* * *

Как будто не я — кто-то,
От вспышки слегка бледный.
Сквозь пыльный проём фото
Гляжу, четырёхлетний.

Ещё невелик ростом,
Ещё не видал скотства.
Кто встретил меня взрослым —
Едва ли найдёт сходство.

Мы все подросли выше
И больше теперь весим,
А жизнь — череда вспышек,
А мы — череда версий.

Пройдут день за днём будни,
Присыплют глаза пылью,
И мы не всегда будем,
Но мы навсегда — были.

debug.log

#debug

* * *

разве стихи начинаются
со взгляда
во мгле куда проще нащупать твоё плечо
или коснуться ступни
а взгляд возникает позже
хотя стихи
и не оканчиваются им

Андрей Першин

#першин

* * *

Ты приходишь и даешь имена вещам, живешь в мире вещей,
Говоришь с вещами, создаешь новые вещи,
Находишь новые имена для новых вещей.
Или всю жизнь изучаешь списки имен вещей,
Уточняешь имена, споришь с другими обладателями списков
По расхождениям.
Преподаешь имена вещей новым людям, которые выйдут в мир, позабыв имена вещей или не смогут создавать вещи.
Но кто-то, отчаявшись, спросит у вещей их имена,
Станет слушать голоса вещей и они назовут ему свои имена.

Виталий Пуханов

#пуханов

* * *

Когда я стану львом небесным,
когда я стану мертвым львом, -
войди в пустой и темный дом
и с зеркала сними завесу.
И кресло к зеркалу придвинь,
и ногу на ногу закинь,
и, продолжая разговор,
открой "Герцеговину Флор"
и сигарету закури,
и долго в зеркало смотри
на гладь блескучую канала,
на изваяния ворон,
на каменные пьедесталы,
на многозвездный небосклон,
на этот тонкорунный свет,
где я брожу с другими львами,
и желтые хвосты комет
привычно следуют за нами,

и сядь, как прежде ты сидела,
надменно выдыхая дым, -
чтобы я видел твое тело
и чувствовал себя живым.

Дмитрий Мельников

25 июля 2015

#мельников

* * *

Как же было нам не обозлиться?!
Рядом с Ним расселись беспардонно
Мотя из налоговой полиции,
Магда из массажного салона!

Как же нам не предпочесть Денницу
Плотницкой компании хваленой -
Мотьке из налоговой полиции,
Машке из массажного салона?!

Ведь и в этой чертовой провинции
Мог бы выбрать Флавия, Филона,
Хоть Варраву - все ж не из полиции
И не из массажного салона!..

Я воображаю наши лица
В Судный день, когда, поправ законы,
Рыболов, и мытарь, и блудница
Воссияют у Господня трона.

Тимур Кибиров

#кибиров

* * *

Мне нравятся фильмы с открытым финалом,
Когда можно выбрать меж гибелью, балом,
Объятьем, разлукой, рассветом в горах,
Меж горьким «Увы» и восторженным «Ах!».
Чудесна поездка с открытою датой:
Прощайте, до скорого, буду когда-то.

Лариса Миллер

#миллер

* * *

Как здесь холодно вечером, в этом безлюдном саду,
У квадратных сугробов так холодно здесь и бездомно.
В дом, которого нет, по ступеням прозрачным взойду
И в незримую дверь постучусь осторожно и скромно.
На пиру невидимок стеклянно звучат голоса,
И ночной разговор убедительно ясен и грустен.
— Я на миг, я на миг, я погреться на четверть часа.
— Ты навек, ты навек, мы тебя никуда не отпустим.
— Ты всё снился себе, а теперь ты к нам заживо взят.
Ты навеки проснулся за прочной стеною забвенья.
Ты уже на снежинки, на дымные кольца разъят,
Ты в земных зеркалах не найдешь своего отраженья.

Вадим Шефнер

#шефнер

Поэтический минимум от Иосифа Бродского

Английская, американская: Роберт Фрост, Томас Харди, Уильям Батлер Йейтс, Томас Стернз Элиот, Уистен Хью Оден, Марианна Мур, Элизабет Бишоп.

Немецкая: Райнер Мария Рильке, Георг Тракль, Петер Хухель, Ингеборг Бахман, Готфрид Бенн.

Испанская: Антонио Мачадо, Федерико Гарсиа Лорка, Луис Сернуда, Рафаэль Альберти, Хуан Рамон Хименес, Октавио Пас.

Польская: Леопольд Стафф, Чеслав Милош, Збигнев Херберт, Вислава Шимборска.

Французская: Гийом Аполлинер, Жюль Сюпервьель, Пьер Реверди, Блез Сандрар, Макс Жакоб, Франсис Жамм, Андре Френо, Поль Элюар, Виктор Сегален, Анри Мишо.

Греческая: Константин Кавафис, Йоргос Сеферис, Яннис Рицос.

