ГРЕНАДА

Мы ехали шагом,
Мы мчались в боях,
И "Яблочко"-песню
Держали в зубах.
Ах, песенку эту
Доныне хранит
Трава молодая -
Степной малахит.

Но песню иную
О дальней земле
Возил мой приятель
С собою в седле.
Он пел, озирая
Родные края:
"Гренада, Гренада,
Гренада моя!"

Он песенку эту
Твердил наизусть…
Откуда у хлопца
Испанская грусть?
Ответь, Александровск,
И, Харьков, ответь:
Давно ль по-испански
Вы начали петь?

Скажи мне, Украйна,
Не в этой ли ржи
Тараса Шевченко
Папаха лежит?
Откуда ж, приятель,
Песня твоя:
"Гренада, Гренада,
Гренада моя"?

Он медлит с ответом,
Мечтатель-хохол:
- Братишка! Гренаду
Я в книге нашел.
Красивое имя,
Высокая честь -
Гренадская волость
В Испании есть!

Я хату покинул,
Пошел воевать,
Чтоб землю в Гренаде
Крестьянам отдать.
Прощайте, родные,
Прощайте, друзья -
"Гренада, Гренада,
Гренада моя!"

Мы мчались, мечтая
Постичь поскорей
Грамматику боя -
Язык батарей.
Восход подымался
И падал опять,
И лошадь устала
Степями скакать.

Но "Яблочко"-песню
Играл эскадрон
Смычками страданий
На скрипках времен...
Где же, приятель,
Песня твоя:
"Гренада, Гренада,
Гренада моя"?

Пробитое тело
Наземь сползло,
Товарищ впервые
Оставил седло.
Я видел: над трупом
Склонилась луна,
И мертвые губы
Шепнули "Грена..."

Да. В дальнюю область,
В заоблачный плес
Ушел мой приятель
И песню унес.
С тех пор не слыхали
Родные края:
"Гренада, Гренада,
Гренада моя!"

Отряд не заметил
Потери бойца,
И "Яблочко"-песню
Допел до конца.
Лишь по небу тихо
Сползла погодя
На бархат заката
Слезинка дождя...

Новые песни
Придумала жизнь...
Не надо, ребята,
О песне тужить.
Не надо, не надо,
Не надо, друзья...
Гренада, Гренада,
Гренада моя!

Михаил Светлов
(Мотл Шейнкман)

1926

#светлов

«Гренада» - Исполнитель Александр Копосов. Руководитель - Саруханов.

Кадры из музыкального фильма концерта Ленинградского телевидения "Весенний калейдоскоп", 1974 год.

Автор музыки - В. Берковский

https://youtu.be/mavi0JwyzGk

#светлов

РАБФАКОВКЕ

Барабана тугой удар
Будит утренние туманы,-
Это скачет Жанна д'Арк
К осажденному Орлеану.

Двух бокалов влюбленный звон
Тушит музыка менуэта,-
Это празднует Трианон
День Марии-Антуанетты.

В двадцать пять небольших свечей
Электрическая лампадка,-
Ты склонилась, сестры родней,
Над исписанною тетрадкой...

Громкий колокол с гулом труб
Начинают "святое" дело:
Жанна д'Арк отдает костру
Молодое тугое тело.

Палача не охватит дрожь
(Кровь людей не меняет цвета),-
Гильотины веселый нож
Ищет шею Антуанетты.

Ночь за звезды ушла, а ты
Не устала,- под переплетом
Так покорно легли листы
Завоеванного зачета.

Ляг, укройся, и сон придет,
Не томися минуты лишней.
Видишь: звезды, сойдя с высот,
По домам разошлись неслышно.

Ветер форточку отворил,
Не задев остального зданья,
Он хотел разглядеть твои
Подошедшие воспоминанья.

Наши девушки, ремешком
Подпоясывая шинели,
С песней падали под ножом,
На высоких кострах горели.

Так же колокол ровно бил,
Затихая у барабана...
В каждом братстве больших могил
Похоронена наша Жанна.

Мягким голосом сон зовет.
Ты откликнулась, ты уснула.
Платье серенькое твое
Неподвижно на спинке стула.

