* * *

Он полюбит, как никто,
Сны у ног морской царицы,
И невидимые спицы
Свяжут пенное манто.

В первозданной глубине
Рыбья кровь не загустеет,
И жемчужина созреет
В створках розовых на дне.

Все отдаст и все простит,
Лишь бы чувствовать почаще,
Как ракушечник блестящий
Под волною шелестит.

Боль, как правило, проста:
Будет кто-то посторонний
Целовать ее ладони
Под созвездием Кита.

Наталья Шухно

#шухно

* * *

Я розовое яблоко несу,
и чует в нём звенящую осу
моя рука…
И мысль остра до боли, что живой.
И смерть моя проходит надо мной
как облака

Сергей Пагын

#пагын

С одной стороны, поэзия есть самое интимное, самое индивидуальное, самое личное высказывание, с другой — самое опосредованное, приподнятое, «закодированное» культурной памятью и идеологической ситуацией настоящего.

Полина Барскова (из книги «Седьмая щёлочь: тексты и судьбы блокадных поэтов»)

#барскова
#поэзия
#цитата

* * *

Мой свет сошел с ума по лестнице крутой
И я схожу за ним по лестнице пологой
И серый воздух прян вкуснейшею тревогой
Осознанной тяжелой высотой

И где-то вне ума мне видится как ты
Почти ушел ко дну безропотно и немо
И я схожу на нет по лестнице на небо
Где все ступени разной высоты

Анна Русс

#русс

* * *

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.

Анна Ахматова

#ахматова

* * *

Дни тянулись у речки, где ветхий храм, где топили печи по вечерам и ложился матовый белый дым. Месяц был бессовестно молодым, неприлично юным.

Самовар с душицей и чабрецом выносили в пятницу на крыльцо, и звучали Высоцкий, Тальков и Цой на гитарных струнах.

И стояла маятная жара, и с ума сводила всех мошкара, комары и слепни. Завтра ткалось из прожитого вчера и в кружении звёздного серебра каждый нёс на груди отпечаток Ра, безмятежно летний.

Мы стояли по щиколотки в воде, городские ундины на мелкоте, и, мальков напуганных разглядев, хором хохотали. Лес казался сказочным — чудо-быль, и речной песок поднимался в пыль, попадал в сандали.

Там такие заросли у мостков, что следы теряются рыбаков, только ветер симфонию васильков до горы разносит. И не верится, что зарябит гроза, что едва сомкнёшь-распахнёшь глаза — и наступит осень.

Ты проснёшься ненастным, совсем другим, но останется матовый белый дым, и растянутся по воде круги — у большой коряги. И какой-то мальчишка беспечных лет наше лето в смешной превратит сюжет из цветной бумаги.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

Корабли викингов отчаливают на Запад.
Суровые ребята,
не знавшие карт и не читавшие книг,
видят в мечтах материк,
омываемый двумя океанами,
которые пока не знают, что они — океаны.
Плещут волны, обволакивают туманы,
залатанные паруса одеваются в ветер,
корабелы затягивают пояса,
слышат нездешние птичьи голоса,
машут огням Святого Эльма
(к черту Эльма, понять бы, где мы).
Айсберги пересекают Антарктику,
собираясь погреться в Гольфстриме,
пока все усилия найти острова бессмертных
пропадают насмарку —
северные моря нелюдимы:
не херувимы, не пилигримы
не тревожили прежде их совершенный пустой покой.
Повернуть бы домой…
Без хорошего боя
в Вальгаллу не угодишь.
Солнце посмеивается и пророчит штиль.
В море уходят либо герои, либо изгои.
И тем, и другим лучше не вспоминать о доме.
Морским прибоем
никогда не вернет обратно
уплывающих безвозвратно.

