Это ссылка на спектакль Гоголь-центра «Кузмин. Форель разбивает лёд» по стихам Михаила Кузмина.

Спектакль из спецпроекта "Звезда", в рамках которого пять режиссеров поставили пять спектаклей о судьбах и творчестве пяти русских поэтов
⬇️⬇️⬇️

https://vk.com/video-21571748_456239025

#кузмин
#театральныерекомендации

* * *

памяти М. Кузмина
 
Он встретил сфинкса летом, случайно, над или под Невой
И перспектива быть стремительно съеденным на плаву
Оказала огромное влияние на него,
Привила привычку к точности и летучему щегольству.
 
Потому что страсти наших властей оставляют слишком широкий след,
Подвернуться гуртом под колесо – небольшая честь.
Не то – египетская крылатая тварь, которой тысячи лет,
Тут кто ни выживи после встречи – шанс на долгую память есть.
 
Ну а сфинкс и в прошлом людей не ел, и в тот раз не имел в виду,
Он большую рыбу ловил в Неве, не смотрел, кто там и где,
Но если спросить – что было в том году,
Припомнит скользкую ткань воды и чью-то тень на воде,
 
А затем увидит, проваливаясь с головой, ряд верных примет,
Указывающих тому, кто свой, кто живой дорогу на Уасет…
И домой полетит отсюда, домой, домой.
 
Елена Михайлик

#михайлик
#кузмин

Сегодня день рождения Александра Галича (19.10.1918 - 15.12.1977) - поэта, драматурга, прозаика, автора и исполнителя собственных песен.

#галич
#деньрождения

Памяти Пастернака

«… правление Литературного Фонда СССР извещает о смерти писателя, члена Литфонда, Бориса Леонидовича Пастернака, последовавшей 30 мая сего года, на 71-ом году жизни, после тяжелой и продолжительной болезни, и выражает соболезнование семье покойного».

(Единственное, появившееся в газетах, вернее, в одной — «Литературной газете», — сообщение о смерти Б. Л. Пастернака).

Разобрали венки на веники,
На полчасика погрустнели…
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!

И терзали Шопена лабухи,
И торжественно шло прощанье…
Он не мылил петли в Елабуге
И с ума не сходил в Сучане!

Даже киевские письмэнники
На поминки его поспели.
Как гордимся мы, современники,
Что он умер в своей постели!..

И не то чтобы с чем-то за сорок —
Ровно семьдесят, возраст смертный.
И не просто какой-то пасынок —
Член Литфонда, усопший смертный!

Ах, осыпались лапы елочьи,
Отзвенели его метели…
До чего ж мы гордимся, сволочи,
Что он умер в своей постели!

«Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела…»

Нет, никакая не свеча —
Горела люстра!
Очки на морде палача
Сверкали шустро!

А зал зевал, а зал скучал —
Мели, Емеля!
Ведь не в тюрьму и не в Сучан,
Не к высшей мере!

И не к терновому венцу
Колесованьем,
А как поленом по лицу —
Голосованьем!

И кто-то, спьяну, вопрошал:
— За что? Кого там?
И кто-то жрал, и кто-то ржал
Над анекдотом…

Мы не забудем этот смех
И эту скуку!
Мы — поимённо! — вспомним всех,
Кто поднял руку!..

«Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку…»

Вот и смолкли клевета и споры,
Словно взят у вечности отгул…
А над гробом встали мародёры
И несут почётный ка-ра-ул!

Александр Галич

1966

#галич
#пастернак

* * *

Между слухов, сказок, мифов,
Просто лжи, легенд и мнений, Мы враждуем жарче скифов
За несходство заблуждений

Игорь Губерман

#губерман

Заклинание

зла земля, проведи нашу сторону
по дороге дня,
чтобы всем было на день и поровну,
никого не казня.

дождь-не-вождь, приходи в наше месиво,
увлажни,
чтобы всем стало тихо и весело,
и оттаяли б мы и они.

птиц-ресниц нарасти, чтобы взгляды нам
скрыли от наготы.

радуй, свет, что доныне не радовал.
радуй, речь. радуй, ты.

рук паук, передай крестоцветное
в тот конец стола,
чтобы жизнь, как всегда - незаметная,
не прошла.

Геннадий Каневский

17 октября 2022

#каневский

* * *

Тихо.
Лишь в деревенском храме
звонят ко всенощной.
Из всех осенних немощей
похуже насморка с его соплями
похуже кашля — досаждает лихо
призыв растаять, сгинуть, испариться (с):

зарывшись в мёртвую листву
и нитью заметав по шву
прабабушкину шубу, кокон, саван,
улечься на спину в оправе
из ветвей,
глядеть, как улетают птицы… —
…порыв уехать из столицы
за три девять земель,
пока не возвратится
смеющийся, играющий апрель…
эх, малый, поскорее б, поскорей!
Весной все ж веселей
не спится.
И даже, кажется, длинней ресницы —
за них удержится слеза.
А осень — Божия роса…
И от стыда
здесь никуда
не скрыться.
И не пропасть в ту экспедицию,
что унесла б за тёмные леса,
за горы, реки — прямо в небеса…
Пока душа
смотрела б с колесницы
на осени «багрец и золото»,
пока бы удивлялась, что — не боязно,
пока шептала бы, как осень хороша,
и вспоминала Пушкина по поводу… —
там, наверху, заштопывая плат,
взахлёб молились бы ко Господу,
особенно о тех, кто виноват.
А коротко ли, долго ли,
пребудет нам Покров
разорван и разъят —
в прореху бытия
глядит небытие,
вгрызаясь в тонкое шитьё.
Но вдруг поверх голов
есть шапка-невидимка?
Отчаянно хватаюсь за тростинку,
ловлю в ладонь снежинку,
грею льдинку:
тепло.
Ну надо же — тепло!

Янина Солдаткина

14-15 октября 2022

#солдаткина

* * *

1
 
И с первых слов влюблялись, и помедля,
И сад был рай, и двор, и подворотня,
А что такое платье для коктейля,
Не знали мы (не знаем и сегодня),
Зато делился мир на тех, кто любит
И кто не любит, скажем, Пастернака,
А с Пастернаком купы были вкупе
И карий стриж, и старая коряга.
 
И проходила по столу граница,
Можно сказать, по складке и солонке,
И торопился кто-то расплатиться
Скорей, уйти, черт с вами, вы подонки!
Теперь не так, не лучше и не хуже,
А по-другому. Так, как всюду в мире.
Учтивей споры, и доеден ужин,
Скучнее жить, но взгляды стали шире.
 
 
2
 
Мне нравятся чужие мерседесы,
Я, проходя, любуюсь их сверканьем.
А то, что в них сидят головорезы,
Так ведь всегда проблемы с мирозданьем
Есть, и не те, так эти неудобства.
Пожалуй, я предпочитаю эти.
А чувство неудачи и сиротства -
Пусть взрослые в него играют дети!
 
Разбогатеть - приятное мечтанье.
Уж я бы знал, на что потратить деньги.
Мыс Спиналонга, моря полыханье,
В траве - крито-микенские ступеньки,
Их никуда любил бы не ведущих
И ящериц пугливо-плосколицых...
Но я могу представить это лучше,
Чем въяве, и не страшно разориться.
 
Александр Кушнер

1982

#кушнер

ДЖЕЙН-АЛМАЗНАЯ РУКА

«Отдай его!» - сказала мать,
«Отдай!  - сказал отец. -
Тебе с ним в церковь не пойти
Под свадебный венец!»

«Да, нас венчал не в церкви поп,
А вешний ветерок,
И  красношейка-робин сплел
Из ландышей венок!»

И лавочник сказал: «Отдай!
Ты мне обручена!
Я нобль с розой заплатил –
Ты будешь мне жена!»

«Нет, мне вовек не быть твоей,
Хоть плата велика» -
Ему в ответ сказала Джейн-
Алмазная Рука.

Где злата звон – там строг закон,
И к бедным стряпчий лют,
И вот уж их ведут двоих
К епископу на суд.

Епископ с трона своего
Взирает свысока,
Пред троном - Джейн, в руке ее –
Любимого рука.

Епископ рек: «Таков закон –
Отдай его тотчас!
Пред нашей волею смирись
И не нервируй нас!»

«Попробуй руки разними –
Кишка твоя тонка!
Не зря прозвал меня отец
«Алмазная Рука!»

Могу рукою я коня
Взнуздать на всем скаку,
Могу приладить точно нить
К игольному ушку,

Руке моей знаком и серп,
И жернов, и ухват,
Она алмазна – но любовь
Алмазней во сто крат!

И  твой закон хоть и силен -
Любовь моя сильней!»
И вот топор палач занес
И рубит руку ей.

Но кованый звенит булат,
Разбившись на куски –
О крепко, крепко, Джейн, твое
Пожатие руки!

Епископ стражников зовет
Несметный легион,
И над влюбленными топор
Вторично занесен  -

И головы слетели в пыль,
А души – к небесам,
И их встречать у райских врат
Господь выходит сам.

«Когда б была моя рука
Как у тебя, дитя –
Клянусь, мучитель бы не смог
Забить в нее гвоздя!

Держи же милого, держи,
Не отпускай вовек!
Алмаз любви не раздробит
Ни Бог, ни человек!

Эгей, налейте нам вина,
Столы накройте нам,
В веселой джиге я пущусь
Плясать сегодня сам!

Пусть будет брачная постель
Как облако, легка! 
Сегодня свадьбу правит Джейн -
Алмазная Рука!

Сергей Круглов

#круглов

Ветер

Я кончился, а ты жива.
И ветер, жалуясь и плача,
Раскачивает лес и дачу.
Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева
Со всею далью беспредельной,
Как парусников кузова
На глади бухты корабельной.
И это не из удальства
Или из ярости бесцельной,
А чтоб в тоске найти слова
Тебе для песни колыбельной.

Борис Пастернак

1953

#пастернак

Ковчег

А помнишь, мы построили ковчег?
Приют из милосердия и веры,
В который для здоровых и калек
Впихнули будки, стойла и вольеры.

Там не было жирафа и слона,
Зато пищали, лаяли и ржали.
И славные хранили имена
Дощечки, как священные скрижали,

Наш соглядатай - пресный океан
Страшнее не видал ориентира,
Чем крыса, угодившая в капкан -
Орудие из чуждого нам мира,

Где верилось, что каждый обречён
Любить, как любят ангелы и дети
Того, кто вряд ли будет приручён,
Но за кого останемся в ответе.

Неважно, кто устроил западню.
Намеренья, на первый взгляд, паршивы.
Вот Божья тварь, что ела размазню
Из проса, курам на смех, и крапивы.

Теперь она пытается ползти,
Страдая так, что глаз не отвести,
На лапе волоча кусок железа,
Сомкнувший плотно зубы на кости
Уродливым подобием протеза.

Мы челюсти руками развели,
Она метнулась за борт. Дело плохо.
Не знаю, доплывём ли до земли,
Дожди всё льют, но горло пересохло.

Там кот за хвост собаку теребит,
Тут лошадь спит, губа её отвисла.
Все птицы здесь, никто не прилетит.
Мы держим путь от замысла до смысла.

Елена Кепплин

#кепплин

Поэты всегда воспринимают погоду слишком близко к сердцу. Они любят навязывать эмоции тому, что лишено всякой эмоциональности.

Джером Дэвид Сэлинджер
«Тедди»

#сэлинджер
#цитата
#поэзия

* * *

вы меня не по­ня­ли на­вер­но
это все в небес­ном нар­су­де
с моих слов за­пи­са­но невер­но
ви­ла­ми по об­лач­ной воде
по­то­му что в пу­та­ной и длин­ной
бес­тол­ко­вой жиз­ни день за днем
явка про­дол­жа­ет­ся с по­вин­ной
и сто­ит за две­рью управ­дом
и бе­жит га­ли­мая по тру­бам
зна­ю­щая гра­мо­те вода
пе­ре­крой­те вен­тиль го­во­рю вам
вы меня не по­ня­ли то­гда

Александр Францев

#францев

Позднее осеннее

Как в эту пору нужно мне,
как мне сейчас необходимо,
вдыхая отголоски дыма,
бродить в остывшей тишине,

где август птицами отпет
давно, навеки, без оглядки,
и топка хвоя на тропе,
и листьев бледные заплатки
худыми пальцами ветвей
пришиты к памяти моей.

