* * *

Есть странный час, час застыванья,
Час предстоянья, может быть –
То напряженное вниманье,
Когда чуть видимая нить
Тончайшей ветки в небо вдета,
И с ней другая сплетена.
Как будто проступают где-то
Невидимые письмена,
Как будто кто-то знаки чертит
В дохнувшей холодом глуши,
И мы читаем, что посмертье
Есть углубление души.
Да, углубление. Продленье
За видимость, за окоем –
Туда, где мы, как лес осенний,
Всё сбросив, Богу предстаем.

Зинаида Миркина

#миркина

* * *

Хочешь кофе со вкусом осени?
Приходи, я тебе налью.
Разалелась рябина гроздьями,
Всем открыв красоту свою.

Клен окрашен сусальным золотом,
Охрой желтой горит каштан.
Небо, словно из нитей соткано,
Осень – сердца живой бальзам.

Осень – это души откровение,
Шелест ярких ветвистых крон,
Счастье, радость и настроение,
Грусть и слезы, и саксофон,

И дожди проливные с грозами, -
Все в природе боготворю.
Хочешь кофе со вкусом осени?
Приходи. Я тебе налью.

Светлана Чеколаева

2018

#чеколаева

* * *

Есть такие голоса,
Что смолкаешь, им не вторя,
Что предвидишь чудеса.
Есть огромные глаза
Цвета моря.

Вот он встал перед тобой:
Посмотри на лоб и брови
И сравни его с собой!
То усталость голубой,
Ветхой крови.

Торжествует синева
Каждой благородной веной.
Жест царевича и льва
Повторяют кружева
Белой пеной.

Вашего полка — драгун,
Декабристы и версальцы!
И не знаешь — так он юн —
Кисти, шпаги или струн
Просят пальцы.

Марина Ивановна Цветаева

19 июля 1913, Коктебель

Из цикла "Сергею Эфрон-Дурново"

#цветаева

* * *

Да, я, пожалуй, странный человек,
Другим на диво!
Быть, несмотря на наш двадцатый век,
Такой счастливой!

Не слушая о тайном сходстве душ,
Ни всех тому подобных басен,
Всем говорить, что у меня есть муж,
Что он прекрасен!..

Я с вызовом ношу его кольцо!
— Да, в Вечности — жена, не на бумаге. —
Его чрезмерно узкое лицо
Подобно шпаге.

Безмолвен рот его, углами вниз,
Мучительно-великолепны брови.
В его лице трагически слились
Две древних крови.

Он тонок первой тонкостью ветвей.
Его глаза — прекрасно-бесполезны! —
Под крыльями распахнутых бровей —
Две бездны.

В его лице я рыцарству верна,
— Всем вам, кто жил и умирал без страху! —
Такие — в роковые времена —
Слагают стансы — и идут на плаху.

Марина Цветаева

5 октября 1911

Из цикла "Сергею Эфрон-Дурново"

#цветаева

* * *

Тело моё, состоящее из стрекоз,
вспыхивает и гаснет тебе навстречу,
трепет и свет всё праздничнее и крепче,
медленнее поднимаются в полный рост.
 
Не прикасайся – всё это улетит
в сонную синеву и оставит тяжесть
бедного остова, грусть, ощущенье кражи,
старость и смерть, и всякий такой утиль.
 
Эту музейную редкость – прикосновенье
и фотовспышка испортят и повредят.
Можно использовать только печальный взгляд
долгий и откровенный.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

РАЗГОВОР
 
Колебания маятника в ночи
И биение сердца – не совпадают.
Диалог не сложился. Теперь молчи.
На стене только тени от фар мелькают.
И звучит раздражающий стук колес:
Кто-то что-то забыл, кто-то что-то вспомнил.
Задыхаясь в копне ее волос,
Я ищу свой алмаз в каменоломне.
 
