* * *

Былую веру в чудеса
Не возвратить.
Ушла с годами…
Но дайте мне хоть полчаса —
Пройдусь забытыми садами.
Там чудо-яблоки растут,
Жар-птицы ветки гнут до хруста,
Там всё совсем не так, как тут,
И уходить оттуда — грустно.
Там столько света и тепла,
Что все справляются с бедою…
Но к нам оттуда дотекла
Лишь речка с мёртвою водою.
Она петляет в камыше,
Подобно радужному змею,
Не веря в то, что нет уже
Ни рыбы в ней, ни птиц над нею.

Николай Зиновьев

#зиновьев

* * *

…Как стоит он виновато, этот август,
и качает его голову, качает…

Облетает вечереющий акафист
золотистыми прощальными стихами.

Стикс впадает в Лету? Я не помню.
Всё в порядке: выпито забвенье.

Что ж качает почужелою виною?..
Ахерон утопит в наставленьях

душу, уплывающую в скалы;
псина дышит – здравствуй, милый Цербер!..

В памяти опять всплывает август –
лёгкой жизни лёгкое мгновенье.

Что глаза свои ты прячешь, что ты прячешь?
Я не спрашивал и не вернусь обратно…

Листья облетают подаяньем –
лета спелого денёчки облетают.

Сеет корабли тихонько в лужи,
тонут ли, плывут, – воспоминанья

я прочту, и слов иных не нужно,
ты услышь. И оглянись.
Случайно

ты услышь и поведи плечами!
Реки, эти реки так болтливы!

Что наделал виноватый август,
что наделал…
Вместе плыть
могли
бы

Михаил Пимонов

21 июня / 30 июля / 3 августа 2023

#пимонов
#август

* * *

Митя? Алеша? Сережа? Валера?
я целовала его за верандой
папа его был пожарным а мама
ровно его забирала в шесть тридцать
он подарил мне жука уже мертвый
жук был спокоен в кармане с утенком
жук был в кармане с каштаном и желтой
проволокой чтобы сделать колечко
если б меня не забрали внезапно
не увезли бы на черное море
а в сентябре не отдали бы в школу
мы и сейчас может быть были вместе
Митя Алеша Сережа Валера

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

ЛЕТО 1956-го

Веранда из света соткана,
Раскрыта со всех сторон.
Поёт – радиола всё-таки,
Не бабушкин патефон.

Мелодия до-пинкфлойдова.
И вазочка арт-нуво
С цветами из целлулоида,
Не ждущими ничего –

Ни тлена, ни увядания…
И – всё теперь на века!
И данное, и туманное,
Не сбывшиеся пока.

И дни омрачать капризами
Погоде – не суждено,
И солнцем навек пронизано
Недремлющее окно.

Не сетуя, не расспрашивая,
Ворсинками шевеля –
В бутылке пучок раскрашенного
Засушенного ковыля.

Из кухни наружу выставлен,
Простуженный, как фагот –
С кастрюлею примус выспренный
Беседу взахлёб ведёт.

И тайны ему житейские
Выбалтывает вода.
Здесь мама священнодействует –
Певуча и молода...

И время застыло полностью.
А что и произойдет,
Так – спутник запустят вскорости.
Примерно так – через год.

Николай Чернецкий

#чернецкий

* * *

Назначь мне свиданье на этом свете.
Назначь мне свиданье в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье в том городе южном,
Где ветры гоняли по взгорьям окружным,
Где море пленяло волной семицветной,
Где сердце не знало любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных, по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной…
Ты помнишь ли тот поцелуй поднебесный?..
Числа я не знаю, но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном…
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю: назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье, хотя б на мгновенье,
На площади людной, под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье…
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз.

Мария Петровых

1953

#петровых

* * *

Все люди разные: в шкафу и в голове
У всех свои скелеты с тараканами.
Одни их прячут, а другие – нет.
И первые вторых считают странными.
Без странных жизнь размеренна, пресна,
Течёт себе так правильно и чинно.
А странные считают, что весна –
Для радости весомая причина.
Под ноги смотрят редко, чаще – ввысь,
И невпопад смеются или плачут.
Не важно, что в руках – компьютер, скрипка, кисть,
Всё получается у них совсем иначе.
Не требуя ни денег, ни наград
С другими делятся своим теплом и светом.
Про них с насмешкой часто говорят –
И греются у их огня при этом.
Они чудят, мечтая иногда
Такими быть, как все, и прячут раны...
Пусть кто-то крутит пальцем у виска –
Мир был бы серым без таких вот странных.

Гаянэ Гукасян

2023

#гукасян

* * *

Вот я иду – а из моей спины
Торчат твои лопатки.
Плывут вдоль берега креветки и касатки,
А я иду вдоль крашеной стены.

Я вышла из песочницы, и вот
Иду между стеной и океаном.
А то, что под ногами, очень странным,
Нелепым образом во мне живет.

Иду вдоль побережной полосы,
Себя не отличая от дороги,
И чувствую, как затекают ноги,
Как будто я – песочные часы.

Сейчас меня перевернет волна,
Еще чуть-чуть, и берег станет гладким.
Но бережно несет твои лопатки
Сквозь ветры моя хрупкая спина.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

Видите, доктор?
У меня в подреберье — город.
Его узкие улочки водят закат по кругу,
на ратуше бьют часы… Приложите руку —
Вы услышите этот древний тревожный бой.
Что со мной?
Это лечится, доктор?
А ночью в нем слишком тихо.
Так обманчиво тихо, что можно почти поверить,
Что почтенные семьи покрепче закрыли двери,
Каждый смотрит свой сон под батистовым колпаком…
А потом
Раздается чуть слышный звон — перебором нот…
Доктор, послушайте!
Это Она поет.
На площади у собора. Ей светит факел,
И танец, как скальпель, меня рассекает…
Хватит!
Мне больно! Нельзя ли как-нибудь без ножа?
Конечно, никто Вам раньше не возражал…
Конечно, Вы, доктор — знаете, как лечить…
Но купол собора — сводом моих ключиц,
И если случайно задеть этот нерв, то город…
Послушайте, доктор, черт с ним, что очень скоро, черт с ним, что мне придется сойти с ума…

С залива на площадь приходит густой туман, ложится у ног Ее серым лохматым псом. Доктор, зашейте мне сердце — наискосок, суровыми нитками, лишь бы оно стучало. Доктор, успейте — сумерки у причала, Ей возвращаться на площадь, а мне болеть… Бинт будет белым, как парус на корабле, к счастью, их нынче много стоит в порту…
Спасибо, доктор! Больше я не приду.

И раздается звон — перебором нот.
Как нестерпимо больно Она поет…

Я бы давно уничтожила город — дома, мосты.

Но там у собора

ночью

танцуешь

Ты.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *

Дали холодную воду, зеленый свет,
можно идти и пить из воздушных струй,
нет никакого горя и смерти нет,
лето еще, Успение, долгий труд
жизни земной превращается в неземной
отдых от всех грядущих и дней и дел,
милая Богородица, будь со мной,
спящая там, просыпающаяся здесь.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд
#успение

* * *

Я полюбил неброский мой приют,
И за окном пространства очертанья,
Где птицы так отчаянно поют,
Где всё застыло, словно в ожиданье.
По прежнему здесь вся моя семья,
Здесь я, так неизменно старомоден,
Не узнан, погрузившийся в себя,
И может каплей малой стану в море.
На день ещё, на вдох, как на глоток
Мне хватит недосказанных историй.
Так дорог, ветром сорванный листок.
Чем осень ближе, тем она просторней.

Андрей Голота

29 августа 2022

#голота
#осень

* * *

Я ничего не обещаю, —
Сказало время.
А для чего ж тогда, сверкая,
Дышала темень,

Та, разделённая на графы
Декабрьским мелом,
И та, которая из шкафа
В упор смотрела,

И та в скользящих звёздах, где я
Прощался с летом,
И та, которая, редея,
Казалась светом.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

* * *

Каждый вечер в мой дом приплывает туман и ворует предметную резкость, залезает ко мне на плетёный диван, поправляет изгиб занавески. Говорит о мирах, где звенят васильки, где теряется цвет иван-чая, где на ржавой цепочке у края реки волны рыжую лодку качают.

Я всё больше молчу, берегу тишину от ненужного звука и слома, и летит без оглядки, летит в вышину моё данное вечности слово.

Забываю болезненные имена, чьи-то резкие нравоучения. У меня есть спасительная тишина, только это имеет значение.

И стоит истуканом в колонке вода, и гуляет за берегом эхо...
Я бы тоже уехала, только куда из тумана такого уехать?

Анна Сеничева

2020

#сеничева

* * *

В Летнем саду осыпаются липы.
Плавают ржавые листья в пруду.
Дождь нескончаемый. Вздохи и всхлипы
ветра осеннего в Летнем саду.

Люди в плащах торопливы и хмуры.
Дворник метлою скребёт тяжело.
Только Психея глядит на Амура,
не замечая, что лето прошло.

Валерий Котеленец

1980

#котеленец
#летнийсад

* * *

когда кончится джаз
спички
портреты Мэрилин Монро
синие маленькие гоночные автомобили
лето
школа
любовь
когда пройдёт ощущение
что всё это уже было
и не раз
когда это ощущение станет неважным
ты будешь сидеть в этом кафе
с этими людьми
более монах
чем кто бы то ни было
в полной и совершенной медитации
над чашкой кофе
или рюмкой текилы
над вишнёвым пирогом
над пепельницей суровой
и огромная луна
которая выйдет вечером
будет лишь подтверждением
этой летней идеологии
этого мимолётного убеждения
этой вспышки уверенности
что всё так как надо
что всё как и следовало ему быть
что нет никаких иных вариантов
кроме как
кончающегося джаза
спичек
портретов Мэрилин Монро
синих маленьких гоночных автомашин
которых ещё некоторое количество
имеет здесь в наличии
под рукой.

Сергей Тимофеев

#тимофеев

Первое, что привлекает внимание читателя и, по всей вероятности, является важнейшим, хотя часто бессознательным, основанием для создания стихотворения - это мысль или, точнее, образ, потому что поэт мыслит образами.

Николай Гумилев

#гумилев
#цитата
#поэзия

* * *

Шёл за ручку на реку, медленно разгорался день,
накупили на рынке ягод и фруктов, дивный
благоухал прилавок, в рифму просилась тень,
и едва отошли, ты схватил белоналивный
плод и роскошно и жадно его разгрыз!
Кто осадит тебя за жадность или осудит?
Смерть? Ты с нею всего лишь теряешь жизнь
и спокойно справишься с тем, что тебя не будет.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

А может быть, выгорит, что-то получится?
Нагнёшься — и бьёт по ключице уключина.
 
...Но лодка тихонько сползает в закат,
И в лодке сидит ошельмованный брат.
 
А может быть, он – очарованный враг,
Он стонет и помнит заросший овраг,
 
Он хочет туда, где живая вода,
Больная вода – сам не знает, куда.
 
Быть может, тихонько веслом шевельнув,
Случайно дерущихся чаек спугнув,
Он двинет на берег, корму развернув.
 
От берега плавно отчалив, Харон
Вздохнёт, не дождавшись ничьих похорон,
А лодка безмолвно и нежно плывёт.
 
И больше никто никогда не умрёт.

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

А на аллее нашей липы, липы...
Сидят старушки в вязаных беретах,
Похожих на поношенные нимбы,
А мимо них ползёт на выход лето.

Оно ползёт печально вдоль скамеек,
Янтарных бликов слизывая пятна.
Оно серьёзно августом болеет,
И мой диагноз тот же, вероятно.

Я столько лет прощаюсь с этим летом,
Косых дождей выслушиваю всхлипы...
Однажды нимб мне выдадут за это
И место на скамеечке под липой.

Полина Орынянская

2014

#орынянская

Стихи нельзя объяснить - только понять.

Октавио Пас (мексиканский поэт и лауреат Нобелевской премии)

#пас
#цитата
#поэзия

* * *

Когда ты — землеройка, как представить масштаб
Трактора, осенью изменяющего ландшафт?
Клен тянет руки, с шумом падая навзничь,
Листьями прикрывая избитую землю на ночь.
Так же, ковшом, моя память меняет меня:
Как случайную землеройку, пробуждая и хороня.

Говорят, у мышей есть примета: если съел асфодель,
У тебя остается путь, но ты забываешь цель.

Мы считаем ад подземным, ведь свойство земли — верность.
Они — суслики-кроты-полевки — считают адом поверхность,
Где яд и клетки, горячий асфальт летом, зимой — соленая корка,
Круглогодично — колеса, копыта коней.
А рай — это дом, темнота родительской норки
Меж мокрых и вкусных благословенных корней.
Здесь, на поверхности, смерть — часть жизни, коль остываешь, остынь,
А там, под землей, частью жизни пищит, безволосая, другая жизнь.
Очень похожа на бессмертие этакая жизнь-вновь.
Вот нехитрая эсхатология грызунов.

Трактор затих. Мы сидим с землеройкой, два глотка тишины.
Усталое междуречье, мысли текут, как сны,
Что память измерить просто: смертями, детьми, трудом,
Что сейчас отряхнемся, пойдем строить каждый свой дом,
На днях прилетал, чирикал один из крылатых ребят:
Они там тоже строят что-то, вертоград, говорят.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

Друиды

Каждому деpеву - своя моpщина.
Всякое деpево - на свой лад.
Но если гоpит одного веpшина,
Коpни дpугого
Пеpеболят.
Дуб - сеpъезный хозяин,
Теpем ствола кpучен,
Гpиб под ногой - изваян.
Лист на pуке - точен.
У темной воды, на солнце,
Смолкой озаpена,
Словно как невесома,
Ясно стоит сосна.
Пpозpачно стоит беpеза,
Запах - едва-едва,
Тоненько, несеpъезно
Оттуда,
Где тpава...
Чистые мои деpевья,
Любовь вам да совет,
К вам у меня довеpье,
Мне доpог ваш тайный свет
Не гоpодами - деpевнями
Со своей гpибной гоpодьбой,
Со своими лучами,
Моpщинами,
Со своими узлами,
Коpеньями,
Женщинами, мужчинами,
Птицами и судьбой.

Вячеслав Киктенко

#киктенко