Цуриков почти не участвовал в разговорах. А если и высказывался, то совершенно неожиданно. Помню, говорили о Ленине, и Цуриков вдруг сказал:
— Бывает, вид у человека похабный, а елда — здоровая. Типа отдельной колбасы.
Гурин усмехнулся:
— Думаешь, мы еще помним, как она выглядит? В смысле — колбаса...
— Разговорчики, — сердился замполит...

довлатов записки надзирателя

расскажи как собраться обратно в кучу
ив гара гет ова
меня раскидало как пакеты осенним утром
холодным ветром по вересковой поляне
разбегающиеся звери под пластмассовый шорох
моих стенаний
как сказать без нытья что я просто клоун
без этих красивых образов слизанных с текста девушки для которой я стал бы эрзацем
квинтеэссенцией хуевого фанатского творчества
мне абсолютно неистово похуй
какое говно приготовила жизнь сегодня
если об этом не будет написано в чьём-то паблике
если не будет рассказано в кружочке подругам
и ко мне не вернётся смешным комментом
а это ты тот самый придурок который то-то
я с детства хотел внимания
с юности поебаться
теперь я хочу смеяться над собственной слабостью
я сжигаю гвоздики в вечном огне позора
поэтому не влюбляйся я чёрт я реально чертила
я брошу тебя докажу что ты шлюха
я буду писать на твоей остановке проклятия
просто чтобы увидеть отклик своей виральности
чтобы увидеть как целлофановым хохотом
весь район окатило и я собрался в трансформер
горящий вонючий трансформер
и ты наконец-то увидела как мне плохо

мне бы в небо да порезы небовы
целовать
пригладить стигматы озоновые как мать
у ребёнка ваву
как боженька у христа в раю намазывал мазью ранки
аки грозный держащий сына на руках порченого в труху
мне бы в небо да на ласточек свысока
и глазеть пока зеньки гаснут
колобок пока убегает в закат
закрутив бока
облака приготовить ко сну
мне бы в небо я неба коснусь
рукой дрожащей
от весны тающей в волосах
от лета сгоревшего корочкой на голой спине
руки свои распластаю внутри и вовне
по периметру дымки
обволакивая себя в облака
и растаю растаю растаю

Впоследствии мы с горечью узнали, что Митрофанов не просто лентяй. У него обнаружилось редкое клиническое заболевание — абулия. То есть полная атрофия воли.
Он был явлением растительного мира. Прихотливым и ярким цветком. Не может хризантема сама себя окучивать или поливать...

довлатов заповедник

я без памяти половины
затем чтобы неполноценность символизировать вынул
душу извернул разворошил все фрагменты радости
расщепил и распихал по карманам
всю гадостность в клочья прочь их погнал по ветру
горечь разбавил холодной водой из крана
помню лишь ангела который пальцем провел мне фильтрум
красивых девочек из детства и стоически едкую боль
я её запихнул поглубже
— грубо и мерзко —
тоже запил водой
всё плохое забыл только одно не смог
только это прекрасное как плоская женская грудь
я не смог забыть потому что всю жизнь за собой волок
вынул всё кроме мелкой зудящей мысли
пытался её отрыть отмыть отпеть и зарыть назад
не могу в меня её будто вгрызли
будто каркас она тела души каскад
и вода в ней струится смыслом
ты себя
никогда
не сможешь
забыть
в тишине повисло

новый год под эгидой страха
перед старым и вечным частным
где из общего только трахать
слишком быстро и слишком часто

новый год с ярлыком поношен
в подоконник бычком затушен

всё что было плохое множим
чтобы было о чем лить в уши
собутыльникам по несчастью
чтобы между второй и третьей
раздеваясь за ваше здравствуй
было что поносить на свете
новый год под эгидой страха
в вечном поиске породнее
и желании слать всё нахуй

только кто мне теперь поверит?

запертый в комнате под названием жизнь
(коммуналка кажись)
аскетично и без удобств
в серванте чахнущий рыбий жир
взбалмошный шиз
чихает от каждого держись
и вшивая ширь
надутая как гандон
что было до
что будет после печаль-тоска
спадает апломб как скрап
экзальтированная дурь
может я просто хотел ей вдуть
может любил раз так
глазами в ничто врастать
добавляя костру хвороста
костру вменяемой вины за поросли
мыслепреступлений в обдроченной простыне
только запахло жжёным волосом
как опаленной свиньёй с развёрнутым воротом
разрезанной жирнющей шеи
стать чудовищем осознанное решение
насколько может быть вообще осознано решение из мира
идей платона
моя комната и свет от дешёвого монитора к которому прикован взгляд
чахнущий рыбий жир и котенок обосравшийся от удушения в любви
бармен господень повтори-ка мне повтори