Голландская: Мартинус Нейхоф («Аватар»).

Португальская: Фернандо Пессоа, Карлос Друммонд де Андрад.

Шведская: Гуннар Экелёф, Харри Мартинсон, Вернер Аспенстром, Тумас Транстрёмер.

Русская: Марина Цветаева, Осип Мандельштам, Анна Ахматова, Борис Пастернак, Владислав Ходасевич, Велимир Хлебников, Николай Клюев, Николай Заболоцкий.

#бродский
#поэзия

* * *

«Смерти нет, смерти нет, смерти нет….»
Повторяй эту мантру почаще.
Ты живой ещё и настоящий,
хоть и стар, как одышливый Фет.

Обжигающий берег реки,
порыжелые сосны в закате.
Как же славно здесь жить, в благодати,
этой самой, с косой, вопреки.

Повторяй «смерти нет», повторяй….
Всё качнётся однажды к началу.
И рыбарь, что подходит к причалу,
не заметит реки невзначай.

Георгий Чернобровкин

#чернобровкин

* * *

Зверушка. Амеба. Головоногий моллюск. Медуза.
Со дна меня через раскрытые шлюзы
всплывает допотопное мореобразное —
странными шевелящимися щупальцами
тянется к прекрасному,
через толщу сознания, взрезая узы,
забывая, что все напрасно,
бесстрашно
подставляя волнам, течениям и простору
слабенькое смешное тельце
(просто вздохнуть, всего лишь погреться),
наполненное до упора,
до готового сорваться с кончика плавника слова,
которого не выговорить губам
(особенно если их нет).
Хорошо Афродитой выходить из пены к людским берегам.
Даже Русалочкой приравнять язычок и хвост к ногам…
Как не завидовать маленькому моллюску человечьим шагам
навстречу!
Самой возможности человечьей речи.
Острым краем прободая навылет,
немое слово
растекается кружком по воде,
возвращаясь в пустое подсознательное нигде.
Море успокоительно плещется.
Медуза, подобравшись покрепче,
заходит на новый виток,
веря, что росток, листок, лепесток —
ее никому не нужный лепет —
хотя бы через пятьсот столетий
все-таки разомкнёт ей уста.
Слова — они ведь что-то вроде моста
изнутри наружу,
кому-то в душу, в самые уши —
эволюционный механизм из пучины на сушу.

Янина Солдаткина

14 февраля 2023

#солдаткина

* * *

я в старом пальто, растерянности, тисках
устало твержу, что нет ни ума, ни силы,
а он говорит как красива моя тоска
и чтобы я почаще ее носила.

другой говорит, что скоро придет весна
и этому рады все до потери пульса.
и четко по расписанию кровит десна
от каждого недалёкого "не волнуйся".

а третий кричит о том, что уже давно
меня размололо, после - переболело.

казалось, что в каждом "он" затаилось "но",
по сути, выражаемое пределом

того, что уже не вынести, не нести.
и я тороплюсь к тому, кто меня не помнит.
он говорит - гори, сжимая меня в горсти ,

и укрывает от ветра меня ладонью.

Саша Мисанова

#мисанова

* * *

Вдоль по улице метелица плывёт —
это числа покидают небосвод,
это числа составляют кружева,
слой за слоем, белизною наносной,
ожидая, что воротятся слова,
как обычно — восстановятся весной,
посмотри, вчерашний нерест залатал
и квартиру, и колодец, и квартал,
слой за слоем, кроме дыма на трубе,
город — множество, подобное себе,
в небе ходит грозовой водоворот,
это числа подпирают небосвод,
это числа повторяют небосвод,
потому что основного — не нашли,
собирают мир наощупь, напролёт
оставляя единицы и нули,
чтоб весной художник, глядя на залив,
лужи, зонтики, трамваев тяжкий бег,
и не вспомнил, как стирал лицо земли,
где под снегом и под снегом — только снег.

Елена Михайлик

#михайлик

* * *

Стройный такой дымок из трубы идёт,
бледный, тонкий, а держит небесный свод
со всеми его богами и бездной звёзд,
садом, где нет, наверно, вороньих гнёзд.

Дым стоит, не качаясь, а снизу – дом,
человек живёт неприметный в нём,
говорит с котом, долго топит печь,
чтоб и быт, и небо над ним сберечь.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Рядом, а ты и не знаешь,
Семь лет по улицам этим,
В городе,
Где все чужие друг другу,
Ходим, где-то совсем около,
И не встречаемся.

Ты, наверное, уже не помнишь,
Как ладони, держа телефонную трубку,
Прилипают к ней,
Как к магниту,
И голос становится тихим-тихим,
Или совсем пропадает.

Но верь мне,
Очень хочу, чтобы вспомнил,
Что сердце есть, которое видит,
Сердце, которое слышит, и знает,
И все прощает, и ждет так долго,
Что даже если все отвернулись,
Любит.

