В день рождения Катарины Султановой одно из её самых красивых стихотворений в прочтении Ксении Кутеповой


* * *

Одиночек и рефлексирующих - сжигать!
Лицемерных пристреливать - плен для таких бессмыслен.
Пустотелым - подкожно книги,
Бесстрастным - музыку и в кровать!
Осуждающим - прямо в сердце прощенья выстрел.

Мне не хватит времени объяснять -
Человеческих обновлений нигде не кликнуть -
Буди душу, пойдём гулять!
Хватит.
Хватит существовать так, как мы привыкли.

Катарина Султанова
(Екатерина Султанова)

#султанова
#читаетартист

МОЙ КИТЕЖ

На пруду у мостков даже удочку не закинешь —
зацвело, водомерки уснули без задних лап.
Но златится на дне мой блаженный июльский Китеж
с голубыми стрекозами в солнечных куполах.

На просёлке колотит по пыли хвостом Чернушка —
хромоногий брехун, подобревший под старость чёрт...
А у лета ведь тоже бывает, представь, макушка —
светло-русая (просто седые дожди не в счёт).

У дороги на самой жаре (и смотреть-то сладко)
красноглазо и дымчато, как на заре туман,
поспевает малина, печали моей заплатка.
От распаренной мяты полуденный ветер пьян.

Наберёшь этих ягод пригоршню и ешь с ладони.
И звенит... паутина на стебле? в цветке роса?
Обернёшься и видишь: прозрачный в далёком звоне
упирается Китеж соборами в небеса...

Полина Орынянская

#орынянская

* * *

сесть у реки
и бросать и бросать в воду
свои трудности          
и смотреть
как они уплывают
вниз по течению
не тонут легкие

Вера Павлова


#павлова

Сегодня день рождения рано ушедшего поэта - Василия Бородина.

Я о нём писала в прошлом году, можно почитать по ссылке ⬆️⬆️⬆️

Сегодня будут его стихи и стихи, посвящённые ему

#бородин
#деньрождения

* * *
Васе

В темноте любимых
Людей и мышей
Люди спрашивают у мышей:
Любимы мы?
Мыши складываются в фигуру темноты
Говорящую мимо губ
Будто куст горит из вещей
Мира всего:
Я люб

Андрей Гришаев

#гришаев
#бородин

* * *

сон ко сну прижаться может?
свет ко свету
тьма
ко тьме
ум к уму и ум в уме
и тревожное тревожит
или страшное страшит
но и общий воздух сшит
чем-то  что уже не может
стать исходным «мы - не мы»
 
Вася Бородин
 
3 июня 2021

#бородин

* * *

когда совсем не можешь жить
совсем устал
нельзя о помощи просить —
никто б не стал
— окно-окно! нет, во дворе
люди стоят
и говорят уже давно
и говорят
...вот вдруг им не страшна никак
вражда вещей,
журчанье ржавого бачка,
гниль овощей,
смех зеркала, носок с дырой,
день впереди?
и воздух карий и сырой
глядит, глядит

Вася Бородин

#бородин

* * *

если бы хроники битв писали
падающие лошади, им бы молча
кричала втоптанная в пыль и песок трава:
нет, это я права!

но вот что думают
песок и пыль?
пыль и песок
просто рады быть

но и устали от всего
«тебе страшно?» «нет, ничего»
— пыль и песок

на ветру и наискосок —
как бы бесцветная усмешка
во всю длину пешей пленной толпы

Вася Бородин

#бородин

* * *

Вода огонь в себе таит,
как ангелы - чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.

Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
Но бьётся запертый Господь
у каждого внутри.

Валерий Котеленец

2004

#котеленец

* * *

Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже — забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.

Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: «Да, братюнь, это дно. Не парься, лети, куда следует, я здесь уже привык». Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.

А в городе все спокойно — ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет. В школе его не ждут.

Рассвет — зашифрованный Дух Святой — оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: «Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!» Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.

Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы — вино. А старый лесник продолжает играть — и как ведь ему не лень — И все выпадает Лето Господне — две тысячи двадцать одно.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жёг костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А, может, глупости всё это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Всё в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не ёкает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чём не сожалей,
Как будто снова ты — ребёнок…

Николай Зиновьев

#зиновьев

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Фетхуллах Гюлен (турецкий писатель и общественный деятель)

#гюлен
#поэзия
#цитата

Сад земных наслаждений

Босх показал нам современный пляж.
Здесь шум и гам, и окрики мамаш
под чудными грибами и цветами.
Вот юноша, приподнятый волной,
на рыбе восседает надувной,
гребя куда-то тонкими руками.

