Константин Георгиевич начал писать стихи в последних классах гимназии. Это были стихи часто подражательные. В них легко обнаруживаются следы влияния русских поэтов 19 и начала 20 вв. Строки юного поэта свидетельствовали о том, что он восприимчивый читатель и прилежный копиист.

Сам Паустовский вспоминал:

«Когда я был гимназистом, я, конечно, писал стихи, такое множество стихов, что за месяц исписывал толстую общую тетрадь.

Стихи были плохие – пышные, нарядные и, как мне тогда казалось, довольно красивые.

Сейчас я забыл эти стихи. Помню только отдельные строфы. Например, такие:

О, срывайте цветы на поникших стеблях!
Тихо падает дождь на полях.
И в края, где горит дымно-алый осенний закат,
Пожелтелые листья летят…

...В стихах и неясном волнении прошла большая часть моей бедной и по существу довольно горькой молодости.

Вскоре я бросил писать стихи. Я понял, что это мишура, цветы из хорошо раскрашенных стружек, сусальная позолота.»

#паустовский

И ещё одно воспоминание, Вадима Паустовского, о стихах своего отца:

«К началу 1917 года у отца возникло твердое желание послать свои стихи на суд какого-нибудь из известных литераторов.

Из нескольких кандидатур, в том числе и Горького, выбор остановился все же на Бунине.

Сохранился черновик сопроводительного письма:

"Мн.Ив.Ал. Простите, что, может быть, слишком смело то, что я пишу Вам. Моей давнишней мечтой было послать Вам несколько стихотворений для того, чтобы Вы сказали, что думаете о них. Я буду Вам несказанно благодарен, если Вы найдете время прочесть их и написать мне несколько слов. Я их  никому не показывал, нигде не печатался. Я далек от литературной среды, живу жизнью бродячей. Мне бы хотелось, чтобы Вы поверили, как трудно мне было обратиться к Вам из опасения,что Вы сочтете это выступление примером той навязчивости и бесцеремонности, от которой, я думаю, Вам приходится страдать".
 
Бунин откликнулся на письмо и стихи, что отцу, откровенно говоря, казалось даже маловероятным...

О стихах Бунин отозвался кратко, найдя, что их автор "поет с чужого голоса". Центр тяжести ответа заключается в другом, а именно в совете полностью перейти на прозу...

"Мне кажется, Ваш удел, Ваша настоящая поэзия - в прозе. Именно здесь, если вы сумеете проявить достаточно упорства, уверен, сумеете достичь чего-нибудь значительного".

Совету Бунина Паустовский последовал неукоснительно и стихов больше не писал, разве что в шутку.»

#паустовский

* * *

Побудь со мной. Мне жутко одному.
Глухая ночь проникла к окнам дома.
Лишь ветер рвет полуночную тьму.
И так тяжка, так медленна истома.

Налей вина. В задумчивом бреду
Мне будут грезиться знакомые улыбки.
Прозрачность вечеров в желтеющем саду,
И девичьи глаза, и плачущие скрипки.

Минует ночь. Рассвет смежит слова
Глубоким сном, и день пройдет без муки.
Склонится в зное дум бессильно голова
На тонкие, изысканные руки.

Константин Паустовский

#паустовский

* * *

Плакал тихо старик, - он не может уйти из деревни -
Слишком стар, утомился, припал у могильной плиты.
Брошен белый костёл. Образ юноши кроткий и древний
Осквернили, сорвали с него золотые листы.

Старый сад осыпает холодное золото вязов.
Кто-то бродит, грустя, в одичалом костёльном саду,
Чьи-то шпоры звенят. Вспоминается много рассказов
О старинных боях, словно виденных в смутном бреду.

Все ушли далеко. Только легкой пугающей тенью
Бродит кошка в саду, и так близко стучат молотком
По железным листам. И склоняется ветер осенний,
Одевая в туманы леса и разрушенный дом.

Ночью кто-то придёт, загорятся пустынные хаты,
Небо снова нальётся кровавым тяжёлым вином
И пройдут, отступая, устало и мерно солдаты, -
Ружья ярко сверкнут под огнём.

Будут пить из колодцев холодную, мутную воду
И не вспомнят о тех, кто в тревоги и муки ушёл.

Плакал тихо старик и шептал про тоску и невзгоду,
Бился сморщенным лбом о костёльный истоптанный пол.

Константин Паустовский

1915

#паустовский

Стихотворения Константина Георгиевича Паустовского, вошедшие в подборку, отправленную Ивану Алексеевичу Бунину:


* * *

И месяц красный и туманный,
Склоняясь к грани черных вод,
Лишь возвестил всегда желанный
Зари синеющий восход.
И дни потянутся за днями
Полны несознанной мечтой,
Горя кровавыми огнями
Над глушью дикой и лесной.
_

Мои туманы синие в огнях...
Ты не увидишь ласкового моря -
Все словно ткань, все в золотых дождях,
Плывут часы и нежно плачут зори.
Я ведь одна. Тебя я так ждала,
Мой юный брат, мой мальчик озаренный.
Как мягкий шелк, как тонкий сон, легла
Тоска в душе, и болью тают звоны
Минут и дней. Встает прозрачный свет
В морской волне. И звезды и сирени
Всё мне дарит твой ласковый привет.
И лепестки ложатся на колени.
Ты так любил ласкать в моих руках
Нарциссов грусть, и целовать ресницы,
И слушать зов в обманчивых морях,
Как весть любви - напевы синей птицы.

Севастополь III, 1916


* * *
 
У Ланжерона прибои пели,
Соленый ветер ласкал глаза,
И облака плели кудели,
И небо в море, как бирюза.
Весенний, юный, я волновался,
Ты, Хатидже, ждала меня.
Я помню - месяц в волнах купался,
Горя в тумане венком огня.
И в смутном зове горячей ночи
Капризно, нежно смеялась ты.
О как хотелось, чтоб дни, короче,
Плели под солнцем свои мечты.
Вино и песни, и сумрак влажный,
И дождь шумливый во тьме террас.
Твой лепет звонкий,
твой стон протяжный...
Дожди и ветры скрывали нас.
И светозарный и пьяный морем
Был каждый вечер. Я уходил.
А ты молилась сапфирным зорям.
И голос моря тебя будил.

 
* * *

Золотятся дожди, золотеют прозрачные воды,
Буен алый пожар в льдяных реках затихших долин.
Вспоминются в дымках старинные, нежные годы, -
Ропот милый больных клавесин.
Затерялись в лесах, в неуемных, шумливых полянах
Эти дни, словно сон озренных и грустных детей.
Звук копыт по мостам затихает в унылых туманах,
Долог звон деревенских церквей.
Я бродяга, живу этой легкой, пленительной вязью,
Перезвоном садов у холодных, высоких колонн.
И сковали меня незаметной, печальною связью
Блеск и грусть стародавних времен.
Легок топот копыт по глухому разбойному лесу,
Полусны, дрема дум, голоса окликают меня.
У забытой дороги, склонясь к серебрёному плёсу,
Я пою молодого коня.
Среброзарное утро, склоняется солнце больное
Каждый листик березы горит словно слиток "сквозной".
И грустит мое счастье, как небо в лесу молодое,
Как свирель в тишине луговой.


* * *

Я люблю искусство стран мне незнакомых,
Полное капризов, воздуха, цветов.
Я люблю слоняться в радостной истоме
Над узорной тканью с дальних берегов.
Я люблю глициний пряные приветы,
Лес осенний звонкий, золото листвы
И последний отблеск ласкового лета
В зелени поблекшей луговой травы.
Я люблю Ваш профиль, тонкий и усталый,
Думы всех поэтов, полные тоски.
Я люблю заката свет больной и алый,
Потопленный в водах дремлющей реки.

Константин Паустовский

#паустовский

Чувство особенного

Похоже, что теперь оно в вещах,
В обычных, так сказать, «предметах быта»:
Столе, стеклянной чашке, в том, как шкаф
Присутствует, как форточка открыта.

Ну или в полуматериальных: в том,
Как небо никнет, хмурится и пухнет,
Несётся поп на курице верхом,
Грохочет гром и свет горит на кухне.

Что б ни смущало душу: радость? Бунт?
Как ни было б тебе легко ли, тяжко…
Вдруг вот оно на несколько секунд,
И снова — просто небо, просто чашка.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

Первое июня
 
цветными карандашами
по небу бегут огни
пони стрижёт ушами
яблони без брони
 
они как любые дети
нуждаются только в том
чтобы любил их ветер
в городе золотом

Иван Полторацкий

27 мая 2022

#полторацкий

В День защиты детей маленькая подборка о материнстве и стихи о детях

#подборка
#подборкапервоеиюня

Светке

Беременные женщины не спят
они впотьмах следят за плода ростом
или задумавшись лежат так просто
за девять месяцев свой перекинув взгляд

Макс Батурин

#батурин

* * *

что чувствует матка отпуская плод
что чувствует ветка
думает подержись за меня детка
еще секунду вот
еще секунду где одна там две
дай насмотреться
я так боюсь разлуки нашей смерти
особенно твоей
но смерть во мне в оставшемся а жизнь
мой мальчик
в том кто длится дальше дальше
дальше

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

13 марта 2023

#делаланд

Мечта

Неужели будет день,
Когда папины ботинки
Мне придутся в самый раз.
Папа скажет: «Вот, надень»,
И лукавые морщинки
Обозначатся у глаз.