Елена Бородина

5 апреля 2013

#бородина

* * *

Ни зимы, ни лета, ни планов на личный рост…
50 оттенков серого за карнизом. Город горбит тоннели и новый мост. Ты стоишь восклицательным знаком — в бумажный рост, и небесный ласковый свет на тебя нанизан.

А ты чувствуешь каждый камень, кору Кремля, видишь след столетий, пропущенных через площадь. На четвёртой стадии февраля Пастернаком плачется и полощет.

Ты умеешь кнутом и пряником, ждать молчком, заводиться от полуслова и полувзгляда разноцветным, сделанным в СССР волчком, закалённым в период его распада.

Никогда не берёшь взаймы, не несёшь сумы, веришь в то, что счастье не продаётся. Это внутриутробный баланс перемирия и войны, это пляски босого канатоходца…

У тебя ярким светом ресницы обожжены.
Потому что под ними восходит солнце.
Восходит солнце.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

под небом отраженье неба,
под облаками – облака.
и воздух хочется лакать,
забыв, что выглядишь нелепо.
 
большое блюдце молока
медведица заденет лапой,
и долго будут звёзды капать,
и снега сыпаться мука.

Ольга Абатурова

#абатурова

* * *

А теперь пускай говорит ледник,
языком свою перейдя черту,
за того, узнавшего не из книг,
каково без сна ночевать во льду.

Не судьба, рассказанная с конца,
а по камню так провели резцом,
что хватало сил не терять лица.
Но куда пускают с таким лицом?

И откуда власть, опускаясь вниз,
не пропасть как точка в пустой дали?
Мирового Дерева поздний лист,
не касающийся земли.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

* * *

выводя из себя, не держи меня за руки, брат.
дай ладоням запомнить податливый сумрак белёсый,
перебрать поименно сугробы напрасных утрат
и смотреть, и смотреть, как метель обнимает берёзы.

поклониться родным, между делом, сходящим с ума,
и чужих не забыть, хладнокровно шагающих рядом.
зарекаться нет смысла – пусть будут тюрьма и сума,
лишь бы выстоял дом, изувеченный шалым снарядом.

тише, девочка спит, что есть сил обнимавшая мать,
на покрывшейся коркой земле, обернувшейся адом.
здесь, по слухам, война – вот и некому их поднимать,
обескровленных птиц, на лету искалеченных градом.

отпусти меня к ним, безмятежно не помнящим зла,
я смогу рассказать им,
что пропасть совсем не бездонна,
что и с той стороны было видно, как нежно несла
мирно спящую дочь на слабеющих крыльях мадонна.

перемирие, брат, фейерверк завершает концерт,
лишь бы нам не забыть это пение их горловое…
песня – тоже тоннель, свет опять обещали в конце.
сколько долгих веков с непокрытой стоять головою

Лада Пузыревская

2014

#пузыревская

* * *

На заливе соленый запах, чайки облачные галдят. Рыба-молот летит на запад к шляпке солнечного гвоздя. Шесть ударов — и встанет вечер, крепко вбит в циферблатный диск. И от неба укрыться нечем, потому что оно в груди. Там, где раньше стучало что-то, волновалось, болело, жгло, нынче — тихая позолота, перламутровое стекло, голубые границы гжели, белых льдин вековой мотив, отражение погружений в воды моря дневных светил. Гвоздь сияющий, молот-рыба, кромка моря, песочный край.

Если есть хоть какой-то выбор, будь мудрее — не выбирай.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

ПАРНИ

Парни нашей молодости пахли
футболом во дворе плюс тренировки
на дому и в спорткомплексе
плюс хоккей на самодельном катке

варёной картошкой
зубным порошком
маминым кремом для лица
ремнём отца

пелёнками младших
чертёжными наборами старших
мелом пылью вялью
лимонадом карбидом гарью

перьями шерстью хлопком
стрельбищем за школой
на уроках военной подготовки
впрочем как и девушки.

Таня Скарынкина

23-24 марта 2022

#скарынкина

* * *

Я к вам травою прорасту,
Попробую к вам дотянуться,
Как почка тянется к листу
Вся в ожидании проснуться.

Однажды утром зацвести,
Пока ее никто не видит,
А уж на ней роса блестит
И сохнет, если солнце выйдет.

Оно восходит каждый раз
И согревает нашу землю,
И достигает ваших глаз,
А я ему уже не внемлю.

Не приоткроет мне оно
Опущенные тяжко веки,
И обо мне грустить смешно,
Как о реальном человеке.

А я — осенняя трава,
Летящие по ветру листья,
Но мысль об этом не нова,
Принадлежит к разряду истин.

Желанье вечное гнетет,
Травой хотя бы сохраниться —
Она весною прорастет
И к жизни присоединится.

Геннадий Шпаликов

#шпаликов