маленький автофикшн для упражнения
ОЧЕВИДЕЦ🌅
https://docs.google.com/document/d/1enLxcrePCZXiDCe16C0DTsDY9Y42EmVH1ZWGqNUrBes/edit?usp=sharing
ОЧЕВИДЕЦ🌅
https://docs.google.com/document/d/1enLxcrePCZXiDCe16C0DTsDY9Y42EmVH1ZWGqNUrBes/edit?usp=sharing
🔥8
вырвано из контекста
как мы оказались внутри холодного лета? вояджеры преодолевают солнечный ветер, а Бетельгейзе готовится взорваться вместо одежды я покупаю постельное белье, наблюдая лето из кровати качается слабая мелкая черешня ветер часто меняется, хлопают окна, я мерзну…
прочитала на днях, что Бетельгейзе реально по ходу взорвалась. а пару месяцев назад вояджеры преодолели солнечный ветер. это могло случиться когда угодно, в масштабах лет/десятилетий, но произошло именно после того, как я об этом написала. можете считать меня сумасшедшей (не ошибетесь), но письмо это правда пришпиливание неопределенности в определенность.
мы ожидаем, что вояджеры когда-то преодолеют ореол солнечной системы. мы ожидаем, что Бетельгейзе когда-нибудь взорвется. а письмо делает это неопределенное предвкушение определенным жестом. Мандельштам отлично в этом разбирался: поэзия суть капсула, перемещающая будущее в произошедшее. отсюда все эти ошибочные представления о поэтах как о пророках. пророк наблюдает будущее, поэт его магнитит.
так в 2013 году, в поезде, который вез меня за новым гражданством, я написала короткий стих, пришедший из неоткуда, в котором обозначилась в розыгрыше каких-то случайных персонажей вся трагедия, вся любовь и всё утешение дальнейшей жизни. была в том тексте и война, и бездетность, и сочувствие природы. ничего тогда не намекало на подобные повороты, и тем не менее всё, оказывается, было уже решено.
в общем, осторожно надо со стихами. из-за них взрываются звезды.
мы ожидаем, что вояджеры когда-то преодолеют ореол солнечной системы. мы ожидаем, что Бетельгейзе когда-нибудь взорвется. а письмо делает это неопределенное предвкушение определенным жестом. Мандельштам отлично в этом разбирался: поэзия суть капсула, перемещающая будущее в произошедшее. отсюда все эти ошибочные представления о поэтах как о пророках. пророк наблюдает будущее, поэт его магнитит.
так в 2013 году, в поезде, который вез меня за новым гражданством, я написала короткий стих, пришедший из неоткуда, в котором обозначилась в розыгрыше каких-то случайных персонажей вся трагедия, вся любовь и всё утешение дальнейшей жизни. была в том тексте и война, и бездетность, и сочувствие природы. ничего тогда не намекало на подобные повороты, и тем не менее всё, оказывается, было уже решено.
в общем, осторожно надо со стихами. из-за них взрываются звезды.
🔥10
вырвано из контекста
сон осенью: гигантская волна закрывает луну
🌚лунный гамак🌚
странные, избранные дни
вязкие, вздернутые ночи
я полусплю – и ковыряю сердце
о жизни целиком, о целых числах,
о неделимом и неумножимом.
но собираются в ветвистые картины
отсветы фонарей, круизы фар,
родной ночник платоновской пещеры –
и как раскрутятся его узоры,
бессонья детского завертится мобиль,
тут математику свою я позабуду.
пододеяльник сказочно повис
я оседаю, опускаюсь вниз
меня подхватывает и качает
колысанка из газовых пелён
гамак из самых чистых лунных нитей
сачок светящейся жемчужновой слюны
хрустальный гроб на облачных подвесах
на проводах и рваных парусах
лактобактерии как светлячки
во мне кружатся, освещая контур
моих мембран –
я и сама ночник.
И вместо воздуха стоит вода
И за волной скрывается луна
И тихий мир вскипает осторожно
И держит великан меня, как дочь,
как рыбку в пластиленовом пакете,
В огромной и извечной синеве
Меня, как всех, меня – живую жизнь,
Бесценный сор, бесхвостую комету,
Дюймовочку в постели из ореха,
Любому дару равноценный дар,
Пока молекулы поют шипучий гимн
Пока взбивается всеобщее созвездье
Пока на коже копится и крепнет,
как бронь серебряная,
лунный мой загар.
странные, избранные дни
вязкие, вздернутые ночи
я полусплю – и ковыряю сердце
о жизни целиком, о целых числах,
о неделимом и неумножимом.
но собираются в ветвистые картины
отсветы фонарей, круизы фар,
родной ночник платоновской пещеры –
и как раскрутятся его узоры,
бессонья детского завертится мобиль,
тут математику свою я позабуду.
пододеяльник сказочно повис
я оседаю, опускаюсь вниз
меня подхватывает и качает
колысанка из газовых пелён
гамак из самых чистых лунных нитей
сачок светящейся жемчужновой слюны
хрустальный гроб на облачных подвесах
на проводах и рваных парусах
лактобактерии как светлячки
во мне кружатся, освещая контур
моих мембран –
я и сама ночник.
И вместо воздуха стоит вода
И за волной скрывается луна
И тихий мир вскипает осторожно
И держит великан меня, как дочь,
как рыбку в пластиленовом пакете,
В огромной и извечной синеве
Меня, как всех, меня – живую жизнь,
Бесценный сор, бесхвостую комету,
Дюймовочку в постели из ореха,
Любому дару равноценный дар,
Пока молекулы поют шипучий гимн
Пока взбивается всеобщее созвездье
Пока на коже копится и крепнет,
как бронь серебряная,
лунный мой загар.
