* * *

Поедем жить на тихий океан?
Прошу тебя, прошу, давай, поедем!
Там волн узор, и кожа цвета меди,
И корабли из самых дальних стран.
 
Там плещется зелёно-голубое,
Сливаясь с бело-сине-золотым,
Там ждут дельфины за чертой прибоя,
Мечтая перейти с тобой на «ты».
 
Потом – закат, в полнеба, в пол Земли,
А ночью – шторм, и волны, молний выше,
Маяк вдали, зовущий корабли,
Бокал в руке, и стук дождя по крыше.
 
А утром – утро: солнце меж ветвей,
И разговор за кофе или чаем,
Соседских пёс, играющий в траве,
И смех детей вдали, и крики чаек.
 
А вечерами – песни под гитару
Или под банджо, или – кто на чём.
Как языки огня, кружатся пары,
А жизнь не убегает, а течёт.
 
Течёт сквозь нас в том ритме позабытом,
С каким твоя качалась колыбель,
Не в кошелёк, пустой или набитый.
Она вокруг, и, рядом, и в тебе.
 
А как придёт пора – над далью звёздной
Развеет пепел старый капеллан.
Прошу тебя, прошу, пока не поздно,
Поедем жить на Тихий океан.

Андрей Бузуев

#бузуев

Липа с голыми ветвями
 
Липа с голыми ветвями
За моим окном несчастна.
Или, может быть, прекрасна?
Невозможно различить.
Да и надо ли.
 
Игорь Бурдонов

8 ноября 2021

#бурдонов

* * *

Грету Тунберг раньше звали Саманта Смит,
У неё была замечательная идея.
В каждом ребёнке что-то такое спит,
Отчего он с годами старится и седеет.
Прорастает одиночество изнутри,
Стрелка щёлкает: десять, пятнадцать, двадцать.
Но пока они любят тебя и верят тебе, смотри.
Это значит, пока ещё незачем их бояться.
У Саманты всё получилось, и вместе с ней
Мир поверил в силу мира, труда и мая.
А у Греты Тунберг задание посложней,
И она сама его толком не понимает.
Если ты ненавидишь мир, как его спасти?
В прошлой жизни кончилась вера в добро и чудо,
А тебе повторяют: «Главное не расти»,
Ожидая покорного: «Я поняла. Не буду.
Из детей вырастают чудовища вроде вас».
Проступившая лёгким контуром карандашным,
Кем она вернётся к нам в третий раз?
Даже думать страшно.

Тая Ларина

#ларина

С тех пор, как поэты пишут и женщины их читают (за что им глубочайшая благодарность), их столько раз называли ангелами, что они в самом деле, в простоте душевной, поверили этому комплименту, забывая, что те же поэты за деньги величали Нерона полубогом.

Михаил Лермонтов

#лермонтов
#поэзия
#цитата

ХХ

Ночные вокзалы.
Сырые платформы.
Пока ещё ало
горят светофоры,
есть время и мелочь
на булку с сосиской,
на то, чтобы стрелоч-
ник плюнул на риски
и стрелки мои
перевёл безоглядно
на годы любви,
на прокурено-пьяно,
на ту нищету,
что была мне до фени,
на руку не ту,
что ласкала колени,
на резкое, гордое,
злое до дури,
когда тебя мордой,
а ты перекуришь.
Когда ты один на один
и плевать бы
на качество вин
и партнёра в кровати.
Ты сам себе стонешь
и знаешь, как лучше.
 
А в «Иллюзионе»
дают Бертолуччи.
Всё грязно, засрато,
промозгло и сыро.
Но век мой двадцатый
похож на Де Ниро –
прохладен до дрожи,
в зубах сигарета,
красавчик такой же,
и родинка эта...
 
Авоськи на полке.
Качнутся вагоны.
Привидится ж, ёлки...
Погнали. Зелёный.

Полина Орынянская

2018

#орынянская

* * *

Господи, скажи, что Ты есть!
Не благую весть,
Колокола, огни —
Просто мигни
Тёмному зверю,
Забившемуся внутрь —
В страхе, что вытащат и порвут,
Глухо рыдающему — не верю!
Положи руку на мохнатый лоб
И на холку, чтоб
Заснул, пока листья кружатся,
Чтоб, когда на дворе наметёт сугроб,
Не проснулся от ужаса.

Татьяна Вольтская

#вольтская

Июль
 
А помнишь, ты приехала в мой дом,
И первый раз тебя я встретил в нём,
Назвав тебя по имени? Вдвоём
Мы вышли за водой, когда уснули,
Устав от бесконечной болтовни,
Друзья; и я был счастлив, что они
О нас забыли. Мы ушли одни,
И были ночи, и тянулись дни
В медлительном безветренном июле.
 
Июль, твой тёзка, как он был хорош,
Он на тебя был чуточку похож:
В нем уживались искренность и ложь, –
Сгорал от страсти и искал прохлады,
Скрывал свой ум перед умом друзей,
Но был умней своих учителей,
Неторопливый, он мечтал скорей
Спасти весь мир улыбкою своей.
И мы с тобой июлю были рады.
 
Его другие месяцы давно
Сменили без возврата; мне одно
Лишь имя сквозь замёрзшее окно
Заглядывает в память. Оттого ли,
Что это грех – любить на свете всех,
А не любить – такой же точно грех,
Без чьих-то слёз неполон чей-то смех,
Без яви – сон, а вера в жизнь – без боли,
И без июля – этот зимний снег.

Андрей Галамага

2022

#галамага

* * *

Лист пролетает по краешку взгляда…
Мне ничего уже, осень, не надо –
птиц голосящих твоих,
долгих дымов, уплывающих в небыль,
снов шелестящих и горького неба…
Я удивительно тих.

Я удивительно пуст и спокоен,
словно зимою бесснежною скроен,
иглами инея сшит.
Строгая даль
и бестрепетность сада.

Лист пролетает по краешку взгляда…
Как же он долго летит!

Сергей Пагын

19 октября 2022

#пагын

* * *

Настоящей любовью накрывает не сразу,
а потом — через месяц-два
или годик-два.
Потому что судьба — она, может быть, и зараза,
но всегда права.

Так сначала вдоволь попьют твоей сладкой крови,
да закусят мозгом,
а потом вдруг сидишь ты и видишь этот точёный профиль
глаз отвести не можешь.

Потому что это не профиль — а готическая архитектура,
ну а локон — почти Мадоннин...
Ты сидишь, словно божий дурак или божья дура,
и потеют ладони.

А тебе человек рассказывает же что-то
про чужие интрижки, про валютные курсы.
И не знает, что сердце твоё — чёртов сгусток шторма,
что твоё молчание — это почти искусство.

Человек говорит, ты любуешься нервным ртом,
нежных рук лебедями по тёмной глади коленей.
А вокруг прорастает отложенное на потом
и сменяют друг друга десятки земных поколений.

Только вы всё сидите, друг другом любуясь до одури,
точно Папка Небесный решил, мол, да ну вас, лодыри,
и впервые, наверное, сжалился над тобою.

Слушай, слушай про доллары, чьих-то детей и погоду, и
нет, не бойся смерти, не бойся рая.

Там же небо совсем как глаза её — голубое.
Там же в принципе все только светятся, не сгорая.

Юлия Мамочева

#мамочева

Второе письмо
 
Под вечер всегда ты просила доклада. Ну, вот он:
тут даже у нас новым Новым повеяло Годом,
а так – никаких новостей. Разве землетрясение.
 
Да, кстати, закончился твой годовой в фитнес-центре,
и ты уже как бы скрываешься за поворотом.
 
