* * *

И рыжеватых слов горошин
не жалко в августе, когда
с желаньем глупым и хорошим
ночная падает звезда.
Гори, космическая спичка,
вмиг освещая суету.
Мы – только имя, ветер, кличка,
орел и решка в область ту.
Наутро яблоки упали
на лиственный лоскутный плед,
на земляном ли одеяле
и мы проспали столько лет.
А надо было только ахнуть,
смутиться, чуду подмигнуть,
чтоб не растаять, не иссякнуть,
не раскатиться, словно ртуть.
Прохладно. Пахнет теплым хлебом.
Оврагом черным и нагим.
Я никогда смиренным не был.
Я изумленным был. Другим.

Герман Власов

#власов

РАДУГА

Шел дождь. И дождь ей не мешал. Она одним концом
На плечи каменной горы легла, как коромысло,
Потом, полнеба охватив сияющим полукольцом,
Черпнув морской воды, над тучами повисла.

Казалось, из морских глубин забил фонтан живой,
И кровь из отворенных жил внезапно запылала.
Кругом толпились облака, и радуга, как верховой,
Переметнулась через них и крепко оседлала.

Шел дождь. Светился дождь. Насквозь пронизанный зарей,
Переливался, трепетал, почти лишенный веса.
А радуга была за ним и вспыхивала над горой.
И колыхалась перед ней прозрачная завеса.

Перец Маркиш
(советский поэт, писавший на идише, перевод Давида Самойлова)

1948

#маркиш

* * *

Я убежден, что Исаак Ньютон
То яблоко, которое открыло
Ему закон земного тяготенья,
Что он его,
В конечном счете,— съел.

То яблоко — дитя Земли и Солнца —
Родилось,
Выросло из завязи,
Созрело
(А перед этим пчелы прилетели.
И дождь прошел, и теплый ветер дул)
Не столько для того, чтобы упасть
И доказать движеньем по прямой,
Что тяготенье вправду существует,
Но главным образом, чтоб стать
красивым, сладким,
И сочным, и прохладным, и большим,
Чтобы его, любуясь, разломили
И аромат услышали
И сладость
Вкусили чутким человечьим ртом.

Владимир Солоухин

#солоухин

* * *

И в пятнадцать твоих, и в моих шестьдесят
возвращаемся вновь мы в запущенный сад,
где горлица тоскует некстати,
где мелькает опять среди взрослых ветвей
образ той, что вовеки не стала моей,
несмотря на сто разных заклятий.
 
Образ твой незапятнанный, словно в бреду,
я верну себе вновь и зажгу вмиг звезду
я у нашего общего ложа,
где два тела вплотную опять сведены
и звучат воедино две певчих струны,
а ещё так нежна твоя кожа!
 
Промелькнули года, как в ночи поезда,
отшумела листва, позабылась беда,
а запущенный сад, как и прежде
в те пятнадцать твоих и в моих шестьдесят
всё гремит и гремит, как тревожный набат,
о любви, а верней, о надежде.

Игорь Потоцкий

#потоцкий

* * *

Сливаясь с тенью, виснут кружевами
Пустоты между почвой и кустами,
Коклюшками в цветах мелькают пчелы,
Горластый разномастный мир веселый
Сплетает стебли, ветви со стволами —
И это все строенье, между нами,
Похоже на модели ДНК.
На все, конечно, Божия рука,
И жизнь, — его творенье, рукоделье, —
То повод нам для слез, то для веселья.
И каплет мед, и горем пахнет счастье.
Власть думает, что обладает властью.
И меж собой аукаются встречи,
А утра переходят в новый вечер
В другой стране в другие времена.
Нам обещает бабочек из сна
Всех гусениц изогнутая бровь.
И радостно живет наш муравейник.
Слоится быт, как склейка, и затейник
Льет в старый вечный двигатель любовь.

Борис Фабрикант

#фабрикант

Быть яблоку

У августа даров – не перечесть:
В нём дни-волхвы распахивают недра,
Звезда в набат вызванивает весть
И миррою умащивает щедро,

Ночь ладаном окуривает впрок,
Янтарною мелодией согрето
Полдневие, и где-то между строк
Быть яблоку предписано заветом.

Быть яблоку. А значит: кожуре
Держать нажим бунтующего сока.
За кроною-менорой догорев,
Затеплиться свечою одинокой.

