* * *
Васе

В темноте любимых
Людей и мышей
Люди спрашивают у мышей:
Любимы мы?
Мыши складываются в фигуру темноты
Говорящую мимо губ
Будто куст горит из вещей
Мира всего:
Я люб

Андрей Гришаев

#гришаев
#бородин

* * *

сон ко сну прижаться может?
свет ко свету
тьма
ко тьме
ум к уму и ум в уме
и тревожное тревожит
или страшное страшит
но и общий воздух сшит
чем-то  что уже не может
стать исходным «мы - не мы»
 
Вася Бородин
 
3 июня 2021

#бородин

* * *

когда совсем не можешь жить
совсем устал
нельзя о помощи просить —
никто б не стал
— окно-окно! нет, во дворе
люди стоят
и говорят уже давно
и говорят
...вот вдруг им не страшна никак
вражда вещей,
журчанье ржавого бачка,
гниль овощей,
смех зеркала, носок с дырой,
день впереди?
и воздух карий и сырой
глядит, глядит

Вася Бородин

#бородин

* * *

если бы хроники битв писали
падающие лошади, им бы молча
кричала втоптанная в пыль и песок трава:
нет, это я права!

но вот что думают
песок и пыль?
пыль и песок
просто рады быть

но и устали от всего
«тебе страшно?» «нет, ничего»
— пыль и песок

на ветру и наискосок —
как бы бесцветная усмешка
во всю длину пешей пленной толпы

Вася Бородин

#бородин

* * *

Вода огонь в себе таит,
как ангелы - чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.

Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
Но бьётся запертый Господь
у каждого внутри.

Валерий Котеленец

2004

#котеленец

* * *

Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже — забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.

Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: «Да, братюнь, это дно. Не парься, лети, куда следует, я здесь уже привык». Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.

А в городе все спокойно — ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет. В школе его не ждут.

Рассвет — зашифрованный Дух Святой — оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: «Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!» Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.

Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы — вино. А старый лесник продолжает играть — и как ведь ему не лень — И все выпадает Лето Господне — две тысячи двадцать одно.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жёг костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А, может, глупости всё это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Всё в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не ёкает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чём не сожалей,
Как будто снова ты — ребёнок…

Николай Зиновьев

#зиновьев

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Фетхуллах Гюлен (турецкий писатель и общественный деятель)

#гюлен
#поэзия
#цитата

Сад земных наслаждений

Босх показал нам современный пляж.
Здесь шум и гам, и окрики мамаш
под чудными грибами и цветами.
Вот юноша, приподнятый волной,
на рыбе восседает надувной,
гребя куда-то тонкими руками.

Вот в шар прозрачный дева забралась,
и в нём бежит и падает, смеясь,
и парни шар вдоль берега толкают.
Правее, у цветущего куста,
на горке детской ноги изо рта
раскрашенного чудища свисают.

У кромки водной вот малец идёт,
и держит мяч, как заповедный плод.
В бассейне круглом веселятся люди...

И верится: огромен и незрим,
в тени блаженной спит Иероним -
и страшной части триптиха не будет.

Сергей Пагын

#пагын

ПЕЙЗАЖ В ЧИСТОМ ВИДЕ

Серым мазком положенный океан,
шкурой шторма внутрь, не говорит: ты меня окинь
взглядом или окликни утром.
Плоскость неба — голубоватым мазком,
жёлтым — прибрежная полоса.
Если подглядывать в глазок
за разноцветными голосами,
всё разрушишь, скверно
ввалившись тучной душой в окоём.
Скука тихая всего верней.
Бесталанность — вот с кем спокойно.
Океан слегка на закате горит,
и когда я вспыхиваю устало,
— ты и ночью меня не тревожь, — говорит, — заволокитить в своё одеяло.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

Разговоры, сплетни, пересуды.
Начинаем с чистого листа.
Все готово для битья посуды:
вот – подразделения Иуды,
вот – подразделения Христа.

Как они похожи! К масти – масть.
Словно чемоданы на платформе,
как романс на старом патефоне,
где ни слов, ни музыки понять
не дано. И поздно понимать.

Черный ангел над землей гостит.
Бедный Иов, жалобы податель,
видно отвернулся твой Создатель
навсегда. И больше не простит.

Ведь дожди не ведают стыда
в пору зарождения разливов.
Где твои бескрайние стада,
бедный Иов?

Вот и ливень.
Полыхает сад
так же, как и много лет назад
накануне казни и спасенья.
Только б научиться воскресать
в понедельник после Воскресенья.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!

Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!

И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...

Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.

Ян Бруштейн

#бруштейн

* * *

Это было лето, метро тоннель,
многотомный оползень городов,
привокзальной площади канитель,
твой прощальный голос, моя любовь.

За рекою делают черт-те чë.
Свет погас — вернулся луной зимы.
Твой трамвай уткнулся в моë плечо.
Ты домой вернёшься и скажешь: мы.

Эскалатор выплëвывает людей,
люди отправляются на покой.
Был бы я серьëзней и веселей —
не терзал бы встречных своей тоской.

Но всегда высматриваю в толпе
то лицо запутанное твоë,
то стихотворение о тебе,
духоту, безумье, метро враньë.

Ростислав Ярцев

#ярцев

* * *

Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лет, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...

Арсений Тарковский

1966

#тарковский

* * *

Провожу тебя с рассветом,
ждать и помнить обещая.
Горечь первой сигареты,
горечь утреннего чая.

Этот горький утра привкус...
Настроение - нулевое.
Я,наверное, привыкну
видеть небо дождевое.

Я,наверное, забуду
ветреность твою и милость -
как роняла ты посуду
и ревела:"Не разбилась".

Не гадаю на ромашках,
да храню, что приживется:
например вот эту чашку,
что никак не разобьется.

Юрий Кучумов

#кучумов

* * *

Слепые блуждают ночью.
Ночью намного проще.
Перейти через площадь.
Слепые живут наощупь.
Наощупь,
Трогая мир руками,
Не зная света и тени
И ощущая камни:
Из камня делают стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
Несокрушимые
Лучше обойти стены.
А музыка — в них упрется
Музыку поглотят камни.
И музыка умрет в них,
Захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать наощупь.
Так значит слепым — проще.
Cлепой идет через площадь.

Иосиф Бродский

#бродский

* * *

Когда жена устанет не на шутку,
она идет и покупает юбку.
Конечно, хорошо, что хоть не шубку,
поскольку юбка стоит меньше все ж.
А мне что делать, если я расстроен
грядущих лет далеким ровным строем,
по уик-эндам волей и покоем,
и утром в ванной пробирает дрожь?

Купить пять книжек? Пряников, коврижек?
Жевачек, детских мармеладных мишек?
Скачать игрушек, фильмов, музык, фишек?
Надуться в пабе, как в дурном кино?
Сыграть на все в подпольную рулетку?
Все проиграть, но запикапить детку?
Наутро угодить с отребьем в клетку?
Остаться дома и глядеть в окно?

Как будто, что задумал, получилось,
и никаких трагедий не случилось,
и солнце в полдень грело и лучилось,
а после ланча шмыг за облака,
и к вечеру нахмурилась природа,
дождь прислонился к окнам на полгода,
и местная скучнейшая погода
ровна, странноприимна, далека.

Олег Дозморов

#дозморов

* * *

Вместо разбитого сердца
Разбей палатку
где-нибудь высоко в горах.
Есть единственная раскладка - забыть про страх.

Горы любят не всех и принимают не каждого.
Горы, как и женщины,
Любят отважного.
Вот и проверим теперь чья благороднее кость,
Ты думаешь, что покоритель, но ты тут
Всего лишь гость.

Горы располагают тем, у кого на душе огни,
И каким ты оттуда вернёшься
Решают тоже они.

Яна Мкр
(Яна Мкртчева)

#мкр

* * *

Не голос дать стихам хочу,
А слух и уши,
Чтобы строка
Умела тихо слушать,
Чтоб плакали в неё
Или кричали,
От боли отходили
И молчали.

Михаил Герштейн

#герштейн
#поэзия

* * *

Это ты мое небо. Это ты моя почва. Это ты мой огарок свечи.
Запорошены на ночь. Засыпаны ночью. Цвета красного кирпичи.
На дворе безнадежно. На дороге бессрочно. Кто упал, непременно лежит.
Счастье в виде подковы. Размером с подкову. Из гранитных и мраморных плит.
Осторожно потрогай. Осторожно пощупай. Осторожно взгляни на меня.
В самом сердце разлуки. В самом сердце разлука. Льдом затянута полынья.
Непорочно, мой ангел. Непрочно. На столбах вознеслись фонари.
Свет снаружи мигает. И гаснет снаружи. И мигает, и гаснет внутри.
Кирпичи кирпичами. Фонари фонарями. Полынья полыньей.
Тело выйдет из дома. Разум выйдет из тела. Жизнь тебя пронесет стороной.
Не печалься, мой ангел, не стоит. Засыпай. Забывай про печаль.
Я, конечно, не небо. Конечно, не почва. Я, конечно же, не свеча.

Петр Лодыгин

#лодыгин

* * *

Перестать вышивать, вязать и плести макраме. Потому, что отпущено столько, что не успеть. Перестать покупать колечки и бусы, а что обронишь в траве – то траве и подаришь, но можно ронять в Исеть, в Енисей ли, в Темзу, или в Аму-Дарью, можно в Сену и Рону (а почему бы нет?) Можно сбросить серёжку с моста, можно жгучий свет сохранить (за которым следует чернота). Перестать покупать запасы из всяких круп. Перестать покупать навырост (ну да, ха-ха, застегни вот тут и вот здесь – ну конечно, жмут). Перестать считать, что ты вечно пребудешь тут. Перестать откладывать на день, на месяц, год. Перестать планировать жизнь и беречь живот. Перестать ожидать от смертных, что не умрут. Перестать считать свои жизни, ведь ты не кот.

Ася Аксенова

#аксенова