* * *

Не пугайся боли, не страшись потери,
Если нужно верить, то давай поверим.
Нас пытает время то нежней, то строже.
Объяснить умеем, а понять не можем.

Ничего такого, ничего такого,
Каждому на счастье – ржавая подкова,
Каждому надежда – до конца не трусить,
Мы почти как дети, Господи Иисусе.

Это очень просто – понимать про счастье,
Если любят долго и прощают часто,
Ничего не прячут, ничего не просят
И из всякой бездны на руках выносят.

Ничего такого, ничего такого,
Если нас отнимут у всего земного,
Если облаками нас по небу пустят,
Это так красиво, Господи Иисусе.

По большому счёту мы не виноваты,
И на каждом сердце – белые заплаты.
Мы глядим на небо ясными глазами,
До конца не зная, кто придет за нами...

Елена Касьян

#касьян

* * *

Мысль не созрела, если она
не уместится в четырёх строках.
Любовь не созрела, если она
не уместится в одном ах.
Стихи не сложились, если сейчас
стану искать рифму и соблюдать размер.
Жизнь не сложилась, если она
не уместится в одном да.

Вера Павлова

#павлова

Противостояние

Кому не надоест атака за атакой!
Да, я доведена. Да, я разорена.
С двумя детьми, тремя котами и собакой
И тридцать восемь лет, и я совсем одна.

Меня сшибает с ног на каждом повороте.
Я плачу, я больна. Я женщина, я мать.
Ругают продавцы, ругают на работе,
И всюду я должна гореть и успевать.

Безденежье, скандал и грязная посуда,
Потрёпано пальто и сапоги подстать.
Но вам меня не взять, я счастлива, покуда
Есть в сутках пять минут, чтоб книжку почитать.

Да, я доведена. Да, я погрязла в тине,
Но вам меня не взять, нет, я не так проста!
Я счастлива, пока
есть в кошельке полтинник,
Чтоб рыбой накормить голодного кота.

Я, право же, хочу страшнее опуститься,
И ношу – тяжелей, чтоб мне не по плечу.
Ещё, ещё, ещё – и лёгкая как птица,
Сейчас я – запою, сейчас я – полечу!

Как странно: лишь тогда, когда плетусь уныло
И вызываю лишь сочувствие и смех,
В груди моей поёт восторженная сила,
Я счастлива, горда, и я прекрасней всех!

Зоя Эзрохи

#эзрохи

* * *

Вот погляди – где заворачивается листок
дремлет гусеница (пульсирующий висок,
тонкие веки и приоткрытый рот),
спит, живет.
Да, она маленькая, ма-лень-ка-я,
но она дышит, дышит, совсем, как я,
если ее напугать, то вздрогнет, закроет рот
и умрет.
Это декабрь, гусеница. Жизнь – гололед в песке,
лучше не выходить, лучше спать в листке,
в свитке осеннего ветра, в углу двора,
все, как вчера.
Мать любит дочь, форель разбивает лед,
жизнь потихоньку движется и жует,
дворник в наушниках смел из угла листок
в водосток.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

* * *

Ну а лето — оно ещё тут: в этой жуткой жаре,
в этой сочной листве, издающей арбузный запах,
новой жизнью — в беременной кошке на тонких лапах.
Наконец, яркой кровью моею — вон в том комаре.

В комаре моё красное лето, солёное, в нём,
и оно же вот здесь, у тебя в трепещущей венке,
а зелёное лето над нами склонило ветки
и сейчас отражается прямо в зрачке твоём.

Мимо люди идут. И минуты, и дни идут.
Утки плещутся в синей воде (мы сидим на Чистых).
Вот и кончилось лето!
Но нет, оно ещё тут,
в этих яблочных, красных, зелёных двадцатых числах.

Двадцать пятое, двадцать седьмое, жара в Москве,
сдуру вспомню про школу (лет десять как не скучаем).

...А в весёлых глазах твоих не замолкает свет.
Он во всём вообще, этот невероятный свет:
абсолютно бесстыж и, по-моему, нескончаем.

Юлия Мамочева

#мамочева

Вьюнки

Из тишины, застывшей между нами...
Прости, не так.

Из тишины, остывшей между нами,
растут вьюнки на цепких стебельках
с безжизненными бледными цветками.

