Ёлка

На втором Белорусском еще продолжалось затишье,
Шел к закату короткий последний декабрьский день.
Сухарями в землянке хрустели голодные мыши,
Прибежавшие к нам из сожженных дотла деревень.

Новогоднюю ночь третий раз я на фронте встречала.
Показалось — конца не предвидится этой войне.
Захотелось домой, поняла, что смертельно устала.
(Виновато затишье — совсем не до грусти в огне!)

Показалась могилой землянка в четыре наката.
Умирала печурка. Под ватник забрался мороз…
Тут влетели со смехом из ротной разведки ребята:
— Почему ты одна? И чего ты повесила нос?

Вышла с ними на волю, на злой ветерок из землянки.
Посмотрела на небо — ракета ль сгорела, звезда?
Прогревая моторы, ревели немецкие танки,
Иногда минометы палили незнамо куда.

А когда с полутьмой я освоилась мало-помалу,
То застыла не веря: пожарами освещена
Горделиво и скромно красавица елка стояла!
И откуда взялась среди чистого поля она?

Не игрушки на ней, а натертые гильзы блестели,
Между банок с тушенкой трофейный висел шоколад…
Рукавицею трогая лапы замерзшие ели,
Я сквозь слезы смотрела на сразу притихших ребят.

Дорогие мои д`артаньяны из ротной разведки!
Я люблю вас! И буду любить вас до смерти, всю жизнь!
Я зарылась лицом в эти детством пропахшие ветки…
Вдруг обвал артналета и чья-то команда: «Ложись!»

Контратака! Пробил санитарную сумку осколок,
Я бинтую ребят на взбесившемся черном снегу…

Сколько было потом новогодних сверкающих елок!
Их забыла, а эту забыть не могу…

Юлия Друнина

#друнина

Судный час

Покрывается сердце инеем —
Очень холодно в судный час…
А у вас глаза как у инока —
Я таких не встречала глаз.

Ухожу, нету сил.
Лишь издали
(Все ж крещеная!)
Помолюсь
За таких вот, как вы, —
За избранных
Удержать над обрывом Русь.

Но боюсь, что и вы бессильны.
Потому выбираю смерть.
Как летит под откос Россия,
Не могу, не хочу смотреть!

Юлия Друнина

1991

#друнина

* * *

Жила-была девочка, девочка-веточка.
О чём эта веточка думала тоненько?
А кто его знает, о чём она думала,
Ведь нету ветвистого думника, сонника,
Известно одно – было ясное солнышко
И Радость ей в сердце пушистое дунула.

И листья забились, и листья расправились,
А зимы забылись, а зимы расплакались:
– Куда нас так рано? И птицы не пели,
И веточку мы зазнобить не успели...

Росла себе веточка, горя не ведала,
И этим, наверно, сестрёнок обидела:
– Ты самая светлая? Ты самая светлая?
Чтоб мы тебя больше в подругах не видели!

Они разговаривать с ней перестали,
И так зароптали, и так зароптали,
Что крона, как мама, от жалоб отчаявшись,
Не то возмущаясь, не то восхищаючись,
Вопрос на повестку весеннюю вынесла:
– Какая красивая веточка выросла!

Вячеслав Киктенко

#киктенко

Сарафан

Как май сиренев и богат на сны…
Под заморозки поздние дымы
уютны, словно старая овчина.

Сойдёшь с крыльца в холодную траву,
вдыхаешь вместе с дымом синеву
и думаешь: ну, снова на плаву –
всё чин по чину.

И зябки, зыбки запахи земли,
но ветер, прилетая из дали,
несёт пыльцу, и бабочек, и веру.

И ты, как однолетние цветы,
глядишь на краткость дней без суеты
и, открывая дверцы шифоньера,

перебираешь милый дачный хлам,
берёшь весёлый пёстрый сарафан
с подсолнухами. Как тебе, смотри-ка?

И даже с парой дырок в подоле
нет никого красивей на земле, –
ну разве что цветущая клубника…

Из детских снов на взрослую меня
сойдёт покой – звенящая октава.

Так истончилось неба полотно,
что светится луна средь бела дня.
Вон там, смотри, где облако дыряво...

Полина Орынянская

2018

#орынянская
#май

* * *

Строка - это вдох и выдох.
Так радостно быть на грани,
Ни взглядом себя не выдав,
Срывая повязку с раны.

Чем проще, тем невозможней
Смириться, принять однажды,
Что надо быть осторожней,
Что жизнь не листок бумажный.

А впрочем, об этом знает
Лишь тот, кто врезает строчки
В Судьбу, и листки сминает,
Исписанные до точки.

На вдох и на выдох время
Нещадно невосполнимо.
А строки стучатся в темя,
Ложатся грядою линий.

Андрей Голота

#голота
#какпишетпоэт

* * *

Пение намного старше чтения -
прежде слов, еще до языка
звуки страсти, гнева, нетерпения
клокотали в горле как река.
Золотыми лиственными грудами
на изгибах рвущейся реки,
малыми случайными запрудами
возникали смысла узелки.
Наводненьем, гибельным течением
никого не чая уберечь,
темной тайны внутренним свечением
эти реки создавали речь.
Над бичевником во влажной полночи
гаснут эхом в тишине ночной
краткий крик любви, мольба о помощи,
плотогона выговор хмельной.
В этом плеске, блеске, колыхании,
все полно значенья, каждый знак –
то, что возвращает нам дыхание,
пушкин, тютчев, блок и пастернак.
Но плывут над миром междометия,
ритм жесток и музыка громка
на дороге в прошлые столетия.
Прежде слов. Еще до языка.

Юрий Михайлик

#юриймихайлик

* * *

Среди сиреневой весны,
не видя ничего,
сидит у каменной стены
живое существо.

Вздыхает, шапку теребя,
не поднимая век.
И что-то шепчет про себя -
совсем как человек.

Валерий Котеленец

1995

#котеленец

Сегодня исполняется 90 лет со дня рождения Андрея Вознесенского, пост с его биографией я публиковала в прошлом году, можно посмотреть по ссылке ⬆️⬆️⬆️

Так поэзия и движется.
Вам шипится, а мне - пишется.

Андрей Вознесенский

#вознесенский
#деньрождения

Первый лед

Мерзнет девочка в автомате,
Прячет в зябкое пальтецо
Все в слезах и губной помаде
Перемазанное лицо.

Дышит в худенькие ладошки.
Пальцы—льдышки. В ушах—сережки.

Ей обратно одной, одной
Вдоль по улочке ледяной,

Первый лед. Это в первый раз.
Первый лед телефонных фраз.

Мерзлый след на щеках блестит —
Первый лед от людских обид.

Андрей Вознесенский

1959

#вознесенский

* * *

Как спасти страну от дьявола?
Просто я останусь с нею.
Врачевать своею аурой,
что единственно имею.

Не ура-патриотизмом,
не ударом побольнее -
тайной аурой артиста,
что единственно имею.

Андрей Вознесенский

#вознесенский

* * *

Стихи не пишутся - случаются,
Как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.

Андрей Вознесенский

#вознесенский
#какпишетпоэт

Из поэмы «Оза»

А может, милый друг, мы впрямь
сентиментальны?

И душу удалят, как вредные миндалины?

Ужели и хорей, серебряный флейтист,
погибнет, как форель погибла у плотин?
Ужели и любовь не модна, как камин?
Аминь?

Но почему ж тогда, заполнив Лужники,
мы тянемся к стихам, как к травам от цинги?
И радостно и робко в нас души расцветают...
Роботы,
роботы,
роботы
речь мою прерывают.

Толпами автоматы
топают к автоматам,
сунут жетон оплаты,
вытянут сок томатный,
некогда думать, некогда,
в офисы — как вагонетки,
есть только брутто, нетто —
быть человеком некогда!

Вот мой приятель-лирик:
к нему забежала горничная...
Утром вздохнула горестно, —
мол, так и не поговорили!

Ангел, об чём претензии?
Провинциалочка некая!
Сказки хотелось, песни?
Некогда, некогда, некогда!

Что там в груди колотится
пойманной партизанкою?
Сердце, вам безработица:
В мире — роботизация.

Андрей Вознесенский

март 1964

#вознесенский

* * *

Шале под горой, виноградника вязь…
Жители рая,
на первый-второй рассчитайсь!
Первый. Вторая.

Вера Павлова

#павлова

* * *

Мой смысл жизни хочет большой камаз, чтобы в него помещался большой кирпич, мой смысл жизни улыбчив и кареглаз, он любит конфеты, конструкторы и ключи, он любит стихи, которые я пишу, холодную воду и льва со значка Пежо. Я расскажу ему позже, когда решусь, чего мне стоил каждый его шажок, я расскажу ему позже, когда пойму, когда подействует в венах актовегин, что я могла быть другой вопреки всему, но только тогда он тоже бы был другим, я расскажу ему позже… пожалуй, нет, он есть – и не важно, в общем, какой ценой, он проживет и больше, и лучше лет, и тем неразрывно свяжет себя со мной. Он будет главным лекарством – укол, разряд, пронзительный вопль: «Мама, пора вставать!», он поднимал меня тысячи раз подряд, значит, и в этот сумеет меня поднять. И я не ропщу на судьбу – ну за что мне так, рубцы заживут, время возьмет свое. Солнце, сопя, спит на моих руках и ровно в 9 в мире моем встает. И с каждой минутой время скрепляет нас, все так и случилось, до мелочей сбылось…

Мой смысл жизни хочет большой камаз, ест запеканку и весело морщит нос.

Светлана Лаврентьева

2009

#лаврентьева

* * *

Мне ведома была усталость,
к себе мучительная жалость,
я не поэтом был тайком,
а просто русским мужиком,
разбойником с большой дороги
из вольности - не по злобе,
а злость я вымещал на Боге,
и только с водкой - на себе,
когда тоска зеленым змием
вилась по сердцу моему
я был не иноком, но Вием,
я праздновал ночную тьму,
накрывшую холодный город,
дворцы и площади Москвы,
как будто на церковных хорах
мне пели темные волхвы,
что жизнь моя во мрак из мрака
сойдет и канет без следа.
Но сколько нежности, однако,
во мне бывало иногда.

Дмитрий Мельников

22 апреля 2021

#мельников

* * *

я
так
люблю
дома,
которых больше нет
которых – ни фундамента,
ни цели,
ни пепла на земле,
ни даже – тени,
и только снятся мне
уже десятки лет.
я помню
неказистость и уют
крылечки, подоконники, герани
столбы ворот
и слуховых окон венчальни
и чердаки, где голуби живут
мне люди помнятся,
что тоже жили здесь
я помню дни рождения и драки
и даже песни –
как репейник в шерсть собаке
впивались в память…
незатейливы слова,
мотив скрипуче-приторный, не броский;
под тапками покачивались доски
в танцующих некрашеных полах…
стояли ёлки здесь на каждый новый год
в шарах и мишуре и красных звёздах
и мало кто ложился спать тверёзым
(здесь водку пьют, шампанское – не брют)
топор звенел, особенно в мороз,
поленья колко отбивали склянки
и псы цепные жадно грызли банки
из-под тушёнки и балтийских шпрот
здесь засыпался зА ворот снег,
с крутой-высокой крыши ветром сдёрнут,
и почтальон стучался варежкою в окна,
когда письмо внезапное принёс
здесь пили чай, намазав на ломоть
нежадным слоем солнечного масла,
– того же цвета – лампа всё не гасла,
пока болтали всё о чём-то ни о чём
и кот урчал, и мыл усы в сметане,
и так немного лет – казалось – маме,
и я родился только лишь вчера,
и до утра не таяла жара.
я так люблю дома,
в которых книги
я не писал,
а лишь едва читал,
и буквы разбирая как интриги,
по-своему всё тут же толковал
и бабушке рассказывал своё,
чем несказанно умилял её:
она совсем неграмотна была,
считала только деньги, только сдачу,
жила в деревне на реке удачке
и наезжала «в наши города»…

я
так
люблю
дома,
которых
нет

такими всё
мне старыми казались
теперь уже и мне
полсотни лет
и… сколько простоять ещё
осталось?..

Михаил Пимонов

2 мая 2023

#пимонов

* * *

Облако, сырое как пеленка,
Серый свет, обезлюделый сквер.
Час быка сменив на час ягненка,
Утро подбирается к Москве.

Соловейно, птично, колокольно,
Вертолетно, ветрено, легко.
По реке прокатывают волны,
Из реки струится молоко.

Отуманясь, строгие высотки
Видят петропавловские сны,
Голуби снимаются в массовке,
Яблони не прячут седины.

Терпит покоренная бумага,
Строятся строптивые слова…
Носится по улице собака,
Радуясь – жива, жива, жива!

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт.

Константин Паустовский

#паустовский
#цитата
#поэзия

* * *

Ты почему-то покраснела,
а я черемухи нарвал,
ты целоваться не умела,
но я тебя поцеловал.

Ребята в сквере водку пили,
играли в свару и буру,
крутили Токарева Вилли
и матерились на ветру.

Такой покой в волнах эфира,
ну, а пока не льется кровь,
нет ничего уместней, Ира,
чем настоящая любовь.

Борис Рыжий

1999

#рыжий

* * *

В короне золотистого нарцисса
Дрожит росинка каплей хрусталя.
Её судьба с рожденья решена –
Блеснуть, и вмиг рассыпаться как бисер.

В огне таятся знаки увяданья.
Спешит река испить себя до дна.
В рассвет коварно прячется закат.
Всё исчезает. Но воспоминанья…

Людмила Гунина

#гунина

* * *

Подари мне ключ от сгоревшего дома.
Он мне дороже, чем дом.
Я не спеша приближаюсь к иному,
чтобы остаться в нем.
Неотличимы вода и воздух,
если в них бродит свет:
вспыхнувший на далеких звездах,
сошедших давно на нет.

Вадим Месяц

#вадиммесяц