Андрей Савостьянов

#савостьянов

* * *

Пятый, семнадцатый, сорок четвёртый – годы ремонта часов.
Дымным вокзалом, платформой истёртой, звоном ночных голосов
время, которое ходит наощупь, удостоверит отсчёт,
так, вопреки часовой, через площадь ранний троллейбус течёт.

Чтобы движением века сравняло южное наше житьё,
каждая власть над платформой вокзала ставила время своё.
Воздух гудком паровозным распорот – чёрный решётчатый путь
в море спустил окольцованный город, чтобы опять притянуть.

Пятый, семнадцатый, есть утешенье всякой нужде и беде:
речка, текущая вверх по теченью – прямо к Полярной звезде.
Верно и медленно по небосклону чёрные стрелки скользят –
всякая власть со времён Вавилона делится на шестьдесят.

Елена Михайлик

#михайлик

* * *

На перегоне метро «Динамо» - метро «Белорусская»
встретились два поэта: русский и русская.

Шума не поднимая, звёзд из себя не корча,
молча зашли в вагон. И ехали молча.

Встреча была случайной, времени было мало.
Он запутался в мыслях. Она устала.

В две минуты, что длилась эта дорога,
из монологов не склеилось диалога.

Этого и не нужно. И так всё ясно:
он восхищается ею. Она согласна...

Кем мы не восхищались? Скольких мы восхищали!
Главное, не поддаваться тоске-печали.

Надо ли нагнетать? Все и так на взводе.
Главное, вот — прощается, вот — выходит.

Классно так встретились. Здорово помолчали.
А Слова хватит того, что было в начале.

Дмитрий Молдавский

10 октября 2022

#молдавский

* * *

Уже в спокойном умиленьи
смотрю на то, что я живу.
Пред каждой тварью на колени
я встану в мокрую траву.

Я эту ночь продлю стихами,
что врут, как ночью соловей.
Есть благость в музыке, в дыханьи,
В печали, в милости твоей.

Мне все доступны наслажденья,
Коль всё, что есть вокруг — они.
Высоким бессловесным пеньем
приходят, возвращаясь, дни.

Леонид Аронзон

1967

#аронзон

* * *

Не говори мне о любви,
ни о любви, ни о разлуке,
кусты шиповника в крови,
и капли падают мне в руки,
по небу лодочка плывет,
а кажется, что месяц ясный,
по полю ходит белый кот
глухой, холодный и прекрасный
и там, где тронет лапой он -
там на траву ложится иней,
и я протапливаю дом,
а ты, которая любимей
всего - и неба, и земли
не говори мне о любви,
не слыша криков журавлей,
не слыша, как гудят их перья,
ни как над Родиной моей
шумят горящие деревья,
и красным золотом во тьме
на землю падают без дыма,
и обжигают сердце мне
тем, что ничто не повторимо,
что дважды в реку не войдешь,
что клятвы остаются в силе
что больше не случится дождь,
тот, под которым мы ходили.

Дмитрий Мельников

14 сентября 2021

#мельников

ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ

Видно, слишком много слов
бросали на ветер –
так ветер пронзителен.

Видно, слишком часто
попадали пальцем в небо –
так небо туманно.

Видно, слишком у многих
горит земля под ногами –
так листья пылают.

Видно, слишком много воды
утекло с тех пор,
как мы общий язык не находим, –
так хочет вода застыть.

Сколько еще надо талантов
зарыть в остывающую землю,
чтобы опять
наступила весна?

Вячеслав Куприянов

9 октября 2022

#куприянов

* * *

А когда-то было на сердце тихо,
И совсем не верилось в краткость дней,
Пахли руки медом и облепихой,
Пахло небо клиньями журавлей.
Я с руки кормил облака и белок,
Познавая мир - как мольберт для нас.
Я читал в те дни Малларме и Блейка,
Я пытался к душе подобрать консонанс.
А пруды под окнами холодели,
Холодело что-то в глазах друзей,
И зеленый сон выдыхали ели,
Растворяясь в утренней бирюзе.
Было сонно, было уже устало,
Леденела жизнь у прудов и рощ,
И протяжным выкриком нарастали
Некасанья рук, небеседы в ночь.
Нет, на сердце было все так же тихо,
Но уже - молчанием забытья.
Жизнь вздымала боль, словно пыль и вихрь,
И ложилась навзничь - весь свет пыля.
Одиночье шло и стучалось в двери -
До нутра, до лиственной наготы.
Я смотрел на пруд, ни во что не веря,
Содрогаясь
От внутренней
Мерзлоты.

Аль Квотион

#квотион

* * *

Что ж, пока туристы и учёные
не нашли Земли Обетованной, -
надо жить на этой самой, чёртовой,
ласковой, распаханной, кровавой.
Надо верить в судьбы и традиции.
Только пусть во сне и наяву
жжёт меня, казнит меня единственно
правильный вопрос: «Зачем живу?»
Пусть он возвышается, как стража
на порогах будущей строки.
Пусть глядит безжалостно. Бесстрашно.
Пусть кричит! Хватает за грудки!
Пусть он никогда во тьму не канет.
Пусть он не отходит ни на шаг.
Пусть он, как проклятье, возникает
в стыдно пламенеющих ушах!
Пусть он разбухает, воспаляясь,
в путанице неотложных дел.
Пусть я от него нигде не спрячусь,
даже если б очень захотел!
Пусть я камнем стану. Онемею.
Зашатаюсь. Боль превозмогу.
Захочу предать - и не сумею.
Захочу солгать - и не смогу.
Буду слышать в бормотанье ветра,
в скрипе половиц, в молчанье звёзд,
в шелесте газет, в дыханье века
правильный вопрос: «Зачем живёшь?»

Роберт Рождественский

#рождественский

* * *

каждой осенью что-то затягивает и манит,
в каждой осени что-то до боли всегда родное.
каждой осенью хочешь почувствовать – всё нормально.
только кто обозначит понятие этой нормы?

всё идёт как часы. или я за тобой по следу.
из плюс тридцать в дожди, из загара – в сезонный кашель.
мы опять до утра просидим под колючим пледом,
мы опять ничего никому ни о чём не скажем.

каждой осенью ширится бездна, а мы зависли.
каждой осенью ждём, кто другому рискнёт дать фору.
от тебя оторвавшись, смотреть на остатки виски
в хрустале и на танец чаинок в кругу фарфора.

это время души – то молчать, то грустить, то петь ей,
это время, когда она снова чего-то просит.
приходи ко мне греться, затягивай эту петлю.
ты – моё понимание нормы.
сегодня осень.

Наташа Хедвиг

2021

#хедвиг

Сегодня день рождения поэта - Дмитрия Веденяпина

#веденяпин
#деньрождения

Дмитрий Юрьевич Веденяпин родился 14 октября 1959 года в Москве. Окончил Институт иностранных языков. Кандидат в мастера спорта по самбо.

Работал ночным сторожем, рабочим в геологических и археологических экспедициях, тренером по самбо, жонглером, преподавателем английского языка, читал лекции о русской литературе.

Начал публиковаться в начале 1980-х в самиздате и за рубежом.

Был близок к группе «Московское время», в которую входили Александр Сопровский, Сергей Гандлевский, Бахыт Кенжеев.

Автор девяти поэтических книг.

В 2010 году голосованием московских поэтов избран лауреатом премии «Московский счёт» (за книгу стихов и прозы «Между шкафом и небом»).

Лауреат премии-стипендии Мемориального фонда Иосифа Бродского (2011).

В 2019 году стал первым лауреатом новой премии «Поэзия», присуждаемой за одно стихотворение, опубликованное годом раньше, разделив награду с Екатериной Симоновой

Ведет цикл встреч «Человек в других людях» в Доме-музее Пастернака в Переделкино.

Дмитрий Веденяпин – мастер нюанса. Для него нет ничего важнее точно пойманного оттенка. Прежде всего потому, что именно умение поймать момент в его художественном мире – главный источник света, который ощущается вне зависимости от того, насколько драматичен выхваченный из потока миг. И в результате поэзия Веденяпина производит впечатление светлой.

Главные черты поэзии Веденяпина — независимость и сила. Не та независимость, когда человек спорит с другими, а та, когда он прислушивается только к себе — или к чему-то в себе. Не та сила, с которой разгоняется словесный аппарат, а сила, с которой хочет превратиться именно в стихи какой-то независящий от автора опыт.

Григорий Дашевский

#веденяпин
#биография

* * *

Моешь чашку – и вдруг
Прилетит этот запах,
Сложный запах реки
И немножко костра.
Лодка. Лес за спиной.
Берег в розовых маках.
Обещанье удач
В шесть пятнадцать утра.

Ия или Китой,
А не то сразу Лета.
Чашка падает на пол –
Опять двадцать пять.
Обещанье удач
В виде ветра и света,
В виде запаха света,
Вернее сказать.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

* * *

Как будто ты услышал
потрясающую песню,
и теперь она у тебя в телефоне,
и можно ее слушать и слушать,
или как будто у тебя, наконец,
появился щенок или котенок –
вот он
сопит под боком,
или ты актер,
и только что прошла премьера,
и был успех,
и, проснувшись ночью,
ты вспоминаешь, как это было,
или ты в кои веки
купил себе какую-то вещь,
что-то из одежды,
красивую,
и она, правда, тебе идет,
и можно ее надеть
и куда-нибудь в ней пойти,
или ты влюбился
(тут все понятно),
или ты пилигрим с гравюры Фламмариона,
заглядывающий за край Земли,
или…
В общем, бывает же и что-то хорошее на свете.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

Когда бы мог весь свет узнать,
Что жизнь с надеждами, мечтами
Не что иное - как тетрадь
С давно известными стихами.

Михаил Лермонтов

#лермонтов
#цитата
#поэзия

15 октября 1814 года родился Михаил Юрьевич Лермнотов (1814-1841)

Думаю его биографию рассказывать не надо)

#лермонтов
#деньрождения

РЕБЕНКУ

О грезах юности томим воспоминаньем,
С отрадой тайною и тайным содроганьем,
Прекрасное дитя, я на тебя смотрю…
О, если б знало ты, как я тебя люблю!
Как милы мне твои улыбки молодые,
И быстрые глаза, и кудри золотые,
И звонкий голосок! — Не правда ль, говорят,
Ты на нее похож? — Увы! года летят;
Страдания ее до срока изменили,
Но верные мечты тот образ сохранили
В груди моей; тот взор, исполненный огня,
Всегда со мной. А ты, ты любишь ли меня?
Не скучны ли тебе непрошеные ласки?
Не слишком часто ль я твои целую глазки?
Слеза моя ланит твоих не обожгла ль?
Смотри ж, не говори ни про мою печаль,
Ни вовсе обо мне… К чему? Ее, быть может,
Ребяческий рассказ рассердит иль встревожит…

Но мне ты всё поверь. Когда в вечерний час,
Пред образом с тобой заботливо склонясь,
Молитву детскую она тебе шептала,
И в знаменье креста персты твои сжимала,
И все знакомые родные имена
Ты повторял за ней, — скажи, тебя она
Ни за кого еще молиться не учила?
Бледнея, может быть, она произносила
Название, теперь забытое тобой…
Не вспоминай его… Что имя? — звук пустой!
Дай бог, чтоб для тебя оно осталось тайной.
Но если как-нибудь, когда-нибудь, случайно
Узнаешь ты его — ребяческие дни
Ты вспомни, и его, дитя, не прокляни!

Михаил Лермонтов

1840

#лермонтов