Быть яблоку, а значит: быть греху,
И в ожиданье праведного гнева
К изгнанию покорно потекут
Шаги... Нагая вздрагивает Ева.

Быть яблоку. Беде навстречу течь
Троянской нареченною. Так скоро
Парису предначертанная речь
Распахивает зарево раздора.

Так пользуйся – коль целый месяц дан,
И небеса способны стать твоими,
Пока по августовью сад-Атлант
За яблоками ходит золотыми.

Марина Намис

#намис

* * *

Когда беда в твой дом войдёт,
Твой друг, вот этот или тот,
Рубашку на груди рванёт –
И за тебя умрёт.
 
Беда, она и есть беда...
А если радость... Что тогда?..
 
Александр Межиров

1969

#межиров

* * *

От меня останется только сын —
Птичьим эхом, отсветом золотым
Посреди сгустившейся темноты,
И не будут мои закрома пусты.

У меня была большая семья:
Мама с папой, бабки, де́ды, мужья…
Но закончилось время, их век простыл,
Ото всех остался один мой сын.

Если ты, Господь, отберешь его,
То от нас не останется ничего.

Анна Гедымин

#гедымин

Сегодня день рождения поэта, переводчика и эссеиста Германа Власова.

Герман Евгеньевич родился 24 августа 1966 года в Москве.

В 1983 поступал в Институт стран Азии и Африки МГУ, но недобрал полбалла и оказался на филологическом факультете МГУ.

Окончил в 1990 отделение РКИ (Русский как иностранный).

Первая публикация стихов — в журнале «Огонёк» (1992), первая книга вышла в 1998.

Печатал также переводы поэзии с английского, белорусского, грузинского, узбекского, украинского, испанского языков.

Участник студии Игоря Волгина «Луч», лауреат и дипломант Волошинского конкурса (поэзия, перевод), лауреат премии Фазиля Искандера (2021).

В литературном сообществе известен не только как автор книг и публикаций в «толстых» журналах, но и как «человек с фотоаппаратом». На многих фестивалях и поэтических вечерах уже много лет неизменно появляется с камерой. Ему удалось сделать портреты практически всех известных современных поэтов и других людей искусства.

Живёт и работает в Москве.

#власов
#деньрождения
#биография

Верлибр

мне позвонила западная славистка
сказала власов почему вы пишете в рифму
тексты ваши с душком 70-х
вот каневский давно исправился
караулов старается
и посмотрите какая у нас молодежь
это просто вредительство какое-то
ну как мы станем вас переводить

друзья я не знал что ответить этой даме
теперь я не получу гранта
(о эти дети капитала гранта)
я никогда не увижу америку
обо мне не расскажут по радио свобода
я всегда буду появляться в свитере и джинсах
курить явскую яву (о явская ява)
с этой острой мыслью я проснулся
солнце ломилось в комнату жидким янтарем
снег плавился я услышал стук капели
напоминающий короткие гудки
международной телефонной связи
ну вот и весна

Герман Власов

2011

#власов

* * *

Воздух от смысла тягуч, узнаваем –
воздухом сходятся наши пути.
Комната (окна во двор) угловая.
Так не шути, больше так не шути –
ни занавеской, ни сном, ни торшером
(вещи свезли, их раздали за так).
Разве осталось, что в семьдесят первом
выпущенный рыжеватый пятак.

Отчим приходит, дымя папиросой;
бросит газету, беззлобно шутя.
Детское: – Ну, заплетите мне косу…
(будь как дитя, лучше будь как дитя!)
Лето и летнее солнце отвесно,
время в заварку вливать кипяток.
Чашка с оленем снимается с места:
– С сахаром? (теплый и сладкий глоток)
Но исчезает и солнце и чашка,
сахар страны растворился уже,
разве подросток в немецких подтяжках
пишет письмо на втором этаже:

– Август проходит и солнце заходит,
запад назавтра сгорит со стыда…
Но получатель без адреса бродит
и выговаривает: – Никогда –
летом ли, осенью – не было смерти;
август не может сгореть, умереть;
время облизывать клей на конверте,
на заходящее солнце смотреть;
время водою (прозрачной, проточной)
воздухом теплым (ах Боже ты мой!)
днем или ночью воздушною почтой
длинные письма отправить домой…

Герман Власов

2015

#власов

* * *

Август высветлил нас до прожилок,
прояснил, как живём мы и жили,
на невидимых взвесил весах,
и нашёл, что легки и мгновенны.
И не будет уже перемены,
даже если метели в глазах

лепестковые ли, золотые,
даже если ветра снеговые
продувают замедленный взгляд,..
Мы легки как тончайшие нити,
словно пламя чудесных наитий
или в зеркальце детском закат.