мысль проста
не умножать вины
сколько тебя спасать
отделяется от пуповины
дверца серванта открыта
а ты а ты-то
лопается склянка претворяя в жизнь
коричневое месиво похожее на жир

пунктуация мне противна

глубокая честность автора перед самим собой в вопросах собственной «паршивости» свидетельствует о мощном интеллектуальном ресурсе, который, однако, заблокирован отсутствием волевого импульса

старые тексты тоже тексты

в голове
веет ветер, веру изведав на век
вперив взгляд свой в выбоину прорех
весь стоит, из себя, из тех
важный судья, истец
и эстет
невдомек ни ему, ни с тем
снизоходит до глупых тем
а кровь брызжет вокруг из стен
и давление поперёк
сколько черт бы не пересёк
все несёт тёплой лужей гольфстрим
и на дым, и над ним, под ним
одним днем как под шляпой нимб
и спадает с ушей на шею
в голове ни о чем не жалею
но снаружи за так удавка
и из нимба, и из булавки
старых мыслей костёр зажёг
пять за раз как один шажок
и не бездна вперёд, не тьма
выстлан путь, что пройти впотьмах
предстоит и тебе, и мне
сколько зим, ну а сколько дней?
задохнешься, да ну и пусть
всюду слышится свежий хруст
снег в пустотах больной башки
и метель, и не видно ни крыш, ни зги
глухой треск от костра "ты сгинь"
говорит, по себе, как тень
не вонзает своих когтей
зима ощетинившись от тоски
только кончится этот день
я хочу помнить его таким:

дрогнет луна, накупанная в небе
и польется, польется куда-то
исполняя привычный фатум
как будто выпал ей этот жребий

на сковородке, усыпанной солью звёзд
заспанный бог неумело готовит завтрак
не надеясь ни на какое завтра
я мечтаю умереть так всерьёз

храмы так не строились
рыцари сражались совсем не за это
бедняк не отдал бы за это последний кусок
но ты
ты ни секунды не колебалась
когда стреляла в своего голиафа
как самый натренированный фофан
как кусаются лошади
как прости мне тебя любить?
ласково, будто строя этот самый храм
или как будто меняя штакет, когда улыбку травянистого цвета прочешет время?

Вечером 27го марта в Баре Бориса сразу 6 авторов (а может, и больше, кто знает?) будут читать свои тексты, строчки, стихи, вещи, столбики, эксперименты и всё, до чего смогли дотянуться внутри себя и зарифмовать (и даже будет один музыкант!):

- Элис, одна из двух авторов Бранчей,
- Реверанс Эксцесса, второй из двух авторов Бранчей
- Мария Кайлех
- Кирилл Воробьёв, хост мероприятия,
- Товарищ Макаров, на минуточку, лидер и главный движитель Другой Среды,
- юра остер, "когда-то что-то делал в оренбурге" (с)

- Денис NIDUK, музыкальная составляющая вечера.

+ открытый микрофон для желающих выступить (только авторские тексты) в живом порядке, без записи.

До встречи 27.03 в баре Бориса, друзья, товарищи, приятели, недруги и нейтрально настроенные искатели хороших текстов! Йоу (рэп)!

и всего по жизни так воронят
ни секунды не обходятся без вранья
откреститься-каяться в черноте
пока красится что надел
что наделал пуще того чернеть
начинает по сути своей чермет
не коррозия - просто грязь
все вокруг говорят "вылазь"
а мне хочется морю спеть
как одной из дремучих черт
мира, видевшего не смерть,
мира, видевшего не вред
(а чего похуже)

мысли красятся новизной
то, откуда несло
пусть течение смоет за горизонт
я увидел сон
в нем насилен страх быть собой, и все
в нем дыра натуральной величины
все, что я когда либо причинил
остаётся моим всегда
ни вина, ни натуга мне теперь ни чета
между морем и океаном в сравнении один размах
а плывущему в лодке разницы нет
и бояться нечего на любой из плах
ибо море всегда во мне

под авторством дзёси в далёком 2015-м когда ненависть зашкаливала

уже стесняешься
синькой затариваться в магазине
продавщица не просит показывать паспорт лет эдак с тринадцати
виноваты морщины или старческая усталость во взгляде
без разницы
я бухаю чтобы чувствовать себя радостным
чтобы быть живым
рубль падает, нефть дешевеет
алкоголизм это путинский строгий режим
это стабильность
мне не нравится быть молодым, общаться с ровесниками
псевдопоэты, хикки, ебучие ламберджеки, абстрактные рэперы,
феминистки красят подмышки розовой краской,
это дерьмо текущее в массы как бодипОзитив
- быть жирным не страшно, если наденешь классные шмотки и сфоткаешься
отвечая на аске пафосно,
что тебе абсолютно похеру
сколько ты весишь, насколько плохо ты выглядишь
а меня все устраивает если есть деньги на выпивку
любой катаклизм, война на донбассе
исчезнувший боинг
я простой человек, и то, что меня не трогает
мне до пизды
говорить то что думаешь это невежливо,
поэтому лучше ври
пишешь пост:
"спасибо, вас уже хуева тысяча!"
но если быть честным, ты ненавидишь своих подписчиков
считаешь их малолетками лишенными вкуса
неспособными по-достоинству оценить твои грустные высеры
спасибо, что вы подписываетесь
и ставите лайки
иначе как мне измерить собственную исключительность
если не трудно, говорите почаще, что я уникальный
а лучше прочтите парочку текстов своим родителям
скажите что именно так и выглядит постмодернизм
я давно не пытаюсь быть искренним, мне похуй на каждого
лицемерие это не так уж и страшно
человек человеку зверь
ежедневно лижущий задницу

нас имеют с субботу по пятницу и мы энергично подмахиваем
но вы улыбаетесь, а я не могу найти в себе силы
поставить в конце сообщения смайлик
я веду себя неестественно
как из тюбика зубной пасты, я выдавливаю эмоции, слова для своих рассказов
я учился пять лет на пиарщика чтобы делать взаиморепосты
меня не прокормит творчество, даже
если я гений и в тысячу раз талантливее
чем некий писатель сэй но
ведь мой жизненный опыт подсказывает, что люди любят говно покрытое шоколадом
соя - символ эрзаца,
что в принципе намекает
я не вижу особой разницы между соевым мясом и соевыми стихами
я бы выкупил все их сборники тиражами
чтобы зимой с бомжами греться сжигая в баках этот зашквар, пачки макулатуры
это не высокомерие, а объективная реальность
еблом торговать, искусственной нежностью, ездить в гастрольные туры
размазывать сопли про мертвых китов, лисиц и маленьких принцев
я бросаю поэзию, включаю первый канал и сажусь деградировать
может быть так мне удастся с кем-нибудь подружиться

бояться клещей и мух
их иллюзорности и вообще
во всем действительном видеть мглу
какая ночью крадётся в щель
меж сном с реальностью - это дань
дурному разуму что так глух
что аж мой замок под ключик сдал
нелепым мыслям про то что дух
мой слаб и до кучи зла
моей натуры текучий сплав
далеко далеко не на крепкий нрав
про то что сам нанизан я на хребет
своего безволия
самостоятельно себя обезвредив
собственноручно обезболив

уши прячет позорно кролик
покорный извечной роли
(жертвенный агнец на алтаре хороший
плохим всегда был кромсавший ножик)

похорони меня за кипарисом
как хомяка в коробке из под обуви

жить поднимая и поднимаясь на смех
бумажный журавлик сделанный наспех
кричит извивается в руках нехотя мнётся
докучливого солнца

стрижка ногтей это мой островок надёжности
чистка зубов позитивный признак
так я чувствую что все ещё вывожу
помыться и пожарить картошки
добавить два яйца и потушить для вкуса
душица и чабрец туда же
вот рецепт покоя и равновесия
до пизды поэзия добавить совершенно нечего
нечего осмыслить не над чем посокрушаться
и даже финала у этого текста не предусмотрено

So now - ВТОРЫЕ. ЧТЕНИЯ. ПДК!

Текст:
- Авреон Альбин: лицо НЖ и замысловатого словотворчества.
- Мария Кайлех: читает, а вы послушаете (и будет круто).
- юра остер: начинатель бифа с фруктами в банках.
- Кирилл Воробьёв: хост и ведущий, стараюсь не быть ведомым.
- элис саншайс: крепкий текст, записанный пастелью.

Текст на музыке:
- Ханжа, в дополнительных представлениях не нуждается.
- дикая рысь, музыкальное открытие для оргсостава.

+ открытый микрофон для желающих выступить (только авторские тексты) в живом порядке, без предварительной записи.

Где: Пролетарская, 30, КБШ.
Когда: 29.05, пятница, 19:00.
Вход: free, но 18+

До встречи на излёте мая, Последний дом культуры ждёт! Рассказывайте о нас родным, возлюбленным, ненавистным, презираемым, уважаемым и тем, к кому вы относитесь с лёгкой прохладцей или никак. В первый раз было круто, сделаем круто снова.

P.S.: Сердечные благодарности за визуальное оформление чтений в сети Internet отправляются умеющей красиво увидеть Марго!