* * *

Необъяснимо тихо. Скрипит коляска.
Вид пустыря, нет, городского сада.
Воздух бледнеет, словно уходит краска
с неба, с деревьев, с тинистого фасада.

На пустыре верткие полутени
так и танцуют, мимо скользят. «Видали?
Вот, – говорит, – бабочки прилетели,
так никогда рано не прилетали».

Ждите ответа. Здесь, как на крыше мира,
каждая фраза слишком пуста, наверно,
или темна слуху идущих мимо,
а для сидящих слишком обыкновенна.

Слишком заметны свойственные заикам
долгие паузы, слога неверный угол.
И ни степенным шагом, ни бедным шиком
не обмануть того, кто не так запуган.

Сколько усилий, чтобы стянуть магнитом
на пустыре, как в новоселье сводном,
тех, кто потом станет бесплатным гидом
и – наконец – поводырем бесплотным.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

* * *

Моя подруга пишет замечательные посты
Вешает увлекательные опросы
Делает дочкам затейливые хвосты
Плетет королевские косы
Еще она где-то преподает
Шьет вручную лоскутные одеяла
Играет на фортепьяно, красиво поет
Нет, говорит, я ни капельки не устала

Я до пяти в заботах и трудах
А дальше встретимся в кофейне на Прудах
Вот только развезу девчонок по кружкам
И должное отдам слоеным пирожкам!

Моя подруга нечасто пишет стихи
Но если пишет, то это поэзия, вот вам слово
Ей известны четыре рецепта тройной ухи
Восемь рецептов плова
Ее спрашивают: на каком топливе ты фурычишь?
Признавайся, на чем сидишь?
Небось, для себя одной этот быстрый в кармашке нычишь?
Ишь!
Она смеется.


А правда, как ей это удается?

Моя подруга знает
Что муж ей изменяет
Вот от чего она
Горит и не сгорает

Конечно он развода не попросит
Мужик жену одну с детьми не бросит
И нету выхода другого у жены
Чем каждый день идти как на тропу войны
Как тетиву натягивая нервы
Чтоб отобрать свое у этой стервы

А муж ее мне как-то говорит
Что сыт давно победами своими
Что этой женщины уже не помнит имя
А прочих нет в помине
И все равно жена его горит
Как бабочка в камине
Не верит ничему
И продолжает

Писать стихи
Вынюхивать духи
В неделю три борща и плов и две ухи
Мобильник каждый вечер отбирает
Фантомную помаду вытирает
И сходит как по досочке с ума

В ее кармашке молотая тьма
И боль толченая и ужас измельченный
И тертые сушеные грехи

Анна Русс

#русс

ПРАВДА О ДИНОЗАВРЕ

считается что тиранозавры были злые
это наглая ложь

как и то что трицератопсы медлительные
да они не бегали
а просто — вщщщ

диплодоки тупые?
интеллигентнее ящеров никто не встречал

белые
серебристые
надежные
снисходительные
глубокомысленные
естественные
терпеливые
добрые сердцем — это
о динозаврах

они —
не вы

Федор Сваровский

#сваровский

* * *

Когда кончается любовь,
Ты возвращаешься к себе -
И в этом, может быть, единственная честность.

Что повернется и начнет смотреть

В тебя такого непростого,
Такого разного, на треть
Больного (о чем никто не будет знать),
Чтоб разглядеть себя
И оттого все то, что ты задвинул, спрятал -
Случится, как неистовый апрель.

Который слишком был тобой,
Который слишком был,
Который Мишкой был

И плыл над городом, пока
над городом была возможность.

Михаил Войкин

апрель 2022

#войкин

* * *

«Он от чумы бежал как от чумы»
Но, молви, как чуму проводим мы?
Мы пьем Кюи, закусываем Шнитке,
ОстрОтою перевиваем страх.
Трюизмы извиваются в кострах.
Усилия белеют словно нитка
Усилия алеют словно нитка –
Нить небесмертья алчна и груба,
Дороговизной хвалятся гроба?
Находим облегченье в пепле, в прахе
(Как свет, он горек, нежен и легок).

Читаем в ночь любовникам «Бобок»,
Словами тщась зализывать прорехи
На ткани пониманья своего.
Из тех, кто был, осталось никого.
Я не умею знать, что это значит.
Весь этот дребезг драгоценный шум
Погиб, такого обаянья ум.
Лишь мышь ворчит над ней цикадка плачет
Кричит койот и скунс смердит нам всем
Помочь нельзя утешить надо всем
Ночь нависает волглым одеялом
Вот крови, а вот плесени пятно:
Живым и мертвым борзым и усталым:
Мы выпьем за него: предрешено.

Полина Барскова

#барскова

Сегодня день рождения Маши Малиновской - белорусской поэтессы, пишущей на русском языке, а так же литературного критика, редактора и литературтрегера.