Сергей Пагын

#пагын
#август

Сегодня день рождения Полины Орынянской, я писала о ней в прошлом году.

Почитать можно по ссылке сверху
⬆️⬆️⬆️

Сегодня просто её красивое стихотворение:


Другое лето

Зеленью пахнет, сыростью и теплом.
Травы торопятся в каждой щели взойти…
Лето становится коротко и мало,
будто с годами садится его сатин.

Всё, как обычно: осень, зима, весна…
Вдруг просыпаешься — боже, под пятьдесят!
Ах, одуванчик, беспечная седина.
Как же блаженно минуты его летят —

пухом прозрачным меж бабочек и шмелей,
жадно хмелея от крошечной высоты,
с ветром, по ветру, всё призрачней и белей,
вольно, легко, качаясь, кружа… А ты

выйдешь из дома — знакомых дорог круги,
как годовые кольца — поди сочти.
Только на лето становится всё другим.
День не торопишь, не дышишь над ним почти.

Воля твоя — и каждый его пустяк,
словно секретик, спрятал бы под стекло —
пёрышко, листик, вечерней зари медяк…
Окна раскрыты, и шторы летят, летят.

Лето, как детство, и коротко, и мало…

Полина Орынянская

#орынянская
#деньрождения
#лето

* * *

Былую веру в чудеса
Не возвратить.
Ушла с годами…
Но дайте мне хоть полчаса —
Пройдусь забытыми садами.
Там чудо-яблоки растут,
Жар-птицы ветки гнут до хруста,
Там всё совсем не так, как тут,
И уходить оттуда — грустно.
Там столько света и тепла,
Что все справляются с бедою…
Но к нам оттуда дотекла
Лишь речка с мёртвою водою.
Она петляет в камыше,
Подобно радужному змею,
Не веря в то, что нет уже
Ни рыбы в ней, ни птиц над нею.

Николай Зиновьев

#зиновьев

* * *

…Как стоит он виновато, этот август,
и качает его голову, качает…

Облетает вечереющий акафист
золотистыми прощальными стихами.

Стикс впадает в Лету? Я не помню.
Всё в порядке: выпито забвенье.

Что ж качает почужелою виною?..
Ахерон утопит в наставленьях

душу, уплывающую в скалы;
псина дышит – здравствуй, милый Цербер!..

В памяти опять всплывает август –
лёгкой жизни лёгкое мгновенье.

Что глаза свои ты прячешь, что ты прячешь?
Я не спрашивал и не вернусь обратно…

Листья облетают подаяньем –
лета спелого денёчки облетают.

Сеет корабли тихонько в лужи,
тонут ли, плывут, – воспоминанья

я прочту, и слов иных не нужно,
ты услышь. И оглянись.
Случайно

ты услышь и поведи плечами!
Реки, эти реки так болтливы!

Что наделал виноватый август,
что наделал…
Вместе плыть
могли
бы

Михаил Пимонов

21 июня / 30 июля / 3 августа 2023

#пимонов
#август

* * *

Митя? Алеша? Сережа? Валера?
я целовала его за верандой
папа его был пожарным а мама
ровно его забирала в шесть тридцать
он подарил мне жука уже мертвый
жук был спокоен в кармане с утенком
жук был в кармане с каштаном и желтой
проволокой чтобы сделать колечко
если б меня не забрали внезапно
не увезли бы на черное море
а в сентябре не отдали бы в школу
мы и сейчас может быть были вместе
Митя Алеша Сережа Валера

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

ЛЕТО 1956-го

Веранда из света соткана,
Раскрыта со всех сторон.
Поёт – радиола всё-таки,
Не бабушкин патефон.

Мелодия до-пинкфлойдова.
И вазочка арт-нуво
С цветами из целлулоида,
Не ждущими ничего –

Ни тлена, ни увядания…
И – всё теперь на века!
И данное, и туманное,
Не сбывшиеся пока.