В Москве? Нет, почти не бываю, тем боле едва ли
опять окажусь в той бревенчатой парковой церкви,
где в садике с папой от круглого хлеб отрывали,
где вас друг за дружкой в кружочке потом отпевали.
 
(«Гдевасотпевали». Забавно. Как «вазисубани»).
 
И строгий священник – ну, помнишь – апостол, блин, тоже мне,
там всё рассуждал, мол, войдёт – не войдёт в Царство Божие,
но ты уж, мамуль, не ругайся: ему так положено.
 
А знаешь: ведь больше всего я до первого класса
от вас где-то в центре, в метро потеряться боялся.
И вот потерялся, и что же я понял? А то, что
жить, в общем-то, можно и даже почти так же точно
осваивать технику баса, и уженье басса,
и прочие штучки, и даже не так уж и тошно.
 
Представь: чтоб в себе побороть алкаша и обжору,
я тоже пошёл и в бассейн, и на тренажёры.
Что? Это ещё при тебе?
Ну, конечно.
Ну, да.
 
А, вот: записался в театр, тоже, на хрен, актёр, и
вообще, развлекает всё больше одна ерунда:
стишки и смешки, сериальчики, френды, каме́нты...
 
А я-то ведь думал тогда, что с такого момента
всё станет другим, ан вот фигу, и как же, мам, это
выходит, что мелкие бесы, и гады, и беды
всё пуще выводят...
 
...Тут ты улыбнёшься: наверно
ты просто, ребёнок, такой весь немножечко нервный.
Да плюнь ты (вот так вот!) на эту дурацкую мелочь.
Наследственность, видно: вон Юра, всегда, например, мой...
 
...А я буду слушать и думать: последняя милость,
как раз, может, в том, что ты рядом – так что изменилось?
 
Поэтому не беспокойся, не морщи большой лоб;
у всех у нас всё хорошо и ни бо́лей, ни жалоб.
Растает – поставим вам памятник, справим оградку.
Ребятки? Да нет, не звонят – значит, тоже в порядке,
а ты, напоследок-то, всё ж, может быть, подсказала б:
 
вот ты как бы есть, а как быть, если наоборот и,
хотя и живой, и довольно упитанный вроде,
житьё превратилось в бобслейный бессмысленный жёлоб:
всё гладко, быстрее, и ниже, и к финишу ближе несут повороты...
 
Ведь ты же теперь-то, поди, уже знаешь разгадку?

Арсений Загаевский
(Александр Ерофеев)

#загаевский

* * *

Запоминаю по словам,
шагам, неровностям и швам,
по синей краске и губам.
По черным пятнам да стенам.

Запоминаю навсегда
и забываю навсегда.
Пароль: "помилуй и прости".
И слово где-то впереди.

И стебель, и цветущий лист,
и светло-золотистый свист -
природы точный уговор -
церковный прикровенный створ:
об этом чает не дыша,
твоя бессмертная душа,
а тело плачет иногда,
когда особенно среда.

Когда особенно темно
и забывается вино,
и закрывается окно -
то остается лишь одно:
молитву в сердце повторить
и ничего не говорить.

Пускай останется простор,
Софии праздничный узор,
святых соборов благодать,
да императоров печать.

Олег Бальцев

#бальцев

новый завет

Всё напрасно, не работает ничего.
Не работают техники, ни инструкции,
ни алгоритмы, ни внешний императив.
Гарантия вышла.
В проёме пустых устен — космический свист.
Кто видел влюблённых людей, знает:
они неподсудны,
не спят, не нуждаются в пище,
не замечают стен,
входят в закрытые комнаты.

