* * *

трубку никто не берёт а как она там орёт
надрывается представляешь?
а никто
собственно я звонил сказать именно то
что сказала трубка:
четыре шесть восемь двенадцать звуков
не отличных один от другого
один не важнее другого
только это – ничего другого

Михаил Гронас

#гронас

* * *

прошлой ночью
я пытался уснуть
долго ворочался
перед этим
я смотрел фильм эйзенштейна
иван грозный
старые фильмы
перед сном
успокаивают меня
они убаюкивают меня
в какой-то священный покой
который хорошо
смотреть в темноте
(часто я засыпаю
смотря такой фильм
и потом хорошо сплю)
больше всего
мне нравятся
старые советские фильмы
так вот
я смотрел этот фильм
не обращая внимания
когда начинали стрелять
(поздно у нас часто стреляют)
потому что искусство нельзя прерывать
а потом когда [я] закрыл глаза
оказалось я пересмотрел
и сон улетел
я потом мучился целую ночь
а когда наконец-то уснул
стали сильно стрелять
я тогда снова проснулся
оказалось я спал всего пару часов
а когда стало к нам подлетать
я пошел спать в другую комнату
на диван

это стихотворение
о сне и искусстве
хотя может и о чем-то другом
чего мне не хватает
[и чего всем нам не хватает]
и что так просто найти
в старом кино
или в чем-то
что еще радует нас
даже во время войны
маленькие вещи
делают нас
гораздо счастливей
они всегда радуют нас

[хотя это может радовать нас
и в другое менее
страшное время]

Игорь Бобырев

#бобырев

* * *

Мы с тобой проживём и зимой,
ведь всё наше по-прежнему с нами.
Замороженный воздух резной –
как старинный комод с тайниками.

В этих мреющих нишах ночных,
в этих ящичках хитрых зеркальных
столько разных чудес золотых,
столько всяких вещиц музыкальных.

Лишь рукою тихонько коснись,
и откинется дверца упруго.
Вот свисток, в детстве сделанный из
абрикосовой косточки смуглой.

Ты подуешь в него – полыхнёт
настороженный иней на стенах.
И детсадовский полдень войдёт
в сердце дикой зимы неизменной

безоглядно, светло, налегке…
А пока мне угадывать сладко:
льдистый жёлудь в твоём кулаке
иль цветочная муха-журчалка?

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Остановочка -
Дюже холодно,
А надеяться -
Лишь на Воланда.

А ругаться, блин,
Лишь по матери -
Ни автобуса,
Ни хрена тебе.

Днём курили тут,
Семки лускали.
Остановка, блин,
Доля русская.

Прямо в пазуху
Дует ветер нам.
С остановками -
Кюхельбекера...

Долго ждать ещё?
Нам неведомо.
С остановками -
Грибоедова...

На Руси дворцы,
Залы-залищи.
...а в глухой степи
Замерзал ямщик...

Мне б домой скорей,
Чай да в коечку,
Да услышать бы -
Беспокоишься.

Нафиг брюлики,
Водка бочками?
Папиросного
Огонёчка бы...

Вера Кузьмина

20 февраля 2014

#кузьмина

* * *

Старый город выбирает себе людей - звездочётов, монахов, лекарей, королей, капитанов, распутниц, лавочников, шутов. Воронов и котов. От гранитной кладки до темных глухих лесов, - он все видел и знает, как крутится колесо. Как проходят волны, войны, земная боль. Город принимает судьбу любой. Он спокоен и вечен, как бы судьба ни шла - Королевской дорогой, по набережной Ковша, через Северный вал, по острову и мостам. Старый город расставляет все по местам. Укрывает своих, перекрещивает пути, у него в запасе вечность - как ни крути. Ледяной металл залива, крутой подъём. Он ни шанса ветру времени не даёт. Каждый час у него на службе - послушай бой. Здесь не место тем, кто ищет войны с собой, кто боится говорить, не открыв лица.

Город выбирает себе сердца.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *

И откуда мысли взять под старость,
если мыслей сроду не бывало,
а теперь и вовсе не осталось.
 
Облачных развалин постояльцы,
гости недостроенных гостиниц
навсегда ушли и не простились.
 
«Вот оно, готовое решенье» —
лёгкими подсказывал толчками
шум, идущий на опереженье.
 
Голос, покидающий пределы, —
только он укажет, где мы были,
если даже не были нигде мы.
 
