ПАМЯТИ ОТЦА

Сон обрывался на половине –
он без начала и без конца:
лишь горьковатый запах полыни
да глуховатый голос отца.
Я просыпаюсь, как по команде,
и понимаю, чуть погодя:
в доме ни звука, лишь на веранде
папа оставил свет,
уходя.

Валентин Нервин

#нервин
#троицкаяродительскаясуббота

* * *

свет небес:
снег
легкий год:
двое
легкий бог:
с нами
на весах:
дождь
на часах:
снег
на глазах:
лес
вверх и вниз:
ход
по нему:
лез
вверх и вниз:
двое

Михаил Гронас

#гронас

* * *

дайте мне ещё немного этой зимы!
когда мы молоды, беззаботны,
ни по ком душа не болит,
как поют гитары и рядом горят костры,
когда мы влюблены-
бог внутри говорит.

когда вроде взрослый, нелепо лепишь снежок
и бросаешь в любимого человека, смеёшься,
и навстречу друг другу не шаг, а целый прыжок,
с мыслями:
«эй, сердце, ты чего там так сильно бьешься?!».

когда вы с друзьями сами себе как Санта,
ну а каждая встреча- счастье, добро, тепло,
и пусть где-то на фоне сказочник под куранты,
вместе вам спокойно и хорошо.

сохранить бы все эти воспоминания,
как отпечаток ладошки на снежном окне,
самые искренние признания,
самое важное отпечатывается во мне:

твоими улыбками и причудами,
маленькими мимическими морщинками возле глаз,
ты сама по себе- маленькое зимнее чудо,
и я верую все сильнее каждый счастливый раз.

дайте мне ещё немного этой зимы,
когда мы молоды, беззаботны,
и бог внутри говорит,
как поют гитары и рядом горят костры,
когда мы влюблены и имя твоё
вместе с сердцем моим
быстренько так
стучит.

Георгий Аланский

#аланский

* * *

Все превращается в стихи — Февральский снег, июльский ливень,
И колос, плещущий на ниве,
И тень от тоненькой ольхи —
Всё превращается в стихи.
Все превращается в стихи —
И беглый взгляд случайной встречи,
И ясный день, и горький вечер,
Когда дела у нас плохи, —
Всё превращается в стихи.
И наши давние грехи,
Что даже грех назвать грехами,
Когда светлы мы и тихи, —
Всё превращается в стихи,
И всё становится стихами.

Елена Рывина

#рывина

* * *

Очнуться в себе – допотопном, трамвайном. В каком-нибудь Свиблово, Пулково, Саблино войти в кабинет с приглушённым дизайном, упасть на кушетку затылком. Расслабленно

рассказывать факты, эмоции, мысли о долге, о долгой дороге до Выборга, до Буга, до Киева, до Перемышля, о вечной войне, об отсутствии выбора,

о согнутых иглах, о шёлковых нитках, о крике, о вере холодным анамнезам, где жизнь умирает в бесплодных попытках поверить гармонию психоанализом.

Об имени бога. О солнце на ветке. О том, что никем не бывает исчислено. Лежит человек на удобной кушетке. Лежит и молчит. Бесконечно. Бессмысленно.

Андрей Ширяев

#ширяев

* * *

Воронью стаю в белом небе
как будто кто по кругу гонит.
Огонь свечи в печальном хлебе
так нежно тянется к ладони.

Потом глядишь на снег утешный –
ведь есть в том горькая отрада,
когда становится ушедший
бесшумным сердцем снегопада.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Меня упрекали во всем, окромя погоды,
и сам я грозил себе часто суровой мздой.
Но скоро, как говорят, я сниму погоны
и стану просто одной звездой.

Я буду мерцать в проводах лейтенантом неба
и прятаться в облако, слыша гром,
не видя, как войско под натиском ширпотреба
бежит, преследуемо пером.

Когда вокруг больше нету того, что было,
не важно, берут вас в кольцо или это — блиц.
Так школьник, увидев однажды во сне чернила,
готов к умноженью лучше иных таблиц.

И если за скорость света не ждешь спасибо,
то общего, может, небытия броня
ценит попытки ее превращенья в сито
и за отверстие поблагодарит меня.

Иосиф Бродский

#бродский

* * *

Как будто не я — кто-то,
От вспышки слегка бледный.
Сквозь пыльный проём фото
Гляжу, четырёхлетний.

Ещё невелик ростом,
Ещё не видал скотства.
Кто встретил меня взрослым —
Едва ли найдёт сходство.

Мы все подросли выше
И больше теперь весим,
А жизнь — череда вспышек,
А мы — череда версий.

