Поэзия должна быть, как говорил Александр Сергеевич Пушкин, глуповата. Если продолжить этот ряд: поэзия должна быть странновата, поэзия должна быть голубоглаза, поэзия должна быть черноглаза, поэзия должна быть… Она какой-то все время должна быть, она все время что-то должна. А мне кажется, что поэзия — это странная бабочка, которая взлетает с того места, в котором ты и не подозревал, что эта бабочка есть.
Дмитрий Воденников
#воденников
#цитата
#поэзия
Дмитрий Воденников
#воденников
#цитата
#поэзия
* * *
день ото дня отличить не умел
хотя их граница очерчена мелом
на чёрной доске, ногой на песке,
телом на теле
хотя между ними таможни, таможни
и когда проезжаешь границу дней
пограничник в купе стучится сильней
сердце бьётся тревожней
Михаил Гронас
#гронас
день ото дня отличить не умел
хотя их граница очерчена мелом
на чёрной доске, ногой на песке,
телом на теле
хотя между ними таможни, таможни
и когда проезжаешь границу дней
пограничник в купе стучится сильней
сердце бьётся тревожней
Михаил Гронас
#гронас
* * *
мир есть вечернее серое девичье
улыбающееся лицо
очень простое
не умное и не страстное
...не отменившее, встретив меня,
своей не-мне-улыбки
Вася Бородин
#бородин
мир есть вечернее серое девичье
улыбающееся лицо
очень простое
не умное и не страстное
...не отменившее, встретив меня,
своей не-мне-улыбки
Вася Бородин
#бородин
* * *
мы всё время покупали песто,
острую фасоль «пиканта», лепёшки.
ты ещё брал спаржу, которую я никогда не ела, салат, сухарики и солёные огурцы.
в рекордные сроки я научилась вспоминать об этом без слёз —
а психотерапия, помимо прочего, показывает, что каждая система формирует собственный микрокосм продуктовых наборов.
мои родители всегда приучали брать самую дорогую колбасу — вкусная она или нет.
всегда это твёрдый сыр, всегда кефир 3,2%, вкусный он или нет.
приучали даже не смотреть в сторону курицы «петелинка» и сока «моя семья», что-то из этого — якобы из соображений качества, что-то — традиция или уже мем,
но только я одна смеюсь с него (единственная в системе).
с тобой я пробовала быть вегетарианкой, и хотя получалось совсем плохо, магазин для меня изменился: одни полки в нём подсветились, другие исчезли.
когда мы вместе ходили между рядов и сгребали халву без сахара, арахис и непонятные сладкие напитки, я часто думала: да, ты сказал хорошо, я настоящая вода, я принимаю форму.
я ко всему привыкаю, понимаешь.
и странно: я ко всему привыкаю, но прокладки, которые ты привёз весной из питера, когда я в полушутку пожаловалась на московский психоз, санкции и всё такое, так и лежат в шкафу. не могу.
хотела отдать их подруге, но началась мобилизация, и мы не успели увидеться,
и вообще попёрли широкие мазки по холсту — жили, никого не трогали, теперь она спрашивает, какое у меня будет платье, а я говорю: да подожди ещё, иди в жопу, никакое.
на стене нарисован эмбрион, мебель переставлена десятки раз.
и, в общем, песто, которое мы брали, стало другим — по крайней мере упаковка;
и даже интересно, сохранилась ли старая на случайных фото, сгруженных на яндекс диск.
и теперь фиксировать всё, что меняется, с каждым днём труднее.
и ты — в тёплой стране, пишешь гранатовым соком новые сказки,
а я — журналист своих дней,
и на родине мне остаётся писать про клубничный рулет «красная цена» (никогда бы не подумала, что он такой вкусный)
и какие-то ещё реалии нового и новейшего времени.
* * *
Мы говорим, потому что мы в отношениях.
Ты пишешь мне от лица красивого мужчины: «спокойной ночи», «я покормил котов» и «хочу обнять», поглаживая шёрсткой зверят эмоджи.