Ползут по штукатурке старых стен,
пускают щупальца в оконное пространство –
им нравится в пространстве разрастаться,
они-то знают: если раз расстаться,
расстанешься однажды насовсем.

Они врастают в трещины и сколы,
в оставленный на вешалке пиджак,
их цвет печально теплится лиловым...
Прости, не так.

Печально цвет их теплится ли, нет ли –
они врастают в кресло и торшер,
затягивают жилистые петли
вкруг тонких шей
почти доцветших лампочек стоваттных,
чей знобкий свет давно похож на зуд,

и скоро мне под кожу заползут,
пробьют насквозь и вынырнут обратно,
заштопав крик (ну тише, тише, ну), –
в осенний сумрак зыбкий, топкий, нежный,
звенящий чайной ложечкой...

Да нет же.
В проросшую меж нами тишину.

Полина Орынянская

#орынянская

* * *

Я так люблю весь этот хлам,
И женский лепет по утрам,
И битую посуду,
Рассованную по углам,
И голос Бога отовсюду.

Мне эта жизнь не по годам,
Я больше никогда не буду,
И позабуду – не отдам
Весь этот гомон, этот гам
И голос Бога
отовсюду

Виталий Пуханов

#пуханов

* * *

Может, это и есть оно - счастье,
что ты ищешь всю жизнь напролёт?
После странствий домой возвращаться,
где тревожится кто-то и ждёт,
где на стук твой окно озарится,
окатив тебя тёплой волной,
и за дверью вздохнёт половица,
и послышится голос родной...

Валерий Котеленец

1981

#котеленец

Хорошее стихотворение - это своего рода фотография, на которой метафизические свойства сюжета даны резко в фокусе. Соответственно, хороший поэт - это тот, кому такие вещи даются почти как фотоаппарату, вполне бессознательно, едва ли не вопреки самому себе.

Иосиф Бродский

#бродский
#цитата
#поэзия
#поэт

Живые

Из рюкзака букет тюльпанов
Торчит, как розовый салют.
Ливинский, Новиков, Лобанов
Со мной над городом плывут.

И каждый со своей страницы
Мне говорят наперебой
О том, что надо приземлиться,
Пойти домой.

Но Станислав, Денис, Валерий,
Меня не тянет. Я легка
В своей тарелке, в атмосфере,
Где мгла нежнее лепестка.

Зайдём в кафе "Седьмое небо",
Там за окном плывут ветра.
Их караулил млечный невод,
Глотала чёрная дыра.

И в самом лучшем из укрытий
Я ставлю в баночку букет.
На страшный горизонт событий
Смотрю сквозь стёкла. Мягкий свет

Прошёл пороги болевые
И, преломляясь, не погас.
Вы все летучие, живые
Настолько, что один из вас

Ни строчки больше не напишет,
Хотя, рука - перо к перу.
Простёр крыла, поднялся выше,
Укрыл проклятую дыру.

Елена Кепплин

#кепплин

* * *

- Выбирай!
- говорит мне лето. Садится на корточки,
Близоруко щурится, смотрит из-под руки.
У него в волосах ромашки, ночные звёздочки,
черноморская соль, песчинки и мотыльки.

- Выбирай между светом и светом, теплом и истиной,
между выстрелом в небо и выстрелом наугад.
Лето дует на солнце - оно облетает искрами -
потемневшие ссадинки трогает на ногах.

- Это в сказках всё просто: дрожат слабаки убогие,
уползает дракон, ожидает героя Рай.
Я - жестокий исходник, ожившая мифология,
я по праву живых говорю тебе: выбирай!

И чего б ты не выбрала, будет темно и холодно,
будет больно и страшно, но помни, что там, в конце,
Я венком многолиственным лягу тебе на голову,
и осяду морскими брызгами на лице.

