* * *

Я убежден, что Исаак Ньютон
То яблоко, которое открыло
Ему закон земного тяготенья,
Что он его,
В конечном счете,— съел.

То яблоко — дитя Земли и Солнца —
Родилось,
Выросло из завязи,
Созрело
(А перед этим пчелы прилетели.
И дождь прошел, и теплый ветер дул)
Не столько для того, чтобы упасть
И доказать движеньем по прямой,
Что тяготенье вправду существует,
Но главным образом, чтоб стать
красивым, сладким,
И сочным, и прохладным, и большим,
Чтобы его, любуясь, разломили
И аромат услышали
И сладость
Вкусили чутким человечьим ртом.

Владимир Солоухин

#солоухин

* * *

И в пятнадцать твоих, и в моих шестьдесят
возвращаемся вновь мы в запущенный сад,
где горлица тоскует некстати,
где мелькает опять среди взрослых ветвей
образ той, что вовеки не стала моей,
несмотря на сто разных заклятий.
 
Образ твой незапятнанный, словно в бреду,
я верну себе вновь и зажгу вмиг звезду
я у нашего общего ложа,
где два тела вплотную опять сведены
и звучат воедино две певчих струны,
а ещё так нежна твоя кожа!
 
Промелькнули года, как в ночи поезда,
отшумела листва, позабылась беда,
а запущенный сад, как и прежде
в те пятнадцать твоих и в моих шестьдесят
всё гремит и гремит, как тревожный набат,
о любви, а верней, о надежде.

Игорь Потоцкий

#потоцкий

* * *

Сливаясь с тенью, виснут кружевами
Пустоты между почвой и кустами,
Коклюшками в цветах мелькают пчелы,
Горластый разномастный мир веселый
Сплетает стебли, ветви со стволами —
И это все строенье, между нами,
Похоже на модели ДНК.
На все, конечно, Божия рука,
И жизнь, — его творенье, рукоделье, —
То повод нам для слез, то для веселья.
И каплет мед, и горем пахнет счастье.
Власть думает, что обладает властью.
И меж собой аукаются встречи,
А утра переходят в новый вечер
В другой стране в другие времена.
Нам обещает бабочек из сна
Всех гусениц изогнутая бровь.
И радостно живет наш муравейник.
Слоится быт, как склейка, и затейник
Льет в старый вечный двигатель любовь.

Борис Фабрикант

#фабрикант

Быть яблоку

У августа даров – не перечесть:
В нём дни-волхвы распахивают недра,
Звезда в набат вызванивает весть
И миррою умащивает щедро,

Ночь ладаном окуривает впрок,
Янтарною мелодией согрето
Полдневие, и где-то между строк
Быть яблоку предписано заветом.

Быть яблоку. А значит: кожуре
Держать нажим бунтующего сока.
За кроною-менорой догорев,
Затеплиться свечою одинокой.

Быть яблоку, а значит: быть греху,
И в ожиданье праведного гнева
К изгнанию покорно потекут
Шаги... Нагая вздрагивает Ева.

Быть яблоку. Беде навстречу течь
Троянской нареченною. Так скоро
Парису предначертанная речь
Распахивает зарево раздора.

Так пользуйся – коль целый месяц дан,
И небеса способны стать твоими,
Пока по августовью сад-Атлант
За яблоками ходит золотыми.

Марина Намис

#намис

* * *

Когда беда в твой дом войдёт,
Твой друг, вот этот или тот,
Рубашку на груди рванёт –
И за тебя умрёт.
 
Беда, она и есть беда...
А если радость... Что тогда?..
 
Александр Межиров

1969

#межиров

* * *

От меня останется только сын —
Птичьим эхом, отсветом золотым
Посреди сгустившейся темноты,
И не будут мои закрома пусты.

У меня была большая семья:
Мама с папой, бабки, де́ды, мужья…
Но закончилось время, их век простыл,
Ото всех остался один мой сын.

Если ты, Господь, отберешь его,
То от нас не останется ничего.

Анна Гедымин

#гедымин

Сегодня день рождения поэта, переводчика и эссеиста Германа Власова.

Герман Евгеньевич родился 24 августа 1966 года в Москве.

В 1983 поступал в Институт стран Азии и Африки МГУ, но недобрал полбалла и оказался на филологическом факультете МГУ.

Окончил в 1990 отделение РКИ (Русский как иностранный).

Первая публикация стихов — в журнале «Огонёк» (1992), первая книга вышла в 1998.

Печатал также переводы поэзии с английского, белорусского, грузинского, узбекского, украинского, испанского языков.

Участник студии Игоря Волгина «Луч», лауреат и дипломант Волошинского конкурса (поэзия, перевод), лауреат премии Фазиля Искандера (2021).

В литературном сообществе известен не только как автор книг и публикаций в «толстых» журналах, но и как «человек с фотоаппаратом». На многих фестивалях и поэтических вечерах уже много лет неизменно появляется с камерой. Ему удалось сделать портреты практически всех известных современных поэтов и других людей искусства.

Живёт и работает в Москве.

#власов
#деньрождения
#биография

Верлибр

мне позвонила западная славистка
сказала власов почему вы пишете в рифму
тексты ваши с душком 70-х
вот каневский давно исправился
караулов старается
и посмотрите какая у нас молодежь
это просто вредительство какое-то
ну как мы станем вас переводить

друзья я не знал что ответить этой даме
теперь я не получу гранта
(о эти дети капитала гранта)
я никогда не увижу америку
обо мне не расскажут по радио свобода
я всегда буду появляться в свитере и джинсах
курить явскую яву (о явская ява)
с этой острой мыслью я проснулся
солнце ломилось в комнату жидким янтарем
снег плавился я услышал стук капели
напоминающий короткие гудки
международной телефонной связи
ну вот и весна

Герман Власов

2011

#власов

* * *

Воздух от смысла тягуч, узнаваем –
воздухом сходятся наши пути.
Комната (окна во двор) угловая.
Так не шути, больше так не шути –
ни занавеской, ни сном, ни торшером
(вещи свезли, их раздали за так).
Разве осталось, что в семьдесят первом
выпущенный рыжеватый пятак.

Отчим приходит, дымя папиросой;
бросит газету, беззлобно шутя.
Детское: – Ну, заплетите мне косу…
(будь как дитя, лучше будь как дитя!)
Лето и летнее солнце отвесно,
время в заварку вливать кипяток.
Чашка с оленем снимается с места:
– С сахаром? (теплый и сладкий глоток)
Но исчезает и солнце и чашка,
сахар страны растворился уже,
разве подросток в немецких подтяжках
пишет письмо на втором этаже:

– Август проходит и солнце заходит,
запад назавтра сгорит со стыда…
Но получатель без адреса бродит
и выговаривает: – Никогда –
летом ли, осенью – не было смерти;
август не может сгореть, умереть;
время облизывать клей на конверте,
на заходящее солнце смотреть;
время водою (прозрачной, проточной)
воздухом теплым (ах Боже ты мой!)
днем или ночью воздушною почтой
длинные письма отправить домой…

Герман Власов

2015

#власов

* * *

Август высветлил нас до прожилок,
прояснил, как живём мы и жили,
на невидимых взвесил весах,
и нашёл, что легки и мгновенны.
И не будет уже перемены,
даже если метели в глазах

лепестковые ли, золотые,
даже если ветра снеговые
продувают замедленный взгляд,..
Мы легки как тончайшие нити,
словно пламя чудесных наитий
или в зеркальце детском закат.

Сергей Пагын

#пагын
#август

Сегодня день рождения Полины Орынянской, я писала о ней в прошлом году.

Почитать можно по ссылке сверху
⬆️⬆️⬆️

Сегодня просто её красивое стихотворение:


Другое лето

Зеленью пахнет, сыростью и теплом.
Травы торопятся в каждой щели взойти…
Лето становится коротко и мало,
будто с годами садится его сатин.

Всё, как обычно: осень, зима, весна…
Вдруг просыпаешься — боже, под пятьдесят!
Ах, одуванчик, беспечная седина.
Как же блаженно минуты его летят —

пухом прозрачным меж бабочек и шмелей,
жадно хмелея от крошечной высоты,
с ветром, по ветру, всё призрачней и белей,
вольно, легко, качаясь, кружа… А ты

выйдешь из дома — знакомых дорог круги,
как годовые кольца — поди сочти.
Только на лето становится всё другим.
День не торопишь, не дышишь над ним почти.

Воля твоя — и каждый его пустяк,
словно секретик, спрятал бы под стекло —
пёрышко, листик, вечерней зари медяк…
Окна раскрыты, и шторы летят, летят.

Лето, как детство, и коротко, и мало…

Полина Орынянская

#орынянская
#деньрождения
#лето

* * *

Былую веру в чудеса
Не возвратить.
Ушла с годами…
Но дайте мне хоть полчаса —
Пройдусь забытыми садами.
Там чудо-яблоки растут,
Жар-птицы ветки гнут до хруста,
Там всё совсем не так, как тут,
И уходить оттуда — грустно.
Там столько света и тепла,
Что все справляются с бедою…
Но к нам оттуда дотекла
Лишь речка с мёртвою водою.
Она петляет в камыше,
Подобно радужному змею,
Не веря в то, что нет уже
Ни рыбы в ней, ни птиц над нею.

Николай Зиновьев

#зиновьев

* * *

…Как стоит он виновато, этот август,
и качает его голову, качает…

Облетает вечереющий акафист
золотистыми прощальными стихами.

Стикс впадает в Лету? Я не помню.
Всё в порядке: выпито забвенье.

Что ж качает почужелою виною?..
Ахерон утопит в наставленьях

душу, уплывающую в скалы;
псина дышит – здравствуй, милый Цербер!..

В памяти опять всплывает август –
лёгкой жизни лёгкое мгновенье.

Что глаза свои ты прячешь, что ты прячешь?
Я не спрашивал и не вернусь обратно…

Листья облетают подаяньем –
лета спелого денёчки облетают.

Сеет корабли тихонько в лужи,
тонут ли, плывут, – воспоминанья

я прочту, и слов иных не нужно,
ты услышь. И оглянись.
Случайно

ты услышь и поведи плечами!
Реки, эти реки так болтливы!

Что наделал виноватый август,
что наделал…
Вместе плыть
могли
бы

Михаил Пимонов

21 июня / 30 июля / 3 августа 2023

#пимонов
#август

* * *

Митя? Алеша? Сережа? Валера?
я целовала его за верандой
папа его был пожарным а мама
ровно его забирала в шесть тридцать
он подарил мне жука уже мертвый
жук был спокоен в кармане с утенком
жук был в кармане с каштаном и желтой
проволокой чтобы сделать колечко
если б меня не забрали внезапно
не увезли бы на черное море
а в сентябре не отдали бы в школу
мы и сейчас может быть были вместе
Митя Алеша Сережа Валера

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

ЛЕТО 1956-го

Веранда из света соткана,
Раскрыта со всех сторон.
Поёт – радиола всё-таки,
Не бабушкин патефон.

Мелодия до-пинкфлойдова.
И вазочка арт-нуво
С цветами из целлулоида,
Не ждущими ничего –

Ни тлена, ни увядания…
И – всё теперь на века!
И данное, и туманное,
Не сбывшиеся пока.

И дни омрачать капризами
Погоде – не суждено,
И солнцем навек пронизано
Недремлющее окно.

Не сетуя, не расспрашивая,
Ворсинками шевеля –
В бутылке пучок раскрашенного
Засушенного ковыля.

Из кухни наружу выставлен,
Простуженный, как фагот –
С кастрюлею примус выспренный
Беседу взахлёб ведёт.

И тайны ему житейские
Выбалтывает вода.
Здесь мама священнодействует –
Певуча и молода...

И время застыло полностью.
А что и произойдет,
Так – спутник запустят вскорости.
Примерно так – через год.

Николай Чернецкий

#чернецкий

* * *

Назначь мне свиданье на этом свете.
Назначь мне свиданье в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье в том городе южном,
Где ветры гоняли по взгорьям окружным,
Где море пленяло волной семицветной,
Где сердце не знало любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных, по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной…
Ты помнишь ли тот поцелуй поднебесный?..
Числа я не знаю, но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном…
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю: назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье, хотя б на мгновенье,
На площади людной, под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье…
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз.