И дни омрачать капризами
Погоде – не суждено,
И солнцем навек пронизано
Недремлющее окно.

Не сетуя, не расспрашивая,
Ворсинками шевеля –
В бутылке пучок раскрашенного
Засушенного ковыля.

Из кухни наружу выставлен,
Простуженный, как фагот –
С кастрюлею примус выспренный
Беседу взахлёб ведёт.

И тайны ему житейские
Выбалтывает вода.
Здесь мама священнодействует –
Певуча и молода...

И время застыло полностью.
А что и произойдет,
Так – спутник запустят вскорости.
Примерно так – через год.

Николай Чернецкий

#чернецкий

* * *

Назначь мне свиданье на этом свете.
Назначь мне свиданье в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье в том городе южном,
Где ветры гоняли по взгорьям окружным,
Где море пленяло волной семицветной,
Где сердце не знало любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных, по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной…
Ты помнишь ли тот поцелуй поднебесный?..
Числа я не знаю, но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном…
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю: назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье, хотя б на мгновенье,
На площади людной, под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье…
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз.

Мария Петровых

1953

#петровых

* * *

Все люди разные: в шкафу и в голове
У всех свои скелеты с тараканами.
Одни их прячут, а другие – нет.
И первые вторых считают странными.
Без странных жизнь размеренна, пресна,
Течёт себе так правильно и чинно.
А странные считают, что весна –
Для радости весомая причина.
Под ноги смотрят редко, чаще – ввысь,
И невпопад смеются или плачут.
Не важно, что в руках – компьютер, скрипка, кисть,
Всё получается у них совсем иначе.
Не требуя ни денег, ни наград
С другими делятся своим теплом и светом.
Про них с насмешкой часто говорят –
И греются у их огня при этом.
Они чудят, мечтая иногда
Такими быть, как все, и прячут раны...
Пусть кто-то крутит пальцем у виска –
Мир был бы серым без таких вот странных.

Гаянэ Гукасян

2023

#гукасян

* * *

Вот я иду – а из моей спины
Торчат твои лопатки.
Плывут вдоль берега креветки и касатки,
А я иду вдоль крашеной стены.

Я вышла из песочницы, и вот
Иду между стеной и океаном.
А то, что под ногами, очень странным,
Нелепым образом во мне живет.

Иду вдоль побережной полосы,
Себя не отличая от дороги,
И чувствую, как затекают ноги,
Как будто я – песочные часы.

Сейчас меня перевернет волна,
Еще чуть-чуть, и берег станет гладким.
Но бережно несет твои лопатки
Сквозь ветры моя хрупкая спина.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

Видите, доктор?
У меня в подреберье — город.
Его узкие улочки водят закат по кругу,
на ратуше бьют часы… Приложите руку —
Вы услышите этот древний тревожный бой.
Что со мной?
Это лечится, доктор?
А ночью в нем слишком тихо.
Так обманчиво тихо, что можно почти поверить,
Что почтенные семьи покрепче закрыли двери,
Каждый смотрит свой сон под батистовым колпаком…
А потом
Раздается чуть слышный звон — перебором нот…
Доктор, послушайте!
Это Она поет.
На площади у собора. Ей светит факел,
И танец, как скальпель, меня рассекает…
Хватит!
Мне больно! Нельзя ли как-нибудь без ножа?
Конечно, никто Вам раньше не возражал…
Конечно, Вы, доктор — знаете, как лечить…
Но купол собора — сводом моих ключиц,
И если случайно задеть этот нерв, то город…
Послушайте, доктор, черт с ним, что очень скоро, черт с ним, что мне придется сойти с ума…

С залива на площадь приходит густой туман, ложится у ног Ее серым лохматым псом. Доктор, зашейте мне сердце — наискосок, суровыми нитками, лишь бы оно стучало. Доктор, успейте — сумерки у причала, Ей возвращаться на площадь, а мне болеть… Бинт будет белым, как парус на корабле, к счастью, их нынче много стоит в порту…
Спасибо, доктор! Больше я не приду.

И раздается звон — перебором нот.
Как нестерпимо больно Она поет…

Я бы давно уничтожила город — дома, мосты.

Но там у собора

ночью

танцуешь

Ты.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева