренно замурована здесь одна. Я работаю от рассвета и дотемна – основательно изучаю глубины дна.

Моё сердце купали, швыряли в жидкий азот, и теперь оно стало – хрупкий стеклянный лёд, упадёт – разобьётся как новогодний шар. Никаких раздражений. Не дёргаться, не дышать.

Не ходи в эту голову. Боже, какой бардак. Стопки жёлтых бумаг, перетёртые провода, отгоревшие лампочки, фантики от конфет, столько пыли, что всё окрасилось в серый цвет. И над всем этим хламом унылая тишина. Не смешите меня, ну кому я теперь нужна.

У кого-то война, сабли, стрелы и стремена. Я же здесь не умею, в сущности, ни хрена. Я не рыцарь, не маг, и не парус, и не маяк. «Ты нужна. Даже если забыла, что это так».

Круглый год я лежу и дружу со своей стеной. И гляжу на всё то, что случается не со мной. С той, которая лучше и в тысячу раз сильней. Мне уже не успеть, ни за что не успеть за ней.

Не беда. Ну, одна. Я привыкла совсем одна. Как чиста, как бела, как красива моя стена. Не входите ко мне ещё пару десятков лет. Где-то там, в глубине, я, кажется, вижу свет.

Мы живём в мире крайностей, где середины нет. Не дай боже поймёшь, что художник или поэт. А поймешь – вот, дружок, тебе крылья и пистолет. Что окажется за спиною, а что – в столе? Вот ещё два лица – надевай на себя, как мим. Что останется в зеркале, что повернётся к ним? Два лица, два венца, два ведущих на свет крыльца. У любой из возможных сказок есть два конца.

Тишина, тишина, не разбить ни стекла, ни сна. Там, снаружи, весна, неспокойные времена. За окном голоса: то мольба, то стрельба слышна. Вы ошиблись, ребята. Не я вам нужна. Она. Мы лежали в одной палате, давным-давно. Но потом она стала звонче лесной реки. Я с трудом поднимаюсь с кровати – закрыть окно. Как достали уже эти чёртовы сквозняки.

Мы живём в мире крайностей. Третьего не дано. Или плачешь до хохота, или до слёз смешно. Или в облачко соколом, или ползёшь ужом. И в конечном итоге – утоплен или сожжён.
Два лица, два венца, два ведущих на свет крыльца. Два конца, только что-то не хочется знать конца. Два конца синусоиды. Третьего не дано.

Свежий ветер опять распахивает окно.

Вера Сухомлин

#сухомлин

* * *

А ты за музыку, всегда держись за музыку!
Смотри, озябшему котёнку чешут пузико,
Послушай, как волнуется сверчок,
Лежит гниющий яблочный бочок
В снегу под яблоней – но ты держись за музыку,
Тяни из воздуха упругую мелодию,
Покуда музыку твою не покоробило,
Покуда жизнь твою не покорёжило,
Пока не кончилось, пока совсем не кончилось –
Держись за музыку, кричи: «А хочешь пончиков?
А может, чаю с апельсиновым варением?»
Пока не кончилось, пока стихотворение
Не перешло туда, где только музыка,
Пока не стали мы кому-то там обузою,
Пока мы здесь, и остывает в кружке чай
Под острою звездою, невзначай.
Летит над бездною звезда Полынь,
А мы про пончики с вареньем говорим.

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

А значит быть, мой Гамлет.
Значит - быть.

Мне быть здесь частью города и парка,
Где говорят об осени столбы,
Фонарным золотом - как кроной - в землю шаркая.
А значит быть - стихать по вечерам
И пить свой чай,
И говорить в бумагу,
Что у любви есть крайняя черта,
А после - тишь, свобода и отвага.
А значит быть, где искренность тонка
И полуслышна,
Но в любую пору
Мои поклонницы - те звезды из окна,
Которые с поэзией не спорят.

А значит быть, мой Гамлет.

Быть собой,
Пускай не лучшим - с горем и тревогой.
В степях тоски, где лен и зверобой,
Где мало счастья,
Только неба - много.
Таким лохматым, скудным и простым,
Как дедов сад, который мной заброшен,
Но сколько лет угрюмые кусты
До сей поры все молвят словом божьим.

А значит быть, мой Гамлет.

Быть с тобой
И перед сном читать тебе Шекспира,
Когда закат, как солнечный прибой
Собой накроет сонный берег мира.
В твой лоб усталый упереться мокрым лбом,
Пока душа душе не отзовется.

А значит быть - до боли под ребром,
Где бьется солнце.

Аль Квотион

#квотион

* * *

Неточно в такт головой качая,
она, казалось, клевала носом.
Но вдруг плеча моего касалась,
почти бесплотной рукой касалась,
как тенью ветки: начни сначала.

Зачем сначала, опять сначала —
на пятый раз закричать хотелось.

Устало пальцы мои дрожали,
подушечки их саднили.
Сойдя на нет, обратившись в каплю,
щипала струны, сверлила ноты,
а воздух класса лучи кроили,

и было скучно, и было трудно,
излишне, глупо, назло, напрасно.

Начни сначала — повтор бездумный,
плывущий грузно в потоке речи,
нельзя двоить единичный корень,
нельзя войти в эту речку дважды.

Но вот теперь я хочу сначала,
с ошибкой, в реку, уже неважно.
Я не любила тупой зубрёжки,
чему-то, может быть, научилась.

Простите, можно начать сначала,
пожалуйста, можно?

Астя Гейченко
(Анастасия Гейченко)

#гейченко

* * *

Ну, что ты? Видишь, мир Господень
сегодня снова беззаботен,
а улицами — листопад,
а у него такие струны,
а у него такие струи
такую музыку струят.
А где-нибудь в Замоскворечье
найдется двор, найдется вечер,
глаза найдутся и слова,
смывающие все заботы.
Свет расплывется, голова
закружится... Но что ты? Что ты?

Владимир Полетаев

#полетаев

Плющ

Найдёшь мой дом, плющом увитый,
Где каждый день в окно гляжу.
И закричишь: - А Лена выйдет?
И я, конечно, выхожу

Из одиночества и пепла,
Как всякий живший во плоти.
Ты посмотри, как я окрепла,
И далеко могу зайти.

Мы знаем, ласковые дети,
Что те зеленые витки
Символизируют бессмертье,
И отрываем черенки.

И плющ восходит, всемогущий,
Укореняясь на ходу
В бесплодных землях, в райских кущах,
И в ботаническом аду.

Согрей мне сердце и ладони,
Теперь никто меня домой
Не позовёт и не загонит,
Их больше нет. Побудь со мной

У входа в логово, навылет
Его пророс чертополох.
И я кричу: - А Время выйдет?
- Уже выходит, - шепчет Бог.

Елена Кепплин

#кепплин

Земные сны

Когда погаснет к ночи свет дневной,
когда заря уйдёт в края иные, -
земные сны овладевают мной,
бессвязные, случайные, земные...

События вершатся наобум,
ползут по швам обыденные связи,
и бесконтрольный полуночный ум
живёт, освободившийся от яви!

Всё по-иному: смысл земных потерь
и радостей — всё по другим законам!
Сожмётся сердце — сорвалась форель,
тугой бамбук ломается со звоном!

Приходишь ты, а может быть — не ты,
но помню, помню, что целую руку...
Смешно сказать — являются мечты,
и я о них рассказываю другу.

Земные сны... Блаженство... Тишина...
Блестящий снег... Орлы в слепящем зное...
А может быть, оправдано сполна
моё существование земное?

Земные сны... Я в них совсем не тот,
как бы двойник, себя от всех таящий,
проснусь — а на висках холодный пот:
так кто из нас двоих не настоящий?

Земные сны... Я знаю наяву,
что в этом мире навсегда, что бренно.
В разгаре ночь. Я празднично живу —
две жизни, две судьбы одновременно.

Станислав Куняев

#куняев

* * *

Так это разлука, когда отдаёшь темноте
и разум, и тело,
когда потухает светильник,
когда наступает нигде.

Так это разлука, когда,
уподобившись дальней звезде,
в пространстве земном отражаешься только в воде,
но не приближаешься, а отдаляешься – выше.

Я выше, чем видимый мир, я исчезла уже.

Так это разлука, когда говоришь о душе,
и страх нарастает, так это разлука, когда
я думаю, что никогда никого не увижу.

Так это разлука, писать о разлуке в слезах,
беспомощно мучая слово – осыпались рифмы,
осталось последнее «мы» – омывающей лимфы,
закрытого моря провалы
в невидимых красных лесах,
последнее «мы»
на пороге холодной зимы.

Как просто даётся бездушное слово «холодный».
Холодный-голодный.
Кочует ли образ бесплотный,
сияет ли разум в границах телесной тюрьмы?

Как больно от краткости «мы».

Мы всегда расстаёмся,
смеёмся в пустом переходе,
и гулкое эхо вчера
заходит, как солнце, а ночь велика до утра.
А кто здесь велик? Не царица ли ночь?
Воцарится
одна темнота,
в темноту окунётся столица,
и мы пропадём в темноте её все без следа.

Ведь это разлука – падение в обморок, бред,
фрагменты телесности, пот, говорящие руки,
сердечная «скорая», боль, поражающий свет,
обманчивость слуха, – но признаков нет у разлуки.

Но призраков нет, и не будет теней за спиной,
никто не придёт на обратную сторону света
просить обращения времени вспять,
и за мной
обвалится прошлое, выгорит чистое лето.

Об этом – в разлуке?..

О чём бы ещё рассказать?
О чём бы спросить?
Но когда за рукав ухватился,
когда уходящий остался, когда продлевается нить,
а свет растворения снова над словом сгустился –
над оловом, сплавом, овалом, над лавой любви –
оставшимся чудо яви, –

не о многом прошу я.

О малости счастья – как, жизнь проживая большую,
детали беречь и не помнить за ними всего,
а существования ткань, как и лимфа в границах –
одно вещество.
Сохранится ли что-то потом?
С божественной лёгкостью, с потным тяжёлым трудом
возникнет ли вновь?
Воплотится ли вновь?
Повторится?..

Мария Маркова

2017

#маркова

* * *

кисти красные рябины принимают первый снег холод. под ногами льдины крошит нервный человек человек из дома вышел свежий снег топтать пешком бросил беглый взгляд на крышу наст потрогал сапогом чуть поёжился под ветром вспомнил про прогноз хитро сбил снежинку лёгким жестом и ушёл нырять в метро первый снег – всегда веселье первый снег – всегда печаль вот и славных дней осенних завершилась пастораль цепь следов на чистом поле белый, белый первый снег и раздавлен и не волен царь природы – человек

Михаил Усов

#усов

* * *

Та женщина, которую я знал,
Сосуществует в космосе, сквозная,
С той женщиной, которую я звал,
Но не дозвался, Имени не зная,

Хотя догадывался – словно знамя
Оно должно быть – или как хорал...
Та женщина, которую я знал,
Не понимала, почему без сна я

Всю ночь перебираю имена,
Как чётки, отыскать пытаясь на
Юпитере, на Марсе, на Венере

Ту женщину, которую я звал,
Но не дозвался – ах, не по вине ли
Той женщины, которую я знал?

Валерий Краско

1985

#краско