Forwarded from Дактиль. Литературное творчество
Читаем июльский номер «Дактиля»:
- в рубрике «Поэзия» стихи Оли Касьяновой, Юрия Рыдкина, Максима Маршака, Орал Арукеновой и Павла Банникова;
- в рубрике «Проза» рассказы Ольги Семибратовой, Айдара Алимгазы, Элины Свенцицкой, Леонида Шлангмана, Татьяны Черток, Владислава Безрукова, Александры Медведкиной и Анны Митиной;
- в рубрике «Критика и публицистика» рецензии Жании Усен на книгу Татьяны Шакировой «Счастливая жизнь полукровки в Казахстане», рецензия на рассказ Юлии Локтевой и рецензия Ольги Балла на новую поэтическую книгу Алексея Швабауэра «Автостопом»;
- в рубрике «Детская литература» рассказы Марии Борисовой и Ани Свиргун;
- в рубрике «Драматургия» пьесы, представленные на фестивале «Драма.KZ»: Нуржигита Муслима и Сагадат Ордашевой на казахском языке.
Приятного чтения!
- в рубрике «Поэзия» стихи Оли Касьяновой, Юрия Рыдкина, Максима Маршака, Орал Арукеновой и Павла Банникова;
- в рубрике «Проза» рассказы Ольги Семибратовой, Айдара Алимгазы, Элины Свенцицкой, Леонида Шлангмана, Татьяны Черток, Владислава Безрукова, Александры Медведкиной и Анны Митиной;
- в рубрике «Критика и публицистика» рецензии Жании Усен на книгу Татьяны Шакировой «Счастливая жизнь полукровки в Казахстане», рецензия на рассказ Юлии Локтевой и рецензия Ольги Балла на новую поэтическую книгу Алексея Швабауэра «Автостопом»;
- в рубрике «Детская литература» рассказы Марии Борисовой и Ани Свиргун;
- в рубрике «Драматургия» пьесы, представленные на фестивале «Драма.KZ»: Нуржигита Муслима и Сагадат Ордашевой на казахском языке.
Приятного чтения!
daktilmag.kz
Дактиль №82.
🔥7
я не читаю чужих стихов
я не считаю чужих грехов
я понимаю, что только лох
будет не слишком плох
я загортаю слова у фольгу
я покупаю брекет творогу
я успеваю если бегу
но долго так не смогу
я только вращаюсь вокруг себя
и вновь возвращаюсь к тому же "я"
как мячик на нитке, как свет в маяк
как луны в орбитный ряд
я гавкаю в бездну, как борзый шпиц
не различая гигантов лиц,
лишь потому что карма полиц
чуть что заберет с границ
обратно потянет в себя поводок
обратно вернет под свой кровоток
обратно поставит на статус кво
свою строптивую скво
мил несуразный, пришитый POV
два нисуаза, борщ и плов
к разу от раза к основам основ
повертает любов
💖
я не считаю чужих грехов
я понимаю, что только лох
будет не слишком плох
я загортаю слова у фольгу
я покупаю брекет творогу
я успеваю если бегу
но долго так не смогу
я только вращаюсь вокруг себя
и вновь возвращаюсь к тому же "я"
как мячик на нитке, как свет в маяк
как луны в орбитный ряд
я гавкаю в бездну, как борзый шпиц
не различая гигантов лиц,
лишь потому что карма полиц
чуть что заберет с границ
обратно потянет в себя поводок
обратно вернет под свой кровоток
обратно поставит на статус кво
свою строптивую скво
мил несуразный, пришитый POV
два нисуаза, борщ и плов
к разу от раза к основам основ
повертает любов
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🔥6
стихи получают время по остаточному принципу. стихи питаются перерывами и излишками. стихи это прекрасные гиены. лангольеры свободной минутки, когда жизнь замерла. пылесосы ее пыли. сначала жизнь, потом стихи. мне важнее накормить близких. важнее безопасность и здоровье. социализация. даже некоторый комфорт важнее. даже может быть крупица совести. и только потом - стихи. стихи и есть необходимость лишнего. без лишнего как без воздуха. без не-жизни нет жизни, как без пауз нет музыки. момент, когда я подготовила квартиру к визиту стекольщиков, они уже подъехали и разгружаются, но еще не поднялись. крохотный кармашек вечности.