Ты пишешь только потому что мы в отношениях: если я заигрываю со своим тревожным другом, если я предаю Тебя, ты не пишешь.
Никуда не уходя, не оставляя меня ни на миг — Ты просто не пишешь.
Ты бываешь занятым и недоступным, но даже тогда я вхожа в Твой дом — так устроены отношения.
Ты пишешь на моих влажных ладонях июньским ветром, и я чувствую, как меня берут за обе руки и ведут.
Останавливаясь на светофоре, я поворачиваю голову влево, будто видимый ангел сегодня там — на стороне магазина, гарантированно продающего тропический «парламент» с кнопками.
Он подмигивает: «давай набирать табачными пальцами глупые сообщения».
Всё чаще Ты говоришь со мной напрямую, уводя красивого мужчину к другим, кружа поблизости или отвозя на море.
Он купается, а мы повторяем:
«спокойной ночи», «надо кормить котов» и даже «хочу обнять».
Я Тебя слушаю, что-нибудь бормочу и засыпаю.
Он где-то с кем-то купается,
а Ты сам укладываешь меня спать, напоминая, как пахнешь, как дышишь, какой Ты сильный, и как мне с Тобой повезло.
София Дарий
#дарий
мы всё время покупали песто,
острую фасоль «пиканта», лепёшки.
ты ещё брал спаржу, которую я никогда не ела, салат, сухарики и солёные огурцы.
в рекордные сроки я научилась вспоминать об этом без слёз —
а психотерапия, помимо прочего, показывает, что каждая система формирует собственный микрокосм продуктовых наборов.
мои родители всегда приучали брать самую дорогую колбасу — вкусная она или нет.
всегда это твёрдый сыр, всегда кефир 3,2%, вкусный он или нет.
приучали даже не смотреть в сторону курицы «петелинка» и сока «моя семья», что-то из этого — якобы из соображений качества, что-то — традиция или уже мем,
но только я одна смеюсь с него (единственная в системе).
с тобой я пробовала быть вегетарианкой, и хотя получалось совсем плохо, магазин для меня изменился: одни полки в нём подсветились, другие исчезли.
когда мы вместе ходили между рядов и сгребали халву без сахара, арахис и непонятные сладкие напитки, я часто думала: да, ты сказал хорошо, я настоящая вода, я принимаю форму.
я ко всему привыкаю, понимаешь.
и странно: я ко всему привыкаю, но прокладки, которые ты привёз весной из питера, когда я в полушутку пожаловалась на московский психоз, санкции и всё такое, так и лежат в шкафу. не могу.
хотела отдать их подруге, но началась мобилизация, и мы не успели увидеться,
и вообще попёрли широкие мазки по холсту — жили, никого не трогали, теперь она спрашивает, какое у меня будет платье, а я говорю: да подожди ещё, иди в жопу, никакое.
на стене нарисован эмбрион, мебель переставлена десятки раз.
и, в общем, песто, которое мы брали, стало другим — по крайней мере упаковка;
и даже интересно, сохранилась ли старая на случайных фото, сгруженных на яндекс диск.
и теперь фиксировать всё, что меняется, с каждым днём труднее.
и ты — в тёплой стране, пишешь гранатовым соком новые сказки,
а я — журналист своих дней,
и на родине мне остаётся писать про клубничный рулет «красная цена» (никогда бы не подумала, что он такой вкусный)
и какие-то ещё реалии нового и новейшего времени.
* * *
Мы говорим, потому что мы в отношениях.
Ты пишешь мне от лица красивого мужчины: «спокойной ночи», «я покормил котов» и «хочу обнять», поглаживая шёрсткой зверят эмоджи.
Ты пишешь только потому что мы в отношениях: если я заигрываю со своим тревожным другом, если я предаю Тебя, ты не пишешь.
Никуда не уходя, не оставляя меня ни на миг — Ты просто не пишешь.
Ты бываешь занятым и недоступным, но даже тогда я вхожа в Твой дом — так устроены отношения.
Ты пишешь на моих влажных ладонях июньским ветром, и я чувствую, как меня берут за обе руки и ведут.
