В агентстве было подозрительно тихо. Данте сидел, закинув ноги на стол, и лениво вертел в пальцах красную открытку в форме сердца. Она выглядела так, будто попала сюда по ошибке — слишком аккуратная для этого места.
— Даже не думай, — раздался голос от двери.
Леди стояла, скрестив руки, с тем самым взглядом, который обещал либо сарказм, либо выстрел — в зависимости от настроения.
— Что? — Данте ухмыльнулся. — Я просто… изучаю вражескую тактику. День святого Валентина — опасная штука.
— Опасная для кого? — приподняла бровь Леди.
Данте встал, подошёл ближе и, впервые за вечер, стал серьёзнее обычного.
— Для тех, кто привык притворяться, что ему всё равно.
Он протянул открытку. Никаких громких признаний, никаких пафосных слов — только короткое: «Рад, что ты прикрываешь мне спину. Сегодня и всегда».
Леди посмотрела на него пару секунд, потом усмехнулась и убрала открытку в карман куртки.
— Если это твой способ сказать «с 14 февраля», то… сойдёт.
— Значит, я жив? — прищурился Данте.
— Пока да, — она развернулась к выходу. — Пойдём. Я слышала, в городе демоны опять решили испортить праздник.
Данте схватил пистолеты и, проходя мимо, тихо добавил:
— Лучшее свидание, какое только можно придумать.
Леди фыркнула, но уголок её губ всё-таки дрогнул.