Мария Петровых

1953

#петровых

* * *

Все люди разные: в шкафу и в голове
У всех свои скелеты с тараканами.
Одни их прячут, а другие – нет.
И первые вторых считают странными.
Без странных жизнь размеренна, пресна,
Течёт себе так правильно и чинно.
А странные считают, что весна –
Для радости весомая причина.
Под ноги смотрят редко, чаще – ввысь,
И невпопад смеются или плачут.
Не важно, что в руках – компьютер, скрипка, кисть,
Всё получается у них совсем иначе.
Не требуя ни денег, ни наград
С другими делятся своим теплом и светом.
Про них с насмешкой часто говорят –
И греются у их огня при этом.
Они чудят, мечтая иногда
Такими быть, как все, и прячут раны...
Пусть кто-то крутит пальцем у виска –
Мир был бы серым без таких вот странных.

Гаянэ Гукасян

2023

#гукасян

* * *

Вот я иду – а из моей спины
Торчат твои лопатки.
Плывут вдоль берега креветки и касатки,
А я иду вдоль крашеной стены.

Я вышла из песочницы, и вот
Иду между стеной и океаном.
А то, что под ногами, очень странным,
Нелепым образом во мне живет.

Иду вдоль побережной полосы,
Себя не отличая от дороги,
И чувствую, как затекают ноги,
Как будто я – песочные часы.

Сейчас меня перевернет волна,
Еще чуть-чуть, и берег станет гладким.
Но бережно несет твои лопатки
Сквозь ветры моя хрупкая спина.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

Видите, доктор?
У меня в подреберье — город.
Его узкие улочки водят закат по кругу,
на ратуше бьют часы… Приложите руку —
Вы услышите этот древний тревожный бой.
Что со мной?
Это лечится, доктор?
А ночью в нем слишком тихо.
Так обманчиво тихо, что можно почти поверить,
Что почтенные семьи покрепче закрыли двери,
Каждый смотрит свой сон под батистовым колпаком…
А потом
Раздается чуть слышный звон — перебором нот…
Доктор, послушайте!
Это Она поет.
На площади у собора. Ей светит факел,
И танец, как скальпель, меня рассекает…
Хватит!
Мне больно! Нельзя ли как-нибудь без ножа?
Конечно, никто Вам раньше не возражал…
Конечно, Вы, доктор — знаете, как лечить…
Но купол собора — сводом моих ключиц,
И если случайно задеть этот нерв, то город…
Послушайте, доктор, черт с ним, что очень скоро, черт с ним, что мне придется сойти с ума…

С залива на площадь приходит густой туман, ложится у ног Ее серым лохматым псом. Доктор, зашейте мне сердце — наискосок, суровыми нитками, лишь бы оно стучало. Доктор, успейте — сумерки у причала, Ей возвращаться на площадь, а мне болеть… Бинт будет белым, как парус на корабле, к счастью, их нынче много стоит в порту…
Спасибо, доктор! Больше я не приду.

И раздается звон — перебором нот.
Как нестерпимо больно Она поет…

Я бы давно уничтожила город — дома, мосты.

Но там у собора

ночью

танцуешь

Ты.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *

Дали холодную воду, зеленый свет,
можно идти и пить из воздушных струй,
нет никакого горя и смерти нет,
лето еще, Успение, долгий труд
жизни земной превращается в неземной
отдых от всех грядущих и дней и дел,
милая Богородица, будь со мной,
спящая там, просыпающаяся здесь.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд
#успение

* * *

Я полюбил неброский мой приют,
И за окном пространства очертанья,
Где птицы так отчаянно поют,
Где всё застыло, словно в ожиданье.
По прежнему здесь вся моя семья,
Здесь я, так неизменно старомоден,
Не узнан, погрузившийся в себя,
И может каплей малой стану в море.
На день ещё, на вдох, как на глоток
Мне хватит недосказанных историй.
Так дорог, ветром сорванный листок.
Чем осень ближе, тем она просторней.

Андрей Голота

29 августа 2022

#голота
#осень