Останавливаясь на светофоре, я поворачиваю голову влево, будто видимый ангел сегодня там — на стороне магазина, гарантированно продающего тропический «парламент» с кнопками.
Он подмигивает: «давай набирать табачными пальцами глупые сообщения».
Всё чаще Ты говоришь со мной напрямую, уводя красивого мужчину к другим, кружа поблизости или отвозя на море.
Он купается, а мы повторяем:
«спокойной ночи», «надо кормить котов» и даже «хочу обнять».
Я Тебя слушаю, что-нибудь бормочу и засыпаю.
Он где-то с кем-то купается,
а Ты сам укладываешь меня спать, напоминая, как пахнешь, как дышишь, какой Ты сильный, и как мне с Тобой повезло.
София Дарий
#дарий
* * *
Есть улица и область есть двора.
Мужчина с зеркалом овальным
идет с добычей метр на полтора,
день делая зеркальным.
Вот он раскинул руки, семеня,
по сторонам глядит он и под ноги;
а то стоит — июньская земля
отобразилась в нем в итоге;
пристроит поудобней, понесет,
и — спичкой по коробке — позолота
по окнам серым — зайчиком мелькнет.
Не просыпайся. Нет. Суббота.
Багаж любви — не смять, не умалить,
не выронить и не поставить в угол.
Нести, держать умение любить,
похожее на купол.
Он обошел стоянку для машин,
асфальт и облако соединяя,
неся пространства лишнего аршин,
зачем — и сам не зная.
И чем оно мужчину привлекло,
ответить могут лип соцветья, —
нести, держать забытое стекло
из прошлого тысячелетья.
Герман Власов
2016
#власов
Есть улица и область есть двора.
Мужчина с зеркалом овальным
идет с добычей метр на полтора,
день делая зеркальным.
Вот он раскинул руки, семеня,
по сторонам глядит он и под ноги;
а то стоит — июньская земля
отобразилась в нем в итоге;
пристроит поудобней, понесет,
и — спичкой по коробке — позолота
по окнам серым — зайчиком мелькнет.
Не просыпайся. Нет. Суббота.
Багаж любви — не смять, не умалить,
не выронить и не поставить в угол.
Нести, держать умение любить,
похожее на купол.
Он обошел стоянку для машин,
асфальт и облако соединяя,
неся пространства лишнего аршин,
зачем — и сам не зная.
И чем оно мужчину привлекло,
ответить могут лип соцветья, —
нести, держать забытое стекло
из прошлого тысячелетья.
Герман Власов
2016
#власов
* * *
Соцветия трав и деревьев,
Созвездия звезд в небесах,
Сошествие Духа на землю -
На мертвый, бесформенный прах.
И нет варианта вернуться,
И нет варианта отстать,
И снова землей захлебнуться,
И снова под небом лежать,
И видеть несомые ветром
Бесформенные облака
И птиц, осеняемых светом
Из солнечного далека.
И чувствовать, если возможно,
Растительный медленный круг:
И корни с холодною кожей,
И листья смотрящих на юг
Неведомых произрастаний -
И думать созвездиям вслед:
Чем эти соцветия станут,
Когда мы изменимся все.
Олег Бальцев
#бальцев
Соцветия трав и деревьев,
Созвездия звезд в небесах,
Сошествие Духа на землю -
На мертвый, бесформенный прах.
И нет варианта вернуться,
И нет варианта отстать,
И снова землей захлебнуться,
И снова под небом лежать,
И видеть несомые ветром
Бесформенные облака
И птиц, осеняемых светом
Из солнечного далека.
И чувствовать, если возможно,
Растительный медленный круг:
И корни с холодною кожей,
И листья смотрящих на юг
Неведомых произрастаний -
И думать созвездиям вслед:
Чем эти соцветия станут,
Когда мы изменимся все.
Олег Бальцев
#бальцев
Мотив
А я опять пытаюсь заглянуть
В пределы звуков, снова называть
По именам мгновенья, и вернуть.