Стану я суров и быстр.
Бабушку и маму в девять
Буду отправлять в кровать.
Стану, как премьер-министр,
Всем рассказывать, что делать,
Указанья раздавать.

В воздух, будто арбалет,
Упирая грозный ноготь,
Всю семью предупреждать:
— Я иду в свой кабинет.
Чур, не бегать! Книг не трогать!
Не беситься! Не визжать!

Вера Полозкова

#полозкова
#детское

* * *

Ваня в садике самый смелый.
Может правой, умеет левой.
Суп не стал доедать с горохом.
Знает, что хорошо и плохо.
На палитру случайно сел он.
Красит чёрным, рисует белым.

Воспитателям нет покоя:
тихий час он проводит стоя.
«Пусть попробуют и накажут».
Сам теперь ни за что не ляжет.

Это вовсе и не капризы,
дрался с Соней, смеялся с Лизой,
а не ждёт от него подвоха
только друг и сосед Платоха.
На площадке они спокойно
Звёздные обсуждают войны,
делят меч самого Джедая,
ситхов радостно побеждая.

Праздник осени отмечали:
наш по росту стоит вначале,
в муравья нарядили Машу,
на полянке грибочки пляшут.
Мамы смотрят в свои экраны
и снимают их крупным планом.

На занятии физкультурном
Ваня вел себя бескультурно:
спорил яростно с педагогом
о ютьюберах и о блогах.

Дома будет играть в планшете,
победит всех на белом свете.
Пока мама не замечает,
он майнкрафт себе закачает!

Папа скоро подарит lego,
чтоб не мучилось его эго
в бесконечных командировках:
«Как, сынок, ты умеешь ловко!».

Ваня в садике самый смелый.
Может правой, умеет левой.
Сам решит современный кроха,
что ему хорошо, что плохо.

Анна Сеничева

#сеничева
#детское

* * *

Зайцы пахнут, как морковка,
Мёдом – пчёлы, тыквой – сад
Жарким летом – газировка,
Днём рожденья шоколад.

Дождик пахнет синим небом,
Ленью сладко пахнет кот,
Печь горячим вкусным хлебом,
Твёрдой косточкой компот.

Но милее всех на свете,
Тихо-тихо перед сном,
Пахнут маленькие дети
Счастьем, сказкой и теплом.

Игорь Шляпка

#шляпка
#детское

* * *

Я никогда к тебе не прикоснусь,
как слово прикасается к бумаге:
на это мне не хватит нежных чувств,
сердечной глуби, бережной отваги.

Душе не хватит смертного старья – 
так понял я, себя назад листая.
А ведь когда-то рядышком стоял,
впритык к тебе. Стоял-стоял и стаял.

И в горсть собрав свою немую грусть – 
пустую и простую, как мычанье, – 
я никогда к тебе не прикоснусь,
как слово прикасается к молчанью.

Константин Комаров

#комаров

* * *

Ты начинаешься из темноты,
из белого, из шелеста и свиста —
так многие приходят в мир, но ты
от быстрых нот и быстрой крови Листа

над клавишами вызревших полей
глядишь, как будто ищешь оправданья;
иди ко мне, иди и уцелей
в потоке восходящего дыханья,

в полёте мимо храмов и мостов,
где, как в кино — замедленно и узко —
взмывает в перекрестиях крестов
девятый вал Андреевского спуска

и падает. И не попросишь лучшей
судьбы, и город ляжет на ладонь,
мы снова вместе — глина и огонь —
коснись меня, смотри со мной и слушай:

седой сверчок, молящийся тайком
светилу, закипевшему в зените,
поёт — и то ли ноты, то ли нити
вытягивает тёмным тенорком…

Андрей Ширяев

#ширяев

В день рождения Юнны Мориц хочу опубликовать кусочек её воспоминаний о Довлатове

#мориц
#деньрождения
#довлатов

«Первое издание прозы Довлатова отдельной книгой вышло в издательстве "ПИК", я была редактором в этом издательстве, рукопись из Соединённых Штатов летела в Москву самолётом, я встречала эту рукопись в Шереметьево.

В отличие от многих, я не завидую талантам Довлатова (он плюс ко всему ещё и рисовал замечательно), поэтому я люблю его прозу, очень люблю "Чемодан".