Мария Фроловская

#фроловская

Дождь в Гданьске
 
Надо бы зонт купить – но зачем мне зонт?
Мокнуть под дождиком – славный и давний понт.
Понт Аксинский или Эвксинский – но я не про то.
Просто играю в нарды, шахматы, салочки и лото.
Впрочем, здесь Понт – совсем не Эвксинский –
Балтийский и ледяной.
Этот Понт каждый год со мною – и в снег, и в зной.
С понтом под зОнтом (читай – без зонта)
Я бегу по миру, вокруг – нелепая лепота,
Некрасивая красота, я её ловлю,
Я меняю евро на шекели, злотый считаю к рублю.
Я, как бешеный лис, или раненый заяц, петляю.
Не могу задержать дыхание – ни к январю, ни к маю.
Я бегу за весной, за жизнью, за этим дождём.
Что, он усилился? – А мы его переждём!
В салочки не осалив, в шахматы не осилив, я спать ложусь.
Знаю, ночью приснится всякая жуть.
Зато я всех обыграю в нарды, это – моя игра,
Пока меня не прогнали с ярмарки, со двора,
С этой планеты... Я зонт забыла в Москве.
Что у меня было, спрашивается, в голове?

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

где птица плакала на отраженной ветке
теперь не вспомнишь. отсутствие звучанья
ещё не стало словом «тишина», но помнило
названия цветов и назначенье viola lutea
(и прочие растенья). всё станет зеркало
(невозвращенье сна).
костянка с пыльно-восковым налётом,
рассеянные звёздные скопленья, молоко,
кассиопея – созвездия в оставленном наброске.
всё станет боль и светлая вода.

Анна Чиранова

#чиранова

* * *

Утро — вечер, утро — вечер, день и ночь.
Стрелки, цифры, циферблаты — сутки прочь.

Гири, маятники, цепи, медный гуд.
Все торопятся куда-то, все бегут.

На ходу махнуть рукою, крикнуть «будь!»,
Съесть сосиску на ходу и снова в путь.

Сдать багаж, и в самолет, и в облака.
— Как там наши? — как там ваши? — ну, пока!

Гири, цепи, шестеренки, медный звон.
Телеграмма — вместо писем — телефон,

телефонные кабины — о стекло
стук монеты — ваше время истекло!

Нету времени присесть, поговорить,
покалякать, покумекать, покурить.

Нету времени друг друга пожалеть,
от несчастья от чужого ошалеть.

Даже выслушать друг друга — на бегу —
нету времени — приедешь? — не могу!

На автобус, на троллейбус, в этот гон,
в эту гонку, в переполненный вагон,

то в обгон, а то вдогонку — на ходу —
в эту давку, суматоху, чехарду,

в автогонку, в мотогонку, в нету мест,
в не толкайтесь, переулками, в объезд,

и в затор у светофора — как в тупик...
Что за время? Наше время, время пик.

Только выхлопы бензина, дым и чад.
Только маятники медные стучат.

Только стрелки сумасшедшие бегут.
Стрелки, цифры, циферблаты, медный гуд.

Словно мир этот бессонный городской
стал огромной часовою мастерской,

часовою мастерскою, где со стен —
циферблаты всех фасонов и систем,

где безумные живут часовщики.
Спать ложишься — ходят стрелки у щеки.

Стрелки, цифры, циферблаты, медный зов.
Засыпаешь под тиктаканье часов.

И летишь под этим небом грозовым —
как на бомбе с механизмом часовым.

Юрий Левитанский

#левитанский

* * *

То ли на этом свете, то ли на том,
Приходил домой, снимал куртку,
Разговаривал с котом.
Пока мне вызывали дурку,
Я всё спрашивал старого своего кота:
— Есть ли на том свете, как на этом, такая же красота,
Чтоб стоять, молчать во весь рот, охреневши?
Он отвечал устало:
— Есть явления, вещи,
Имманентные загробному миру.
Там, например, ты не сможешь продать квартиру,
Потому что квартиры нет, и денег нет.
Вместо них — свет, ошеломляющий свет,
Руки тёплые гладят, белым небом простираются над головой,
И всё тебя слышит, даже камни разговаривают с тобой.
Травы ложатся под ноги, затягивают твой след,
И всякий пойманный воробей твердит мне, что смерти нет.
Кот встал, потянулся, задней лапой потряс.
Поглядел на меня, на врачей приехавших, на заветренную еду:
— Я был там уже восемь раз,
Хошь, на девятый я и тебя проведу?

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Скажешь слово – становишься звуком.
И отныне непрочен твой дом -
этот воздух над скошенным лугом,
это небо над спящим прудом.