И в этой зябкой тишине
и сладко мне, и горько мне,
как покаяния плоды,
срывать холодные рябины;

у тёмной медленной воды
стоять, стоять, сутуля спину,
вдыхая сырость и покой, –
река сродни новокаину,
я обезболена рекой.

И слыша, как сочится в вены
травы усталость и озноб,
принять и дождь, и запах тлена
и по-старушечьи блаженно
перекрестить на небо лоб.

Полина Орынянская

2019

#орынянская

* * *

посвящается Анне Голубовской

Эти кони возникли когда-то
из джунгарских побед и утрат,
и промчались по кромке заката,
и впечатались в этот закат.
И когда на слепом горизонте
странным блеском прорезало мглу –
там в небесной степи амазонка
вслед Тезею пустила стрелу.
Половецкая вольная воля
до полынных, ковыльных корней,
атаманское дикое поле
в темных тропах и храпе коней.
И над речкою в час половодья,
где коню по колено вода,
покачнуться, оставить поводья,
и упасть под копыта, туда
где усталые лошади в мыле,
с рыжей гривой закат вдалеке,
и занятие, лучшее в мире, –
мыть остывших коней на реке.

Юрий Михайлик

22 августа 2022

#юриймихайлик

Колыбельная

Звезда у месяца на щёчке.
Да будет светел и живуч
Малыш, родившийся в сорочке
Из серых туч.

И чтобы горестному вою
С земных полей не долететь,
Ночь погремушкой громовою
Начнёт потряхивать, греметь.

Ложись в кроватку, человечек.
Мир, истекающий дождём,
Знамёна рвёт и копья мечет,
Но ничего, переживём.

И кто-то верный будет рядом.
Впотьмах угадывая путь,
Придёт волчок с потухшим взглядом,
Положит голову на грудь.

Прошепчет горько: - Видишь, сыне,
Я проглядел свои глаза,
И потому в их бездне синей
Не отражается гроза.

Малыш, я видел всё на свете,
И колыбель твою качал.
В ночных полях выл дикий ветер,
А я молчал.

Теперь сошёл бы за бродягу,
Но ты мне в доме не стели.
Под куст малиновый прилягу,
Растущий на краю земли.

Ты присмотри за мною, милый,
Как за тобой смотрел волчок.
А буду падать - что есть силы
Хватай за серенький бочок.

Елена Кепплин

#кепплин

ДОЖДЬ

В Москве идет проливной дождь
А ведь уверяли свыше не отдадим ни капли
Облака нарушают целостность неба
Подтвердились самые смелые прогнозы
В Европе полагают этот дождь продлится
Возможно в течение всего года
Зато атомной зимы не будет
Берлин это не подтверждает но и не опровергает
Но мировое сообщество поддерживает непогоду
Ибо надо всей Испанией всегда безоблачное небо
А над Лондоном рассеивается традиционный туман
И все неявное становится явным
Пустыни Гоби Сахары и Аламогордо
Хотели бы выступить против
Но они все еще не имеют права голоса
А дождь все льет и льет
Иные уже боятся что не выйдут из воды сухими
И у многих уже сносит крышу
Даже у тех кто считает
Что над ними не каплет

Вячеслав Куприянов

25 сентября 2022

#куприянов

* * *

Пабло пишет Жаклин:

я скучаю среди пейзажей, домов и витрин,
город без тебя выглядет так, как будто вот-вот помрет.
но все ещё так же неутомим
p.s/ твой покорный слуга,
который упрямо ждёт.

Пабло Пишет Жаклин:

ты помнишь, какой сейчас год?
мне день без тебя- уж будто прожили зря,
ты ведь знаешь, я могу написать все, абсолютно все,
но знаешь, вот в чем беда:
неважно, что я создам, ведь любой натюрморт,
скульптура, Герника и свет и зима,
ничто не красиво так,
как твой милый рот.