Когда рукопись ещё была в вёрстке, мне звонили из Ленинграда по ночам члены писсоюза, которые требовали убрать куски довлатовской прозы, в которых они узнали себя в не лучшем виде.

Я их успокоила: читатели никогда не узнАют, что это про вас написано, вы для читателей - пустота. Но они продолжали мне угрожать "испорченным некрологом", а я продолжала их успокаивать тем, что я этот "испорченный некролог" не смогу прочесть.

Книга вышла совсем чуть-чуть позже, чем Серёжа развоплотился.

Мне также довелось при жизни Серёжи встретиться с главредом "Невы" Никольским, я предложила ему для публикации рассказы Довлатова из книги, которую я готовила к изданию, но главред "Невы" сказал: "Пусть Довлатов напишет что-нибудь хорошее о Ленинграде, о нашем журнале, о наших писателях, тогда мы подумаем."

А первая публикация рассказов Довлатова была в журнале "Октябрь" с моим предисловием. Я хотела, чтобы предисловие написал мой друг, замечательный прозаик, но он сказал, что ждёт Госпремию и поэтому сейчас не может "так рисковать", хотя очень любит Довлатова. Но поскольку я никогда не жду никаких госпремий и точно знаю, что не смогу прочесть свой "испорченный некролог", я люблю прозу Довлатова и выражаю глубокие соболезнования всем, кто боялся, что их узнает читатель не в лучшем виде.»

#мориц
#довлатов

* * *

Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.

И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда - вон, чтоб не сказать похлеще.

И никакие в мире кружева
Не в силах были напустить тумана
И мглой мои окутать жернова
И замыслы бурлящего вулкана.

Так Бог помог мне в свиту не попасть
Ни к одному из патриархов Музы,
Не козырять его любовью всласть,
Не заключать хвалебные союзы,

Не стать добычей тьмы и пустоты
В засиженном поклонниками зале...
Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!

Юнна Мориц

#мориц

О ЧУВСТВЕ БОГА

Как только вам предъявят все улики,
Все доказательства, таблицы, знаки, звуки, -
Как только все великие науки
Дадут потрогать, и понюхать, и на вкус
Попробовать, что Бога нет как нет
И человеки – не творенье Божье,
А складчина молекул и бактерий,
Которые сюда заслала группа
Товарищей из множества вселенных,
Чей разум превосходит вас настолько,
Что человек – не тот научный опыт,
Который надо продолжать… Тогда

О чувстве Бога вспомните, о чувстве
Сияющей любви, о благодати
Божественной, о чистоте блаженства
В объятьях складчины молекул и бактерий
Черёмухи, сирени, и жасмина,
И облаков, плывущих по реке,
У молодого Пушкина в зрачке,
В объятьях складчины молекул и бактерий
"Руслана и Людмилы", "Сказки о…" –
Речь не о Боге, а о чувстве Бога.

Юнна Мориц

#мориц

Давним летом
 
Тем летом зной воевал с округою,
не признававшей его излишек.
 
А мы таились в саду с подругою,
будто расстрига с Мариной Мнишек.
 
Там встреча наша была отдушиной,
но, разумеется, мы при этом
 
не разбивали шатров под Тушиным
тем заревым неспокойным летом,
 
а ляхов только в кино и видели.
Тогда другою была Отчизна —
 
её растерзанные обители,
её подспудная укоризна.
 
Гордец, я думал, моё призвание —
не просто быть с ней единоверцем,
 
а разделяя её заклание
и неусыпным умом, и сердцем.
 
Перед грозой голубей прогалины.
И ведь казалось в ту пору, статься,
 
что пацану удалить миндалины,
что мне с подругой своей расстаться.
 
С годами стало вино отравнее,
когда в компании наливают.
 
Припоминаю то время давнее,
и вновь в груди сквознячки гуляют.
 
…Доверив птицам дела насущные,
поющим летом не запинаясь,
 
с трудом нашёл её крест запущенный,
с самим собой перед ним прощаясь.
 
Юрий Кублановский

2022

#кублановский

* * *

А в июньскую полночь на Кузнецком мосту
Теологи опять завалили тест:
Принесли сатаниста в жертву Христу,
А Он такого не ест.
И теперь на мосту, как взойдет луна,
Электрический свет превращая в лед,
Их декан, сатанист и сам Сатана
Принимают у них зачет.
Им теперь не страшен сатирический стих
И совсем не важен Страшный суд,
Ибо даже Господь не помилует их —
Пока не пересдадут.
Потому, о коллега, совет мой прост:
Как бы ни был ты недоволен судьбой,
Не ходи по ночам на Кузнецкий мост,
Не бери зачетку с собой.

Елена Михайлик

#михайлик