#малиновская
#деньрождения

Мария Юрьевна Малиновская родилась 6 апреля 1994 года в Гомеле, Белоруссия.

Писать стихи начала с 10 лет.

В 2016 году с отличием окончила Литературный институт им. Горького.

В 2021 году Мария стала лауреатом премии Поэзия за стихотворение Бело-красно-белый флаг, посвящённое событиям в Белоруссии. После чего была подвергнута серьезной травле в сети за свою политическую позицию, многочисленным жалобам подверглось и само стихотворение. В итоге текст был удален со всех интернет-площадок, а Маша закрыла свои соцсети и теперь публикуется только на закрытой личной страничке.

С момента начала СВО Малиновская написала ещё ряд стихотворений в свойственной ей манере - Монолог россиянина.

Мне очень нравится точная характеристика стиля Марии Малиновской, которую в комментарии под её стихотворением дала Янина Солдаткина - Маша «стилизует технику художественного документализма или драматического вербатима, когда художественные тексты строятся на основе "человеческих документов" - записанных монологов и диалогов реальных людей (например, жанр разговоров в кафе) и как часть глобального литературного тренда на (иллюзию) достоверности и имитацию документальных форм это очень показательно».

Здесь в канале опубликованы и БКБФ, и Монолог россиянина, можно найти по тегу фамилии Марии.

#малиновская

* * *

на протяжении тела вся тяга его и к нему

приподнятый океан, податливый, незащищённый
с той стороны, где раньше было дно

там потустороннее волнение

зá полночь тела его уже не одно

осязание света разрастается новой органикой

нейронная сеть-паразит проникает везде
заражая живое и вытесняя из жизни

как мягкое содержимое
из хрупкой мелкокостной оболочки

или волокнистого моллюска
из раковины, к которой он прирос
отмершим канальцем рождения
выходным отверстием, откуда
идёт его время, постепенно обрастая им

или змею из яйца, где она змеёй ещё не стала
но уже готовится ползти

и голый бестелесный сгусток жизни
изучает свои границы

чувствует невыносимую близость ко всему

и гибнет от силы переживания

так сливаются клетки галактик
давя друг на друга тугими прозрачными стенками
проходят насквозь и сцепляются новым центром

танец блуждает по плоскости
которую создаёт

неевклидов танец

сечение времени

медленный спад океана
в невесомость
когда он отрывается от дна
и ощущает волнение

зá полночь жизни она уже не одна

так небесное тело, тактильно и больно гранича
переходит в другое

и в глубине начинается землетрясение
идёт нутряными толчками
мерно и тихо, не достигая поверхности

Мария Малиновская

19 ноября 2022

#малиновская

ИЗ ИНТЕРВЬЮ МАРИИ МАЛИНОВСКОЙ

22 января 2022 года


- Вы всегда можете объяснить, о чем ваши стихи? Или стихи не должны быть объяснены?

– Если говорить о собственных стихах, тяготеющих к языковой поэзии, то сама себе объясняю их уже после написания – пытаюсь уловить те или иные логические или ассоциативные связи, которые управляли моей внутренней речью в момент письма.

Открытиям иногда удивляюсь – откуда в текстах появляются отсылки к неевклидовой геометрии или древнеегипетской мифологии, например.

Культурный код на пару с бессознательным устраивают во время письма удивительные игры, если попытаться отпустить себя, довериться наплывам внутренней речи и не задумываться, почему именно эти слова и в этом порядке сейчас возникают, – а именно так я пишу.

И с этой точки зрения каждое современное стихотворение необъяснимо и в то же время объяснимо множеством разных способов.

- Перечитываете ли вы свои стихи, а перечитывая, находите ли в них новые смыслы? Меняете ли текст со временем?

– Иногда перечитываю и всегда нахожу. К примеру, у меня есть пока еще не опубликованное стихотворение «Карта воспоминаний», где я совершенно случайно увидела те самые отсылки к неевклидовой геометрии.

Есть цикл «Актанты», вошедший в книгу «Движение скрытых колоний», но написанный приблизительно за год до того, как я заинтересовалась колониальной тематикой, и в общем-то вне связи с постколониализмом, хотя сейчас я прочитываю его в этом ключе.

Был забавный случай с одним стихотворением (называть его не стану), написанным в общем-то об эротическом опыте, но абсолютно все расценивают его как политическое. С некоторых пор я и сама воспринимаю его так же.

- Может ли поэзия кому-то помочь?

– Может. Герои «Каймании» не раз говорили мне, что снова смогли почувствовать себя важными и нужными, потому что их истории кто-то захотел услышать, записать и даже опубликовать в рамках масштабного литературно-социального проекта.