Для оставшихся они станут легендами.
На ладьях, избежавших тлена,
пребудут навечно
первооткрывателями вселенной,
ее кормчими, ее лоцманами,
ее мачтами, ее вёслами,
ее путеводными звёздами.
Посмотри вверх в тёплом августе —
вон идут бестелесные корабли
друг за другом галсами,
все, как жемчуг морской, сияющие, прекрасные,
перепрыгнувшие край земной.
Зовут с собой.
В синеву бесконечного неба
с пеной брызг за кормой.
За пределы
скучной, замкнутой и такой безнадёжно смертной
родной Солнечной системы.

Янина Солдаткина

16 августа 2023

#солдаткина

Летние хуторяне

Август - хорошее время, если
сад обихожен, жильё прохладно.
Можно качаться в плетёном кресле
с чашечкой чёрного школада,
и, размышляя о жарком лете,
верить, что осень вот-вот нагрянет...
Что винограда густые плети
станут темнее, листы - багряней.
В это же время внутри квартиры
станет прохладнее и скучнее -
осень стирает ориентиры,
кто не притрётся - окоченеет.
Но не от холода - это рано,
от безысходности, безнадёги.
Так вытекает вода из крана -
капля за каплей... Куда ни дёргай,
ты не укроешься, друг мой гордый,
август истёк, а сентябрь не шутит.
Он подбирает свои аккорды
и на тебя нагоняет жути.
Глупо, конечно... Ещё кузнечик
лето пронзает мажорной трелью.
Всё хорошо, не пугайся, неча,
травы под солнцем не прогорели.
Это дымок сигареты едкий
и шоколадный густой напиток,
креслом-качалкой в твоей беседке
давишь унылое бремя быта.
Глянь, виноград зеленеет рьяно...
Дикий, а всё же густой и крепкий.
Дачники - летние хуторяне -
топчут привычно цветы сурепки.
Им бы на время, а после - вещи
прячут залётные подхалимы.
И улыбается августейший
август. Как цезарь неумолимый.

Лев Либолев

#либолев

Ночной дождь
 
То были капли дождевые,
Летящие из света в тень.
По воле случая впервые
Мы встретились в ненастный день.
 
И только радуги в тумане
Вокруг неярких фонарей
Поведали тебе заране
О близости любви моей,
 
О том, что лето миновало,
Что жизнь тревожна и светла,
И как ты ни жила, но мало,
Так мало на земле жила.
 
Как слёзы, капли дождевые
Светились на лице твоём,
А я ещё не знал, какие
Безумства мы переживём.
 
Я голос твой далёкий слышу,
Друг другу нам нельзя помочь,
И дождь всю ночь стучит о крышу,
Как и тогда стучал всю ночь.

Арсений Тарковский

#тарковский

* * *

И рыжеватых слов горошин
не жалко в августе, когда
с желаньем глупым и хорошим
ночная падает звезда.
Гори, космическая спичка,
вмиг освещая суету.
Мы – только имя, ветер, кличка,
орел и решка в область ту.
Наутро яблоки упали
на лиственный лоскутный плед,
на земляном ли одеяле
и мы проспали столько лет.
А надо было только ахнуть,
смутиться, чуду подмигнуть,
чтоб не растаять, не иссякнуть,
не раскатиться, словно ртуть.
Прохладно. Пахнет теплым хлебом.
Оврагом черным и нагим.
Я никогда смиренным не был.
Я изумленным был. Другим.

Герман Власов

#власов

РАДУГА

Шел дождь. И дождь ей не мешал. Она одним концом
На плечи каменной горы легла, как коромысло,
Потом, полнеба охватив сияющим полукольцом,
Черпнув морской воды, над тучами повисла.

Казалось, из морских глубин забил фонтан живой,
И кровь из отворенных жил внезапно запылала.
Кругом толпились облака, и радуга, как верховой,
Переметнулась через них и крепко оседлала.

Шел дождь. Светился дождь. Насквозь пронизанный зарей,
Переливался, трепетал, почти лишенный веса.
А радуга была за ним и вспыхивала над горой.
И колыхалась перед ней прозрачная завеса.

