* * *

Я стою у открытой двери, я прощаюсь, я ухожу. Ни во что уже не поверю, — всё равно напиши, прошу! Чтоб не мучиться поздней жалостью, от которой спасенья нет, напиши мне письмо, пожалуйста, вперёд на тысячу лет. Не на будущее, так за прошлое, за упокой души, напиши обо мне хорошее. Я уже умерла. Напиши!

Вероника Тушнова

1965

#тушнова

* * *

Думалось, все навечно,
Как воздух, вода, свет:
Веры ее беспечной,
Силы ее сердечной
Хватит на сотню лет.

Вот прикажу –
И явится,
Ночь или день – не в счет,
Из–под земли явится,
С горем любым справится,
Море переплывет.

Надо –
Пройдет по пояс
В звездном сухом снегу,
Через тайгу
На полюс,
В льды,
Через «не могу».

Будет дежурить,
Коль надо,
Месяц в ногах без сна,
Только бы – рядом,
Рядом,
Радуясь, что нужна.

Думалось
Да казалось...
Как ты меня подвела!
Вдруг навсегда ушла –
С властью не посчиталась,
Что мне сама дала.

С горем не в силах справиться,
В голос реву,
Зову.
Нет, ничего не поправится:
Из–под земли не явится,
Разве что не наяву.

Так и живу.
Живу?

Александр Яшин

1967

#яшин

Любимое стихотворение с сегодняшнего творческого вечера Ольги Седаковой

Ангел Реймса

Франсуа Федье

Ты готов? -
улыбается этот ангел –
я спрашиваю, хотя знаю,
что ты несомненно готов:
ведь я говорю не кому-нибудь,
а тебе,
человеку, чье сердце не переживет измены
земному твоему Королю,
которого здесь всенародно венчали,
и другому Владыке,
Царю Небес, нашему Агнцу,
умирающему в надежде,
что ты меня снова услышишь;
снова и снова,
как каждый вечер
имя мое вызванивают колоколами
здесь, в земле превосходной пшеницы
и светлого винограда,
и колос и гроздь
вбирают мой звук –

но все-таки,
в этом розовом искрошенном камне,
поднимая руку,
отбитую на мировой войне,
все-таки позволь мне напомнить:
ты готов?
к мору, гладу, трусу, пожару,
нашествию иноплеменных, движимому на ны гневу?
Все это, несомненно, важно, но я не об этом.
Нет, я не об этом обязан напомнить.
Не за этим меня посылали.
Я говорю:
ты
готов
к невероятному счастью?

Ольга Седакова

#седакова

* * *

У берегов широкого заката,
где лодки мы оставили когда-то,
земную радость выбрав и беду,
горит звезда.
Горит звезда, не грея.
И я смотрю, немного сожалея,
в прозрачную немую высоту.

Они вон там – за той железной тучей,
их занесло до самых до уключин
лазурной галькой, золотым песком.
А здесь – весна…
Простая жизнь. Простая,
как глиняная птица расписная,
как старенькая лавка под окном,

как руки дочки, пахнущие вербой…
Уже слабее полыхает небо,
но лужи света рыжего полны.
И снег последний тает на асфальте.
И если бы не лодки на закате,
тогда о чём с тобой мечтали б мы?

Сергей Пагын

#пагын

Когда ты поймешь, что мои стихи — не стихи, поговорим о поэзии.

Рёкан Тайгу (японский писатель и философ)

#рекантайгу
#цитата
#поэзия

Два стихотворения

I.

Ушёл бы в тень, чтоб не смущать расцветкой
и странностью своей не по годам.
Всё ничего, но отчего ты ветхий
такой, адам?

Я предлагаю выпить за того,
кто никому не кажется героем;
на ком одно отчётливо тавро:
что никакой магнит в него не встроен.

Пусть кажется, что он один из тех,
кто пополняют глиняное войско,
я пью за ветхий, ненадёжный мех,
за это обречённое геройство.

Никто не знает, сколько надо сил,
чтоб походить на сломанную ветку.
В какую направляемся разведку,
не говорят, кого бы ни спросил.

II.

Уже как будто ничего не жалко,
и время отлетает как побелка,
приёмный начинается покой.

Он думает, что смерть его сиделка,
и если что, поправит одеялко,
и нужное лекарство под рукой.

Какие-то знакомые облатки,
но с посторонней сущностью внутри.
Едва успеешь вытащить закладки,
подходит та, что говорит замри.