Михаил Светлов
(Мотл Шейнкман)

1925

#светлов

* * *

Замри у водопада и осознай,
нет над тобою ада, распахнут рай,
столько воды и шума — из ничего,
мир существует для видящего,
для слышащего
его.

Хочется плакать от мощи и красоты,
в этих масштабах вдруг понимаешь,
как мало — ты,
как ты ничтожен — в профиль — сквозь облака,
даже анфас фигура твоя мелка,

есть эти горы, горы, поток воды,
есть ритуальное пение от беды:
не разобрать небесного языка,

каждый из нас — это музыка,
музыка,
музыка.

Анна Сеничева

#сеничева

Поплавок

Ах, эта светотень, где зелень золота,
где хочется утят рассматривать с моста,
а может, стать недвижным рыбаком,
из берега проросшим на рассвете,
или его ленивым поплавком,
в подводный мир ушедшим на две трети –

разведчиком придонных букварей,
забытого, заиленного слова,
передающим точки и тире –
послание глухому от немого.
Посредником меж рыбой и ловцом,
потьмой и светом... Да, в конце концов,
пусть и безделкой – но чего-то ради
плывущей по следам на водной глади...

Полина Орынянская

2023


#орынянская

Сегодня день рождения писателя и поэта Варлама Шаламова (18 июня 1907, Вологда – 17 января 1982, Москва)

Шаламов приобрёл популярность благодаря автобиографичным «Колымским рассказам», в которых описал чудовищные испытания, выпавшие на долю целого поколения, но свои стихи Варлам Тихонович ценил выше прозы.

#шаламов
#деньрождения

Поэзию Шаламов считал высшей формой литературы, а себя — в первую очередь поэтом.

«Я пишу стихи с детства. Мне кажется, что я всегда их писал — даже раньше, чем научился грамоте, а читать и писать печатными буквами я умею с трех лет», — вспоминал Шаламов в эссе «Кое-что о моих стихах».

Вся его доколымская биография связана с поэзией: это и чтение «до наркоза» Есенина, Северянина, Блока, Хлебникова и Маяковского, бурные литературные дискуссии двадцатых годов, посещение кружка Брика, высокая оценка шаламовских стихов Асеевым и, наконец, встреча с Пастернаком — на тот момент в качестве слушателя его публичных выступлений.

Поэзия была первым и самым важным делом. Шаламов писал стихи и после 17 лет Колымы: после жизни в ледяных бараках, работы при −50 градусах, побоев, болезней, нахождения на грани жизни и смерти — проза Шаламова была беспощадным рассказом о выживании. В поэзии же, находясь в тех же суровых краях, лирический герой затапливает печь, читает следы на снегу и гадает о погоде:

Осторожно и негромко
Говорит со мной поземка,
В ноги тычется снежок,
Чтобы я не верил тучам,

Чтобы в путь по горным кручам
Я отправиться не мог.
Позабывшая окошко,
Ближе к печке жмется кошка —

Предсказатель холодов
Угадать, узнать погоду
Помогает лишь природа
Нам на множество ладов.

В том же эссе Шаламов рассказывает о потоке стихов, хлынувших из него весной 1949 года:

«Я записываю свои стихи с 1949 года, весны 1949 года, когда я стал работать фельдшером лесной командировки на ключе Дусканья близ речки Дебин, притока Колымы. Я жил в отдельной избушке — амбулатории — и получил возможность и время записывать стихи, а следовательно, и писать. Хлынувший поток был столь силен, что мне не хватало времени не только на самую примитивную отделку, не только на сокращения, но я боялся отвлекаться на сокращения. Писал я всюду: и дорогой — до больницы было по ключу двенадцать километров, — и ожидая начальство, получая лекарства...»

Даже перед смертью, потерявший связь с миром, сильно болевший, ослепший и оглохший, Шаламов продолжал сочинять и надиктовывать стихи.

#шаламов
#биография

Стихотворение «Пусть я старее» в авторском прочтении Варлама Тихоновича Шаламова

Запись Ивана Дмитриевича Рожанского 25 января 1968 года.

http://svidetel.su/audio/3268

#читаетпоэт
#шаламов

* * *

В часы ночные, ледяные,
Осатанев от маеты,
Я брошу в небо позывные
Семидесятой широты.

Пускай геолог бородатый,
Оттаяв циркуль на костре,
Скрестит мои координаты
На заколдованной горе.

Где, как Тангейзер у Венеры,
Плененный снежной наготой,
Я двадцать лет живу в пещере,
Горя единственной мечтой,

Что, вырываясь на свободу
И сдвинув плечи, как Самсон,
Обрушу каменные своды
На многолетний этот сон.

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

Память скрыла столько зла
Без числа и меры.
Всю-то жизнь лгала, лгала.
Нет ей больше веры.

Может, нет ни городов,
Ни садов зеленых,
И жива лишь сила льдов
И морей соленых.

Может, мир – одни снега,
Звездная дорога.
Может, мир – одна тайга
В пониманье Бога.

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

У мертвых лица напряженные
Ни равнодушья, ни покоя,
Вчерашней болью раздраженные
Или вчерашнею тоскою.

И после маски гиппократовой
Закон предсмертного обличия —
Как будто каждый был обрадован
Похожестью, а не отличием.

Не управляя вовсе нервами,
Они не просто умирают
В минуты после смерти первые
Они особые бывают.

Как будто только в их присутствии,
Как бы казалось ни жестоко,
Как стихотворное напутствие
Читать четверостишье Блока.

Так умирали раньше римляне,
Под музыку вскрывая вены,
Привычки прошлого незыблемы
Мы их забыли постепенно.

И победитель боли раковой
От нас отходит понемногу,
И нам показывает знаками
Свою последнюю дорогу.

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

Поэзия — дело седых,
Не мальчиков, а мужчин,
Израненных, немолодых,
Покрытых рубцами морщин.

Сто жизней проживших сполна
Не мальчиков, а мужчин,
Поднявшихся с самого дна
К заоблачной дали вершин.

Познание горных высот,
Подводных душевных глубин,
Поэзия — вызревший плод
И белое пламя седин.

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

Орех и воск, бумага и акрил,
совы ушастой киканье и пенье -
всё вместе есть архангел Михаил,
немое перед ним оцепененье.

Всё вместе есть, но без налета сна,
замыленности глаза, без изъяна,
когда сосна воистину сосна,
когда закат есть ножевая рана;

а озеро до мутной глубины
к себе манит, как зеркало в прихожей,
утопленниц с вкрапленьями вины,
плывущих по аллее гладкокожей,

широколистной с пеной тополей,
озвученной не ангелом губастым -
простым июнем, чья блажная лень
не движет облака из алебастра.

Герман Власов

#власов

Зеленые цветы

Светлеет грусть, когда цветут цветы,
Когда брожу я многоцветным лугом
Один или с хорошим давним другом,
Который сам не терпит суеты.

За нами шум и пыльные хвосты —
Все улеглось! Одно осталось ясно —
Что мир устроен грозно и прекрасно,
Что легче там, где поле и цветы.

Остановившись в медленном пути,
Смотрю, как день, играя, расцветает.
Но даже здесь.. чего-то не хватает..
Недостает того, что не найти.

Как не найти погаснувшей звезды,
Как никогда, бродя цветущей степью,
Меж белых листьев и на белых стеблях
Мне не найти зеленые цветы...

Николай Рубцов

#рубцов

Однажды летом мы сидели на скале над Ладогой с одной гениальной женщиной и говорили о природе творчества. О том, чем отличается просто ремесло от божественного вдохновения, делающего стихи, песни, картины, отношения мурашечными.

С каждым годом я убеждаюсь все крепче: этот секретный ингредиент - состояние острой, щемящей, всеобъемлющей любви к жизни. Бесконечной благодарности миру за то, что ты - его часть. Желания продолжать и приумножать это мир через себя, создавая новое.

Only lovers left alive («Выживут только любовники») и главные любовники - это человек и мир вокруг него.

Но чтобы магия происходила, чтобы видеть через эту особую оптику, дающую глубину каждому образу и звуку, рядом с тобой должны быть люди, не ревнующие тебя к миру, не ограничивающие, не замыкающие в узком тоннеле своих проекций, а помогающие познавать, удивляться, допускать новое, двигаться и расти.

Люди, рядом с которыми вырастают крылья.

Тогда ты поднимаешься над ремеслом и видишь мир в его бесконечности.

И происходит чистое творчество.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева
#цитата
#поэзия
#какпишетпоэт

Июньский полдень

Особая ясность в полуденный час,
когда раскалённое давит на нас,
как жернов, тяжёлое небо.
Ни ветра, ни тени…
Недвижность ветвей…
И камнем становится в сумке твоей
краюха домашнего хлеба,

в бутыли вино стало тёплой водой…
И вот просыпается ужас седой,
вздымая землистые веки.
И видишь, как вянет лазурь высоты.
И кажется, что посреди пустоты
беззвучно идут человеки,

точнее, стоят, ибо времени нет,
и дикий слепящий бессмысленный свет
глаза их застывшие гложет…
Как молот - зенит над твоей головой.
И ветра порыва, и тени живой
ты ждёшь, словно милости Божьей.

Сергей Пагын

2023

#пагын

* * *

Глаз ваших луг вечнозелёный
пошлёт улыбку мне, опавшему,
потом поэмы заклеймённые
придут судить, придут допрашивать.
Там будет много разных танцев
семи отверженным богам,
и я каракулями стансы
пойду писать по облакам.
Колодец мне попить оставит,
ржаное поле даст зерно,
берёза русская прославит
мой голос – горько неземной.
Одна дорога приголубит,
другая босиком простит,
и чёрный хлеб презренье купит,
чтобы от сытости спасти.
Я ненавижу в мире лести
наивный фиговый листок...
там, где любая фальшь на месте,
и в кандалах гремит восторг.
Я не оставлю им ни слова,
ни головы своей, ни скрипки,
ни охмелевшей запятой...
И завещание безброво,
как Джиоконда, всё в улыбке
над чьей-то жизнью золотой.
Пусть в этом мире я кочую,
на рельсы голову пролив,
я верю в чудную кольчугу
бессмертно закалённых рифм.
Я верю в свой надёжный панцирь,
который стоит тайну тайн,
лишь на серебряные пальцы
холодный мел и уголь дай.
И если мною говорит
прелестный дух и вечный странник,
то пусть звезда моя горит
на чёрном лбу у мирозданья.
И пусть тот, кто меня читал,
себе зарубит непременно:
что небо – это мой чердак,
где я ночую ежедневно!

Леонид Губанов

#губанов

* * *

Когда-нибудь, - пройдут года
И время перестанет течь,
Как в кране ржавая вода, -
Я сброшу груз тяжёлый с плеч
Грехов, что накопились за
Две тыщи зим, две тыщи лет;
Закрою наконец глаза
И превращусь в печальный свет,
В росу, что ляжет на траву
Однажды у истока дня...

Друзья мои! Ay, ay! -
Не ждите к ужину меня.

Игорь Фёдоров

#федоров

* * *

Не береги, что можно потерять,
Любые тектонические сдвиги
Разрушат все, но им не отобрать
Твой космос и прочитанные книги.

Всегда уйдет, что может вдруг уйти,
Оставит рваный след воспоминаний,
Не вечно то, что живо во плоти,
Обещано ли нам в бреду признаний.

Цени, что даже вездесущий бог
От сердца твоего отнять не сможет:
Ту музыку, те десять-двадцать строк,
Что и сегодня холодом по коже

Так в чем цена твоих серьезных дел,
Из-за которых вновь не спишь ночами;
Опять теряешь, значит - не имел,
Нет, не удержишь, не запрешь ключами.

Не береги, что молнией грозит
Прерваться на любом случайном миге,
Храни же то, что пуля не пронзит:
Свой космос и прочитанные книги.

Ярослав Мозвих

2015

#мозвих

* * *

Иногда рабочие играют в интеллигентов.
Надевают костюмы, говорят друг другу:
«Простите, я вас перебью».
Иногда интеллигенты играют в рабочих.
Ударяют по пальцам молотком, говорят:
«Твою мать!»
Игры сближают.

Виталий Пуханов

#пуханов