Пройдут день за днём будни,
Присыплют глаза пылью,
И мы не всегда будем,
Но мы навсегда — были.

debug.log

#debug

* * *

говорят,
от гаданий становится только хуже, но
я подхожу к зеркалу - покажи моего суженого.

тихо колеблется в пламени от свечи
точное отражение моё,
и молчит,
молчит.

покажи мне тогда ты, вода волшебная, ключевая,
кто тот, с кем буду я счастливая и живая?

долго смотрю на другую себя в кувшине -
и глаза у неё черные и большие.

и когда я стою на пороге и жду намёка,
кто же будет любить меня, бестолковую, без упрёка

кто не ударит в спину, а закроет меня спиной?

только тень ложится
покорно
передо мной.

словно мир удивляется, не понимая весь,
что же ей надо - ведь вот же,
смотри,
он здесь.

Ася Митрофанова

#митрофанова

* * *

разве стихи начинаются
со взгляда
во мгле куда проще нащупать твоё плечо
или коснуться ступни
а взгляд возникает позже
хотя стихи
и не оканчиваются им

Андрей Першин

#першин

* * *

Ты приходишь и даешь имена вещам, живешь в мире вещей,
Говоришь с вещами, создаешь новые вещи,
Находишь новые имена для новых вещей.
Или всю жизнь изучаешь списки имен вещей,
Уточняешь имена, споришь с другими обладателями списков
По расхождениям.
Преподаешь имена вещей новым людям, которые выйдут в мир, позабыв имена вещей или не смогут создавать вещи.
Но кто-то, отчаявшись, спросит у вещей их имена,
Станет слушать голоса вещей и они назовут ему свои имена.

Виталий Пуханов

#пуханов

* * *

Когда я стану львом небесным,
когда я стану мертвым львом, -
войди в пустой и темный дом
и с зеркала сними завесу.
И кресло к зеркалу придвинь,
и ногу на ногу закинь,
и, продолжая разговор,
открой "Герцеговину Флор"
и сигарету закури,
и долго в зеркало смотри
на гладь блескучую канала,
на изваяния ворон,
на каменные пьедесталы,
на многозвездный небосклон,
на этот тонкорунный свет,
где я брожу с другими львами,
и желтые хвосты комет
привычно следуют за нами,

и сядь, как прежде ты сидела,
надменно выдыхая дым, -
чтобы я видел твое тело
и чувствовал себя живым.

Дмитрий Мельников

25 июля 2015

#мельников

* * *

Как же было нам не обозлиться?!
Рядом с Ним расселись беспардонно
Мотя из налоговой полиции,
Магда из массажного салона!

Как же нам не предпочесть Денницу
Плотницкой компании хваленой -
Мотьке из налоговой полиции,
Машке из массажного салона?!

Ведь и в этой чертовой провинции
Мог бы выбрать Флавия, Филона,
Хоть Варраву - все ж не из полиции
И не из массажного салона!..

Я воображаю наши лица
В Судный день, когда, поправ законы,
Рыболов, и мытарь, и блудница
Воссияют у Господня трона.

Тимур Кибиров

#кибиров

* * *

Мне нравятся фильмы с открытым финалом,
Когда можно выбрать меж гибелью, балом,
Объятьем, разлукой, рассветом в горах,
Меж горьким «Увы» и восторженным «Ах!».
Чудесна поездка с открытою датой:
Прощайте, до скорого, буду когда-то.

Лариса Миллер

#миллер

* * *

Как здесь холодно вечером, в этом безлюдном саду,
У квадратных сугробов так холодно здесь и бездомно.
В дом, которого нет, по ступеням прозрачным взойду
И в незримую дверь постучусь осторожно и скромно.
На пиру невидимок стеклянно звучат голоса,
И ночной разговор убедительно ясен и грустен.
— Я на миг, я на миг, я погреться на четверть часа.
— Ты навек, ты навек, мы тебя никуда не отпустим.
— Ты всё снился себе, а теперь ты к нам заживо взят.
Ты навеки проснулся за прочной стеною забвенья.
Ты уже на снежинки, на дымные кольца разъят,
Ты в земных зеркалах не найдешь своего отраженья.

Вадим Шефнер

#шефнер

Поэтический минимум от Иосифа Бродского

Английская, американская: Роберт Фрост, Томас Харди, Уильям Батлер Йейтс, Томас Стернз Элиот, Уистен Хью Оден, Марианна Мур, Элизабет Бишоп.