Могу свободно жертвовать, взимать..
Надеюсь, здесь ещё не догостил.
Тропинки, переулки, горизонты..
Я многое с усмешкой отпустил.
Летят года - шальные амазонки.
Но вот - родник.. и речка потекла..
Вы с берега другого позовите.
Дожили, Слава Богу до тепла,
И вспомнился мотив полузабытый..
Его я напеваю иногда.
Со мной молчит закат, как вечный рыцарь.
С дождём опять нахлынут холода.
Останутся залогом речи, лица..
Андрей Голота
#голота
А я опять пытаюсь заглянуть
В пределы звуков, снова называть
По именам мгновенья, и вернуть.
Могу свободно жертвовать, взимать..
Надеюсь, здесь ещё не догостил.
Тропинки, переулки, горизонты..
Я многое с усмешкой отпустил.
Летят года - шальные амазонки.
Но вот - родник.. и речка потекла..
Вы с берега другого позовите.
Дожили, Слава Богу до тепла,
И вспомнился мотив полузабытый..
Его я напеваю иногда.
Со мной молчит закат, как вечный рыцарь.
С дождём опять нахлынут холода.
Останутся залогом речи, лица..
Андрей Голота
#голота
* * *
Жалеть себя. Не жалить, а жалеть.
Отставить, отстояться, отболеть,
Уехать в тихий город у реки,
Заплыть за надоевшие буйки,
Уснуть в мотеле или в номерах,
Забыть про страх.
Развеять пыль и прах.
Пускай клубится поздняя сирень,
Одолевает медленная лень,
И стынет кофе в чашке на окне,
И телефон молчит – ему видней.
Зато ступеньки скажут скрип да скрип.
Поманит сладкий дух цветущих лип,
Раздует одуванчики гроза.
На подоконник сядет стрекоза,
Седая прядка спрячется в косе,
И первый желтый лист мигнет – о-сень…
Июнь, баюкай малых и больших,
Промой дождем царапины души,
И подорожник мятый приложи.
Я\ты\они еще готовы жить.
Ника Батхен
(Вероника Батхан)
#батхен
Жалеть себя. Не жалить, а жалеть.
Отставить, отстояться, отболеть,
Уехать в тихий город у реки,
Заплыть за надоевшие буйки,
Уснуть в мотеле или в номерах,
Забыть про страх.
Развеять пыль и прах.
Пускай клубится поздняя сирень,
Одолевает медленная лень,
И стынет кофе в чашке на окне,
И телефон молчит – ему видней.
Зато ступеньки скажут скрип да скрип.
Поманит сладкий дух цветущих лип,
Раздует одуванчики гроза.
На подоконник сядет стрекоза,
Седая прядка спрячется в косе,
И первый желтый лист мигнет – о-сень…
Июнь, баюкай малых и больших,
Промой дождем царапины души,
И подорожник мятый приложи.
Я\ты\они еще готовы жить.
Ника Батхен
(Вероника Батхан)
#батхен
* * *
Живопись скал.
Почерк лозы.
Смешанный хор моря.
Поцеловал
в обе слезы —
и осушил горе.
Верить рукам —
любит, любим —
светом из глаз греться.
…в звёздчатый шрам,
в сердце под ним,
в то, что внутри сердца.
Вера Павлова
#павлова
Живопись скал.
Почерк лозы.
Смешанный хор моря.
Поцеловал
в обе слезы —
и осушил горе.
Верить рукам —
любит, любим —
светом из глаз греться.
…в звёздчатый шрам,
в сердце под ним,
в то, что внутри сердца.
Вера Павлова
#павлова
* * *
Вороватое небо крадется в закрытую дверь,
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».
Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.
Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?
Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.
Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.
Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград - там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.
Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.
Ефим Бершин
#бершин
Вороватое небо крадется в закрытую дверь,
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».
Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.
Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?
Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.
Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.
Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград - там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.
Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.
Ефим Бершин
#бершин
* * *
У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.
У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.
Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.
А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.
Аль Квотион
#квотион
У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.
У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.
Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.
А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.