К человеку приходит Король небес:
— Привет, человек.
По всем человеческим меркам ты труп.
По Закону ты труп.
— По Закону?
— Да, это Мой Закон. Помнишь, что там написано? «Будь хорош».
Ты и этого не умеешь,
а Я тебе говорю: будь безупречен.
Как видишь, ты труп.
— Что же делать?!
— Держись за Меня
ничего не бойся,
умрём вместе.
В огонь пойдём вместе.
На Суд не пойдём.
В конце все спасутся.
— Но какие гарантии?!
— Без гарантий.
— Знамение хотя бы?
— Знамение? Хорошо. Покажу, как в закрытую комнату входит труп,
а выходят влюблённые боги,
и ослепительный, но не слепящий свет.
И будет с тебя.
— Что я должен?...
— Ничего, всё бесплатно.

Здесь человек расслаивается:
внешний — пуст и подсуден;
под лязг шестерён Закона
и хруст человеческих мерок
огромный точильный шар земной
стирает его в порошок.
Где же внутренний?
Цепляется за Короля
побелевшими паче снега перстами.
Проходят долиною смертной тени.
Очень страшно, техники не работают.
— Да, — повторяют ему в сотый раз, — бесплатно;
нет, — говорят, — никаких гарантий.

Олег Пащенко

2010

#пащенко

вопреки всему

если этот мир обрушится на тебя:
все на свете СМИ напишут, что хуже нету,
мол не видела раньше зла такого планета Земля,
и на горе-беду ты послана на планету.

если часть отвернется, а другие будут кидать
камнями в тебя, гнусаво плеская ядом,
и никто больше просто не пожелает знать,
не обогреет словом, объятием, взглядом.

объявят вознаграждение за твою красивую голову,

а того, кто погубит- сделают национальным героем,

если все твои близкие и друзья перейдут на темную сторону,

и ты станешь для всех чужой и изгоем-

я буду рядом с тобой, вопреки всему,

и мы выиграем эту войну у любого общества, государства, народа,

когда все закончится

- я просто тебя обниму

гордо.

Георгий Аланский

#аланский

* * *

Чего ты не знал обо мне,
об этой любви до боли
к осенней сырой стерне
и жаркой июльской хвое,

к облупленным деревням
в горьком дыму вечернем...
Чего же ты ждал от меня?
Стыда? Отречения?

Пойми, я до мозга костей,
какое бы ни было время,
эндемик своих полей,
дикое русское семя,

с извечной глухой тоской
и радостью из-под спуда.
Люби, если можешь, такой.
Другой я не буду.

Полина Орынянская

27 марта 2022

#орынянская

* * *

Посмотри на всё с высоты веков.
Это просто. Представь, ты – лес,
или горы в короне из облаков,
или море, чья песня – плеск,
 
или пламя в панцире из камней,
пролетающее меж звёзд,
или пыль, что, праздно играя с ней,
ветер в вечную даль унёс.
 
Посмотри внимательно, не спеша,
не жалея ни сил, ни лет,
словно ты проходишь за шагом шаг
по дороге, которой нет.
 
Посмотри, хоть ты практически слеп
и, к тому же, почти глухой.
Все мы тут убогие, на Земле –
нам у Бога почёт такой.
 
И вот там, внутри суеты сует,
где колеса галактик скрипят,
и, вращая их, через тьму и свет
ходит время вперёд-назад,
 
где играет в странные игры Бог,
то ль карая нас, то ль любя,
в бесконечной путанице эпох
постарайся
увидеть
себя.

Андрей Бузуев

#бузуев

* * *

Когда я поеду назад по Военно-Грузинской дороге,
За мною потянутся улицы и провода-недотроги,
Мне дворик на пятки наступит, махая бельем на верёвке,
И лестницы вслед побегут, дребезжа, спотыкаясь неловко.
Обнимут за плечи, повиснут на мне виноградные плети,
Таща за собою чугун и кирпич – кружева Чугурети,
Брусчатка за мной прошуршит и платаны – окладом иконным,
Ворота в кипящем плюще и плетёная люлька балкона,
Насыплются в волосы искры хурмы, мелколиственных буков,
В глазах замелькают кресты и грузинские гнутые буквы.
За мной поплывёт Сололаки, догонит меня Ортачала,
Шершавой щекою потрётся гора, чтобы я не скучала,
И взмоют за мною, захлопав окошками, домиков стаи –
И лишь во дворе петроградском погаснут, поникнут, растают,
Слезою скользнут по скуле, как любви незаконной приметы –
Когда я поеду назад… когда я поеду.

Татьяна Вольтская

24 ноября 2022

#вольтская

* * *

Тебе к лицу полузаросший сад,
Где темноту баюкает колодец,
Где винограда дикого лоза
Кровотеченьем лиственным исходит.

Она сосну пожаром обвила,
Она веранды обняла колени,
И в глубину зелёного стекла
Она бросает розовые тени.

Тебе к лицу прадедовских вещей
Дыханье, бормотанье, бытованье,
Луч ночника, лежащий на плече,
Развернутая книга на диване,

И тёплый дождь, стучащий по крыльцу,
И на стене журнальный Ботичелли,
И осени - о, как тебе к лицу!-
Прозрачное и строгое свеченье.

Мария Фроловская

#фроловская

* * *

С утра на поле выпал снег.
Он выпал, потому что выпал.
Как будто некий человек
присел на лавочку и выпил,
расслабился и оглядел
всю эту ширь, всю эту плоскость,
и леса, что вдали редел,
нечеловеческую легкость.
Так тихо было, что казалось -
в пространстве музыка слышна.
Ни тени смерти - жизнь одна,
как половодье, разливалась
на этом поле, на свободе,
под беглым солнечным огнем.
Туда, куда мы все уходим,
мы только это заберем.

Дмитрий Мельников

#мельников

Вот что мне нравится в поэзии. Чем больше абстракции, тем лучше. Ты никогда не можешь знать наверняка, что хотел сказать поэт. Конечно, у тебя будут свои мысли на этот счет, но всегда остается вероятность, что ты все не так понял.
Любое слово может иметь сотню значений. И какое из них выбрать, решает только автор. Читателю остается лишь гадать, что описывает тот или иной образ или символ. А вдруг это метафора, в которой содержится скрытый смысл?
Я ненавидела поэзию, пока один человек не раскрыл для меня ее ценность. Он рассказал, что поэзия – это загадка. Что читатель должен подобрать код, основанный на жизненных ощущениях и эмоциях.
Поэт назвал машину красной, чтобы провести аналогию с кровью? Яростью? Страстью? Или же слово «красный» просто звучит лучше, чем, например, «черный»?
Тот же человек, который научил меня любить поэзию, объяснил мне, что самой писать стихи – еще большее удовольствие, чем читать их. И сейчас я с уверенностью могу сказать, что лучший способ выразить свои мысли и чувства – это превратить их в стихи.

Джей Эшер

#эшер
#цитата
#поэзия

* * *

Осколки неба со стекла
слизав одним движеньем точным,
дворняга сумерек стекла
по ржавым трубам водосточным.

И мир,
теряя свет и тень,
и запах,
и остатки смысла,
срывался окнами со стен
в траву,
как ведра с коромысла.

Сушилось, обнажая дом,
уже ненужное исподнее.
Казалась бочка за кустом
забытым люком в преисподнюю.

И жизнь дрожала, словно ствол,
проросший сквозь чердак барака.
Под спудом ужаса и мрака
и смерть казалась Рождеством.

Ефим Бершин

1992

#бершин

* * *

Ты стоишь на краешке ноября,
чуя сердцем взгляд – то стальной, то нежный.
Это бездна всматривается в тебя,
это снеговое небо тебя здесь держит,

где несётся ветер седым жнивьём,
где вороньи крики темны и глухи,
где в скворечне старой прозрачным сном
детство спит твоё на синичьем пухе.

И когда от боли кривишь ты рот,
снег подходит тихо — целуя, лечит,
а потом во мраке тебя ведёт
через сад к мерцающей той скворечне.

Сергей Пагын

2022

#пагын