🔥8
очень устала,
а когда очень устаю иногда вхожу в режим хит-мейкерства и постоянно придумываю дурацкие песни. вчера был диско-хит "шикардятлы", сегодня - жестокий романс про шиба-ину (шиба-ину шиба-ину нет, тебя не покину, шиба-ину шиба-ину напишу с тебя картину шиба-ину шиба-ину но потом увы устану и отправлю константину) и фанки-таун для музыкальной паузы лекции Маркова об эволюции:
в поисках еды
бредут гоминидЫ
по саванне по саванне по саванне
туды-сюды
туды-сюды
продюсеры, пишите в личку
а когда очень устаю иногда вхожу в режим хит-мейкерства и постоянно придумываю дурацкие песни. вчера был диско-хит "шикардятлы", сегодня - жестокий романс про шиба-ину (шиба-ину шиба-ину нет, тебя не покину, шиба-ину шиба-ину напишу с тебя картину шиба-ину шиба-ину но потом увы устану и отправлю константину) и фанки-таун для музыкальной паузы лекции Маркова об эволюции:
в поисках еды
бредут гоминидЫ
по саванне по саванне по саванне
туды-сюды
туды-сюды
продюсеры, пишите в личку
первый дождь, первый, ложный порог осени напоминает о 08'. огромные татарские торты под сомном мух на узкой набережной коктебеля. американские джазмены на временных сценах. похмельные люди, слушающие их, рассевшись на гальке. плохие, но такие хорошие стихи Волошина.
трудно поверить, что для кого-то то время не было молодостью. и не могу поверить, что для кого-то молодость –вот сейчас.
я возлагаю отцветшие цветы на могилу чужой непрожитой юности.
трудно поверить, что для кого-то то время не было молодостью. и не могу поверить, что для кого-то молодость –вот сейчас.
я возлагаю отцветшие цветы на могилу чужой непрожитой юности.
вчера узнала о романе "Дом без окон" Барбары Фоллетт, написанном ею в 9-12 лет. я под большим впечатлением. оригинальный, почти притчевый сюжет на вайбах немецких романтиков + мне очень нравится имя главной героини: Иперсип... красиво.
в детстве так просто придумывать имена. когда мне было 9-10, я писала роман о девушке по имени Велис (ударение на и). в 15 лет отец принудил ее к дипломатической проституции: подложил под французского короля, чтобы тот поменьше думал о войнах. сработало. но она влюбилась в учителя английского. сбежала с ним в Англию и потерпела крушение в Ла-Манше. все погибли, а ее прибило к английскому берегу, и она жила в прибрежной деревне инкогнито. возможно, далее планировалось триумфальное возвращение и месть всем обидчикам, а может ее удовлетворил покой и нежданная свобода, точно не помню.
в детстве так просто придумывать имена. когда мне было 9-10, я писала роман о девушке по имени Велис (ударение на и). в 15 лет отец принудил ее к дипломатической проституции: подложил под французского короля, чтобы тот поменьше думал о войнах. сработало. но она влюбилась в учителя английского. сбежала с ним в Англию и потерпела крушение в Ла-Манше. все погибли, а ее прибило к английскому берегу, и она жила в прибрежной деревне инкогнито. возможно, далее планировалось триумфальное возвращение и месть всем обидчикам, а может ее удовлетворил покой и нежданная свобода, точно не помню.