Страница, над которой задремал,
дыхание, уснувшее в гортани,
провалятся в сияющий туман,
где вещи не имеют очертаний;

в тот переход, где самый свет засвечен,
и нет концов, и жаловаться нечем.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

* * *

Прийти с невестой в южный городок,
дойти пешком до маленькой кофейни,
где кофий воскуряется трофейный,
вплетаясь в моря тонкий холодок.
Стать незаметней, чем её наряд:
все эти стёжки, вытачки и строчки,
сводившие с ума поодиночке,
теперь пускай морочат всех подряд.
Здесь рядом звон гитары, скрип шаланд.
Гортань матроса вздулась, как акула.
Вот девочка на пуфике уснула,
с неё забыли снять огромный бант.
Мы в ней находим собственный талант,
мы встали по бокам для караула…
Мы медленно читаем её сон,
как чёрно-белый сказочный гербарий.
Постой. Прости. Мы рождены в кошмаре.
Оставьте нас. И все отсюда вон.
Не плачь. Беги. Вчитайся между строк.
Вот крики солдатни, обрывки арий.
Вся философия осталась в будуаре.
Вот тебе — Бог, а вот — порог.
Лишь дурачок картавит на гитаре:
«Прийти с невестой в южный городок».

Вадим Месяц

#вадиммесяц

* * *

Пили-ели кофе, лампочка горела,
и лицо напротив моего
на себя как будто в зеркало смотрело.
Больше не случилось ничего.

Прежние повадки, те же разговоры,
дворик и веранда, стол с окном,
и сквозняк швыряет бабушкины шторы
на стакан с вином.

Я все это видел — то ли на картине,
то ли просто мелом на стене.
Угол батареи в белой паутине,
человек с собой наедине.

Евгений Никитин

#никитин

КОВЧЕГ

Пожалуй, лишь теперь кончается наш век.
Прощальные часы свой ускоряют бег.
Их внутренняя речь размеренна, как пенье,
но можно различить в ней ноты нетерпенья.
Пора, давно пора, причал освобождать:
ковчег уж снаряжен, он век не может ждать!..
О, сколько нас таких, последних, на причале
в плащах поношенных и облаках печали!
Конца не видно нам, нас тьмы и тьмы и тьмы,
кого, как не себя, здесь провожаем мы?

Бесценные друзья, подруги, сестры, братья!
довольно, разомкнем усталые объятья, —
неважно, что за порт, неважно, что за флаг,
давно пора на борт идти, за шагом шаг
теряя память, вес, походку, имя, эго...
Плыви, плыви, ковчег, кров из огня и снега.

Вячеслав Попов

#попов

* * *

листопалый в расплывчатой пантомиме
как стекло ощупал лицо застыл
трепеща вцеловывается в настил
из неровных линий
пустотой танцуя во всем и в нем
замирая всплеском и оседая
мир прижмется маленький мой рыдая
всем своим дождем
до чего же голодно до чего
невозможно вытерпеть и не сдаться
говорю что думаю милый здравствуй
мир живой
он растет и вспыхивает и длит
многорукой песенкой тонкий воздух
пахнет солнцем храмом горячим воском
камень плит
у окурка нежный горит подтек
одиноко тянет свой рот дрожащий
замереть продвинуться и разжаться
как цветок
и трепещут ноздри велосипеда
и летит с холма и глаза закрыв
поднимает небо прозрачных крыл
в голубое небо

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

* * *

Порой по улице бредешь -
Нахлынет вдруг невесть откуда
И по спине пройдет, как дрожь,
Бессмысленная жажда чуда.

Не то чтоб встал кентавр какой
У магазина под чесами,
Не то чтоб на Серпуховской
Открылось море с парусами,

Не то чтоб захотеть - и ввысь
Кометой взвиться над Москвою,
Иль хоть по улице пройтись
На полвершка над мостовою.

Когда комета не взвилась,
И это назовешь удачей.
Жаль: у пространств иная связь,
И времена живут иначе.

На белом свете чуда нет,
Есть только ожиданье чуда.
На том и держится поэт,
Что эта жажда ниоткуда.

Она ждала тебя сто лет,
Под фонарем изнемогая..
Ты ею дорожи, поэт.
Она - твоя Серпуховская,

Твой город, и твоя земля,
И невзлетевшая комета,
И даже парус корабля,
Сто лет как сгинувший со света.

Затем и на земле живем,
Работаем и узнаем
Друг друга по ее приметам,
Что ей придется стать стихом,
Когда и ты рожден поэтом.

Арсений Тарковский

1946

#тарковский

* * *

В кого влюблена ты этой весной?
Если нет никого – соври.
Для себя самой,
Той,
Помнишь о ней?
Смотри –

Вон они, провода, дороги, дома,
Окна забиты, нет никого давно,
Только спустя столько лет –
Всё равно весна.
Только весне опять
Всегда
Всё равно.

Ещё сто шагов – и услышишь музыку, как тогда,
Но можно уже не принимать
Решений.
И только солнце,
Только полосы
Провода,
И знание – всё
Сложилось
Волшебно.

Улыбаюсь под маской – как бы хотела обнять –
Не того, не другого,
А ту –
Тоненькую себя,
Которая едва дышит,
Но пишет
На каждом шагу
От метро по Никитскому.
Сказать ей – ты всё сделала,
Лучше даже придумать нельзя.
Это лучше любой мечты,
То что обернулось правдой-истиной.

Здравствуйте,
Я весной здесь когда-то жила-была.
Всю весну ходила,
Писала,
Плакала,
Кофе горький пила,
Я здесь была несчастливой,
Потом счастливой,
Я возвращаюсь сюда весной.

Каждой весной я влюбляюсь
Для себя,
Для себя
Той.

Ольга Лишина

март 2021 - марту 2012 лично в руки

#лишина

* * *

прежде чем стану радиоактивным пеплом,
грудой осколков, коробкой цветных деталей
в этой весне, где вдогон соловьиным трелям
тикает таймер,

выйдем на улицу, ветру подставим лица -
перед тем, как проснуться за этим краем;
если свобода в том, чтобы выбрать себе убийцу,
я выбираю.

как под ногами земля вращается быстро,
с каждым чертовым шагом все меньше шансов;
повремени перед тем, как мне в голову выстрелить,
дай отдышаться,

прежде чем молча проводишь меня по плацу,
где за секунду покажут мне все мое детство, -
дай сделать вдох, успокоиться и собраться,

дай наглядеться.

Екатерина Михайлова

#екатеринамихайлова

Сад камней

Я возвращаюсь к себе, прихожу в себя.
Время стекает холодной росой в сады.
Господи, хлеба насущного голубям
дай
Ты.
 
Пусть на помин моих уходяших дней
пыльную мякоть тюкают не спеша…
Надо бы камни собрать, но в саду камней
так отдыхает между теней душа.
 
Там, в стороне от торных людских дорог,
где только дождь оставляет недолгий след,
где только ветер-выдох и ветер-вдох
путают в прядях листву облетевших лет,
 
время молчать, любить и прощать, пока
память латает трещины на камнях,
серыми мхами штопая их бока...
Господи, видишь между камней меня?
 
Видишь, как сквозь рассвет прорастают сны –
бледная трын-трава на седой стерне?
Веры, терпения, света и тишины
дай
мне.

Полина Орынянская

2019

#орынянская

* * *

Пятая сторона света, откуда ты,
Знает едва ли о четырех других.
Ветер, пришедший с юга – твои черты,
Ветер, пришедший с севера – воздух их.
Ты распускаешь волосы, и опять
Ливни шумят, выходят реки из берегов,
Освобождая место губам шептать
Здравствуй – со всех весенних материков…

Сергей Шестаков

#шестаков

Сегодня день рождения одного из моих любимых поэтов - Сергея Пагына.

Сергей Анатольевич Пагын родился 30 марта 1969 года в молдавском городе Единцы в семье служащих.

Окончил филологический факультет Бельцкого пединститута.

Работал в районной газете - сначала в качестве корректора, а затем заведующим отделом писем. Был редактором литературной страницы. Некоторое время трудился сапожником и торговым агентом.

Автор нескольких стихотворных сборников, лауреат премии «Молодой Петербург» (2011).

Дипломант Международного поэтического конкурса имени Н. С. Гумилёва «Заблудившийся трамвай» (2010).

Первый победитель Международного поэтического интернет-конкурса «Эмигрантская лира» в номинации «Неоставленная страна» (Бельгия, 2012/2013).

Является членом Ассоциации русских писателей республики Молдова.

Живёт в городе Единцы Молдова.

