منذ مدةٍ ليست بالقصيرة وأنا بي بعضُ نفورٍ مِنَ الأدبِ الحديث لا أعلمُ سببه. ربما تأثَّرتُ بكازانتزاكيس وهو يَصِفُ زوربا اليوناني، أو ليو تولستوي في "الاعتراف" حين قال: «لن أكتبَ عملًا خياليًا بعد الآن. فعندما أفكّرُ أجِدُ الأمر مخجِلًا؛ الناس يبكون ويموتون ويتزوجون، فيما أنا جالسٌ أكتب كتبًا تصِف "كيف أحبَّته"؟ إنّه أمرٌ مُخجِل!». إستمرَّ نفوري مِنَ الأدبِ والكتب حتى أدركتُ أنّ تاريخنا بكل ما فيه من أمجادٍ وبطولاتٍ ومآسٍ وتناقضاتٍ، أنشأه امرؤٌ تعبَّدَ وحيدًا في غارٍ وأُوحي إليه أنِ «اقرأ» وتدبَّرْ في الكتاب. وعاودَتني أبياتُ شِعرٍ هي:
أنْشَأْتَ أُمَّتَنَا مِنْ مُفْرَدٍ وَحِدٍ
حَتَّى تَحَضَّرَ مِنْهَا عَالَمٌ وَبَدَا

أهداكَ في الغارِ بغدادَ وقرطبةً
وكُلَّ صوتٍ جميلٍ بالأذانِ شَدا

كثيرٌ من الأدبِ الحديث يَدعو للخمول، ربّما لأنّ كُتّابَه أنْفُسَهم خاملون. لكنّ أدبَنا، وأخصُّ القديمَ منه، لَمْ يُكتَب لمسرحٍ أو أوبرا، بل كتبَه شعراءٌ خبروا العِشقَ والحربَ حتى تمخّضوا عن سطورٍ كُتِبَت بالدَّمِ والدموع، و«خيرُ ما كُتِبَ هو ما كُتِبَ بالدم. إكتُبْ به وستجدُ أنّ الدمَ روح» كما قال نيتشه. أمّا البحتري فقال:
وهَل خُلِقَ الفتى إلا ليَهوى
ويَأنَسَ بالدُّموعِ وبالدِّماءِ

فنحن ننتمي لتاريخٍ أنبياؤهُ أُدباؤه، وشعراؤهُ فرسانُه، وفرسانُهُ عشّاقُه.

وكانت العرب تَقولُ: إنَّ عِظامَ المَوْتَى تَصِيرُ هامَةً (أَيْ بومةً) فتَطِيرُ. والصَّدَى هو الذَّكَرُ من البُومِ، وكانت العرب تقول: إذا قُتلَ قَتِيلٌ فلم يُدرَك به الثَّأرُ خَرجَ من رَأْسِه طائِرٌ كالبُومَة، هو طَير الصَّدى، فيصيح على قَبرِه: اسقُونِي اسقُونِي فإن قُتِل قاتِلُه كَفَّ عن صِياحه.

— لسان العرب لـ ابن منظور

بعد هجران الفن والموسيقى صار الناس يظنون قصيدة أبي الطيب المتنبي - المغناة بطريقة غناء الشعر قديمًا - أنشودةً إرهابية !

للي ما يعرف، الولد هنا ناشر فيديو لروحه (وهو ملتحي وحاف شواربه) ووياه قصيدة للمتنبي من إلقاء أُسامة الواعظ... وكم واحد شايف المنشور وعباله هاي أُنشودة د1عشية

بنفس القصيدة، أبو الطيب يكول:
وماذا بمِصرَ ببغدادَ من المُضحِكاتِ
ولكنّه ضَحِكٌ كالبُكا

ثانيًا، مع كامل احترامي للولد، بس وين اكو د1عشي اسمه علي كيكي ويبيع "مصاص ونستلة" على كولته

أعتب عليه بشغلة وحدة
لو حاط "سلي الرماح العوالي" جان صار الوضع يضحك أكثر (صاحب القصيدة، صفي الدين الحلي، شيعي قح)

على كولة تميم... إنّه لَزَمانٌ غريب أنْ يَحتاجَ حتى أبو الطيبِ فيه إلى الإنصاف

.

أَعَزُّ بَني الدُنيا وَأَعلى ذَوي العُلا
وَأَكرَمُ مَن فَوقَ التُرابِ وَلا فَخرُ

يكلك احنة أعزّ بني الدنيا
وأعلى ذوي العُلا
وأكرَمُ مَن فوق التراب
... وآخر شي يكلك: "ولا فخر"

بس يستاهل وعلي

Meditations on impermanence

I had a childhood habit which I still do occassionally, where I draw maps of imaginary worlds and fantasize about the histories, battles, civilizations, languages, and religions that are occuring in the confines of these vast continents and uncharted seas. I enjoy daydreaming wild worlds, luxurious cities, dark and fanatic cults, and elaborate events of history, just in the same way I enjoy learning about our real world and toying with ideas and ideologies... all within the dark vault of my skull and the white field of a page.

But there's one thought. One that never ceases to disturb and impress at the same time: that it takes one bullet to the head for all of it to spill down onto the ground. An endless and convoluted mansion of gyri and bone, an intricate Wunderkammer of the mind, and it's all so fragile that almost anything can burn it down to the ground, like an unknown library of Alexandria.