И жилец одинокий (твой голос)
замирает в смятенье, а ты
только образ теперь, только образ
в потаённом кристалле воды.

Сергей Пагын

#пагын

Сегодня день рождения Василия Макаровича Шукшина (25 июля 1929, Сростки, Бийский район, Алтайский край - 2 октября 1974, Клетская, Волгоградская область) - писателя, режиссера, актера и как выяснилось после его смерти - поэта

«Всю жизнь свою рассматриваю, как бой в три раунда: молодость, зрелость, старость. Два из этих раунда надо выиграть. Один я уже проиграл», — запись из рабочих тетрадей Василия Шукшина

#шукшин
#деньрождения

Любимым поэтом Василия Макаровича был Сергей Есенин. Он мог заплакать, прослушав монолог Хлопуши в исполнении автора. Шукшин и сам писал стихи для рассказов, выдавая их за песни. О том что он автор, стало известно уже после смерти Василия Макаровича.

В 2009 году на Алтае было издано восьмитомное собрание сочинений Шукшина, где в 8 томе было опубликовано 13 стихотворений Василия Макаровича, 12 из которых было передано вдовой писателя в виде сделанных ею и отредактированных рукописных копий с черновиков писателя. Лидия Федосеева-Шукшина поставила перед издательством условия, что опубликованы тексты должны быть только в ее редакции. При этом ею не были представлены комиссии автографы писателя.

Вообще тексты стихотворений Шукшина имеют несколько печатно зафиксированных вариантов. Многие его стихотворные тексты записывались «на слух» во время выступлений самого автора или так же устно воспроизводились самой Лидией Федосеевой-Шукшиной по неким неизвестным источникам.

Вариантность текста приобретает такие формы, что нередко в составе одного стихотворения творчески объединены несколько разных произведений, причем нужно подчеркнуть не механистичность такого совмещения, а именно «переработку», создание некоторой «композиционности», которая, по тем или иным причинам или воле публикаторов, представляется им обоснованной и художественно оправданной. Все это свидетельствует о весьма подвижных, живых и близких к фольклорным принципах и приёмах обращения с авторским шукшинским поэтическим текстом.


* * *

И разыгрались же кони в поле,
Поископытили всю зарю.
Что они делают?
Чью они долю
Мыкают по полю?
Уж не мою ль?
Тихо в поле.
Устали кони…
Тихо в поле —
Зови, не зови.
В сонном озере, как в иконе, —
Красный оклад зари.

Василий Шукшин


О ремесле

Музы, делайте, что хотите!
Душу надо? Могу продать!
Славу встречу...
Научите
Словом, как дротиком,
попадать.

Василий Шукшин

1961


* * *

Отныне буду так-
Холодный блеск ума,
Как беспощадный блеск кинжала.
Удар - закон, удар - конец,
Удар - и все сначала!

Василий Шукшин


* * *

Отчего же душа,
чем больше любит,
тем больше плачет?
а плакать нельзя.
О, Человечество!.
О, Люди!
Не зря мы мучаемся,
не зря.

Василий Шукшин

#шукшин

У этого стихотворения есть четыре печатно зафиксированных варианта


Это было давно…

Это было давно, колоколило небо,
Бог, потревоженный, в тучах носился.
Землю, как грудь, распинали конем.
Стон и рев по долинам катился.
Мы торопились.
Тугие ветры рвали нам губы.
Мы улыбались, мы улыбались…
Несли мы, несли топор, не леску.
Голова ты моя, чердак славянский,
С богатырских плеч покатилась в анютины глазки.
Заслонила мне свет рубаха красная.
Тихо перевернулся мир.
Топчут тело мое чужие кони,
Плачет русская мать перед Иисусом сладчайшим…
Други милые, нечем кричать,
— Я испил до конца свою смертную чашу.
Сотвори невозможное, дерзкое чудо!
Воскреси меня тоже, праведный боже,
Я приду поклониться твоей красоте.
А потом тебя уничтожу.
Но стоишь ты, злаченая, в звонах зеленых,
Сила моя, веселая сила.
Я хочу, чтобы умная русская мать
Снова меня под сердцем носила
Нам бы про душу не забыть.
Нам бы немножко добрее быть.
Мы один раз, уж так случилось,
живём на земле.

Василий Шукшин

#шукшин