С 2000 года является главным редактором регионального периодического издания «Норд-инфо».

#пагын
#деньрождения
#биография

«Поэзия Сергея Пагына - исключительное явление в современной литературе Молдовы. 

Стихи его завораживают, восхищают, вызывают острейшее сопереживание. Обыденное и божественное, великое и бесконечно малое - в творчестве Сергея все вещи мира равнозначны. Они – суть части единой гармонии. 

Способность увидеть божественное начало «в предметах голых, в трещинках, в пыли…», увидеть неповторимую красоту каждого мига бытия – это, наверное, и есть, то, что принято называть талантом. 
 
Читая стихи Сергея, заново открываешь мир. В них всё знакомо и привычно, вот только выглядят эти знакомые вещи чуть иначе. Просто каждая становится чудом.
 
Вот, скажем, снег пошёл – чудо! «И качнулось тихим снегом пошедшим, вертикальное господнее время».
 
И ещё у Сергея безупречный вкус. Никакой искусственности, ничего банального, «красивенького», фальшивого…

Пагын великолепно владеет словом и пишет вдумчиво, глубоко, пронзительно.
 
То, что он вошёл в число лучших русских поэтов – закономерно и заслуженно.»

Михаил Поторак

* * *

Сколько совершаешь ошибок!
Иногда ты холоден и несправедлив,
любящих тебя порой обижаешь,
а не любящим – льстишь.
 
Но бывает
напишешь стихотворенье –
словно в пустой церквушке
постоишь
со свечой.

Сергей Пагын

2022

#пагын
#поэзия

* * *

С натруженных за день рук отца
медленно стекает усталость.
 
Запах дыма и яблок
в сумеречном тепле
субботы…

Сергей Пагын

#пагын
#отец

* * *

Когда человек выбирает стать тенью,
он слышит печаль однолетних растений,
шуршащих зимой на ветру,
он чует дыханье воды под суглинком,
он ходит в прозрачных воздушных ботинках
по снежному с ночи двору.

А мы вызываем к нему костоправа,
а мы предлагаем таблетки и травы,
и водим его по врачам,
к целителям ходим и делимся снами,
гадаем, вздыхаем, а он уж не с нами,
а он далеко уже – там…

Сквозь сердце его пролетает синица,
в его средостенье шиповник ветвится,
он - голос заснеженных трав,
он - воздух заплечный, и зов его тает…
Он сделал свой выбор,
и смерть наступает,
к уходу его опоздав.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

старый Джо пишет письмо жене, грифель зажав между пальцев:
«здравствуй, моя хорошая, смейся и хохочи, будто смерти нет,
будто всё ещё впереди, будто мы отчаянные скитальцы,
словно нам по восемнадцать, максимум двадцать лет.

словно ещё вчера мы сидели у пирса, пили ром и обожали
твердить о том, как мир вокруг необъясним и невесом.
и волны лижут опустевший берег, обнажая,
седую вечность, что под нашими ногами прячется в песок.

я не знаю, какая погода сегодня в твоём краю,
а у нас здесь весна основательно набирает силу.
море целует скулы холодных скал, чайки летают низко, они поют
о том, как без тебя здесь муторно и тоскливо.

я не знаю, что мне тебе сказать, и к чему слова,
у меня всё по-прежнему, только нынче чаще стою у паперти.
знаешь, моя хорошая,
а ведь ты оказалась права —

в мире нет ничего прекраснее и страшнее памяти.

я не то чтобы теперь совсем перестал бороться,
но кардиограмма выдаёт мне сердечный сбой.
без тебя здесь всё так же светит смешное солнце,
но куда б я ни шел, я тебя всюду беру с собой.

почему-то никто не понимает стариковских моих речей,
у кого мне здесь вымолить, выреветь, выпросить ответ,
на вопрос: что же делать, куда брести и главное — зачем,
что же мне делать в мире,

в котором
тебя
нет?

сколько бы лет ни прошло, ты становишься все дороже,
без тебя дом пуст, ветер скулит за окном от сих до сих.
боль отвоевывает каждый сантиметр кожи,
и противиться ей у меня больше не остаётся сил.

видимо, отведено судьбой мне — помнить тебя веками,
вздрагивать каждый раз, когда ветер сквозит через дверной проём»

Джо кладёт письмо на холодный могильный камень,
много курит,
щурится на закат
и долго думает
о своём.

Аня Захарова

#захарова