Только убегающая строчка
переправит «не было» на «было»,
на полях рисуя ангелочка.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

* * *

Я усну и вновь тебя увижу
девочкою в клетчатом пальто.
Не стесняясь, подойду поближе
поблагодарить тебя за то,
что когда на целом белом свете
та зима была белым-бела,
той зимой, когда мы были дети,
ты не умирала, а жила,
и потом, когда тебя не стало, —
не всегда, но в самом ярком сне —
ты не стала облаком, а стала
сниться мне, ты стала сниться мне.

Борис Рыжий

#рыжий

* * *

Бог гуляет по небу шагами мерным и у Бога в кармане дыра, наверное. Из неё выпадают на землю косточки, у которых не ядра внутри, а строчечки. Словно Отче натёр их до блеска гладкого, но посеял за облачными подкладками...

И растут абрикосовыми деревьями, не дровами становятся и деревнями, не идут на плетёную мебель, заборы, срубы.
Словно Бог приложил к ним сухие губы, а потом по оплошности и беспечности прорастают словами добра и вечности.

Так деревья выходят книгами и страницами, сам Создатель стволы побелил денницами. Сквозь кору и розовое цветение плодоносят побеги стихотворениями.

Их читают в небесной оранжерее, забывают о неурядицах и добреют, а Старик, улыбаясь, шагает от цеха к цеху и с любовью нащупывает прореху.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама маленькою стала,
Мама сгорбилась, устала,
Мама в крохотном платке -
Как птенец в моей руке.
У соседей на виду
Маму в комнату веду.
Подведу её к порогу,
Покормлю её немного,
Уложу поспать в кровать.
Будем зиму зимовать.
Ты расти, расти во сне –
Станешь ласточкой к весне,
Отдохнешь и отоспишься,
Запоёшь и оперишься,
И покинешь тёплый дом,
И помашешь мне крылом…
У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама медленно идёт,
Ставит ноги наугад…
Осторожно, гололёд!
Листопад…
Звездопад…

Михаил Яснов

#яснов

* * *

это больше не больно / досадно / смертельно / мучительно,
ведь стихи не прочтут те, кому они были написаны.

«расставание» впредь нарекается главным учителем,
а «стремление выжить» подобно желанной ремиссии.

я не чувствую страха закончиться – всё было искренне:
мы забыли друг друга взаимно / взаправду / уверенно.

«я не стóю тебя» разрушительней всякого выстрела.
«я тебя не забуду» бьёт в самую цель преднамеренно.

«я желаю добра тебе, солнце!» застрянет в гортани и
я умру от того, что во мне не останется смелости.

ты прости за любовь и за то, что слова эти ранили,
но я высказал всё, что когда-то с собою посмел нести.

я ваял нелюбовь не из глины, а слов инструментами.
сотни мыслей сплетал воедино, а после их вымесил.

но разлука с тобой оказалась подобием ментора,
а причины спастись не нашлось, превратив чувства в вымысел.

мне объятия рук заменяет объятие комнаты.
после стольких попыток влюбиться однажды отчаюсь я.

но поэзии свойственно ввек оставаться непонятой,
ведь стихи не прочтут те, кому они предназначаются...

И. Врублевский

27 января 2020

#врублевский

* * *

Что делать, если день идет на убыль? Есть множество рецептов – например, в буддизм удариться, иль появленья внуков ждать, или, по лукавой поговорке, про беса и ребро, пойти вразнос, пить, петь и плакать, словно сумасшедший. Иные так страшатся времени, что сами впадают в руки Господа Живаго, а если проще – принимают яд, бросаются с балконов и, качаясь, висят на бельевой веревке, но нет просветления на этих лицах. Я выбрал географию. Смотри же – рыжеет незлопамятный гранит былой окраины, воспетой Боратынским, и в сером небе, словно знак аскезы, простые лютеранские кресты чернеют. Ветра нет. Веселые гребцы вручную гонят маленькую яхту к причалу. По проспекту Маннергейма гуляют белозубые красотки со сливочным румянцем на щеках. Потом кресты сменяются другими – дородными, злачеными, се я на родине, хоть, правда, и проездом. Притихший переулок желт и бел. Начало осени. Так славно и прохладно. Вдруг визг машин, и некто в камуфляже орет: "Скорей, скорее, черт возьми!" Я убегаю, я Орфею больше не подражаю – нет, не обернусь, и не остановлюсь, и задыхаюсь… И вот я вновь на Каспии. Жара. Бетонные коробки долгостроя обжиты беженцами. Вместо стекол в окошках одеяла и картонные коробки: Уинстон, Марлборо и Джонни Уокер. А на балконах сушится белье заплатанное, словно жизнь моя, младенцы черноглазые играют в пыли и прахе. И с плакатов добрый вождь светло и мудро смотрит. Что еще добавить? Пусть планета превратилась в деревню мировую – прав поэт, на всех стихиях – человек тиран, купец или холоп… так труден, Боже, напрасный подвиг наш, так ненасытно растерянное сердце…
Бахыт Кенжеев

#кенжеев

Поэзия избавляет нас от необходимости самому формулировать свои впечатления. Как приятно в чужих словах узнавать собственные мысли.

Мэри Стюарт

#стюарт
#поэзия
#цитата

* * *

Под утро ляжем и проспим до двух,
Во сне и то нагоревавшись вдоволь.
Зима в Тбилиси мягкая, как пух,
Сквозная, как пирамидальный тополь,

И сквозь неё дорога не видна
С бредущею фигуркою – не я ли?
И пахнет подступившая весна,
Как высохший в саду пододеяльник.

Согреем хлеб – и захрустят края,
Нарежем сыр. Гора пригладит шёрстку.
Что, постарела девочка твоя? –
Подумаю – и звёздочка зажжётся.

Как непроизнесённое люблю,
Погаснет на губах зима в Тбилиси,
И тайный снег слетит на мушмулу
Цветущую – и до утра продлится.

Татьяна Вольтская

26 января 2023

#вольтская

* * *

«Человек — это звучит гордо» —
афоризм поперёк ребра, поперёк горла.
Век больших скоростей и пустой спеси.
Поколение покалеченных от депрессий.

Эра лайков, фолловеров и билбордов.
Как звучит человек?
До сих пор гордо?
Спайсы, спойлеры, спичи, спешка, —
такова реальность,
Алексей Максимович Пешков.

Возле дома Вашего растут новостройки,
звенят двойки:
Чёрный пруд и далее по кольцу-кругу.
Монумент Ваш стоит, заломив руку,
и глядит в наше время уверенно и стойко.

Человек — это горько.
Звучит Горько...

Анна Сеничева

#сеничева

БЕЛОЕ НА БЕЛОМ

Белое на белом
Кто-то чертит мелом,
В бледные границы тонкий пряча взгляд.
В угловатом мире
Лишь угла четыре,
Угадайте сами, где я тут распят?

Кажется бескрайней
Даль очарований,
Но незримо снова расшибаешь лоб.
Призрачны границы,
Снова бьётся птицей
Здесь моё сознанье, кто бы мне помог?

Яна Швейг

#швейг

* * *

Однажды выглянув из apple’а, на который ты так долго копил,
В кристально-блестящем зеркале на тебя посмотрит груда морщин,
Посмотри и скажет: «Ну что? Как проживаешь свой божий дар?»
И этот вопрос как под дых удар
Разбудит тебя. Разбудит и ослепит,
Весь мир направлен на боль твою, как большой софит.
И вот ты раздетый, с подтяным телом, а как же? В субботу зал,
Услышишь в своем уме огромный рынок, большой вокзал,
Туда приезжают мысли из всех уголков страны,
Мысли-туристы, герои своей возни.
Сигналы машин, сирены пожарных, запах уличной шаурмы,
Радость из личных праздников, салюты из мишуры.
Всё это заглушит тебя, в один непрерывный миг,
И эго твое уже наступает ногой на пик,
К которому ты идешь со школы, с первых своих шагов,
Тебя научили рваться к победе, к которой ты не готов.
Ты копишь в себе, как в большой копилке, огромных размеров Я,
Ты помнишь, что большенство копилок снаружи всегда свинья?
И через узкую щелку монеты раздувают ей брюхо,
Послушай сейчас внимательно кто шепчет тебе на ухо?
Закрой свой вокзал на ремонт, не принимай туда поездов,
А на табличке повесь «Закрыто временно. На любовь»

Яна Мкр
(Яна Мкртчева)

#мкр

* * *

когда слова чуть тяжелее звука,
молчи на них в блокнот,
сложи в конверт
и дай им время
просто отдышаться.

когда слова – эмоция и каша,
по громкости похожая на стон,
найди для них тропинку возле парка
и дай им время превратиться в сон.

когда слова – синоним слова «горе»,
молчи их в трубку, слушая гудки,
глотай их медленно сейчас,
а через год, у моря,
на пару с бризом их же
отпусти.

солёная вода – к воде.
печаль – к тиши.

когда слова – стихи, рассказы, песни,
и прочие любовные слова,
кричи их вдумчивой строкой
до самой смерти,
чтобы не множить всё молчание
на два.