🔥12
Дикость
Таких, как я, седлали в плуг,
Теперь я тут
Из рук сбегают мелкие предметы
Ожоги при обилии прихваток
Порезы при тупых ножах
Водяные матрасы под глазами
Западает кавиша Л
Всё не беда, но порой
Мои нетоненькие плечи
вздымаются кошачьим коромыслом над экраном
и просят двухмерную прогулку вдоль решетки
исподлобья на волю, которой не знала
Нужно зашторить окна
И дверь на цепочку
Раздеться до бабкиных трусов
Из комнаты в комнату
на четвереньках
Как тигр Кортасара:
крадется опасный зверь
на опористых коленях
перебирает мощными бедрами
даже ковры и диваны становятся хищными
в присутствии хищника
В волосах зарождаются устюги,
На костяшках белеют зажившие шрамы
На коже проступают незнакомые лица,
набитые невидимым кольщиком
Нет смысла гадать, кто они
Печеный загар
синяки на ляшке
Отслоенный ноготь
Руки черны от крови тутовника
Соленый узор и стоптанная подошва –
столько следов открытого пространства
и дикости
Chaotic good
Богатое тело
Не тело, а целый гарем
А также — султан
А также — фонтан
Ядрометательница, запертая в черепной кабине
Давлю из себя зеленое молоко
и хлопья ушной серы
Порчусь, как авокадо на подоконнике
Смотрю на извергающееся время
Учусь не перегорать досрочно
Мой плуг теперь бумажный плуг
Терпение крестьянина
Терпение засадного зверя
иду от стены к стене, от пункта к пункту
танцую, как тружусь, как одержимые шейкеры
рычу, как невыгуляная псина, мычу, как невыпасенный скот
пускаю пузыри, как осатаневший от скуки тодлер
И чем дольше душило молчание, тем громче голос
И чем дольше стояла земля, тем гуще колос
и чем дольше терпеть, тем мощнее взрыв
Драгоценный заряд из капель житейского конденсата
банковские проценты вулканической лавы
я жду выплаты
или расплаты
смешиваю колу с ментосом
и устраиваю
фейерверк
Сады ловко притворяются мертвыми, но редко умирают
птицы поют в темноте, отвлекая рассвет,
как сто лет назад, когда соловьи Зоологического сада слушали «Незнакомку»
Я живу на поверхности и люблю солнце больше всего
но иногда нужна ночь подлинней
иногда нужна ночь подлинней и нырок поглубже
Как бессоновский дайвер,
Я ныряю так глубоко, что вокруг фонаря темнота
– и отпускаю леску
Таких, как я, седлали в плуг,
Теперь я тут
Из рук сбегают мелкие предметы
Ожоги при обилии прихваток
Порезы при тупых ножах
Водяные матрасы под глазами
Западает кавиша Л
Всё не беда, но порой
Мои нетоненькие плечи
вздымаются кошачьим коромыслом над экраном
и просят двухмерную прогулку вдоль решетки
исподлобья на волю, которой не знала
Нужно зашторить окна
И дверь на цепочку
Раздеться до бабкиных трусов
Из комнаты в комнату
на четвереньках
Как тигр Кортасара:
крадется опасный зверь
на опористых коленях
перебирает мощными бедрами
даже ковры и диваны становятся хищными
в присутствии хищника
В волосах зарождаются устюги,
На костяшках белеют зажившие шрамы
На коже проступают незнакомые лица,
набитые невидимым кольщиком
Нет смысла гадать, кто они
Печеный загар
синяки на ляшке
Отслоенный ноготь
Руки черны от крови тутовника
Соленый узор и стоптанная подошва –
столько следов открытого пространства
и дикости
Chaotic good
Богатое тело
Не тело, а целый гарем
А также — султан
А также — фонтан
Ядрометательница, запертая в черепной кабине
Давлю из себя зеленое молоко
и хлопья ушной серы
Порчусь, как авокадо на подоконнике
Смотрю на извергающееся время
Учусь не перегорать досрочно
Мой плуг теперь бумажный плуг
Терпение крестьянина
Терпение засадного зверя
иду от стены к стене, от пункта к пункту
танцую, как тружусь, как одержимые шейкеры
рычу, как невыгуляная псина, мычу, как невыпасенный скот
пускаю пузыри, как осатаневший от скуки тодлер
И чем дольше душило молчание, тем громче голос
И чем дольше стояла земля, тем гуще колос
и чем дольше терпеть, тем мощнее взрыв
Драгоценный заряд из капель житейского конденсата
банковские проценты вулканической лавы
я жду выплаты
или расплаты
смешиваю колу с ментосом
и устраиваю
фейерверк
Сады ловко притворяются мертвыми, но редко умирают
птицы поют в темноте, отвлекая рассвет,
как сто лет назад, когда соловьи Зоологического сада слушали «Незнакомку»
Я живу на поверхности и люблю солнце больше всего
но иногда нужна ночь подлинней
иногда нужна ночь подлинней и нырок поглубже
Как бессоновский дайвер,
Я ныряю так глубоко, что вокруг фонаря темнота
– и отпускаю леску
🔥14
НЕДОВЕРИЕ БОГУ КРАСОТЫ
меня не ждут в этой зеленой мгле.
на бурых водах – чешуя.
листья оттеняют белую спину –
спокойный и чистый,
будто врубельский Будда,
ты склонился на камне, опоясанный желтым шелком.
в молчании нет ничего.
поза как формула.
и бесполезно спрашивать,
что ты хочешь от меня,
всё время хочешь от меня.
суррогатная связь,
долг, неукрашенный платежом,
смазать бы твое лицо,
освободить краски от форм,
дать миру выдохнуть,
будто он в тюрьме контура.
я тоже люблю желтый цвет.
для меня он не значит страх, как в фильмах джалло
не значит солнце, как в династии Каролингов
не значит запинку светофора или дурной вкус.
желтый цвет – невостребованная радость.
цыплячий пух, пинетки без определенности пола –
твоих первых уз.
желтый цвет – цвет отступника. неповиновения. третий вариант из двух.
цвет резинового воробья, которого я в детстве держала огромным у глаз,
и убирала маленького на вытянутую руку,
осознав, что всё относительно –
и это было мое первое недоверие тебе.
у тебя всё ясно.
ты финальный судья.
даже над теми, кто владеет миром.
за то, наверное, и любят,
как единственный шанс бедняка посмеяться над королем.
вчера я узнала, что желтый
был любимым цветом Пабло Эскобара.
он подарил желтый велосипед тринадцатилетней девочке,
которую решил сделать своей женой.
он возил ее, беременную, в школу на желтом внедорожнике,
чтобы ей завидовали.
он извинялся за измены большими букетами желтых цветов...
возможно, желтый цвет это цвет гигантского тщеславия.
и моим тщеславием всегда было желание выскочить из резьбы,
выскользнуть, как десерт из креманки, из своей судьбы,
что приклеил мануфактурный ангел,
а еще пословицы времен крепостного земледелия
и твои соглядатаи – щипки чужого взгляда.
что же до твоего тщеславия...
я не увижу, как ты щиплешь себя.
но я знаю, что ты это делаешь.
мне не легче от твоей саможестокости,
это тоже орудие.
говорят, каждую Пасху ты умираешь.
потом воскресаешь
и голодаешь
снова.
вода стоит.
заболотившийся пруд
дает твоему отражению
ностальгичную сепию.
мне не легче.
обоюдная острота боли
не спасает.
и если ты Дьявол, бунтующий против Бога,
то кто я, бунтующая против тебя?
бунт это простая вещь:
мы хотим, чтоб от нас отстали и нас догнали.
и получаем нечто обратное и тому, и другому.
перевернутые монеты.
дочка Эскобара много лет не могла говорить.
отец, которого она видела считанные разы,
запретил ей издавать звуки и велел бежать в джунгли.
ее шикарная люлька, украшенная купидонами и белым фатином,
была наполнена бетонной крошкой и битым стеклом.
дочка Эскобара (её зовут Мануэла) всю жизнь прячется от людей.
ее сфотографировали на улице в Аргентине
заголовок: "Грустная и толстая".
последствия – последнее,
что волнует тщеславцев, а также эстетов, а также отцов, а также бунтарей.
меня тревожит, что я, возможно,
на тебя похожа.
последствия –
я помню о последствиях всегда.
мне только бы забрать обратно
право
видеть красоту, где я хочу.
она в тебе, как пленница в темнице
она в тебе, как черное желе.
я помню о последствиях –
не думай обо мне
пообещай, что перестанешь думать обо мне
все знают, что хотя ты ни о ком не думаешь,
ты думаешь
обо всех
всегда.
Последствия
Обида – орудие бессильных
Последствия
Желтый это несозревший красный
Последствия
Или свергай, или уходи
Последствия
Я читаю эти стихи и чувствую себя неуязвимой
Последствия
Я сижу на камне в желтом шелке
И вокруг меня – нарциссы,
побитые апрельской метелью.
меня не ждут в этой зеленой мгле.
на бурых водах – чешуя.
листья оттеняют белую спину –
спокойный и чистый,
будто врубельский Будда,
ты склонился на камне, опоясанный желтым шелком.
в молчании нет ничего.
поза как формула.
и бесполезно спрашивать,
что ты хочешь от меня,
всё время хочешь от меня.
суррогатная связь,
долг, неукрашенный платежом,
смазать бы твое лицо,
освободить краски от форм,
дать миру выдохнуть,
будто он в тюрьме контура.
я тоже люблю желтый цвет.
для меня он не значит страх, как в фильмах джалло
не значит солнце, как в династии Каролингов
не значит запинку светофора или дурной вкус.
желтый цвет – невостребованная радость.
цыплячий пух, пинетки без определенности пола –
твоих первых уз.
желтый цвет – цвет отступника. неповиновения. третий вариант из двух.
цвет резинового воробья, которого я в детстве держала огромным у глаз,
и убирала маленького на вытянутую руку,
осознав, что всё относительно –
и это было мое первое недоверие тебе.
у тебя всё ясно.
ты финальный судья.
даже над теми, кто владеет миром.
за то, наверное, и любят,
как единственный шанс бедняка посмеяться над королем.
вчера я узнала, что желтый
был любимым цветом Пабло Эскобара.
он подарил желтый велосипед тринадцатилетней девочке,
которую решил сделать своей женой.
он возил ее, беременную, в школу на желтом внедорожнике,
чтобы ей завидовали.
он извинялся за измены большими букетами желтых цветов...
возможно, желтый цвет это цвет гигантского тщеславия.
и моим тщеславием всегда было желание выскочить из резьбы,
выскользнуть, как десерт из креманки, из своей судьбы,
что приклеил мануфактурный ангел,
а еще пословицы времен крепостного земледелия
и твои соглядатаи – щипки чужого взгляда.
что же до твоего тщеславия...
я не увижу, как ты щиплешь себя.
но я знаю, что ты это делаешь.
мне не легче от твоей саможестокости,
это тоже орудие.
говорят, каждую Пасху ты умираешь.
потом воскресаешь
и голодаешь
снова.
вода стоит.
заболотившийся пруд
дает твоему отражению
ностальгичную сепию.
мне не легче.
обоюдная острота боли
не спасает.
и если ты Дьявол, бунтующий против Бога,
то кто я, бунтующая против тебя?
бунт это простая вещь:
мы хотим, чтоб от нас отстали и нас догнали.
и получаем нечто обратное и тому, и другому.
перевернутые монеты.
дочка Эскобара много лет не могла говорить.
отец, которого она видела считанные разы,
запретил ей издавать звуки и велел бежать в джунгли.
ее шикарная люлька, украшенная купидонами и белым фатином,
была наполнена бетонной крошкой и битым стеклом.
дочка Эскобара (её зовут Мануэла) всю жизнь прячется от людей.
ее сфотографировали на улице в Аргентине
заголовок: "Грустная и толстая".
последствия – последнее,
что волнует тщеславцев, а также эстетов, а также отцов, а также бунтарей.
меня тревожит, что я, возможно,
на тебя похожа.
последствия –
я помню о последствиях всегда.
мне только бы забрать обратно
право
видеть красоту, где я хочу.
она в тебе, как пленница в темнице
она в тебе, как черное желе.
я помню о последствиях –
не думай обо мне
пообещай, что перестанешь думать обо мне
все знают, что хотя ты ни о ком не думаешь,
ты думаешь
обо всех
всегда.
Последствия
Обида – орудие бессильных
Последствия
Желтый это несозревший красный
Последствия
Или свергай, или уходи
Последствия
Я читаю эти стихи и чувствую себя неуязвимой
Последствия
Я сижу на камне в желтом шелке
И вокруг меня – нарциссы,
побитые апрельской метелью.
🔥13
материал
отталкиваться от погоды
толковать сны
подмечать пешеходов
подворовывать реплики
пересеивать воспоминания –
унылое златоискательство
тяжелое рыболовство
с таблицами дневных норм и мерными весами
а тем временем каждую секунду
каждую секунду
внутри извергается сложноцветное
густое свечение
сыпет металлами
плывет в невесомости, как кашалоты
держит в себе коридор отжитых моментов,
дни предыдущих людей,
горечь упущенного,
радость присутствия,
ужас свободного,
тренировки смерти,
желтки и мел,
живое с неживым,
наружное с погружным.
панорамное зрение
уравнивает центр и периферию
дверцы холодильника и звездной карты,
неоткрытые континенты,
незамеченные залежи,
отдаленные всполохи,
связанные узелками,
нечто третье,
непохожее на добро и зло,
и всё это поет и воет
знает ответы
не знает уродства
и всё это поет и воет
но не годится
не годится в слова.
отталкиваться от погоды
толковать сны
подмечать пешеходов
подворовывать реплики
пересеивать воспоминания –
унылое златоискательство
тяжелое рыболовство
с таблицами дневных норм и мерными весами
а тем временем каждую секунду
каждую секунду
внутри извергается сложноцветное
густое свечение
сыпет металлами
плывет в невесомости, как кашалоты
держит в себе коридор отжитых моментов,
дни предыдущих людей,
горечь упущенного,
радость присутствия,
ужас свободного,
тренировки смерти,
желтки и мел,
живое с неживым,
наружное с погружным.
панорамное зрение
уравнивает центр и периферию
дверцы холодильника и звездной карты,
неоткрытые континенты,
незамеченные залежи,
отдаленные всполохи,
связанные узелками,
нечто третье,
непохожее на добро и зло,
и всё это поет и воет
знает ответы
не знает уродства
и всё это поет и воет
но не годится
не годится в слова.
🔥12 1
Дорогая Элиф,
в октябре я увидела черные кусты ежевики на фоне яркого неба, и подумала о нас с тобой.
В клубке веток, огораживающих, как колючая проволока, фасады частных домов, висели так и не сорванные ягоды.
Когда-то ягоды завязались, выросли, созрели, а потом так и не упали в землю и не отдали семена. Ягоды не накормили прохожих и птиц. Ягоды даже не сгнили. Они остались сухими, чуть съёженными копиями себя прежних, черными призраками лета посреди голых хлыстов кустарника. Мумиями медитирующих буддистских монахов, которые размыли грань между жизнью и смертью до неопределимости.
Я пишу тебе это письмо с октября. Мне легче зависать на сайтах отелей и в каталоге косметического онлайн-магазина. Мне легче смотреть про космические излучения и мошенниц, таскающих в загс военных. Мне легче читать о параллельной эволюции мемов в бульоне человеческих мозгов и о японских продавщицах. Легче считать калории, исследовать вестерны, готовить ленивые пирожки с яйцом и луком, пересылать насмешки над Тимати Шаламе.
Мне легче сделать любое отложенное, занудное или бесполезное дело, еще глубже погрузиться в свою обыкновенность, чем писать тебе это письмо. Так прошла зима.
Дорогая Элиф,
в марте я увидела расцветающие ветки миндаля на фоне весеннего солнца, и подумала о нас с тобой.
Молодые белые цветы сожительствуют с перезимовавшими черными скорлупами. Пришли новые времена, а фигуры прошлого всё еще висят – что они говорят новым цветам? Что происходит между ними? Вражда или молчаливое понимание? Они рассыпаны, как черные и белые сигналы двоичного кода, азбуки Брайля или нот для механического пианино. Смотря на них вместе, я чувствую какое-то расширение. Ясность, которую не передать словами. И думаю, ты бы почувствовала то же самое, увидев эту картину.
Дорогая Элиф,
в своё время, в юности, мы обе огорчительно называли себя Соней-пустоцветом. Тезки, выходит. Мы хотели, может, удобрить собой землю, накормить собой верующих, быть мясными. Но мы созданы висеть на ветках до последнего, быть сухостоем и гербарием, хрустящими обезвоженными мемориалами того, что успели увидеть и пережить. Ежевика – это живучий, агрессивный сорняк. Миндаль вообще хотели сажать на Марсе. Ты видела его ветки, выкрученные, как руки с вертлявыми суставами, выскользнувшие из наручников?
Одновременно с испарением влаги, в нас накапливается память, пробег мысли, и мир становится понятнее. Ясность, которую не передать словами.
Нас могли склевать птицы или ободрать туристы, не привыкшие, что блага Божьи растут так беспечно по обочинам. Могли, но мы так и остались на ветках. И в октябре, и даже в марте. Больше не ягоды. Пережившие свою ягодность символы ягод. Не бессмертные, но длительные. Не памятники, но подражающие памятникам.
Мы остались на ветках, как тени новых людей, как паузы между словами. Как орнамент. Как предостережение.
Орнамент ли я, Элиф?
Придет день, и скорлупки миндаля упадут. И их особенная правда закончится? И я закончусь вместе со своей жизнью?
Как неслушанный стих заканчивается со звучанием голоса.
в октябре я увидела черные кусты ежевики на фоне яркого неба, и подумала о нас с тобой.
В клубке веток, огораживающих, как колючая проволока, фасады частных домов, висели так и не сорванные ягоды.
Когда-то ягоды завязались, выросли, созрели, а потом так и не упали в землю и не отдали семена. Ягоды не накормили прохожих и птиц. Ягоды даже не сгнили. Они остались сухими, чуть съёженными копиями себя прежних, черными призраками лета посреди голых хлыстов кустарника. Мумиями медитирующих буддистских монахов, которые размыли грань между жизнью и смертью до неопределимости.
Я пишу тебе это письмо с октября. Мне легче зависать на сайтах отелей и в каталоге косметического онлайн-магазина. Мне легче смотреть про космические излучения и мошенниц, таскающих в загс военных. Мне легче читать о параллельной эволюции мемов в бульоне человеческих мозгов и о японских продавщицах. Легче считать калории, исследовать вестерны, готовить ленивые пирожки с яйцом и луком, пересылать насмешки над Тимати Шаламе.
Мне легче сделать любое отложенное, занудное или бесполезное дело, еще глубже погрузиться в свою обыкновенность, чем писать тебе это письмо. Так прошла зима.
Дорогая Элиф,
в марте я увидела расцветающие ветки миндаля на фоне весеннего солнца, и подумала о нас с тобой.
Молодые белые цветы сожительствуют с перезимовавшими черными скорлупами. Пришли новые времена, а фигуры прошлого всё еще висят – что они говорят новым цветам? Что происходит между ними? Вражда или молчаливое понимание? Они рассыпаны, как черные и белые сигналы двоичного кода, азбуки Брайля или нот для механического пианино. Смотря на них вместе, я чувствую какое-то расширение. Ясность, которую не передать словами. И думаю, ты бы почувствовала то же самое, увидев эту картину.
Дорогая Элиф,
в своё время, в юности, мы обе огорчительно называли себя Соней-пустоцветом. Тезки, выходит. Мы хотели, может, удобрить собой землю, накормить собой верующих, быть мясными. Но мы созданы висеть на ветках до последнего, быть сухостоем и гербарием, хрустящими обезвоженными мемориалами того, что успели увидеть и пережить. Ежевика – это живучий, агрессивный сорняк. Миндаль вообще хотели сажать на Марсе. Ты видела его ветки, выкрученные, как руки с вертлявыми суставами, выскользнувшие из наручников?
Одновременно с испарением влаги, в нас накапливается память, пробег мысли, и мир становится понятнее. Ясность, которую не передать словами.
Нас могли склевать птицы или ободрать туристы, не привыкшие, что блага Божьи растут так беспечно по обочинам. Могли, но мы так и остались на ветках. И в октябре, и даже в марте. Больше не ягоды. Пережившие свою ягодность символы ягод. Не бессмертные, но длительные. Не памятники, но подражающие памятникам.
Мы остались на ветках, как тени новых людей, как паузы между словами. Как орнамент. Как предостережение.
Орнамент ли я, Элиф?
Придет день, и скорлупки миндаля упадут. И их особенная правда закончится? И я закончусь вместе со своей жизнью?
Как неслушанный стих заканчивается со звучанием голоса.
🔥16
(иллюстрация Даши Самошиной)
МАГНОЛИЯ, БАТУМИ
У каждого места есть примета упрямого возвращения к жизни
В Крыму это крик ласточек с размашистым эхом высокого неба
С детства ясно, что если утреннюю тишину начинает бороздить свист,
Значит с миром всё в порядке, он снова наполняется успокоительной суетой,
Шумом, от которого внутри тише.
На севере жизнь возвращается, когда мокреет воздух
Хрустят корочки на лужах, растекаются борозды грязного снега,
И от шин всюду снова влажный звук перемешанного сорбета,
Значит с миром всё в порядке, он снова выходит из оцепенения твердых тел
И приходит в движение.
А здесь не стрекот, не робкое вспухание вод, а сирена
Здесь вдоль улиц на голых столбах горит розовый светофор
днем и ночью горит розовый светофор беспеременно,
один и тот же розовый сигнал возвращенья из подземной тюрьмы.
Хватает за нос прохожих ароматом холеного тела
Трясет за плечи, кричит: отомри, просыпайся, глупая Белоснежка,
Пока ты горюешь, пришла пора ходить по ветреной набережной в распахнутом пальто, стреляя покрасневшими глазами в поисках зрелищ
Кричит светофор: переход разрешен, переход в мир живого, конец траура,
Значит мир каким-то образом снова живой, снова выбрал себя, снова готов
качнуть маятник.
(2023)
МАГНОЛИЯ, БАТУМИ
У каждого места есть примета упрямого возвращения к жизни
В Крыму это крик ласточек с размашистым эхом высокого неба
С детства ясно, что если утреннюю тишину начинает бороздить свист,
Значит с миром всё в порядке, он снова наполняется успокоительной суетой,
Шумом, от которого внутри тише.
На севере жизнь возвращается, когда мокреет воздух
Хрустят корочки на лужах, растекаются борозды грязного снега,
И от шин всюду снова влажный звук перемешанного сорбета,
Значит с миром всё в порядке, он снова выходит из оцепенения твердых тел
И приходит в движение.
А здесь не стрекот, не робкое вспухание вод, а сирена
Здесь вдоль улиц на голых столбах горит розовый светофор
днем и ночью горит розовый светофор беспеременно,
один и тот же розовый сигнал возвращенья из подземной тюрьмы.
Хватает за нос прохожих ароматом холеного тела
Трясет за плечи, кричит: отомри, просыпайся, глупая Белоснежка,
Пока ты горюешь, пришла пора ходить по ветреной набережной в распахнутом пальто, стреляя покрасневшими глазами в поисках зрелищ
Кричит светофор: переход разрешен, переход в мир живого, конец траура,
Значит мир каким-то образом снова живой, снова выбрал себя, снова готов
качнуть маятник.
(2023)
прочитала этот текст на движе "Поэты читают, художники рисуют" в мастерской @dmitrieva_lyubov.
Даша его прекрасно проиллюстрировала, поэтому выкладываю, пусть текст и старый.
И так вышло, что буквально вчера, без всякой связи кроме сезонной, написался новый текст тоже про магнолию, выставлю его чуть позже дублетом.
Как тут не бахнуть специальную реакцию))🤩
Даша его прекрасно проиллюстрировала, поэтому выкладываю, пусть текст и старый.
И так вышло, что буквально вчера, без всякой связи кроме сезонной, написался новый текст тоже про магнолию, выставлю его чуть позже дублетом.
Как тут не бахнуть специальную реакцию))
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
а вот и заявленная
МАГНОЛИЯ-2
в городе давно не бывает толп.
потеряно искусство скопления людей, радостное или тревожное единство.
я давно не видела людей – вместе.
но вот, прямо на Большой Морской, в маленьком междомном сквере, собранном вокруг бюста адмиралу Кузнецову, происходит столпотворение.
оно усиливается в выходные дни и хорошую погоду.
оно состоит из женщин.
они фотографируются с магнолией.
самой большой и цветущей магнолией в городе. новой достопримечательностью. об этой магнолии написали в новостях. написали, что это "нежный символ пробуждения природы".
женщины совершают паломничество. женщины вооружены жрической утварью – пластинами и палками. они рассредоточены в ожидании своей очереди. они прогуливаются. они молчат. они знакомятся и оживленно разговаривают. они разделяются на шеренги. они подходят к божеству.
одновременно фотографируются три-четыре женщины с разных сторон. иногда совсем близко друг к другу, едва не задевая плечом. женщины прикладывают свои волосы к большим розовым соцветиям. светлые волосы, темные волосы, смоляные. даже розовые волосы.
они чуть наклоняют головы. они придают своему взгляду настроение. смотрят мечтательно и серьезно. они вглядываются в себя на экранах, они смотрят поверх зрачка камеры вдаль. они замирают в медитативном наблюдении за собой. за красотой. за мгновением. за будущими мыслями смотрящих.
женщины смущают адмирала Кузнецова. их так много. они не в форме, без знаков отличия. они мягко двигаются. они мягко причесаны. они носят мягкие ткани, мягкие куртки. они что-то источают. как магнолия источает аромат. их так много в одном месте, что невольно ощущаешь возбуждение и тревогу.
возбуждение и тревогу. как будто у них какой-то план.
и только магнолия вызывающе спокойна. «нежный символ пробуждения природы». кричащее цветом дерево посреди белого камня, исторических монументов, фонарей, вывесок и шелковистых женских голов.
магнолия гладит своих дочерей по волосам.
МАГНОЛИЯ-2
в городе давно не бывает толп.
потеряно искусство скопления людей, радостное или тревожное единство.
я давно не видела людей – вместе.
но вот, прямо на Большой Морской, в маленьком междомном сквере, собранном вокруг бюста адмиралу Кузнецову, происходит столпотворение.
оно усиливается в выходные дни и хорошую погоду.
оно состоит из женщин.
они фотографируются с магнолией.
самой большой и цветущей магнолией в городе. новой достопримечательностью. об этой магнолии написали в новостях. написали, что это "нежный символ пробуждения природы".
женщины совершают паломничество. женщины вооружены жрической утварью – пластинами и палками. они рассредоточены в ожидании своей очереди. они прогуливаются. они молчат. они знакомятся и оживленно разговаривают. они разделяются на шеренги. они подходят к божеству.
одновременно фотографируются три-четыре женщины с разных сторон. иногда совсем близко друг к другу, едва не задевая плечом. женщины прикладывают свои волосы к большим розовым соцветиям. светлые волосы, темные волосы, смоляные. даже розовые волосы.
они чуть наклоняют головы. они придают своему взгляду настроение. смотрят мечтательно и серьезно. они вглядываются в себя на экранах, они смотрят поверх зрачка камеры вдаль. они замирают в медитативном наблюдении за собой. за красотой. за мгновением. за будущими мыслями смотрящих.
женщины смущают адмирала Кузнецова. их так много. они не в форме, без знаков отличия. они мягко двигаются. они мягко причесаны. они носят мягкие ткани, мягкие куртки. они что-то источают. как магнолия источает аромат. их так много в одном месте, что невольно ощущаешь возбуждение и тревогу.
возбуждение и тревогу. как будто у них какой-то план.
и только магнолия вызывающе спокойна. «нежный символ пробуждения природы». кричащее цветом дерево посреди белого камня, исторических монументов, фонарей, вывесок и шелковистых женских голов.
магнолия гладит своих дочерей по волосам.
На "Полутонах" вышла моя первая подборка за 4 года. Вот такой камбэк. Спасибо Валере Горюнову🤩
https://polutona.ru/?show=0407110738
https://polutona.ru/?show=0407110738
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Если у пишущего человека не экзотическое имя, не уникальная фамилия, скорее всего у него найдется пишущий двойник.
Много люди пишут, много выкладывают в интернет.
У меня нашлось целых две двойницы – Оля Касьянова-поэт и Оля Касьянова-прозаик. Они отличаются как внешне, так и по материалу.
Касьянова-поэт на ч\б фотографии в профиле – дерзкая оторва, с мучительным взглядом женщины, обжигавшейся в любви. Она иногда пишет от мужского лица, у нее бывают неожиданные последние строки, например, в любовной лирике – «А хочешь дам в ухо?»....
....Вторая Оля Касьянова, прозаик, – совсем другая. На фото в пенфоксе у нее робкое лицо кафедральной девы, ультракаре, очки и широкий таз. На фоне – стеллажи, в руках книга «Писатели русского мира 21 век». В био лаконично: «Немного пишу и много живу». Два произведения, повесть и рассказ – оба с аниме-обложками...
...Оля Касьянова-лирик и Оля Касьянова-беллетрист – две полярные точки, между которыми можно провести спектральную линию. Слева – экзальтация, сатанинские страсти, правдорубство, агрессия и иногда даже матерок, справа – одетые в рюши эскапистски-исторического фанфика семейные ценности, жажда психологического комфорта и противоречивое желание видеть мужчин одновременно героическими и безопасными.
Где на этой спектральной линии девочей графомании припарковаться Оле Касьяновой-мне? Где моя на ней координата?...
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Google Docs
Оли Касьяновы в литературе
Оли Касьяновы в литературе Если у пишущего человека не экзотическое имя, не уникальная фамилия, скорее всего у него найдется пишущий двойник. Много люди пишут, много выкладывают в интернет. У меня нашлось целых две двойницы – Оля Касьянова-поэт и Оля Касьянова…
одновременно дочитываю "Часы" и "Миссис Дэллоуэй" — и их метод соединения всего со всем через "внутренние лазы", их восторг перед расцветающей жизнью, смешанный со страхом ее скорого увядания, — продолжается прямо перед глазами, на натуре. потому что это настроение принадлежит поздней весне и раннему лету. я смотрю на ирисы и молодую, едва раскрывшуюся сирень, на одуревших от воздуха детей и ласточек, на анимешниц, толкущихся с лунами светоотражателей вокруг азиатских вишней в нашем сквере, на обнажившиеся перед весенним светом асфальтные бугры и автомобильные бока — и нет, не понимаю, а точно знаю, что это продолжение "Миссис Дэллоуэй" и "Часов", что книги создали для меня лазы в другие такие же дни, в другие такие же минуты, чтобы я осознавала нашу связь и тождественность. чтобы мне не было страшно. чтобы одиночество не прошло — но узнало другое одиночество. идут весна за весной, идут война за войной, идут чувства за чувствами, но это буквально один и тот же мир.
есть притча (во языцех), что именно дневники Вулф научили меня в юности, что нет никакой дискретности, никакого отделенного от нас прошлого. что солнце садилось за Ричмондом сто лет назад точно так же, как сегодня и здесь. именно мелочи, именно отвлечение от глобального к чему-то простому и обыденному, как ощущения сезонности, городской среды, сплетни о знаменитостях, тревога планирования или послеобеденная вялость, помогает втянуть в себя вполне реальную близость, связность — нас всех, разделенных временем и пространством.
атомарность, даже теперь — иллюзия. мир — это не миллиард историй. мир — это одна, переливчатая, многосубъектная, фрактальная, бесконечная, невероятно эмоциональная история. она вся — наша. и мы все — друг друга.
🌿
есть притча (во языцех), что именно дневники Вулф научили меня в юности, что нет никакой дискретности, никакого отделенного от нас прошлого. что солнце садилось за Ричмондом сто лет назад точно так же, как сегодня и здесь. именно мелочи, именно отвлечение от глобального к чему-то простому и обыденному, как ощущения сезонности, городской среды, сплетни о знаменитостях, тревога планирования или послеобеденная вялость, помогает втянуть в себя вполне реальную близость, связность — нас всех, разделенных временем и пространством.
атомарность, даже теперь — иллюзия. мир — это не миллиард историй. мир — это одна, переливчатая, многосубъектная, фрактальная, бесконечная, невероятно эмоциональная история. она вся — наша. и мы все — друг друга.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
сорь, я опять тут немного побухчу про космос и про книжки. на этот раз про книжку, которую я даже не читала (мне ее читал и пересказывал Сережа, а потом я глянула сериалы по ней), и тем не менее она меня сильно держит.
На днях рассекретили видосы с НЛО. Скукота. Телескоп Уэбб нашел планету с чрезвычайно высокой вероятностью жизни на ней прямо сейчас, судя по химсоставу атмосферы. Ну и что. Новости о нашем возможном неодиночестве прямо зачастили. Но нам сейчас всё равно. Научные новости в целом не очень интересуют общественность в последнее время, мы больше заняты другими проблемами. Но, думаю, так будет не всегда.
Мне кажется, у эпохи обычно есть одна главная книга. Для меня нет никаких сомнений, что главная книга, которую мы унаследовали у 20 века — это «Властелин колец». Главная книга времени не меряется литературными достоинствами (хотя они обязательны) или даже влиянием на литературный процесс и культурный фон. Она выделяется среди прочих тем, что понимает людей лучше их самих и готова дать им новую, необходимую историю. Историю, без которой не выжить — то есть не получится продвинуться в будущее, продвинуться в осознании общего пути. «Властелин колец» рассказывает, как пережить тотальные темные времена. Как быть маленьким во времена большой истории — настолько большой, что она выходит за пределы логики отношений отдельных людей, государств и народов. За пределы привычного, локального сознания. Это условно юношеская литература, которая делает прививку в определенном возрасте, почти бессознательно, чтобы потом, когда по-настоящему трахнет, ты вспомнил(а), куда вернуться за мудрым словом, за спокойным, лишенным надуманного оптимизма, советом пожившего, повоевавшего человека. Не без недостатков и предубеждений, но очень неглупого и с сердцем, и с грязью под ногтями.
Двадцатый век был веком перехода к глобальным процессам. Но всё равно это то, что литературоведы и философы называют конфликтной осью «человек – общество», «человек – другой человек». 21 век, который, еще не вполне себя показал, будет о другом. И возможно, его главной книгой будет «Задача трех тел» Лю Цысиня. У меня настойчивое, иррациональное ощущение, что это так.
На днях рассекретили видосы с НЛО. Скукота. Телескоп Уэбб нашел планету с чрезвычайно высокой вероятностью жизни на ней прямо сейчас, судя по химсоставу атмосферы. Ну и что. Новости о нашем возможном неодиночестве прямо зачастили. Но нам сейчас всё равно. Научные новости в целом не очень интересуют общественность в последнее время, мы больше заняты другими проблемами. Но, думаю, так будет не всегда.
Мне кажется, у эпохи обычно есть одна главная книга. Для меня нет никаких сомнений, что главная книга, которую мы унаследовали у 20 века — это «Властелин колец». Главная книга времени не меряется литературными достоинствами (хотя они обязательны) или даже влиянием на литературный процесс и культурный фон. Она выделяется среди прочих тем, что понимает людей лучше их самих и готова дать им новую, необходимую историю. Историю, без которой не выжить — то есть не получится продвинуться в будущее, продвинуться в осознании общего пути. «Властелин колец» рассказывает, как пережить тотальные темные времена. Как быть маленьким во времена большой истории — настолько большой, что она выходит за пределы логики отношений отдельных людей, государств и народов. За пределы привычного, локального сознания. Это условно юношеская литература, которая делает прививку в определенном возрасте, почти бессознательно, чтобы потом, когда по-настоящему трахнет, ты вспомнил(а), куда вернуться за мудрым словом, за спокойным, лишенным надуманного оптимизма, советом пожившего, повоевавшего человека. Не без недостатков и предубеждений, но очень неглупого и с сердцем, и с грязью под ногтями.
Двадцатый век был веком перехода к глобальным процессам. Но всё равно это то, что литературоведы и философы называют конфликтной осью «человек – общество», «человек – другой человек». 21 век, который, еще не вполне себя показал, будет о другом. И возможно, его главной книгой будет «Задача трех тел» Лю Цысиня. У меня настойчивое, иррациональное ощущение, что это так.
«Задача трех тел» интересуется конфликтом человека и будущего. Неслучившегося, которое ужасающе мощно влияет на его мотивации и ежедневную жизнь. Гениальный пуант о том, что людям надо готовиться к войне с инопланетянами, которые прилетят через 400 лет, когда все они будут мертвы, — это и есть что-то о духе времени. Мы постоянно тревожимся о том, что как бы существует невидимой угрозой, но степень ее реальности совершенно невозможно определить. И стимулировать себя очень трудно, и загасить тревогу – тоже. Глобальное потепление, война, которая как бы где-то, но как бы вот у тебя за окном, истощение ресурсов, поляризация общества, кризис технологического скачка, кризис здоровья, кризис демографии, кризис поколений, кризис идентичности, кризис постправды, кризис непонимания, как жить эту жизнь. Кажется, в течение последних 15 лет мы постепенно погружаемся под купол тревоги апокалиптических масштабов, но при этом не можем заставить себя надеть штаны (или, наоборот, бодро надеваем их, стараясь ни о чем не думать, и бежим добиваться успеха – как бы не замечая слона в комнате). Эта обездвиженность или слепота перед непознаваемым гиперобъектом будущего, столь иным, создает эмоцию, которую многие, при чтении «Задачи трех тел» обозначают как пессимизм («Властелина колец», выращенного на христианском всепринятии и смирении, тоже обвиняли в мрачноте). Но мне кажется, это какое-то иное по окраске чувство, гораздо сложнее, чем простой скептицизм к последствиям.
Увидев в сериале корабль, который разрезают на части нановолокнами, или читая про космический флот, взрывающийся от крохотной «капли», или схлопывание измерений — в общем, увидев катастрофы, которые постепенно выходят за рамки любых наших концепций и прилагательных, мы испытываем какие-то новые чувства.
Трисолярианцы, рассказывая о тяжелой судьбе цивилизации, которая действительно развивалась в неблагоприятных условиях, говорят нам то, что могли бы сказать суровые родственники из тяжелой деревенской семьи: вы не видели настоящих катастроф, вы не видели беды, вы не понимаете, как вам до сих пор везло. Достигнув порога развития, после которого не обойтись без масштабных потрясений, мы начинаем ощущать, что всё, что было до этого, вся наша собственная подлость к своему виду и миру, который нас окружает, однажды покажется нам досадной ерундой, погрешностью перед настоящим страхом тотального исчезновения. От наших рук, от рук природы или чужаков – это вопрос второй (вероятна и комбинация всех трех причин).
Чем храбриться в таком тяжелом состоянии? Что сказал бы нам Гендальф, если бы превосходящие нас в развитии на сотни лет существа написали бы на небе «вы — жуки»? Что станет с концепцией Бога, достоинства и целостности в обстоятельствах такого вызова? Хз.
Китаец Лю Цысинь, не взрощенный христианством, но зато знакомый с травмой коммунизма, не дает теплого ответа. Эта книга не щедра на утешения. Но в ней есть безумно привлекательная художественная правда — которая пробуждает в новых обстоятельствах. Так, как пробуждал «Властелин колец» современников Второй Мировой.
Как было не будет никогда. Нет смысла готовиться к будущему, представляя его в парадигмах прошлого. В нетфликсовском сериале по "Задаче..." даже отсылки к Толкиену есть, для наглядности.