Перец Маркиш
(советский поэт, писавший на идише, перевод Давида Самойлова)

1948

#маркиш

* * *

Я убежден, что Исаак Ньютон
То яблоко, которое открыло
Ему закон земного тяготенья,
Что он его,
В конечном счете,— съел.

То яблоко — дитя Земли и Солнца —
Родилось,
Выросло из завязи,
Созрело
(А перед этим пчелы прилетели.
И дождь прошел, и теплый ветер дул)
Не столько для того, чтобы упасть
И доказать движеньем по прямой,
Что тяготенье вправду существует,
Но главным образом, чтоб стать
красивым, сладким,
И сочным, и прохладным, и большим,
Чтобы его, любуясь, разломили
И аромат услышали
И сладость
Вкусили чутким человечьим ртом.

Владимир Солоухин

#солоухин

* * *

И в пятнадцать твоих, и в моих шестьдесят
возвращаемся вновь мы в запущенный сад,
где горлица тоскует некстати,
где мелькает опять среди взрослых ветвей
образ той, что вовеки не стала моей,
несмотря на сто разных заклятий.
 
Образ твой незапятнанный, словно в бреду,
я верну себе вновь и зажгу вмиг звезду
я у нашего общего ложа,
где два тела вплотную опять сведены
и звучат воедино две певчих струны,
а ещё так нежна твоя кожа!
 
Промелькнули года, как в ночи поезда,
отшумела листва, позабылась беда,
а запущенный сад, как и прежде
в те пятнадцать твоих и в моих шестьдесят
всё гремит и гремит, как тревожный набат,
о любви, а верней, о надежде.

Игорь Потоцкий

#потоцкий

* * *

Сливаясь с тенью, виснут кружевами
Пустоты между почвой и кустами,
Коклюшками в цветах мелькают пчелы,
Горластый разномастный мир веселый
Сплетает стебли, ветви со стволами —
И это все строенье, между нами,
Похоже на модели ДНК.
На все, конечно, Божия рука,
И жизнь, — его творенье, рукоделье, —
То повод нам для слез, то для веселья.
И каплет мед, и горем пахнет счастье.
Власть думает, что обладает властью.
И меж собой аукаются встречи,
А утра переходят в новый вечер
В другой стране в другие времена.
Нам обещает бабочек из сна
Всех гусениц изогнутая бровь.
И радостно живет наш муравейник.
Слоится быт, как склейка, и затейник
Льет в старый вечный двигатель любовь.

Борис Фабрикант

#фабрикант

Быть яблоку

У августа даров – не перечесть:
В нём дни-волхвы распахивают недра,
Звезда в набат вызванивает весть
И миррою умащивает щедро,

Ночь ладаном окуривает впрок,
Янтарною мелодией согрето
Полдневие, и где-то между строк
Быть яблоку предписано заветом.

Быть яблоку. А значит: кожуре
Держать нажим бунтующего сока.
За кроною-менорой догорев,
Затеплиться свечою одинокой.

Быть яблоку, а значит: быть греху,
И в ожиданье праведного гнева
К изгнанию покорно потекут
Шаги... Нагая вздрагивает Ева.

Быть яблоку. Беде навстречу течь
Троянской нареченною. Так скоро
Парису предначертанная речь
Распахивает зарево раздора.

Так пользуйся – коль целый месяц дан,
И небеса способны стать твоими,
Пока по августовью сад-Атлант
За яблоками ходит золотыми.

Марина Намис

#намис

* * *

Когда беда в твой дом войдёт,
Твой друг, вот этот или тот,
Рубашку на груди рванёт –
И за тебя умрёт.
 
Беда, она и есть беда...
А если радость... Что тогда?..
 
Александр Межиров

1969

#межиров

* * *

От меня останется только сын —
Птичьим эхом, отсветом золотым
Посреди сгустившейся темноты,
И не будут мои закрома пусты.

У меня была большая семья:
Мама с папой, бабки, де́ды, мужья…
Но закончилось время, их век простыл,
Ото всех остался один мой сын.

Если ты, Господь, отберешь его,
То от нас не останется ничего.

Анна Гедымин

#гедымин

Сегодня день рождения поэта, переводчика и эссеиста Германа Власова.

Герман Евгеньевич родился 24 августа 1966 года в Москве.

В 1983 поступал в Институт стран Азии и Африки МГУ, но недобрал полбалла и оказался на филологическом факультете МГУ.

Окончил в 1990 отделение РКИ (Русский как иностранный).

Первая публикация стихов — в журнале «Огонёк» (1992), первая книга вышла в 1998.

Печатал также переводы поэзии с английского, белорусского, грузинского, узбекского, украинского, испанского языков.

Участник студии Игоря Волгина «Луч», лауреат и дипломант Волошинского конкурса (поэзия, перевод), лауреат премии Фазиля Искандера (2021).

В литературном сообществе известен не только как автор книг и публикаций в «толстых» журналах, но и как «человек с фотоаппаратом». На многих фестивалях и поэтических вечерах уже много лет неизменно появляется с камерой. Ему удалось сделать портреты практически всех известных современных поэтов и других людей искусства.

Живёт и работает в Москве.

#власов
#деньрождения
#биография

Верлибр

мне позвонила западная славистка
сказала власов почему вы пишете в рифму
тексты ваши с душком 70-х
вот каневский давно исправился
караулов старается
и посмотрите какая у нас молодежь
это просто вредительство какое-то
ну как мы станем вас переводить

друзья я не знал что ответить этой даме
теперь я не получу гранта
(о эти дети капитала гранта)
я никогда не увижу америку
обо мне не расскажут по радио свобода
я всегда буду появляться в свитере и джинсах
курить явскую яву (о явская ява)
с этой острой мыслью я проснулся
солнце ломилось в комнату жидким янтарем
снег плавился я услышал стук капели
напоминающий короткие гудки
международной телефонной связи
ну вот и весна

Герман Власов

2011

#власов

* * *

Воздух от смысла тягуч, узнаваем –
воздухом сходятся наши пути.
Комната (окна во двор) угловая.
Так не шути, больше так не шути –
ни занавеской, ни сном, ни торшером
(вещи свезли, их раздали за так).
Разве осталось, что в семьдесят первом
выпущенный рыжеватый пятак.

Отчим приходит, дымя папиросой;
бросит газету, беззлобно шутя.
Детское: – Ну, заплетите мне косу…
(будь как дитя, лучше будь как дитя!)
Лето и летнее солнце отвесно,
время в заварку вливать кипяток.
Чашка с оленем снимается с места:
– С сахаром? (теплый и сладкий глоток)
Но исчезает и солнце и чашка,
сахар страны растворился уже,
разве подросток в немецких подтяжках
пишет письмо на втором этаже:

– Август проходит и солнце заходит,
запад назавтра сгорит со стыда…
Но получатель без адреса бродит
и выговаривает: – Никогда –
летом ли, осенью – не было смерти;
август не может сгореть, умереть;
время облизывать клей на конверте,
на заходящее солнце смотреть;
время водою (прозрачной, проточной)
воздухом теплым (ах Боже ты мой!)
днем или ночью воздушною почтой
длинные письма отправить домой…

Герман Власов

2015

#власов

* * *

Август высветлил нас до прожилок,
прояснил, как живём мы и жили,
на невидимых взвесил весах,
и нашёл, что легки и мгновенны.
И не будет уже перемены,
даже если метели в глазах

лепестковые ли, золотые,
даже если ветра снеговые
продувают замедленный взгляд,..
Мы легки как тончайшие нити,
словно пламя чудесных наитий
или в зеркальце детском закат.

Сергей Пагын

#пагын
#август