Немецкая: Райнер Мария Рильке, Георг Тракль, Петер Хухель, Ингеборг Бахман, Готфрид Бенн.

Испанская: Антонио Мачадо, Федерико Гарсиа Лорка, Луис Сернуда, Рафаэль Альберти, Хуан Рамон Хименес, Октавио Пас.

Польская: Леопольд Стафф, Чеслав Милош, Збигнев Херберт, Вислава Шимборска.

Французская: Гийом Аполлинер, Жюль Сюпервьель, Пьер Реверди, Блез Сандрар, Макс Жакоб, Франсис Жамм, Андре Френо, Поль Элюар, Виктор Сегален, Анри Мишо.

Греческая: Константин Кавафис, Йоргос Сеферис, Яннис Рицос.

Голландская: Мартинус Нейхоф («Аватар»).

Португальская: Фернандо Пессоа, Карлос Друммонд де Андрад.

Шведская: Гуннар Экелёф, Харри Мартинсон, Вернер Аспенстром, Тумас Транстрёмер.

Русская: Марина Цветаева, Осип Мандельштам, Анна Ахматова, Борис Пастернак, Владислав Ходасевич, Велимир Хлебников, Николай Клюев, Николай Заболоцкий.

#бродский
#поэзия

* * *

Мне горы златые – плохая опора,
Когда высота такова,
Что страшно любого в пути разговора,
И кружится голова.
И что мне погода, приличья и мода,
Когда высота такова,
Что мне не хватает глотка кислорода,
Чтоб ясно звучали слова.
И колют мне грудь, угрожая простудой,
Весенние сквозняки.
И я вечерами, как будто на чудо,
Гляжу на чужие стихи...

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

«Смерти нет, смерти нет, смерти нет….»
Повторяй эту мантру почаще.
Ты живой ещё и настоящий,
хоть и стар, как одышливый Фет.

Обжигающий берег реки,
порыжелые сосны в закате.
Как же славно здесь жить, в благодати,
этой самой, с косой, вопреки.

Повторяй «смерти нет», повторяй….
Всё качнётся однажды к началу.
И рыбарь, что подходит к причалу,
не заметит реки невзначай.

Георгий Чернобровкин

#чернобровкин

Старая картина

Была написана картина
Сто сорок восемь лет назад:
В окне пузы́рится гардина,
Вовсю цветет вишнёвый сад,
В саду, смеясь, играют дети,
Синеют ярко небеса…
Сто сорок восемь лет… А ветер
Детей доносит голоса.

Николай Зиновьев

2017

#зиновьев

* * *

Зверушка. Амеба. Головоногий моллюск. Медуза.
Со дна меня через раскрытые шлюзы
всплывает допотопное мореобразное —
странными шевелящимися щупальцами
тянется к прекрасному,
через толщу сознания, взрезая узы,
забывая, что все напрасно,
бесстрашно
подставляя волнам, течениям и простору
слабенькое смешное тельце
(просто вздохнуть, всего лишь погреться),
наполненное до упора,
до готового сорваться с кончика плавника слова,
которого не выговорить губам
(особенно если их нет).
Хорошо Афродитой выходить из пены к людским берегам.
Даже Русалочкой приравнять язычок и хвост к ногам…
Как не завидовать маленькому моллюску человечьим шагам
навстречу!
Самой возможности человечьей речи.
Острым краем прободая навылет,
немое слово
растекается кружком по воде,
возвращаясь в пустое подсознательное нигде.
Море успокоительно плещется.
Медуза, подобравшись покрепче,
заходит на новый виток,
веря, что росток, листок, лепесток —
ее никому не нужный лепет —
хотя бы через пятьсот столетий
все-таки разомкнёт ей уста.
Слова — они ведь что-то вроде моста
изнутри наружу,
кому-то в душу, в самые уши —
эволюционный механизм из пучины на сушу.

Янина Солдаткина

14 февраля 2023

#солдаткина

* * *

я в старом пальто, растерянности, тисках
устало твержу, что нет ни ума, ни силы,
а он говорит как красива моя тоска
и чтобы я почаще ее носила.

другой говорит, что скоро придет весна
и этому рады все до потери пульса.
и четко по расписанию кровит десна
от каждого недалёкого "не волнуйся".

а третий кричит о том, что уже давно
меня размололо, после - переболело.

казалось, что в каждом "он" затаилось "но",
по сути, выражаемое пределом

того, что уже не вынести, не нести.
и я тороплюсь к тому, кто меня не помнит.
он говорит - гори, сжимая меня в горсти ,

и укрывает от ветра меня ладонью.

Саша Мисанова

#мисанова