Аль Квотион
#квотион
* * *
Я подарил тебе на счастье
во имя света и любви
запас ненастья
в моей крови.
Дождь, дождь идет, достанем зонтик, —
на много, много, много лет
вот этот дождик
тебе, мой свет.
И сколько б он ни лил, ни плакал,
ты стороною не пройдешь…
Накинь, мой ангел,
мой макинтош.
Дождь орошает, но и губит,
открой усталый алый рот.
И смерть наступит.
И жизнь пройдет.
Борис Рыжий
#рыжий
Я подарил тебе на счастье
во имя света и любви
запас ненастья
в моей крови.
Дождь, дождь идет, достанем зонтик, —
на много, много, много лет
вот этот дождик
тебе, мой свет.
И сколько б он ни лил, ни плакал,
ты стороною не пройдешь…
Накинь, мой ангел,
мой макинтош.
Дождь орошает, но и губит,
открой усталый алый рот.
И смерть наступит.
И жизнь пройдет.
Борис Рыжий
#рыжий
Сегодня будет подборка стихотворений о России - сделала выборку длиною в век
#россия
#подборка
#подборкароссия
#россия
#подборка
#подборкароссия
Слова солнца
Много видел я стран и не хуже ее —
Вся земля мною нежно любима.
Но с Россией сравнить?.. С нею — сердце мое,
И она для меня несравнима!
Чья космична душа, тот плохой патриот:
Целый мир для меня одинаков…
Знаю я, чем могуч и чем слаб мой народ,
Знаю смысл незначительных знаков…
Осуждая войну, осуждая погром,
Над народностью каждой насилье,
Я Россию люблю — свой родительский дом —
Даже с грязью со всею и пылью…
Мне немыслима мысль, что над мертвою — тьма…
Верю, верю в ее воскресенье
Всею силой души, всем воскрыльем ума,
Всем огнем своего вдохновенья!
Знайте, верьте: он близок, наш праздничный день,
И не так он уже за горами —
Огласится простор нам родных деревень
Православными колоколами!
И раскается темный, но вещий народ
В прегрешеньях своих перед Богом.
Остановится прежде, чем в церковь войдет,
Нерешительно перед порогом…
И в восторге метнув в воздух луч, как копье
Золотое, слова всеблагие,
Скажет солнце с небес: «В воскресенье свое
Всех виновных прощает Россия!»
Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)
1925
#северянин
#россия
#подборкароссия
Много видел я стран и не хуже ее —
Вся земля мною нежно любима.
Но с Россией сравнить?.. С нею — сердце мое,
И она для меня несравнима!
Чья космична душа, тот плохой патриот:
Целый мир для меня одинаков…
Знаю я, чем могуч и чем слаб мой народ,
Знаю смысл незначительных знаков…
Осуждая войну, осуждая погром,
Над народностью каждой насилье,
Я Россию люблю — свой родительский дом —
Даже с грязью со всею и пылью…
Мне немыслима мысль, что над мертвою — тьма…
Верю, верю в ее воскресенье
Всею силой души, всем воскрыльем ума,
Всем огнем своего вдохновенья!
Знайте, верьте: он близок, наш праздничный день,
И не так он уже за горами —
Огласится простор нам родных деревень
Православными колоколами!
И раскается темный, но вещий народ
В прегрешеньях своих перед Богом.
Остановится прежде, чем в церковь войдет,
Нерешительно перед порогом…
И в восторге метнув в воздух луч, как копье
Золотое, слова всеблагие,
Скажет солнце с небес: «В воскресенье свое
Всех виновных прощает Россия!»
Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)
1925
#северянин
#россия
#подборкароссия
* * *
Хорошо, что нет Царя.
Хорошо, что нет России.
Хорошо, что Бога нет.
Только желтая заря,
Только звезды ледяные,
Только миллионы лет.
Хорошо — что никого,
Хорошо — что ничего,
Так черно и так мертво,
Что мертвее быть не может
И чернее не бывать,
Что никто нам не поможет
И не надо помогать.
Георгий Иванов*
1930
*Строки Иванова нельзя понимать буквально. Поэт еще в 1917-м году предостерегал наивных толкователей поэзии: «Очень грубая и очень распространенная читательская ошибка — судить о поэте не по голосу и духу его созданий, а по тому, о чем он рассказывает». Таким образом, предложив читателям заведомое противоречие, заложенное в самой сущности стиха, противопоставив содержание стихотворения его духу и голосу, юный Иванов дал нам ключ к пониманию многих его произведений. Много позднее, уже в 50-х годах, развивая близкую ему мысль о противоречивости художественного высказывания, а также по-своему трансформируя тютчевское «мысль изреченная есть ложь», поэт писал своему корреспонденту В.Маркову: «Мог написать и более-менее “наоборот”. Разве Вам это непонятно?» - и в подтверждение привел высказывание Поля Валери о том, что «стилистическое усилие» меняет пришедшую в голову мысль «вплоть до противоположности».
#иванов
#россия
#подборкароссия
Хорошо, что нет Царя.
Хорошо, что нет России.
Хорошо, что Бога нет.
Только желтая заря,
Только звезды ледяные,
Только миллионы лет.
Хорошо — что никого,
Хорошо — что ничего,
Так черно и так мертво,
Что мертвее быть не может
И чернее не бывать,
Что никто нам не поможет
И не надо помогать.
Георгий Иванов*
1930
*Строки Иванова нельзя понимать буквально. Поэт еще в 1917-м году предостерегал наивных толкователей поэзии: «Очень грубая и очень распространенная читательская ошибка — судить о поэте не по голосу и духу его созданий, а по тому, о чем он рассказывает». Таким образом, предложив читателям заведомое противоречие, заложенное в самой сущности стиха, противопоставив содержание стихотворения его духу и голосу, юный Иванов дал нам ключ к пониманию многих его произведений. Много позднее, уже в 50-х годах, развивая близкую ему мысль о противоречивости художественного высказывания, а также по-своему трансформируя тютчевское «мысль изреченная есть ложь», поэт писал своему корреспонденту В.Маркову: «Мог написать и более-менее “наоборот”. Разве Вам это непонятно?» - и в подтверждение привел высказывание Поля Валери о том, что «стилистическое усилие» меняет пришедшую в голову мысль «вплоть до противоположности».
#иванов
#россия
#подборкароссия
* * *
Вот говорят: Россия…
Реченьки да березки…
А я твои руки вижу,
узловатые руки,
жесткие.
Руки, от стирки сморщенные,
слезами горькими смоченные,
качавшие, пеленавшие,
на победу благословлявшие.
Вижу пальцы твои сведенные,-
все заботы твои счастливые,
все труды твои обыденные,
все потери неисчислимые…
Отдохнуть бы, да нет привычки
на коленях лежать им праздно…
Я куплю тебе рукавички,
хочешь — синие, хочешь — красные?
Не говори «не надо»,-
мол, на что красота старухе?
Я на сердце согреть бы рада
натруженные твои руки.
Как спасенье свое держу их,
волнения не осиля.
Добрые твои руки,
прекрасные твои руки,
матерь моя, Россия!
Вероника Тушнова
1962
#тушнова
#россия
#подборкароссия
Вот говорят: Россия…
Реченьки да березки…
А я твои руки вижу,
узловатые руки,
жесткие.
Руки, от стирки сморщенные,
слезами горькими смоченные,
качавшие, пеленавшие,
на победу благословлявшие.
Вижу пальцы твои сведенные,-
все заботы твои счастливые,
все труды твои обыденные,
все потери неисчислимые…
Отдохнуть бы, да нет привычки
на коленях лежать им праздно…
Я куплю тебе рукавички,
хочешь — синие, хочешь — красные?
Не говори «не надо»,-
мол, на что красота старухе?
Я на сердце согреть бы рада
натруженные твои руки.
Как спасенье свое держу их,
волнения не осиля.
Добрые твои руки,
прекрасные твои руки,
матерь моя, Россия!
Вероника Тушнова
1962
#тушнова
#россия
#подборкароссия
Мой народ
Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.
Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремлённый, встающий — огромен и прост —
Выше звёзд: в человеческий рост!
Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хороня́щий в себе свои муки — и твёрдый в бою,
Говорящий безстрашно великую правду свою.
Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.
Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.
Не обманешь народ. Доброта — не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.
Путь певца — это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни — можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.
Пусть возносит народ — а других я не знаю суде́й,
Словно высохший куст, — самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припада́ю к реке, безконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века́, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.
Иосиф Бродский
1965
#бродский
#россия
#подборкароссия
Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.
Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремлённый, встающий — огромен и прост —
Выше звёзд: в человеческий рост!
Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хороня́щий в себе свои муки — и твёрдый в бою,
Говорящий безстрашно великую правду свою.
Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда, говорящий со всеми, как друг,
И чего б ни достиг, без гордыни глядящий вокруг.
Мой народ! Да, я счастлив уж тем, что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.
Не обманешь народ. Доброта — не доверчивость. Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы смог говорящий взглянуть на народ свысока.
Путь певца — это родиной выбранный путь,
И куда ни взгляни — можно только к народу свернуть,
Раствориться, как капля, в безсчётных людских голосах,
Затеряться листком в неумолчных шумящих лесах.
Пусть возносит народ — а других я не знаю суде́й,
Словно высохший куст, — самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту, путеводную нить,
Ибо не́ с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
Припада́ю к народу. Припада́ю к великой реке.
Пью великую речь, растворяюсь в её языке.
Припада́ю к реке, безконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века́, прямо в нас, мимо нас, дальше нас.
Иосиф Бродский
1965
#бродский
#россия
#подборкароссия
* * *
Ты сказал мне, что я под счастливой родился звездой,
Что судьба набросала на стол мне богатые яства,
Что я вытянул жребий удачный и славный. Постой,
Я родился под красно-зловещей звездой государства.
Я родился под острым присмотром начальственных глаз,
Я родился под стук озабоченно-скучной печати,
По России катился бессмертного "Яблочка" пляс,
А в такие эпохи рождаются люди некстати.
Я родился при шелесте справок, анкет, паспортов,
В громыхании митингов, съездов, авралов и слетов,
Я родился под гулкий обвал мировых катастроф,
Когда сходит со сцены культура, свое отработав.
Только звезды оставь, разлюбил я торжественный стиль,
Кто ответит, зачем эти звезды на небо всходили?
По Вселенной куда-то плывет серебристая пыль,
И какое ей дело до нас, человеческой пыли?
Я еще уцелел, еще жизнь мою праздную я,
И стою на холодном ветру мирового вокзала,
А звезда, что плыла надо мной, - ни твоя, ни моя, -
Разве только морозный узор на стекле вырезала.
Оттого я на звезды смотреть разучился совсем,
Пусть там что-то сверкает вверху надо мной, леденея,
Мне бы дружеский взгляд, да очаг человеческий. Чем
Ближе к небу, как Дельвиг говаривал, тем холоднее.
Иван Елагин
1976
#елагин
#россия
#подборкароссия
Ты сказал мне, что я под счастливой родился звездой,
Что судьба набросала на стол мне богатые яства,
Что я вытянул жребий удачный и славный. Постой,
Я родился под красно-зловещей звездой государства.
Я родился под острым присмотром начальственных глаз,
Я родился под стук озабоченно-скучной печати,
По России катился бессмертного "Яблочка" пляс,
А в такие эпохи рождаются люди некстати.
Я родился при шелесте справок, анкет, паспортов,
В громыхании митингов, съездов, авралов и слетов,
Я родился под гулкий обвал мировых катастроф,
Когда сходит со сцены культура, свое отработав.
Только звезды оставь, разлюбил я торжественный стиль,
Кто ответит, зачем эти звезды на небо всходили?
По Вселенной куда-то плывет серебристая пыль,
И какое ей дело до нас, человеческой пыли?