Даша Прилепина

#прилепина

* * *

Стать твоим отражением.
Зеркальцем в руке, шажком на песке.
Следить, как ты машинально приподымаешь бровь,
как чему-то там про себя улыбаешься,
как набором привычных движений приводишь себя в порядок —
почти зарядка, только для щёк, подбородка и губ.
Лицо — Бермудский треугольник, бездонный куб,
в который ныряю и убегаю, окончательно теряясь в конце.
В клубке капилляров, отверстиях пор, в рисунке морщинок
я спотыкаюсь, кручусь, плачу, кричу, плыву —
скажи мне, пожалуйста, можно шёпотом, без всякого голоса,
просто подумай, просто солги: в крапинке света,
в миражах амальгамы, где все мои драмы сгинут в момент,
ты хотя бы однажды видел меня как наяву?
Мои сердце и тело — сыромятный пергамент,
место для оттиска, тропинка для следа.
Там, тебе неведомая, вьётся бесконечная ниточка слов.
Вымышленных, прекрасных, счастливых снов
про любовь.
Зеркало пересказывает их взахлёб,
словно знает все наперёд.
Только и делает, что сочиняет и врет.
Иногда я устаю и закрываю глаза.
Кто подскажет, что было и чего не было зря?

В зазеркалье у нас будет своя земля.
Своё солнце, небо, свои окна, свой дом.
…кажется, это будильник звенит. Подъем.
Снова весь день крутиться веретеном,
различая в зеркале твой силуэт.

Никакого расставания нет.

Янина Солдаткина

2-8 февраля 2023

#солдаткина

* * *

Это тебе нельзя, бей себя по рукам!
Держи себя в рамках, что за цветаевская истерика?
Погляди в зеркало: это некрасиво.
Будь лучше, как Анна Андреевна, спокойна и горделива.
Не говори «да» и «нет», тем более не носи чёрного и белого.
Будь загадкой, а не раскрытой книгой.
Что ты подставляешься, хочешь, чтобы в тебя, как в «яблочко»?
Только потом не жалуйся, что тебя не предупреждали.
Да у тебя на лбу всё большими буквами,
Хотя бы не пиши-не звони-не улыбайся первая,
Ставь стеночку, говорим тебе, ставь стеночку
Между собой и миром, и вообще будь легче – в темпе вальса.
У тебя в голове одни банальности,
У тебя на языке одни пошлости,
Ты как будто из одномерной реальности,
Где же все твои женские ловкости,
Где же лисьи твои хитрости,
Где же сети твои и заводи,
Ты как будто из платья выросла,
Руки-ноги торчат не по возрасту.
Посмотри, ты даже ритму выбранному изменяешь.
Ты сбилась с пути, это однозначно.
Давай-ка, возвращайся в свою личную клеточку.
Соберись,  будь снова послушной девочкой.
Чтобы смотрели на тебя люди и радовались,
И повторяли – как хорошо она сохранилась!

Анна Трушкина

#трушкина

* * *

Так начиналось:
Было не то чтобы очень горько,
Но вязало, как от хурмы.
Время, сужаясь,
Медленно вырастало
Из нас.
Я когда приезжал
В этот сонный военный город
Посмотреть на тебя
(Так же смотрят на свет из тьмы)
В первый раз,
Мне казалось,
А уж сердце знало наверняка,
Что отныне и впредь
Ему будет ничтожно мало
Этих скромных, скупых визитов издалека.
Сердце знало о том,
Чего люди не говорят
По ошибке и просто так.
То, с чего начиналось, —
Воспаленные чувства, перрон вокзала,
Твой эмалевый взгляд (опалы и синий Кляйн),
А в моем —
Не хочу назад.
Никогда не хочу назад,
Ни на шаг.

Евгений Горон

#горон

Жизнь в ста словах

Колыбель. Пеленки. Плач.
Слово. Шаг. Простуда. Врач.
Беготня. Игрушки. Брат.
Двор. Качели. Детский сад.

Школа. Двойка. Тройка. Пять.
Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.
Драка. Кровь. Разбитый нос.
Двор. Друзья. Тусовка. Форс.

Институт. Весна. Кусты.
Лето. Сессия. Хвосты.
Пиво. Водка. Джин со льдом.
Кофе. Сессия. Диплом.

Романтизм. Любовь. Звезда.
Руки. Губы. Ночь без сна.
Свадьба. Теща. Тесть. Капкан.
Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.

Дом. Работа.
Дом. Семья.
Солнце. Лето.
Снег. Зима.

Сын. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Любовница. Постель.
Бизнес. Деньги. План. Аврал.
Телевизор. Сериал.

Дача. Вишни. Кабачки.
Седина. Мигрень. Очки.
Внук. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Давление. Постель.

Сердце. Почки. Кости. Врач.
Речи. Гроб. Прощанье. Плач.

Игорь Аглицкий

#аглицкий