Мне никогда не понять до конца, как одни вещи становятся заразными, подобно воздушно-капельным вирусам, а другие сразу после премьеры падают, как тяжелое холостое ядро, в песок, чтобы lie and rotten. Почему про какого-то «Олененка» ты узнаешь по сарафанному радио в его первый день и потом он волной накрывает инфо-пространство и зудит в головах. А «Задачу трех тел», за которую люди дрались много лет, одни продюсеры убивали других (буквально), и ты знаешь, что у этой истории потенциал главной истории твоего века — невозможно вытащить в люди. Все обсудили, что женщина-ученый не будет качать губы, сделали дежурные мемы и пошли дальше.
Возможно, нам пока не до этого, так я думаю. Но еще я думаю, что однажды этому станет до нас.
ПРОИЗВОЛЬНАЯ
можно начать с чего угодно
в самый
любой
момент
вклиниться в хоровод
протанцевать три круга
выйти в случайном такте
отдышаться на травке
и уйти в свою жизнь
снова действующим лицом
песней, а не певцом.
можно начать с чего угодно
в процессе яичницы
или чистки ковра
запеть про желтки и про ворс
про перчатки из шерсти
пони и штрудели
ниток моток
пролонгировать гимн,
выйдя наружу,
спускаясь по спуску, и петь о спуске
и споткнуться на остановке
на середине ноты,
и ехать с другими, инкогнито,
и передать за проезд.
можно начать с чего угодно
называя цветы
выдуманными именами
кубарем прокатить взгляд до воды,
зацепив кочку и клок Алерьяны
что схватить можно с полок?
всё что угодно!
кривую горного хребта
бросить на полпути
и удариться в перистые
этот камень возьму, и этот,
шеренгу сосен
поворот к сапуну, колоски и тушки
счастливых птахов, накатывающих
на неподвижных пташек
тарахтят травокоски
и можно – каждую вылетающую из них травинку:
травинка, травинка, травинка, травинка, травинка,
или черт с ними – можно осу
она здесь родилась, а долетит до пушек в закрытом парке
опылит мортиру,
потому что можно будущее
и прошлое
и колени в черных джинсах горят
на лучах как в аэрогриле
галлюцинации
трели
озонистые пары
лиственные кумиры.
можно начать с чего угодно
с этих столов и стульев,
с грохочущей кофемашины,
с проемов, заглядывающих в аквариум улицы,
с невидимых ласточек,
росгвардии,
цветочных лавочек,
человеческого горя, строго говоря,
точно прячущегося в одном из соседних домов,
с сыплющегося песчаника на недостроенной дороге,
с морского горизонта,
прощупанного вертушками радаров,
и даже с подвески полуострова,
видимой с небес (и спутников, и рассекреченных, но так и не опознанных летательных объедков)
– и посаженной в шкаф, сентиментальной копией,
на память для тех, кто уедет.
можно начать с чего угодно
и закончить чем угодно
где душе угодно
сесть в карусель на любом повороте
впрыгнуть в вагон на любом полустанке
зайти в реку с любого песка
и нестись с этой бОльшей чем силой
в безупречном потоке, безупречном мире
сколько душе угодно
богоугодно
всё годно,
пока не устанешь
пока не охрипнешь,
не закружится голова,
не собъется дыхание,
не засосет под ложечкой
и выйдешь, как ни в чем не бывало,
обратно из центрифуги
обратно из стампиды
обратно из тавафа
обратно из всеобщего шествия внутри стиральной машины
обратно – в молчание
оправить одежду
взъерошенные кудри
ладонями мокрыми остудится пара красных щек...
и пока продолжает выделяться пот,
и внутри калибруется клад,
и секунды смешались и сделали пару шагов назад,
можно снова стать не более чем наблюдаемой природой
отделенной, но не оставленной частью
и пойти за овощами
и домой, в занавешенные покровА
таковы права
таково счастье.
🍀
можно начать с чего угодно
в самый
любой
момент
вклиниться в хоровод
протанцевать три круга
выйти в случайном такте
отдышаться на травке
и уйти в свою жизнь
снова действующим лицом
песней, а не певцом.
можно начать с чего угодно
в процессе яичницы
или чистки ковра
запеть про желтки и про ворс
про перчатки из шерсти
пони и штрудели
ниток моток
пролонгировать гимн,
выйдя наружу,
спускаясь по спуску, и петь о спуске
и споткнуться на остановке
на середине ноты,
и ехать с другими, инкогнито,
и передать за проезд.
можно начать с чего угодно
называя цветы
выдуманными именами
кубарем прокатить взгляд до воды,
зацепив кочку и клок Алерьяны
что схватить можно с полок?
всё что угодно!
кривую горного хребта
бросить на полпути
и удариться в перистые
этот камень возьму, и этот,
шеренгу сосен
поворот к сапуну, колоски и тушки
счастливых птахов, накатывающих
на неподвижных пташек
тарахтят травокоски
и можно – каждую вылетающую из них травинку:
травинка, травинка, травинка, травинка, травинка,
или черт с ними – можно осу
она здесь родилась, а долетит до пушек в закрытом парке
опылит мортиру,
потому что можно будущее
и прошлое
и колени в черных джинсах горят
на лучах как в аэрогриле
галлюцинации
трели
озонистые пары
лиственные кумиры.
можно начать с чего угодно
с этих столов и стульев,
с грохочущей кофемашины,
с проемов, заглядывающих в аквариум улицы,
с невидимых ласточек,
росгвардии,
цветочных лавочек,
человеческого горя, строго говоря,
точно прячущегося в одном из соседних домов,
с сыплющегося песчаника на недостроенной дороге,
с морского горизонта,
прощупанного вертушками радаров,
и даже с подвески полуострова,
видимой с небес (и спутников, и рассекреченных, но так и не опознанных летательных объедков)
– и посаженной в шкаф, сентиментальной копией,
на память для тех, кто уедет.
можно начать с чего угодно
и закончить чем угодно
где душе угодно
сесть в карусель на любом повороте
впрыгнуть в вагон на любом полустанке
зайти в реку с любого песка
и нестись с этой бОльшей чем силой
в безупречном потоке, безупречном мире
сколько душе угодно
богоугодно
всё годно,
пока не устанешь
пока не охрипнешь,
не закружится голова,
не собъется дыхание,
не засосет под ложечкой
и выйдешь, как ни в чем не бывало,
обратно из центрифуги
обратно из стампиды
обратно из тавафа
обратно из всеобщего шествия внутри стиральной машины
обратно – в молчание
оправить одежду
взъерошенные кудри
ладонями мокрыми остудится пара красных щек...
и пока продолжает выделяться пот,
и внутри калибруется клад,
и секунды смешались и сделали пару шагов назад,
можно снова стать не более чем наблюдаемой природой
отделенной, но не оставленной частью
и пойти за овощами
и домой, в занавешенные покровА
таковы права
таково счастье.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM