встреча встреча
когда твоя память впервые стала моей,
я увидел: там нет меня и в помине,
и молча я ей приказал: не смей!..
господи, крик вопиющего сдох в пустыне.
тогда я повадился проникать в твою
память (и воцарялось лето
в непостижимом хвойном сосновом),
проникать, как в кино без билета.
там шел под открытым небом фильм,
дитя, ты сидела слева.
в полдень был городок пыльн,
а вечером - с запахами хлеба и хлева.
а поутру в открытые окна речной
воздух тек - ты проходила мимо,
а Млечный так полыхал ночной
путь, что я там прочитывал твое имя.
и когда ты уже ступить не могла
без меня ни шагу, когда я вселился, ей
богу, в ту жизнь, где ты насквозь светла
и любима, я памятью стал, но уже твоей.
Владимир Гандельсман
#гандельсман
когда твоя память впервые стала моей,
я увидел: там нет меня и в помине,
и молча я ей приказал: не смей!..
господи, крик вопиющего сдох в пустыне.
тогда я повадился проникать в твою
память (и воцарялось лето
в непостижимом хвойном сосновом),
проникать, как в кино без билета.
там шел под открытым небом фильм,
дитя, ты сидела слева.
в полдень был городок пыльн,
а вечером - с запахами хлеба и хлева.
а поутру в открытые окна речной
воздух тек - ты проходила мимо,
а Млечный так полыхал ночной
путь, что я там прочитывал твое имя.
и когда ты уже ступить не могла
без меня ни шагу, когда я вселился, ей
богу, в ту жизнь, где ты насквозь светла
и любима, я памятью стал, но уже твоей.
Владимир Гандельсман
#гандельсман
В деревне
В деревне пахнет малиной, навозом, дымом.
Поехать в деревню бывает необходимо,
как минимум — чтобы присесть на пень у забора.
Присядешь и пьёшь ноздрями сырую свободу.
Гуляет важная курица, лает псина.
К ладони шершава тёплая древесина.
Друзья пьют портвейн, режут овощи, жарят мясо,
костёр под их хохот пляшет неугасимо.
И ты вспоминаешь, как видеть, дышать, смеяться,
и остро, как голод, в тебе возникает сила.
Ты сразу, как в детстве, умеешь разные штуки:
к примеру, удерживать солнце в стакане чая,
предчувствовать писк комара, слышать сердце в стуке
вечернего дятла, с восторгом разглядывать руки,
практиковать обратимое одичанье.
В деревне всегда засыпаешь минут за десять.
И снится тебе, что ты — поле, река, крапива,
и яблоня, по которой лазают дети,
и жук, в направлении солнца летящий криво.
В тебе ничего не болит, не торчит осколком,
ты только бескрайняя сила, сплошное лето.
А утром ты снова проснёшься — ровно во столько,
чтобы ещё мгновение помнить про это.
Ты лето. Ты сила. В груди твоей жарит солнце.
В глазах твоих — небо. В руках твоих — пульс эпохи.
Короче, поеду в деревню, взгляну на сосны,
поем, наконец, земляники в июльском поле.
Юлия Мамочева
2020
#мамочева
В деревне пахнет малиной, навозом, дымом.
Поехать в деревню бывает необходимо,
как минимум — чтобы присесть на пень у забора.
Присядешь и пьёшь ноздрями сырую свободу.
Гуляет важная курица, лает псина.
К ладони шершава тёплая древесина.
Друзья пьют портвейн, режут овощи, жарят мясо,
костёр под их хохот пляшет неугасимо.
И ты вспоминаешь, как видеть, дышать, смеяться,
и остро, как голод, в тебе возникает сила.
Ты сразу, как в детстве, умеешь разные штуки:
к примеру, удерживать солнце в стакане чая,
предчувствовать писк комара, слышать сердце в стуке
вечернего дятла, с восторгом разглядывать руки,
практиковать обратимое одичанье.
В деревне всегда засыпаешь минут за десять.
И снится тебе, что ты — поле, река, крапива,
и яблоня, по которой лазают дети,
и жук, в направлении солнца летящий криво.
В тебе ничего не болит, не торчит осколком,
ты только бескрайняя сила, сплошное лето.
А утром ты снова проснёшься — ровно во столько,
чтобы ещё мгновение помнить про это.
Ты лето. Ты сила. В груди твоей жарит солнце.
В глазах твоих — небо. В руках твоих — пульс эпохи.
Короче, поеду в деревню, взгляну на сосны,
поем, наконец, земляники в июльском поле.
Юлия Мамочева
2020
#мамочева
Рыба-память
Тонкой струйкой из крана стекает вода,
разливается Кухонным морем,
раз — закинула невод,
закинула два:
Рыба-память глядит из бумажного льда
и молчит, и моргает,
не спорит.
Оттолкнуться веслом, посмотреть на часы,
на людей, светофоры и крыши,
я боюсь высоты, я боюсь высоты,
я всё выше, и выше,
и выше.
Перепады проспектов, дворов нагота,
уплывёшь да исчезнешь с радаров,
широта моей памяти, долгота,
«сколько жизни, растраченной даром»,
это край горизонта, закатная даль,
берега розовеющей ночи,
что ты хочешь, о чём тебе, милая, жаль?
Рыба-память забвения хочет,
но глядит, но пульсирует суетным ртом,
и вот-вот разразится немая,
между «было» и «будет когда-то потом»
ни космический пепел,
ни божий фантом,
это я,
это я проплываю.
Анна Сеничева
#сеничева
Тонкой струйкой из крана стекает вода,
разливается Кухонным морем,
раз — закинула невод,
закинула два:
Рыба-память глядит из бумажного льда
и молчит, и моргает,
не спорит.
Оттолкнуться веслом, посмотреть на часы,
на людей, светофоры и крыши,
я боюсь высоты, я боюсь высоты,
я всё выше, и выше,
и выше.
Перепады проспектов, дворов нагота,
уплывёшь да исчезнешь с радаров,
широта моей памяти, долгота,
«сколько жизни, растраченной даром»,
это край горизонта, закатная даль,
берега розовеющей ночи,
что ты хочешь, о чём тебе, милая, жаль?
Рыба-память забвения хочет,
но глядит, но пульсирует суетным ртом,
и вот-вот разразится немая,
между «было» и «будет когда-то потом»
ни космический пепел,
ни божий фантом,
это я,
это я проплываю.
Анна Сеничева
#сеничева
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
В день рождения Катарины Султановой одно из её самых красивых стихотворений в прочтении Ксении Кутеповой
* * *
Одиночек и рефлексирующих - сжигать!
Лицемерных пристреливать - плен для таких бессмыслен.
Пустотелым - подкожно книги,
Бесстрастным - музыку и в кровать!
Осуждающим - прямо в сердце прощенья выстрел.
Мне не хватит времени объяснять -
Человеческих обновлений нигде не кликнуть -
Буди душу, пойдём гулять!
Хватит.
Хватит существовать так, как мы привыкли.
Катарина Султанова
(Екатерина Султанова)
#султанова
#читаетартист
* * *
Одиночек и рефлексирующих - сжигать!
Лицемерных пристреливать - плен для таких бессмыслен.
Пустотелым - подкожно книги,
Бесстрастным - музыку и в кровать!
Осуждающим - прямо в сердце прощенья выстрел.
Мне не хватит времени объяснять -
Человеческих обновлений нигде не кликнуть -
Буди душу, пойдём гулять!
Хватит.
Хватит существовать так, как мы привыкли.
Катарина Султанова
(Екатерина Султанова)
#султанова
#читаетартист
МОЙ КИТЕЖ
На пруду у мостков даже удочку не закинешь —
зацвело, водомерки уснули без задних лап.
Но златится на дне мой блаженный июльский Китеж
с голубыми стрекозами в солнечных куполах.
На просёлке колотит по пыли хвостом Чернушка —
хромоногий брехун, подобревший под старость чёрт...
А у лета ведь тоже бывает, представь, макушка —
светло-русая (просто седые дожди не в счёт).
У дороги на самой жаре (и смотреть-то сладко)
красноглазо и дымчато, как на заре туман,
поспевает малина, печали моей заплатка.
От распаренной мяты полуденный ветер пьян.
Наберёшь этих ягод пригоршню и ешь с ладони.
И звенит... паутина на стебле? в цветке роса?
Обернёшься и видишь: прозрачный в далёком звоне
упирается Китеж соборами в небеса...
Полина Орынянская
#орынянская
На пруду у мостков даже удочку не закинешь —
зацвело, водомерки уснули без задних лап.
Но златится на дне мой блаженный июльский Китеж
с голубыми стрекозами в солнечных куполах.
На просёлке колотит по пыли хвостом Чернушка —
хромоногий брехун, подобревший под старость чёрт...
А у лета ведь тоже бывает, представь, макушка —
светло-русая (просто седые дожди не в счёт).
У дороги на самой жаре (и смотреть-то сладко)
красноглазо и дымчато, как на заре туман,
поспевает малина, печали моей заплатка.
От распаренной мяты полуденный ветер пьян.
Наберёшь этих ягод пригоршню и ешь с ладони.
И звенит... паутина на стебле? в цветке роса?
Обернёшься и видишь: прозрачный в далёком звоне
упирается Китеж соборами в небеса...
Полина Орынянская
#орынянская
* * *
сесть у реки
и бросать и бросать в воду
свои трудности
и смотреть
как они уплывают
вниз по течению
не тонут легкие
Вера Павлова
#павлова
сесть у реки
и бросать и бросать в воду
свои трудности
и смотреть
как они уплывают
вниз по течению
не тонут легкие
Вера Павлова
#павлова
Современная поэзия / Modern poetry
Давно хотела начать писать о днях рождения не только известных поэтов прошлого века, но и менее известных - современных. Будет совсем краткая биография, потому что зачастую о наших современниках известно совсем немного и несколько стихотворений, чтобы можно…
Сегодня день рождения рано ушедшего поэта - Василия Бородина.
Я о нём писала в прошлом году, можно почитать по ссылке ⬆️⬆️⬆️
Сегодня будут его стихи и стихи, посвящённые ему
#бородин
#деньрождения
Я о нём писала в прошлом году, можно почитать по ссылке ⬆️⬆️⬆️
Сегодня будут его стихи и стихи, посвящённые ему
#бородин
#деньрождения
* * *
сон ко сну прижаться может?
свет ко свету
тьма
ко тьме
ум к уму и ум в уме
и тревожное тревожит
или страшное страшит
но и общий воздух сшит
чем-то что уже не может
стать исходным «мы - не мы»
Вася Бородин
3 июня 2021
#бородин
сон ко сну прижаться может?
свет ко свету
тьма
ко тьме
ум к уму и ум в уме
и тревожное тревожит
или страшное страшит
но и общий воздух сшит
чем-то что уже не может
стать исходным «мы - не мы»
Вася Бородин
3 июня 2021
#бородин
* * *
когда совсем не можешь жить
совсем устал
нельзя о помощи просить —
никто б не стал
— окно-окно! нет, во дворе
люди стоят
и говорят уже давно
и говорят
...вот вдруг им не страшна никак
вражда вещей,
журчанье ржавого бачка,
гниль овощей,
смех зеркала, носок с дырой,
день впереди?
и воздух карий и сырой
глядит, глядит
Вася Бородин
#бородин
когда совсем не можешь жить
совсем устал
нельзя о помощи просить —
никто б не стал
— окно-окно! нет, во дворе
люди стоят
и говорят уже давно
и говорят
...вот вдруг им не страшна никак
вражда вещей,
журчанье ржавого бачка,
гниль овощей,
смех зеркала, носок с дырой,
день впереди?
и воздух карий и сырой
глядит, глядит
Вася Бородин
#бородин
* * *
если бы хроники битв писали
падающие лошади, им бы молча
кричала втоптанная в пыль и песок трава:
нет, это я права!
но вот что думают
песок и пыль?
пыль и песок
просто рады быть
но и устали от всего
«тебе страшно?» «нет, ничего»
— пыль и песок
на ветру и наискосок —
как бы бесцветная усмешка
во всю длину пешей пленной толпы
Вася Бородин
#бородин
если бы хроники битв писали
падающие лошади, им бы молча
кричала втоптанная в пыль и песок трава:
нет, это я права!
но вот что думают
песок и пыль?
пыль и песок
просто рады быть
но и устали от всего
«тебе страшно?» «нет, ничего»
— пыль и песок
на ветру и наискосок —
как бы бесцветная усмешка
во всю длину пешей пленной толпы
Вася Бородин
#бородин
* * *
Вода огонь в себе таит,
как ангелы - чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.
Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
Но бьётся запертый Господь
у каждого внутри.
Валерий Котеленец
2004
#котеленец
Вода огонь в себе таит,
как ангелы - чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.
Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
Но бьётся запертый Господь
у каждого внутри.
Валерий Котеленец
2004
#котеленец
* * *
Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже — забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.
Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: «Да, братюнь, это дно. Не парься, лети, куда следует, я здесь уже привык». Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.
А в городе все спокойно — ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет. В школе его не ждут.
Рассвет — зашифрованный Дух Святой — оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: «Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!» Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.
Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы — вино. А старый лесник продолжает играть — и как ведь ему не лень — И все выпадает Лето Господне — две тысячи двадцать одно.
Сергей Скуратовский
#скуратовский
Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже — забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.
Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: «Да, братюнь, это дно. Не парься, лети, куда следует, я здесь уже привык». Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.
А в городе все спокойно — ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет. В школе его не ждут.
Рассвет — зашифрованный Дух Святой — оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: «Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!» Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.
Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы — вино. А старый лесник продолжает играть — и как ведь ему не лень — И все выпадает Лето Господне — две тысячи двадцать одно.
Сергей Скуратовский
#скуратовский
* * *
Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жёг костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А, может, глупости всё это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Всё в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не ёкает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чём не сожалей,
Как будто снова ты — ребёнок…
Николай Зиновьев
#зиновьев
Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жёг костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А, может, глупости всё это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Всё в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не ёкает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чём не сожалей,
Как будто снова ты — ребёнок…
Николай Зиновьев
#зиновьев
Сад земных наслаждений
Босх показал нам современный пляж.
Здесь шум и гам, и окрики мамаш
под чудными грибами и цветами.
Вот юноша, приподнятый волной,
на рыбе восседает надувной,
гребя куда-то тонкими руками.
Вот в шар прозрачный дева забралась,
и в нём бежит и падает, смеясь,
и парни шар вдоль берега толкают.
Правее, у цветущего куста,
на горке детской ноги изо рта
раскрашенного чудища свисают.
У кромки водной вот малец идёт,
и держит мяч, как заповедный плод.
В бассейне круглом веселятся люди...
И верится: огромен и незрим,
в тени блаженной спит Иероним -
и страшной части триптиха не будет.
Сергей Пагын
#пагын
Босх показал нам современный пляж.
Здесь шум и гам, и окрики мамаш
под чудными грибами и цветами.
Вот юноша, приподнятый волной,
на рыбе восседает надувной,
гребя куда-то тонкими руками.
Вот в шар прозрачный дева забралась,
и в нём бежит и падает, смеясь,
и парни шар вдоль берега толкают.
Правее, у цветущего куста,
на горке детской ноги изо рта
раскрашенного чудища свисают.
У кромки водной вот малец идёт,
и держит мяч, как заповедный плод.
В бассейне круглом веселятся люди...
И верится: огромен и незрим,
в тени блаженной спит Иероним -
и страшной части триптиха не будет.
Сергей Пагын
#пагын
ПЕЙЗАЖ В ЧИСТОМ ВИДЕ
Серым мазком положенный океан,
шкурой шторма внутрь, не говорит: ты меня окинь
взглядом или окликни утром.
Плоскость неба — голубоватым мазком,
жёлтым — прибрежная полоса.
Если подглядывать в глазок
за разноцветными голосами,
всё разрушишь, скверно
ввалившись тучной душой в окоём.
Скука тихая всего верней.
Бесталанность — вот с кем спокойно.
Океан слегка на закате горит,
и когда я вспыхиваю устало,
— ты и ночью меня не тревожь, — говорит, — заволокитить в своё одеяло.
Владимир Гандельсман
#гандельсман
Серым мазком положенный океан,
шкурой шторма внутрь, не говорит: ты меня окинь
взглядом или окликни утром.
Плоскость неба — голубоватым мазком,
жёлтым — прибрежная полоса.
Если подглядывать в глазок
за разноцветными голосами,
всё разрушишь, скверно
ввалившись тучной душой в окоём.
Скука тихая всего верней.
Бесталанность — вот с кем спокойно.
Океан слегка на закате горит,
и когда я вспыхиваю устало,
— ты и ночью меня не тревожь, — говорит, — заволокитить в своё одеяло.
Владимир Гандельсман
#гандельсман
* * *
Разговоры, сплетни, пересуды.
Начинаем с чистого листа.
Все готово для битья посуды:
вот – подразделения Иуды,
вот – подразделения Христа.
Как они похожи! К масти – масть.
Словно чемоданы на платформе,
как романс на старом патефоне,
где ни слов, ни музыки понять
не дано. И поздно понимать.
Черный ангел над землей гостит.
Бедный Иов, жалобы податель,
видно отвернулся твой Создатель
навсегда. И больше не простит.
Ведь дожди не ведают стыда
в пору зарождения разливов.
Где твои бескрайние стада,
бедный Иов?
Вот и ливень.
Полыхает сад
так же, как и много лет назад
накануне казни и спасенья.
Только б научиться воскресать
в понедельник после Воскресенья.
Ефим Бершин
#бершин
Разговоры, сплетни, пересуды.
Начинаем с чистого листа.
Все готово для битья посуды:
вот – подразделения Иуды,
вот – подразделения Христа.
Как они похожи! К масти – масть.
Словно чемоданы на платформе,
как романс на старом патефоне,
где ни слов, ни музыки понять
не дано. И поздно понимать.
Черный ангел над землей гостит.
Бедный Иов, жалобы податель,
видно отвернулся твой Создатель
навсегда. И больше не простит.
Ведь дожди не ведают стыда
в пору зарождения разливов.
Где твои бескрайние стада,
бедный Иов?
Вот и ливень.
Полыхает сад
так же, как и много лет назад
накануне казни и спасенья.
Только б научиться воскресать
в понедельник после Воскресенья.
Ефим Бершин
#бершин
* * *
Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!
Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!
И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...
Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.
Ян Бруштейн
#бруштейн
Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!
Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!
И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...
Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.
Ян Бруштейн
#бруштейн
* * *
Это было лето, метро тоннель,
многотомный оползень городов,
привокзальной площади канитель,
твой прощальный голос, моя любовь.
За рекою делают черт-те чë.
Свет погас — вернулся луной зимы.
Твой трамвай уткнулся в моë плечо.
Ты домой вернёшься и скажешь: мы.
Эскалатор выплëвывает людей,
люди отправляются на покой.
Был бы я серьëзней и веселей —
не терзал бы встречных своей тоской.
Но всегда высматриваю в толпе
то лицо запутанное твоë,
то стихотворение о тебе,
духоту, безумье, метро враньë.
Ростислав Ярцев
#ярцев
Это было лето, метро тоннель,
многотомный оползень городов,
привокзальной площади канитель,
твой прощальный голос, моя любовь.
За рекою делают черт-те чë.
Свет погас — вернулся луной зимы.
Твой трамвай уткнулся в моë плечо.
Ты домой вернёшься и скажешь: мы.
Эскалатор выплëвывает людей,
люди отправляются на покой.
Был бы я серьëзней и веселей —
не терзал бы встречных своей тоской.
Но всегда высматриваю в толпе
то лицо запутанное твоë,
то стихотворение о тебе,
духоту, безумье, метро враньë.
Ростислав Ярцев
#ярцев
* * *
Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лет, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...
Арсений Тарковский
1966
#тарковский
Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лет, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...
Арсений Тарковский
1966
#тарковский