🔥12
доделала, полегчало
Смертный Брайан
этим летом мы носили обвесы
хрустальные четки на телефонах
мы закусывали твердые леденцы с острыми краями, раня языки,
перебирали бусины, лежа в кровати,
и пластиковые кристаллы вполсилы расщепляли солнечный свет,
и разноцветные блики качались на стенах в такт листания ленты
а в ленте – стоял обнаженным по пояс
архангел Гавриил,
архитектор-прокси,
wannabe-прометей,
косплей пророка,
неживым небесным подтоном сияли
его женственная белизна
его венерная рыжесть во впадинах
и ренессансная грустная улыбка
мы смотрели на него сквозь призму блестящих камней –
успокаивающий каваИ,
как мобиль над кроваткой младенца,
и его белесые глаза, что наши бусины,
пустые скорлупки блаженности,
смотрели на нас в ответ
ждали
воссоединения
он наша главная clean girl
весталка утренней рутины
потратил миллионы,
заработанные постылой мужестью,
на оливковое масло
на соки своего сына
на шприцы и ареопаг врачей
он ел брокколи и чиа,
заглатывал горсти гладких капсул,
цитрин и аметист,
что наши бусины,
тянул каменную колесницу из одного угла в другой,
поднимал груз будня в гору,
и никогда не видел солнца
он ходил под черным зонтиком, как таинственная гейша
ложился в саркофаги сканнеров,
просыпался в темноте и засыпал в инфракрасной маске
и не видел снов
и всё это время,
всё это долгое время
бессмысленное, самодавлеющее время
Бог тайком подъедал его нутро
откусывал от стенки желудка
жевал
и смеялся.
о, Брайан!
очередной обманутый
жаждой
избегнуть перемены,
не допустить
перехода,
не стать, как они
мы украсим твой холм кристаллами
пластиковыми нефритамм
леденцовыми кварцами
и черными табулами
смартфонов,
погасших
навсегда.
Смертный Брайан
этим летом мы носили обвесы
хрустальные четки на телефонах
мы закусывали твердые леденцы с острыми краями, раня языки,
перебирали бусины, лежа в кровати,
и пластиковые кристаллы вполсилы расщепляли солнечный свет,
и разноцветные блики качались на стенах в такт листания ленты
а в ленте – стоял обнаженным по пояс
архангел Гавриил,
архитектор-прокси,
wannabe-прометей,
косплей пророка,
неживым небесным подтоном сияли
его женственная белизна
его венерная рыжесть во впадинах
и ренессансная грустная улыбка
мы смотрели на него сквозь призму блестящих камней –
успокаивающий каваИ,
как мобиль над кроваткой младенца,
и его белесые глаза, что наши бусины,
пустые скорлупки блаженности,
смотрели на нас в ответ
ждали
воссоединения
он наша главная clean girl
весталка утренней рутины
потратил миллионы,
заработанные постылой мужестью,
на оливковое масло
на соки своего сына
на шприцы и ареопаг врачей
он ел брокколи и чиа,
заглатывал горсти гладких капсул,
цитрин и аметист,
что наши бусины,
тянул каменную колесницу из одного угла в другой,
поднимал груз будня в гору,
и никогда не видел солнца
он ходил под черным зонтиком, как таинственная гейша
ложился в саркофаги сканнеров,
просыпался в темноте и засыпал в инфракрасной маске
и не видел снов
и всё это время,
всё это долгое время
бессмысленное, самодавлеющее время
Бог тайком подъедал его нутро
откусывал от стенки желудка
жевал
и смеялся.
о, Брайан!
очередной обманутый
жаждой
избегнуть перемены,
не допустить
перехода,
не стать, как они
мы украсим твой холм кристаллами
пластиковыми нефритамм
леденцовыми кварцами
и черными табулами
смартфонов,
погасших
навсегда.
вырвано из контекста
вчера узнала о романе "Дом без окон" Барбары Фоллетт, написанном ею в 9-12 лет. я под большим впечатлением. оригинальный, почти притчевый сюжет на вайбах немецких романтиков + мне очень нравится имя главной героини: Иперсип... красиво. в детстве так просто…
Песнь об Иперсип
Прекрасная Иперсип!
Родилась ли ты?
Жила ли хотя бы день?
Или была потеряна в родах?
Ходила ли в детский сад?
Или погибла в младенчестве?
Мне кажется, это ты
шла босиком и зашла босиком в троллейбус,
и ощутила инаковость человеческой грязи.
Прекрасная Иперсип!
Пошла ли ты в первый класс?
или не дожила до потных волос под бантами?
Мне кажется, это ты
сидела за партой, лохматая, снедаемая возбуждением и скукой, мазала сопли о манжеты, отказывалась наотрез писать стихи в столбик.
Влюблялась ли ты, Иперсип?
Или перестала дышать, не успев разбить сердце?
Мне кажется, это ты целовала камни на обочине, пугала соседских детей рассказами, как тонула на «Титанике» и больше всего мечтала увидеть гориллу-альбиноса в Барселонском зоопарке.