Благодаря «бело-красно-белому флагу» и «где ваши политзаключённые» многие читатели из разных стран узнали о том, что происходило в Беларуси. А языковая поэзия способна в буквальном смысле провести человека сквозь себя самого, если он умеет чувствовать слово.

#малиновская
#поэзия
#какпишетпоэт
#интервью

* * *

В ночную смену собирал отца:
Кусочек хлеба, сало, два яйца,
Дымится чай в замызганном стакане.
И если жизнь отматывать с конца,
То этот натюрморт – на первом плане.

Еще луна над городом плывет
И тьма беззубый разевает рот,
Закрой глаза – но чудо непреклонно:
Отец – на смену, мама – третий год
В больничной тьме вздыхает обреченно.

И я один иду в четвертый класс:
Отец с ночной не размыкает глаз.
Будить его мне жалко и неловко.
И в это утро каждому из нас
Мерещилась счастливая концовка.

Владимир Косогов

#косогов

ДВОЕ

1

Мария,– шепнул он,– всё замерло в спячке,
Смотри, сколько снега; не видно жилья,
Как будто всем цехом небесные прачки
Затеяли стирку и глажку белья.
Я знаю,– шепнула Мария,– сегодня
Мне ангел явился под утро, и я
Проснулась от счастья, что дева господня…
А снег всё летел и летел на поля.

2

Въезжала ночь на чёрных дрогах
О восемнадцати ветрах,
И ливень лил во всех залогах
И всех на свете временах.

Гроза белила глыбы грома,
Луга и лог в слепящий мел,
Топила в гуле угол дома,
Омелу, вербу, чистотел.

Сияла над оленьей шкурой
Звезда полночная в углу,
И брезжил локон белокурый
Сквозь гул и грохот, сон и мглу.

Светились тихие запястья
И пламенел высокий лоб,
Когда всю землю от ненастья
Бил мелкий бисерный озноб.

Спала и плакала округа,
Не видя в буре водяной
Двух тел, впадающих друг в друга,
Как две реки, чтоб стать одной.

Заговорённые от горя
И всех потусторонних сил,
Два сердца бились, ливню вторя,
А ливень лил, и лил, и лил.

Сергей Шестаков

#шестаков

* * *

как открывается вдруг горная гряда,
разгадка, скважина; все доводы поправ, ты
возник и оказался больше правды -
необходимый, словно был всегда.

ты область, где кончаются слова.
ты детство, что впотьмах навстречу вышло:
клеёнка, салки, давленая вишня,
щекотка, манка, мятая трава.

стоишь, бесспорен, заспан и влюблён,
и смотришь так, что радостно и страшно -
как жить под взглядом, где такая яшма,
крапива, малахит, кукушкин лён.

я не умею этой прямоты
и точной нежности, пугающей у зрячих,
и я сую тебе в ладони - прячь их -
пакеты, страхи, глупости, цветы;

привет! ты пахнешь берегом реки,
подлунным, летним, в молодой осоке;
условия, экзамены и сроки
друг другу ставят только дураки,
а мы четыре жадные руки,
нашедшие назначенные строки.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

В старый город пришёл Апрель. Из плаща сыпал снег и град. Вечерами пил морс и эль, ел чернику и виноград. Просыпался часам к пяти. Иногда – к четырём и трём. Был огромный как синий кит. И любил рисовать углём.

У Апреля был верный друг. Его имя, конечно, – Март. У него было тридцать штук (или сорок) игральных карт. Март любил бергамот и «Сплин», ездил в Лондон и Петербург. Он был рыжий как апельсин, разноцветный как летний луг. Вместе с ним приходил Февраль. Приносил арманьяк и сыр…

…до рассвета горел фонарь.

И Апрель выходил босым, завернувшись в короткий плащ. Допивал из бутылки эль. И чеканил футбольный мяч о большую сухую ель. Напевал ДДТ под нос и смотрел, как горит рассвет. Вспоминал, что конечен пост уже тысячи длинных лет. Небо цвета как карамель отражалось в потоках рек.

В старый город пришёл Апрель.
В старом городе выпал снег.

Джек Абатуров
(Саша Кириллова)

2015

#кириллова

Моментальный снимок

Движенье выходов моих приятных
на улицу мне доставляет радость,
людей чуть выпуклых и непонятных
движенью моему обратность,
и в целом: эта невозбранность.

На срезе воздуха автомобилей пёстрых
в зрачке несутся карусели,
то вижу их, то думаю о сёстрах,
то пью в кафе дымящееся зелье.
О, совести неугрызенья!

Поверхностность бежит дымком над кофе,
как худенький и бородатый,
главу посыпав пеплом философий,
безумец, библио́теки оратай
и жертва этих многострофий.

