* * *

Назначь мне свиданье на этом свете.
Назначь мне свиданье в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье в том городе южном,
Где ветры гоняли по взгорьям окружным,
Где море пленяло волной семицветной,
Где сердце не знало любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных, по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной…
Ты помнишь ли тот поцелуй поднебесный?..
Числа я не знаю, но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном…
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю: назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье, хотя б на мгновенье,
На площади людной, под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье…
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз.

Мария Петровых

1953

#петровых

* * *

Все люди разные: в шкафу и в голове
У всех свои скелеты с тараканами.
Одни их прячут, а другие – нет.
И первые вторых считают странными.
Без странных жизнь размеренна, пресна,
Течёт себе так правильно и чинно.
А странные считают, что весна –
Для радости весомая причина.
Под ноги смотрят редко, чаще – ввысь,
И невпопад смеются или плачут.
Не важно, что в руках – компьютер, скрипка, кисть,
Всё получается у них совсем иначе.
Не требуя ни денег, ни наград
С другими делятся своим теплом и светом.
Про них с насмешкой часто говорят –
И греются у их огня при этом.
Они чудят, мечтая иногда
Такими быть, как все, и прячут раны...
Пусть кто-то крутит пальцем у виска –
Мир был бы серым без таких вот странных.

Гаянэ Гукасян

2023

#гукасян

* * *

Вот я иду – а из моей спины
Торчат твои лопатки.
Плывут вдоль берега креветки и касатки,
А я иду вдоль крашеной стены.

Я вышла из песочницы, и вот
Иду между стеной и океаном.
А то, что под ногами, очень странным,
Нелепым образом во мне живет.

Иду вдоль побережной полосы,
Себя не отличая от дороги,
И чувствую, как затекают ноги,
Как будто я – песочные часы.

Сейчас меня перевернет волна,
Еще чуть-чуть, и берег станет гладким.
Но бережно несет твои лопатки
Сквозь ветры моя хрупкая спина.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

Видите, доктор?
У меня в подреберье — город.
Его узкие улочки водят закат по кругу,
на ратуше бьют часы… Приложите руку —
Вы услышите этот древний тревожный бой.
Что со мной?
Это лечится, доктор?
А ночью в нем слишком тихо.
Так обманчиво тихо, что можно почти поверить,
Что почтенные семьи покрепче закрыли двери,
Каждый смотрит свой сон под батистовым колпаком…
А потом
Раздается чуть слышный звон — перебором нот…
Доктор, послушайте!
Это Она поет.
На площади у собора. Ей светит факел,
И танец, как скальпель, меня рассекает…
Хватит!
Мне больно! Нельзя ли как-нибудь без ножа?
Конечно, никто Вам раньше не возражал…
Конечно, Вы, доктор — знаете, как лечить…
Но купол собора — сводом моих ключиц,
И если случайно задеть этот нерв, то город…
Послушайте, доктор, черт с ним, что очень скоро, черт с ним, что мне придется сойти с ума…

С залива на площадь приходит густой туман, ложится у ног Ее серым лохматым псом. Доктор, зашейте мне сердце — наискосок, суровыми нитками, лишь бы оно стучало. Доктор, успейте — сумерки у причала, Ей возвращаться на площадь, а мне болеть… Бинт будет белым, как парус на корабле, к счастью, их нынче много стоит в порту…
Спасибо, доктор! Больше я не приду.

И раздается звон — перебором нот.
Как нестерпимо больно Она поет…

Я бы давно уничтожила город — дома, мосты.

Но там у собора

ночью

танцуешь

Ты.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *

Дали холодную воду, зеленый свет,
можно идти и пить из воздушных струй,
нет никакого горя и смерти нет,
лето еще, Успение, долгий труд
жизни земной превращается в неземной
отдых от всех грядущих и дней и дел,
милая Богородица, будь со мной,
спящая там, просыпающаяся здесь.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд
#успение

* * *

Я полюбил неброский мой приют,
И за окном пространства очертанья,
Где птицы так отчаянно поют,
Где всё застыло, словно в ожиданье.
По прежнему здесь вся моя семья,
Здесь я, так неизменно старомоден,
Не узнан, погрузившийся в себя,
И может каплей малой стану в море.
На день ещё, на вдох, как на глоток
Мне хватит недосказанных историй.
Так дорог, ветром сорванный листок.
Чем осень ближе, тем она просторней.

Андрей Голота

29 августа 2022

#голота
#осень

* * *

Я ничего не обещаю, —
Сказало время.
А для чего ж тогда, сверкая,
Дышала темень,

Та, разделённая на графы
Декабрьским мелом,
И та, которая из шкафа
В упор смотрела,

И та в скользящих звёздах, где я
Прощался с летом,
И та, которая, редея,
Казалась светом.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

* * *

Каждый вечер в мой дом приплывает туман и ворует предметную резкость, залезает ко мне на плетёный диван, поправляет изгиб занавески. Говорит о мирах, где звенят васильки, где теряется цвет иван-чая, где на ржавой цепочке у края реки волны рыжую лодку качают.

Я всё больше молчу, берегу тишину от ненужного звука и слома, и летит без оглядки, летит в вышину моё данное вечности слово.

Забываю болезненные имена, чьи-то резкие нравоучения. У меня есть спасительная тишина, только это имеет значение.

И стоит истуканом в колонке вода, и гуляет за берегом эхо...
Я бы тоже уехала, только куда из тумана такого уехать?

Анна Сеничева

2020

#сеничева

* * *

В Летнем саду осыпаются липы.
Плавают ржавые листья в пруду.
Дождь нескончаемый. Вздохи и всхлипы
ветра осеннего в Летнем саду.

Люди в плащах торопливы и хмуры.
Дворник метлою скребёт тяжело.
Только Психея глядит на Амура,
не замечая, что лето прошло.

Валерий Котеленец

1980

#котеленец
#летнийсад

* * *

когда кончится джаз
спички
портреты Мэрилин Монро
синие маленькие гоночные автомобили
лето
школа
любовь
когда пройдёт ощущение
что всё это уже было
и не раз
когда это ощущение станет неважным
ты будешь сидеть в этом кафе
с этими людьми
более монах
чем кто бы то ни было
в полной и совершенной медитации
над чашкой кофе
или рюмкой текилы
над вишнёвым пирогом
над пепельницей суровой
и огромная луна
которая выйдет вечером
будет лишь подтверждением
этой летней идеологии
этого мимолётного убеждения
этой вспышки уверенности
что всё так как надо
что всё как и следовало ему быть
что нет никаких иных вариантов
кроме как
кончающегося джаза
спичек
портретов Мэрилин Монро
синих маленьких гоночных автомашин
которых ещё некоторое количество
имеет здесь в наличии
под рукой.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения - это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

Николай Гумилев

#гумилев
#цитата
#поэзия

* * *

Шёл за ручку на реку, медленно разгорался день,
накупили на рынке ягод и фруктов, дивный
благоухал прилавок, в рифму просилась тень,
и едва отошли, ты схватил белоналивный
плод и роскошно и жадно его разгрыз!
Кто осадит тебя за жадность или осудит?
Смерть? Ты с нею всего лишь теряешь жизнь
и спокойно справишься с тем, что тебя не будет.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

А может быть, выгорит, что-то получится?
Нагнёшься — и бьёт по ключице уключина.
 
...Но лодка тихонько сползает в закат,
И в лодке сидит ошельмованный брат.
 
А может быть, он – очарованный враг,
Он стонет и помнит заросший овраг,
 
Он хочет туда, где живая вода,
Больная вода – сам не знает, куда.
 
Быть может, тихонько веслом шевельнув,
Случайно дерущихся чаек спугнув,
Он двинет на берег, корму развернув.
 
От берега плавно отчалив, Харон
Вздохнёт, не дождавшись ничьих похорон,
А лодка безмолвно и нежно плывёт.
 
И больше никто никогда не умрёт.

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

А на аллее нашей липы, липы...
Сидят старушки в вязаных беретах,
Похожих на поношенные нимбы,
А мимо них ползёт на выход лето.

Оно ползёт печально вдоль скамеек,
Янтарных бликов слизывая пятна.
Оно серьёзно августом болеет,
И мой диагноз тот же, вероятно.

Я столько лет прощаюсь с этим летом,
Косых дождей выслушиваю всхлипы...
Однажды нимб мне выдадут за это
И место на скамеечке под липой.

Полина Орынянская

2014

#орынянская

Стихи нельзя объяснить - только понять.

Октавио Пас (мексиканский поэт и лауреат Нобелевской премии)

#пас
#цитата
#поэзия

* * *

Когда ты — землеройка, как представить масштаб
Трактора, осенью изменяющего ландшафт?
Клен тянет руки, с шумом падая навзничь,
Листьями прикрывая избитую землю на ночь.
Так же, ковшом, моя память меняет меня:
Как случайную землеройку, пробуждая и хороня.

Говорят, у мышей есть примета: если съел асфодель,
У тебя остается путь, но ты забываешь цель.

Мы считаем ад подземным, ведь свойство земли — верность.
Они — суслики-кроты-полевки — считают адом поверхность,
Где яд и клетки, горячий асфальт летом, зимой — соленая корка,
Круглогодично — колеса, копыта коней.
А рай — это дом, темнота родительской норки
Меж мокрых и вкусных благословенных корней.
Здесь, на поверхности, смерть — часть жизни, коль остываешь, остынь,
А там, под землей, частью жизни пищит, безволосая, другая жизнь.
Очень похожа на бессмертие этакая жизнь-вновь.
Вот нехитрая эсхатология грызунов.

Трактор затих. Мы сидим с землеройкой, два глотка тишины.
Усталое междуречье, мысли текут, как сны,
Что память измерить просто: смертями, детьми, трудом,
Что сейчас отряхнемся, пойдем строить каждый свой дом,
На днях прилетал, чирикал один из крылатых ребят:
Они там тоже строят что-то, вертоград, говорят.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

Друиды

Каждому деpеву - своя моpщина.
Всякое деpево - на свой лад.
Но если гоpит одного веpшина,
Коpни дpугого
Пеpеболят.
Дуб - сеpъезный хозяин,
Теpем ствола кpучен,
Гpиб под ногой - изваян.
Лист на pуке - точен.
У темной воды, на солнце,
Смолкой озаpена,
Словно как невесома,
Ясно стоит сосна.
Пpозpачно стоит беpеза,
Запах - едва-едва,
Тоненько, несеpъезно
Оттуда,
Где тpава...
Чистые мои деpевья,
Любовь вам да совет,
К вам у меня довеpье,
Мне доpог ваш тайный свет
Не гоpодами - деpевнями
Со своей гpибной гоpодьбой,
Со своими лучами,
Моpщинами,
Со своими узлами,
Коpеньями,
Женщинами, мужчинами,
Птицами и судьбой.

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Последний день лета, поют ласточки
и другие птички,
передавая привет изо всей антички.

На другом берегу Овидий, на сем Вергилий
пробавляются у костра
чередой знакомых фамилий.

На скамье... на скамейке сидит филолог,
не знающий, что он классик,
попивает квасик.

Он от солнца щурится, слушает птичий мелос
и всё то, что вчера светилось,
а нынче куда-то делось.

Во дворе дети в классики тысячу лет играют
и друг друга без слов понимают,
остальные не понимают.

И во всём плывёт логос, означая всегда
чуть больше, чем то, что значит,
но и это когда-нибудь
кто-то переиначит.

Марк Перельман
(Марк Степанов)

9 апреля 2023

#перельман

* * *

Вот кто-то обронил — и не искал — 
Топорик годный.
Все дачники спешат, собравши скарб,
Обратно в город.

Ликует лес: ни острых голосов,
Ни стук-постуков.
А между тем, последствия несёт
Любой поступок.

Я догадаюсь (догадаться — труд
Отнюдь не лёгкий),
Что это всё: и веток слабый хруст,
И птичий клёкот,

И тихий звук, что издаёт вода, — 
Есть Божий лепет;
Что если я уеду навсегда — 
То пожалею.

Кира Османова

#османова

На языке речных растений

Качнётся лодка и упрётся в мель,
уехать бы за тридевять земель —
смотреть на звёзды, на огонь, ночные тени,
заговорить на языке речных растений:

я — папоротник, вечное сплетение
в узорах серебристой паутины,
я — плачущая ива у плотины,

— О чём ты плачешь?
— Как же мне не плакать,
когда небесная перевернулась мякоть
и облаками стелется в воде,

когда сосна поёт на древнерусском,
ей вторят пресноводные моллюски
и по приметам быть большой беде.

Я — стрелолист, натягиваю стрелы:
направо полетят они, налево,
чтоб равнодушная кувшинка-королева
заметила меня на берегу,

я тонкий воин, однолетний странник,
я знаю, у неё другой избранник,
но не любить — всем стеблем — не могу.

Я — водяная чечевица или ряска,
зыбучая болотистая маска,
пристанище мальков и мошкары,

по-над рекой гуляют водомерки,
померят воду и вода померкнет,
и поплывут прибрежные ковры,

и полетят пузатые стрекозы,
в закатный час мир абсолютно розов,

— Возьмите и меня в небесный край
на вашем легкокрылом вертолёте,
я буду вам стихи читать в полёте
и приготовлю лунный каравай,

возьмите, мне никак нельзя остаться,
зима уже разучивает танцы
и набивает белым закрома,

я фотосинтезировать умею,
я не боюсь, не жду и не жалею,
но осень,
но зима, зима, зима?

Анна Сеничева

7 августа 2023

#сеничева

В дату гибели Марины Цветаевой


* * *

Смерть — это нет,
Смерть — это нет,
Смерть — это нет.
Нет — матерям,
Нет — пекарям.
(Выпек — не съешь!)
Смерть — это так:
Недостроенный дом,
Недовзращенный сын,
Недовязанный сноп,
Недодышанный вздох,
Недокрикнутый крик.
Я — это да,
Да — навсегда,
Да — вопреки,
Да — через всё!
Даже тебе
Да кричу, Нет!
Стало быть — нет,
Стало быть — вздор,
Календарная ложь!

Марина Цветаева

1920

#цветаева