Пабло пишет Жаклин:

я могу как Рафаэль.
мне ручку, холсты, карандаш, акварель,
абсолютно неважно чем,
вот только остыла от грусти постель,
у меня вечера, алкоголь и пастель,
а ты бы мне стала всем.

Пабло пишет Жаклин:

что мне рассказать? будто тысяча миль,
и в лампе почти что истёк керосин,
и места практически нет.
лишь только бы слышать твой нежный «привет»,
блуждать среди ив, тополей и осин,
вкушать твой неистовый стиль.

Пабло пишет Жаклин:

мне знать бы, что искренне нужен, любим,
разлука подобна палящему солнцу,
что бросило жизнь мою в тень.
Жаклин, ты ведь знаешь- я незаменим,
люблю тебя больше чем сотни картин,
и здесь без тебя пятый день.

Пабло пишет Жаклин:

Бог создал Землю за семь дней,
а я становлюсь только злее.
не нужно мне всех остальных новостей.
прошло уже шесть, приезжай поскорее,
шестое письмо- как девятый круг Ада,
Жаклин, ты пойми
без тебя:
ни неба, ни звёзд,
ни морей, ни красот,
ничего мне вовеки не надо.

Седьмое: Жаклин,

закончился я, написал семь картин,
семь писем и семь раз очнулся.
для всех пусть хоть идол, творец и кумир,
вот только на деле, Жаклин,
с тобою я будто очнулся.

я имя своё отдаю и труды,
все то, что создал за все время.
вот только бы руки касались руки,
любовь- это страшное бремя.

Жаклин возвращается и читает письмо,
о том, как тоскуют и ждут,
о том, как лелеют, грустят, берегут,
и как без неё плохо тут.
с улыбкой в глаза ему:
Пабло, ты баламут,
семь писем про семь долгих дней?

я вышла во двор на семь долгих минут,
иди
обниму
поскорей.

Георгий Аланский

29 августа 2022

#аланский

* * *

Седьмые сутки дождь не умолкает.
И некому его остановить.
Все чаще мысль угрюмая мелькает,
Что всю деревню может затопить.
Плывут стога. Крутясь, несутся доски.
И погрузились медленно на дно
На берегу забытые повозки,
И потонуло черное гумно.
И реками становятся дороги,
Озера превращаются в моря,
И ломится вода через пороги,
Семейные срывая якоря…
Неделю льет. Вторую льет… Картина
Такая — мы не видели грустней!
Безжизненная водная равнина
И небо беспросветное над ней.
На кладбище затоплены могилы,
Видны еще оградные столбы,
Ворочаются, словно крокодилы,
Меж зарослей затопленных гробы,
Ломаются, всплывая, и в потемки
Под резким неслабеющим дождем
Уносятся ужасные обломки
И долго вспоминаются потом…
Холмы и рощи стали островами.
И счастье, что деревни на холмах.
И мужики, качая головами,
Перекликались редкими словами,
Когда на лодках двигались впотьмах,
И на детей покрикивали строго,
Спасали скот, спасали каждый дом
И глухо говорили: — Слава Богу!
Слабеет дождь… вот-вот… еще немного.
И все пойдет обычным чередом.
Николай Рубцов

1966

#рубцов

* * *

Представь, что я пишу тебе
И говорю: сегодня снежно.
Не оттеплеть пока земле,
И небо кажется мне бежевым.
Бежит в запястье тонкий пульс
С твоими, чудится, чертами.
Весны пока не будет.
Пусть.
Но что-то же случится с нами?
Пусть это будет только дождь,
Росток тюльпана под сугробом,
И солнечный чеканный грош -
Сиюминутный и особый.
Пусть это даже будет грусть,
Но в понимании «мы живы».
Кричи «вернись!»
И я вернусь.
Кричи огромно и призывно
Сквозь весь с ума сошедший мир,
Сквозь весь горящий, весь кромешный…
Туда - где март, где мирт, где мы,
Где я пишу.
Тебе, конечно.

Аль Квотион

7 октября 2022

#квотион