* * *

Пишу тебе с Востока, мама.
Совсем не Дальнего, гляди,
Твои глаза читают сопки,
Следы – должно быть, горностай.
И наша Пинега, и Зея
Шуршат шугой совсем похоже.
Послушай, я тебе прислала
Дальневосточный ледостав.
И кошки тоже греют лапы,
Когда находятся по снегу.
И небо, кажется, похоже
На то, что ты читала мне.

Варвара Заборцева

#заборцева

* * *

В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.

Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.

Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.

Алексей Цветков

#цветков

* * *

Свою и чужую красоту видишь по-разному.
Везет тем, которые и в собственных глазах
абсолютно прекрасны,
которые не комплексует понапрасну,
не возводят на личные достоинства напраслину,
а умеют восторгать и наслаждаться.
И пока бесперебойно отстукивает сердце,
они с полным спокойствием любуются в зеркало.
Быть красивым! Эка невидаль!
Это так просто, если в себя уверуешь.
И не будешь смотреть на другого
ни с завистью, ни с ревностью, ни с тоскою.
А с чувством и с толком примеривать:
этот/эта вполне подойдёт, а с тем/той не будет ни секунды покоя,
нет-нет-нет, в жизни предостаточно геморрою,
чтобы вляпываться в запертые наглухо двери.

Ну а я, дурочка, все считалочкой повторяю,
надеясь свинтить от внутреннего раздрая:
есть красота, что для холста,
есть красота, что просто так,
есть красота, что без Христа,
есть красота, что пустота,
есть красота в глазах, в руках,
та, что в стихах и по слогам,
та, что склоняется к ногам,
та, что возносит к небесам,
та, что отправит к праотцам.

Моя, которая сконфуженно молчит.
Твоя, которой мало солнца и луны, и звёзд…
Смеясь, исподтишка готовишь мне допрос:
закончились ли рифмы у моей любви?
Да я хоть статую могла бы оживить!
…но ты же не всерьез…?
— Положим, красота — подъемный мост,
соединяющий снаружи и внутри.
Рискни — шагни!

Янина Солдаткина

2 октября 2023

#солдаткина

* * *

Больше не могу не сутулиться,
Нелеп, как пингвин на батуте.
Боюсь выходить на улицу -
Там люди,
люди
люди

Для них я - чужак. Я не свой.
Боюсь человеческих рук.
На полке лежит Лев Толстой -
Мой мёртвый
единственный
друг.

Не верить любимым и близким -
Учиться завету Исаака.
Пройдут мимо тусы и вписки
Я буду молиться
И плакать.

Идти через тернии мне не с кем
И к сердцу не клеится пластырь.
На полке лежит Достоевский -
Мой мёртвый учитель
И пастырь.

Виталий Маршак

#виталиймаршак

Рубрика стол заказов)
Публикация по запросу подписчицы


Банальная баллада
 
Жила девчонка. И любви ждала.
Не это ли и значит, что - жила?
Она ждала любви, ломала пальцы,
она читала в книжках про любовь,
про то, как любят страстные испанцы,
про то, что это - щит, опора, панцирь,
безумный миг, восстание рабов!
Но вот пришел он, тот, кого ждала.
Сначала закусила удила.
Потом пошла - и было больно, свято.
Но то, что свято, почему-то смято.
О, книжный червь, чтоб не сойти с ума,
сожри все эти лживые тома!
 
Жила на свете женщина одна.
Она любила, сидя у окна,
забыв, что муж пьянчужка и зануда,
листать страницы, ожидая чуда.
Но вот он, чудотворец, тут как тут.
Он знает хорошо, чего здесь ждут.
Хотите чуда? Вот вам два мазка:
духи «Москва» и ресторан «Москва»...
А на ресницах черная слеза.
Подешевели что-то чудеса!
 
Живет, весьма не юная уже,
старушка на девятом этаже.
Она качает внука и в больницу
все ходит, навещает старика.
И за здоровье старика боится.
А уж могуч-то был! До сорока.
Старик был добр? Любил ее? Ну да.
Довольна внуком, и детьми, и домом.
Но отчего, склонясь над книжным томом,
вздыхает, что уже не молода...
Прошло? Ушло? Да было ль вообще?!
Вотще!
 
Скажи, любовь, так где же ты, бродяжка?
Одна, а предназначена двоим...
Тебе морочить голову не тяжко
нам, детям неприкаянным твоим?
А может, нет тебя, и ни к чему
все эти перебранки, пересуды
и этот колокольный звон посуды,
вся эта блажь - ни сердцу, ни уму?!
 
Но в переулке девочка живет.
Она живет, не просто хлеб жует.
По вечерам, когда ей темнота
мохнатую кладет на плечи лапу,
она садится и включает лампу.
Она великим делом занята,
она читает в книгах про любовь
и ждет любви, как обещает книга:
великого, ликующего мига,
который - как восстание рабов...
Где ты, ЛЮБОВЬ?

Римма Казакова

#казакова

* * *

Алюминиевым утром, бронзовым днем и чугунной ночью
Король-можжевельник тонкими пальцами
Подбирает с земли тишину.
Сдувает с нее паутину, хвоинки, стрекотню сорочью…
Глупые феи нескромными танцами
Иногда мешают ему.

Где-то в замызганной двушке нервно моргает лампа,
В холодильнике дремлет студень,
В прихожей царит бардак.
Человек на балконе курит и смотрит в небо глазами карпа.
Скрипят, рассыхаясь, советские стулья,
Но как-то не так.

Оденется в белое, чистое. Отправится на норд-вест,
Не взяв ни обратный билет, ни спички, лишь хлеба самую малость.
И придет на поклон к королю в этот странный сумрачный лес,
Принеся на ладони свою одинокую старость.

Эта беседа, наверное, будет длиться века.
Король-можжевельник и путник будут легки и прекрасны.
И будет вокруг летать некто в облике мотылька.
И будет тепло и ясно.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

Уже 2 года я веду этот канал, решила сегодня выйти из тени и показать себя)

Тем более прекрасный повод - у меня день рождения)

Этот канал я веду абсолютно бесплатно, потому что сама увлечена современной поэзией

Но у меня есть ещё один проект - закрытый телеграмм-канал, в котором я уже год размещаю стихотворения, подходящие для поздравления людей с разными событиями и праздниками

Он называется «К другим нежно» 🤍

Своих друзей я всегда поздравляю в стихах и получаю очень эмоциональную обратную связь - людям такое внимание особенно приятно, а в день рождения нам всем хочется красивых слов, пожеланий и уникальности

Поэтому сегодня можно сделать мне подарок - приобрести подписку на канал, приобретается она один раз, доступ навсегда. Стоимость 500 руб.

За подпиской обращаться @Ole_lucoje или напишите мне в комментариях к этому посту 🤍

Или в качестве подарка и благодарности за ведение этого канала, если он вам нравится, можно перевести мне любую сумму на карту 2200420209407778

#поэзия
#деньрождения
#мойканал

И смешное тематическое стихотворение на сегодня)


* * *

Я стану маленькой придурочной старушкой
С железными зубами и в очках,
С кудряшкой пергидрольной на макушке,
В нелепых допотопных башмачках.
Я буду спать ночами беспокойно,
Храпеть и чмокать жалобно во сне,
И буду постоянно недовольна,
Что внуки памперс не меняют мне.
Я буду путать справки и лекарства,
Глотать таблетки по сто раз подряд,
Повсюду видеть подлость и коварство,
Подслушивать, что люди говорят;
Блестеть на всех подслеповатым глазом
И крючковатым пальчиком махать...
За всё за это извините сразу.
Я эту бабку не желаю знать!

Полина Орынянская

#орынянская

Как оказалось на сегодня ещё не всё)

Непередаваемые эмоции - я получила лучший подарок - стихотворение, посвящённое мне 💔

И была крамольная мысль оставить его только себе), но оно такое прекрасное, что им просто необходимо поделиться…

Спасибо @yaninavic ❤️‍🔥


* * *

Ольге Брыксиной

Королевич Елисей
пробирается в царство Кащея —
где-то там на помощь его надеется,
ждёт его, себя не жалея,
Василиса Прекрасная,
дева чистая с сердцем яростным.
Дело ясное:
никого-то он не найдёт,
никого не спасёт —
невзгод в жизни невпроворот,
сказки ноне наперечет.

Катись, клубочек,
между тропочек, между строчек —
снеси ему, голубочек,
весточку попроще —
платочек,
которым она вытирает слёзы,
вспоминая курчавые ветки берёзы,
свои смешные майские грёзы,
рассвета отсвет
в невозможную
дикую, дивную их Купальскую ночь,
папортника цветы,
летние звезды неистовой высоты,
всех перелётных и певчих птиц,
всех лесных и домашних зверей —
в выстуженном ноябре
мироздания больше нет,
по макушку заметено.
Запечатано.
Этот край
не оттает,
Кащей не отстанет —
осень,
в которую вас забросило,
тычет под ногти еловыми иглами.
Конечно же, вы погибнете.

Спасибо,
что хотя бы пытаетесь.
Из глубины раскаяния-причитания-бормотания,
свистящего безумного шёпота
скоро ли
восстанет весна?
Долго ли, коротко ли —
донесёт ли осипшим горлом
злющий ветер слова
прощания,
прощения,
потепления,
пока Василиса плетёт кружева,
чтобы стянуть края лопнувшего шва
между умерла и жива,
пока в яйце и ларце преспокойно покачивается
Кащеева смерть,
а царевич ломится через осиротевший лес,
взметнувшийся от земли до небес,
не ведая, что уже погиб и воскрес —
только бы не оглядываться…

Когда ты вернёшься-очнешься-опомнишься,
я буду здесь.

Янина Солдаткина

4 ноября 2023

#солдаткина

* * *

Только б трепет донести… только трепет…
Пусть пред Богом речь моя – тёмный лепет,
и волшба, и бред – вперемешку –
в этом ветре,
в этом снеге кромешном,

в этой ливневой воде возмущённой,
в этом сумраке, лицом освещённом,
в этой рощице в ноябрьском отрепье.
Только б трепет донести… только трепет…

Перед миром, где я капелькой вербной
над ладонью всё вишу милосердной,
сквозь собачий лай, птичий щебет
только б трепет донести… только трепет…

Сергей Пагын

#пагын

Мимо дня рождения Федора Михайловича пройти нельзя)
Тем более он почти поэт))


* * *

Фёдор Михайлович каждый день публикует в фейсбуке
Свежие страницы «Подростка».
Отписались восемьсот человек с начала года,
Добавились четыреста тридцать.
Фёдору Михайловичу дали кличку «Достоевский»,
Потому что он всех достал, но многим это понравилось.
«Не сдавайся, Фёдор Михайлович!»,
Пишут ему в комментариях зайчик и ёжик,
Портрет Ганнибала Лектера и гаечный ключ на восемнадцать.
«Спасибо, друзья!» – отвечает растроганный автор
И пишет ещё.

Виталий Пуханов

#пуханов
#достоевский
#деньрождения

* * *

Представляешь, каким бы поэтом –
Достоевский мог быть? Повезло
Нам – и думать боюсь я об этом,
Как во все бы пределы мело!

Как цыганка б его целовала
Или, целясь в костлявый висок,
Револьвером ему угрожала.
Эпигоном бы выглядел Блок!

Вот уж точно измышленный город
В гиблой дымке растаял сплошной
Или молнией был бы расколот
Так, чтоб рана прошла по Сенной.

Как кленовый валился б, разлапист,
Лист, внушая прохожему страх.
Представляешь трехстопный анапест
В его сцепленных жестких руках!

Как евреи, поляки и немцы
Были б в угол метлой сметены,
Православные пели б младенцы,
Навевая нездешние сны.

И в какую бы схватку ввязалась
Совесть – с будничной жизнью людей.
Революция б нам показалась
Ерундой по сравнению с ней.

До свидания, книжная полка,
Ни лесов, ни полей, ни лугов,
От России осталась бы только
Эта страшная книга стихов!

Александр Кушнер

#кушнер
#достоевский

И в виде исключения сегодня будет проза - самые важные цитаты Достоевского:

• Сострадание есть главнейший и, может быть, единственный закон бытия всего человечества.

• Свобода не в том, чтоб не сдерживать себя, а в том, чтоб владеть собой.

• Во всем есть черта, за которую перейти опасно; ибо, раз переступив, воротиться назад невозможно.

• Счастье не в счастье, а лишь в его достижении.

• Надо любить жизнь больше, чем смысл жизни.

• Жизнь задыхается без цели.

• Перестать читать книги — значит перестать мыслить.

• Мир спасёт красота.

• Оправдайте, не карайте, но назовите зло злом.

• Кто хочет приносить пользу, тот даже со связанными руками может сделать много добра.

• Истина без любви — ложь.

• Милостыня развращает и подающего, и берущего, и сверх того не достигает цели, потому что только усиливает нищенство.

• Если б кто доказал мне, что Христос вне истины, и действительно было бы, что истина вне Христа, то мне лучше хотелось бы оставаться со Христом, нежели со истиной.

• Если ты направился к цели и станешь дорогою останавливаться, чтобы швырять камни во всякую лающую на тебя собаку, то никогда не дойдешь до цели.

• Ищите любви и копите любовь в сердцах ваших. Любовь столь всесильна, что перерождает и нас самих.

• Очень немного требуется, чтобы уничтожить человека: стоит лишь убедить его в том, что дело, которым он занимается, никому не нужно.

• Удивительно, что может сделать один луч солнца с душой человека!

• Душа исцеляется рядом с детьми.

• Друг мой, вспомни, что молчать хорошо, безопасно и красиво.

• Разум — подлец, оправдает что угодно!

• Не засоряйте свою память обидами, а то там может просто не остаться места для прекрасных мгновений.

• Я хочу хоть с одним человеком обо всём говорить, как с собой.

• Главное, самому себе не лгите. Лгущий самому себе и собственную ложь свою слушающий до того доходит, что уж никакой правды ни в себе, ни кругом не различает, а стало быть, входит в неуважение и к себе и к другим. Не уважая же никого, перестает любить, а чтобы, не имея любви, занять себя и развлечь, предается страстям и грубым сладостям и доходит совсем до скотства в пороках своих, а всё от беспрерывной лжи и людям и себе самому.

• Тут нужно говорить глаз на глаз… чтоб душа читалась на лице, чтоб сердце сказывалось в звуках слова. Одно слово, сказанное с убеждением, с полной искренностью и без колебаний, лицом к лицу, гораздо более значит, нежели десятки листов исписанной бумаги.

• Большие не знают, что ребенок даже в самом трудном деле может дать чрезвычайно важный совет.

#цитата
#достоевский

* * *

на глубине земного медосмотра
вас беспокоит что-то нет не беспокоит
ну тело ну сидит себе и дышит
и бытовую нежность отдаёт
 
другое дело — заоконный хаос
и день слюдой друг к другу прикрепивший
дома и провода и небеса
во-первых отчего так много света
и во-вторых не снится ли мне это
 
вот это бóльшей требует проверки

Мария Затонская

#затонская

* * *

Мы в детстве были много откровенней:
- Что у тебя на завтрак?
- Ничего.
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего..

Года прошли, и мы иными стали,
теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце?
Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего.

Алексей Решетов

#решетов

* * *

Закрой глаза.
Смотри внимательно.
Тебе я стану братом, матерью,
опаской тьмы, обманом памяти.

А ты мне будешь светом выстрела,
стрелою света, сном чужим.
О, как разлуки наши выспренни,
какой у жирной тьмы нажим.
Графит крошится, слёзы катятся.
Пообещай надёжно прятаться.

Ещё хоть что-нибудь скажи.

Ростислав Ярцев

#ярцев

ПОСЛЕ РАБОТЫ

Я устал.
Ни любви, ни блаженства.
Где ты, мой идеал?
Вот он я. Ты само совершенство.

Идеал!
Сразу хочется под одеяло.
Нет, под несколько одеял.
Сон как первоначало.

Сядь на стул.
Да не тяпой-растяпой.
Что с тобой? Пифагоря хлебнул.
Гегельянки накапай.

Погоди,
я глотну «Абсолюта».
На здоровье. Но так не гляди.
Как? Так люто.

И не зли.
Сколько лет мы с тобою не пара?
Как мы жизнь провели?
В меру личного дара.

Что-то ось
покосилась и в доме безлюдно.
Ничего нам не удалось.
Да. Зато абсолютно.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

Это странный мир...

Это странный мир со своими смешными истинами,
Порой абсурдными и неправильными законами,
Здесь люди годами становятся друг другу близкими,
И в одну секунду — чужими и незнакомыми.

Здесь расстаются те, кто были недавно частями целого,
Каждый остаётся в объятиях гордости, упиваясь чувством, что он прав.
Время всегда у нас забирает самое ценное,
А мы начинаем ценить едва ли не потеряв.

Кто придумал всю эту несмешную канитель,
Почему от самых важных мы слышим: «Я тебя не люблю, пойми»,
И, как назло, нам признаются в любви не те,
Кому признаёмся мы.

Нам когда-то станет гораздо больше лет,
Между тем, чувства остынут, как этот несладкий чай.
Либо не уходи, если знаешь, что будешь жалеть,
Либо уходи и больше не смей скучать.

Мы бежим от любви, как от самой лютой болезни,
Рушим то, что изначально было ужасно хрупким,
Почему ради одних мы нырнём в глухую бездну,
А ради других не поднимем трубку?

Мы живём в вечном темпе карьера-дела-работа,
Ночами ревём, а днём твердим: «Мне ничего не жаль»,
Мы вечно кого-то теряем и снова ищем кого-то,
А, найдя, не хватает смелости удержать.

Это странный мир, где мы травим себя густым сигаретным дымом,
Строим быт не с теми, от кого горят глаза, а с теми, с кем нам удобно,
Спим с нелюбимыми, чтобы забыть любимых,
Заменяем человека его жалким подобием.

Все попытки выглядеть счастливыми
Кажутся искусственными,
Почему мы тянемся к тем, кто нас больше «не…»
Говорим обо всем, кроме того, что чувствуем
И разрушаем то, что любим всего сильней.

Почему мы любим убиваться по тому, что от нас не зависит?
Почему уходят месяцы, чтобы забыть пару касаний?

Зачем мы так отчаянно пишем письма,
Зная, что их не прочтут те,
Кому мы их написали?

Аня Захарова

#захарова

Сегодня день рождения поэта Сергея Тимофеева

Сергей Эдуардович родился 13 ноября 1970 года в Риге

Окончил Латвийский университет (филологический факультет, отделение русского языка и литературы).

Довольно много работал в разных масс-медиа: придумывал и вел программу на ТВ, потом работал ди-джеем на радио, делал авторские программы о современной музыке, играл как ди-джей на всех мероприятиях рижского проекта "Casablanca 2000"

В 1999 участвовал в организации текст-группы "Орбита", занимался выпуском альманаха и организовывал поэтические акции и чтения

Переводы стихов печатались в США, Австралии, Италии

«Стихи Тимофеева отличаются философским взглядом на жизнь и яркой сюжетной линией. Строки обладают какой-то самобытной лёгкостью, незаметно входят в читателя и навсегда остаются в его душе. Он обладает редким даром: делать стихотворения просторными, объёмными и поглощающими. Кажется, у него есть способность видеть необычное в обыденности и находить яркие краски в серой туманности»

#тимофеев
#деньрождения

Север

Сижу и спокойно ем водку
В одном заведении на севере города.
У меня полный карман зажигалок,
Могу, что хочу поджечь или погреть руку.
Вот и ты садись, красивое бледное племя,
Располагайся на теплом пятачке судьбы.
Никаких звонков в другие мобильные сети –
Это единственное правило нашей среды.
И она села, и всю дорогу молчала,
Всю дорогу от шести вечера к одиннадцати.
А потом я встал и поблагодарил за вечер –
За время, пространство, движение.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

БЕРЛИН, 1927

Писатель танцует с коротко стриженной
женщиной, трепетно прижимая к себе
хрупкую талию и неожиданно сильные плечи.
Женщина говорит по-фински, и ее ярко накрашенные губы
складываются в болезненную улыбку.
Писатель думает о том, что и у его партнерши
было прошлое, неизвестное ему детство, малознакомая
юность, но снова забывает обо всём.
Корректный оркестр пронизывает вечер
пряным танго. Эта женщина замирает на плече
писателя и целует его спокойно-страстно, как бы
признаваясь в нежности никому. У писателя
маленькая голова и осторожный усталый рот.
Официант замирает на миг перед новым посетителем
в услужливом полупоклоне. Клубится ночь, до утра
еще час. Они могут танцевать, они могут пить
шампанское. Он сможет рассказать ей о Ватерлоо,
о том, как в белесом тумане всходило солнце
поражения. Она ничего не поймёт, но пригласит его
танцевать ещё раз. Красивые утренние цветочницы
будут окликать их, предлагая букеты.

Сергей Тимофеев

#тимофеев