Вот в шар прозрачный дева забралась,
и в нём бежит и падает, смеясь,
и парни шар вдоль берега толкают.
Правее, у цветущего куста,
на горке детской ноги изо рта
раскрашенного чудища свисают.

У кромки водной вот малец идёт,
и держит мяч, как заповедный плод.
В бассейне круглом веселятся люди...

И верится: огромен и незрим,
в тени блаженной спит Иероним -
и страшной части триптиха не будет.

Сергей Пагын

#пагын

ПЕЙЗАЖ В ЧИСТОМ ВИДЕ

Серым мазком положенный океан,
шкурой шторма внутрь, не говорит: ты меня окинь
взглядом или окликни утром.
Плоскость неба — голубоватым мазком,
жёлтым — прибрежная полоса.
Если подглядывать в глазок
за разноцветными голосами,
всё разрушишь, скверно
ввалившись тучной душой в окоём.
Скука тихая всего верней.
Бесталанность — вот с кем спокойно.
Океан слегка на закате горит,
и когда я вспыхиваю устало,
— ты и ночью меня не тревожь, — говорит, — заволокитить в своё одеяло.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

Разговоры, сплетни, пересуды.
Начинаем с чистого листа.
Все готово для битья посуды:
вот – подразделения Иуды,
вот – подразделения Христа.

Как они похожи! К масти – масть.
Словно чемоданы на платформе,
как романс на старом патефоне,
где ни слов, ни музыки понять
не дано. И поздно понимать.

Черный ангел над землей гостит.
Бедный Иов, жалобы податель,
видно отвернулся твой Создатель
навсегда. И больше не простит.

Ведь дожди не ведают стыда
в пору зарождения разливов.
Где твои бескрайние стада,
бедный Иов?

Вот и ливень.
Полыхает сад
так же, как и много лет назад
накануне казни и спасенья.
Только б научиться воскресать
в понедельник после Воскресенья.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!

Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!

И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...

Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.

Ян Бруштейн

#бруштейн

* * *

Это было лето, метро тоннель,
многотомный оползень городов,
привокзальной площади канитель,
твой прощальный голос, моя любовь.

За рекою делают черт-те чë.
Свет погас — вернулся луной зимы.
Твой трамвай уткнулся в моë плечо.
Ты домой вернёшься и скажешь: мы.

Эскалатор выплëвывает людей,
люди отправляются на покой.
Был бы я серьëзней и веселей —
не терзал бы встречных своей тоской.

Но всегда высматриваю в толпе
то лицо запутанное твоë,
то стихотворение о тебе,
духоту, безумье, метро враньë.

Ростислав Ярцев

#ярцев

* * *

Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лет, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...

Арсений Тарковский

1966

#тарковский

* * *

Провожу тебя с рассветом,
ждать и помнить обещая.
Горечь первой сигареты,
горечь утреннего чая.

Этот горький утра привкус...
Настроение - нулевое.
Я,наверное, привыкну
видеть небо дождевое.

Я,наверное, забуду
ветреность твою и милость -
как роняла ты посуду
и ревела:"Не разбилась".

Не гадаю на ромашках,
да храню, что приживется:
например вот эту чашку,
что никак не разобьется.

Юрий Кучумов

#кучумов

* * *

Слепые блуждают ночью.
Ночью намного проще.
Перейти через площадь.
Слепые живут наощупь.
Наощупь,
Трогая мир руками,
Не зная света и тени
И ощущая камни:
Из камня делают стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
Несокрушимые
Лучше обойти стены.
А музыка — в них упрется
Музыку поглотят камни.
И музыка умрет в них,
Захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать наощупь.
Так значит слепым — проще.
Cлепой идет через площадь.

Иосиф Бродский

#бродский

* * *

Когда жена устанет не на шутку,
она идет и покупает юбку.
Конечно, хорошо, что хоть не шубку,
поскольку юбка стоит меньше все ж.
А мне что делать, если я расстроен
грядущих лет далеким ровным строем,
по уик-эндам волей и покоем,
и утром в ванной пробирает дрожь?

Купить пять книжек? Пряников, коврижек?
Жевачек, детских мармеладных мишек?
Скачать игрушек, фильмов, музык, фишек?
Надуться в пабе, как в дурном кино?
Сыграть на все в подпольную рулетку?
Все проиграть, но запикапить детку?
Наутро угодить с отребьем в клетку?
Остаться дома и глядеть в окно?

Как будто, что задумал, получилось,
и никаких трагедий не случилось,
и солнце в полдень грело и лучилось,
а после ланча шмыг за облака,
и к вечеру нахмурилась природа,
дождь прислонился к окнам на полгода,
и местная скучнейшая погода
ровна, странноприимна, далека.

Олег Дозморов

#дозморов