Забудь свою забывчивость, цветенье,
в мельканье чашечек коленных
детей я вижу поведенье
и свет их лиц осуществленных.
О, наших счетов несведенье!

Смотри, пока не глух, пока не слеп я,
смотри, смотри, пока не уязвим, но
неуязвим и слитен всею крепью,
пока стою, забыв Тебя взаимно,
предавшись своему великолепью.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

Излучины луны изучены по дням - сначала острый серп, потом тяжелый гонг. Плывёшь вокруг нее и пробуешь понять, песок ли в глубине, вода ли тут кругом. Гадаешь о себе - мираж или мирской смиренный человек, бредущий сквозь туман. И почему луна всегда звучит тоской и медленно растёт, готовясь отнимать. Дорога на воде, прорехи в кронах лип, холодный меткий луч, летящий под ребро. Плывёшь вокруг луны и чувствуешь прилив, и ткань миров тонка, и видно серебро. Ключицы облаков, небесная любовь, великая жена, рождающая всех. Прижаться бы к тебе своим горячим лбом, но в небе только гонг. А скоро станет серп.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *
Олегу Васильеву

взглянем радостно на мир
мы иначе не умеем
вот гимнастка на обложке
огонек такой журнал
приподняв немного ножку
балансирует стройна
в 56-м году
у народа на виду
свет и тьма
свет в домах
снаружи тьма
свет во тьме
это мы
это свет
а тьмы нет

Иван Ахметьев

#ахметьев

* * *

Рассказано наперебой понятно только нам двоим когда мы говорим с тобой язык становится родным не растолкуешь словарям верлибром не переведешь как сытно говорится нам как благодатен наш галдеж

Вера Павлова

#павлова

Сегодня была Лазарева суббота, которая предваряет Вербное воскресенье (Вход Господень в Иерусалим), а с понедельника начнётся Страстная неделя, самый важный период в году у христиан.

Уже третий год продолжу свою традицию ежедневно публиковать до Пасхи стихотворения, связанные с верой, Богом и Страстной неделей.

Прошлогодние публикации можно найти по тегам

#страстнаянеделя
#бог
#подборка

* * *

– Всё хорошо, мой Лазарь, всё хорошо,
выпей вина и миндаля отведай,
видишь, желанный дождь, наконец, пошёл,
первый засушливым этим летом.

Лазарь встаёт и глядит в окно –
дети, смеясь, танцуют в сиянье лужи.
Только под нёбом горько, в душе темно,
только на сердце иней посмертной стужи.

– Что же мне снилось? Марфа была в
слезах,
и виноград, плача, несла Мария.
Я обнимал их, в Марфиных волосах
видел пчелу…
Но были мне все чужие.

Белый козлёнок смотрит в проём дверей,
воды текут улочками кривыми.
Сон отступает…
Ближе, теплей, родней
небо, земля и всё, что на них и с ними.

Сергей Пагын

#пагын
#страстнаянеделя
#лазаревасуббота

ВЕРБНОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ

Раб робкий, лукавый, неверный,
бесплодная пустошь, отстой-
семь тоненьких веточек вербы
несу я из храма домой.

Нам с вербой далЕко до неба.
Я чую в себе маету:
я был, или всё-таки не был,
где путь устилали Христу?

Пускай это глупо и странно,
но мне б этот день воскресить.
Узнать, я кричал ли "Осанна!",
что б после "Распни!" завопить?!

Я подличал и прогибался,
иль все же себя побеждал?
Я тем же ль, чем здесь, восхищался,
а после проклятия слал?

Я знаю одно лишь наверно,
что в сердце, где жил алкоголь,
сегодня невзрачная верба
внесла умиленье и боль.

Без боли не будет рожденья.
И как ты чудес не проси,
без боли не будет спасенья-
ведь нету на подвиги сил.

...Я вспомнил мальчишку. Поверьте,
он к Едущему на осле
тянул подмосковные вербы
в далёкой не нашей земле.

Хоть мал, но душой не бездарен,
носил я восточный наряд.
И мне, только мне был подарен
весёлый и ласковый взгляд!

Я вырос...и зол, и неверен.
Но старчески-детской рукой
т е с а м ы е тонкие вербы
донес я из храма домой!

Александр Жарков

2021

#жарков
#страстнаянеделя
#вербноевоскресение

* * *

Ты чертила мне свой прозрачный мир:
треугольник в круге, звезду, спираль…
На твоих открытий блестящий пир
приходила плакать моя печаль.

Потому что Бог твой – холодный знак,
и дела Его от нас далеки,
потому что я выбираю мрак,
где мерцают слов костяки.

И, глядишь, в моей косолапой тьме
Бог, пропахший дымом и молоком,
мне навстречу выйдет – прижмет к себе
и обдаст овчинным меня теплом.

Сергей Пагын

#пагын
#страстнаянеделя
#бог