Я еще уцелел, еще жизнь мою праздную я,
И стою на холодном ветру мирового вокзала,
А звезда, что плыла надо мной, - ни твоя, ни моя, -
Разве только морозный узор на стекле вырезала.
Оттого я на звезды смотреть разучился совсем,
Пусть там что-то сверкает вверху надо мной, леденея,
Мне бы дружеский взгляд, да очаг человеческий. Чем
Ближе к небу, как Дельвиг говаривал, тем холоднее.
Иван Елагин
1976
#елагин
#россия
#подборкароссия
* * *
Был освещен торжественный фасад
Парижской оперы. И был высок, велик
Триумф крылатых Муз, божественный парад.
Я помнил те венки, простертые в закат,
И надпись «Poesie Lyrique».
Я жил в Париже целых восемь лет,
Уехал тридцать лет тому назад.
Там жили русские поэты. Больше нет
В живых почти ни одного. Конь Блед
Умчал их в тот, небесный вертоград?
В землице Франции они лежат.
Они писали русские стихи.
Они из-за кладбищенских оград
Кивают мне: — Хотелось бы, собрат,
В Россию… А? Да где ж: дела — плохи.
В землице русской? У березок, в ряд?
Нет, вряд ли. И мечтать напрасный труд,
Что наши трупы въедут в Петроград
(Что бронзовые Музы осенят
Храм Эмигрантской Лирики?). Капут.
А вот стихи — дойдут. Стихи — дойдут.
Игорь Чиннов
1984
#чиннов
#россия
#подборкароссия
Был освещен торжественный фасад
Парижской оперы. И был высок, велик
Триумф крылатых Муз, божественный парад.
Я помнил те венки, простертые в закат,
И надпись «Poesie Lyrique».
Я жил в Париже целых восемь лет,
Уехал тридцать лет тому назад.
Там жили русские поэты. Больше нет
В живых почти ни одного. Конь Блед
Умчал их в тот, небесный вертоград?
В землице Франции они лежат.
Они писали русские стихи.
Они из-за кладбищенских оград
Кивают мне: — Хотелось бы, собрат,
В Россию… А? Да где ж: дела — плохи.
В землице русской? У березок, в ряд?
Нет, вряд ли. И мечтать напрасный труд,
Что наши трупы въедут в Петроград
(Что бронзовые Музы осенят
Храм Эмигрантской Лирики?). Капут.
А вот стихи — дойдут. Стихи — дойдут.
Игорь Чиннов
1984
#чиннов
#россия
#подборкароссия
Плач по утраченной Родине
Судьбе не крикнешь: «Чур-чура,
не мне держать ответ!»
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей, за кого
мы отдавали жизнь,
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал –
за что ж её лишён?
Какой нас дьявол ввёл в соблазн
и мы-то кто при нём?
Но в мире нет её пространств
и нет её времён.
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
Что больше нет её, понять
живому не дано:
ведь родина – она как мать,
она и мы – одно…
В её снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
Её судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без неё нельзя.
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в её конец любой.
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
Её просторов широта
была спиртов пьяней…
Теперь я круглый сирота –
по маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
венцы её племён
Бог собирал в один народ,
но божий враг силён.
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
При нас космический костёр
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет…
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
Борис Чичибабин
1992
#чичибабин
#россия
#подборкароссия
Судьбе не крикнешь: «Чур-чура,
не мне держать ответ!»
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей, за кого
мы отдавали жизнь,
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал –
за что ж её лишён?
Какой нас дьявол ввёл в соблазн
и мы-то кто при нём?
Но в мире нет её пространств
и нет её времён.
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
Что больше нет её, понять
живому не дано:
ведь родина – она как мать,
она и мы – одно…
В её снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
Её судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без неё нельзя.
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в её конец любой.
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
Её просторов широта
была спиртов пьяней…
Теперь я круглый сирота –
по маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
венцы её племён
Бог собирал в один народ,
но божий враг силён.
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
При нас космический костёр
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет…
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
Борис Чичибабин
1992
#чичибабин
#россия
#подборкароссия