Была ли ты, Иперсип?
И если была –
где закончилась?
Была ли ты, Иперсип – эгоманное семечко дуба,
ветер, трагедия, гром,
клыкастая природа,
любовь дальше гроба,
океаническое дно?
Была ли ты, шипящая спичка?
И когда осталась лишь я, шахтерский черный алмаз – спрессованный, холодный, лежалый, забывший горючесть уголь.
Не огонь, а эмблема огня.
Я люблю тебя, Иперсип.
Но по памяти или воображению?
Детектив без трупа.
Нет смерти по причине отсутствия рождения.
Нет рождения по причине непрерывности бытия.
А если ты жива до сих пор?
Внутри, в угляной пещере,
в карбоновой клетке?
как вода, застрявшая в камне миллион лет назад –
водяной агат,
символ древней ясности и живучести.
Чем тебя просветить, пузырек?
О чем с тобой говорить?
Как выманить?
Чем подкупить?
Да нечем.
Хороша любовь издали.
Я люблю тебя, Иперсип
Не-ставшая, не-прожившая, не-обрушившая волна счастья и боли
Я люблю тебя, Иперсип,
как дурной родитель,
всей душой на словах,
и не более.
Ты свободна исчезнуть
Налетают мотыльки
Поднимают над землей
И рассеивают твоё невесомое тело
вместе с ненаписанными стихами
несрубленными головами
и невыращенными деревьями
Твои сморщены пальцы
Твои синие губы
Твои в корочках плечи
В подбородке – бубон.
Но ты видела поле
Но ты видела море
Но ты видела горы
И ты видела – сон.
🤩
Прекрасная Иперсип!
Родилась ли ты?
Жила ли хотя бы день?
Или была потеряна в родах?
Ходила ли в детский сад?
Или погибла в младенчестве?
Мне кажется, это ты
шла босиком и зашла босиком в троллейбус,
и ощутила инаковость человеческой грязи.
Прекрасная Иперсип!
Пошла ли ты в первый класс?
или не дожила до потных волос под бантами?
Мне кажется, это ты
сидела за партой, лохматая, снедаемая возбуждением и скукой, мазала сопли о манжеты, отказывалась наотрез писать стихи в столбик.
Влюблялась ли ты, Иперсип?
Или перестала дышать, не успев разбить сердце?
Мне кажется, это ты целовала камни на обочине, пугала соседских детей рассказами, как тонула на «Титанике» и больше всего мечтала увидеть гориллу-альбиноса в Барселонском зоопарке.
Была ли ты, Иперсип?
И если была –
где закончилась?
Была ли ты, Иперсип – эгоманное семечко дуба,
ветер, трагедия, гром,
клыкастая природа,
любовь дальше гроба,
океаническое дно?
Была ли ты, шипящая спичка?
И когда осталась лишь я, шахтерский черный алмаз – спрессованный, холодный, лежалый, забывший горючесть уголь.
Не огонь, а эмблема огня.
Я люблю тебя, Иперсип.
Но по памяти или воображению?
Детектив без трупа.
Нет смерти по причине отсутствия рождения.
Нет рождения по причине непрерывности бытия.
А если ты жива до сих пор?
Внутри, в угляной пещере,
в карбоновой клетке?
как вода, застрявшая в камне миллион лет назад –
водяной агат,
символ древней ясности и живучести.
Чем тебя просветить, пузырек?
О чем с тобой говорить?
Как выманить?
Чем подкупить?
Да нечем.
Хороша любовь издали.
Я люблю тебя, Иперсип
Не-ставшая, не-прожившая, не-обрушившая волна счастья и боли
Я люблю тебя, Иперсип,
как дурной родитель,
всей душой на словах,
и не более.
Ты свободна исчезнуть
Налетают мотыльки
Поднимают над землей
И рассеивают твоё невесомое тело
вместе с ненаписанными стихами
несрубленными головами
и невыращенными деревьями
Твои сморщены пальцы
Твои синие губы
Твои в корочках плечи
В подбородке – бубон.
Но ты видела поле
Но ты видела море
Но ты видела горы
И ты видела – сон.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM