Mood

#прошкинпроза
Через дверь, сорванную с петель сумасшедшим, в такой красивый, но мертвый город. По улицам, лишенным искренности и человечности. Сквозь людей, иссякнувшим ещё десяток лет назад. К морю. Где под синим небом бесконечно кружат чайки, чей дикий крик схож с молчанием ушедшего, не успевшего проститься.
.
Время, как единица приближения к концу, лишено страха и возможности замереть. А что если не верить в него. Может и нет никакого отсчета. И каждый не логичный конец - самый что ни на есть логичный.
.
Внутри нас всегда больше, чем снаружи, как хорошего так и плохого. Никто никого не знает. Бывает, что человек не знает даже самого себя. Познать бы истину. Узнать бы правду. Сидеть бы у моря и слушать чаек, чей крик, как чьё-то прощание. У моря, чья бесконечность, как вечная жизнь.

Я в Лувре, кому что взять?

#прошкинстихи
Ты меня помнишь.
Ты меня знаешь.
Я приходил к тебе,
тебя пожирала слабость.
.
Окна твои закрывались,
не было света, ты не дышала.
Я раздвигал ставни,
и возвращал в начало.
.
Ты утопала в чувстве
резкой, глубокой боли.
Я протягивал руки,
и забирал с собою.
.
Ты оголяла спину,
и расправляла плечи.
Я лечил все твои шрамы,
что заживали вечность.
.
Я тебя помню...
Я тебя знаю...
Ты приходила ко мне,
и себя у меня забирала.

Бонжур.

#прошкинстихи
И кануть б в Лету.
Холодным летом.
Разбить весь свет,
что проникая слепит.

Сгореть к концу,
поддаться ветру.
Оставить след,
взмывая пеплом.

И больше не любить,
пусть любят дети.
Стирал закаты,
с помощью рассветов.

Прощаясь - музыка,
из своей песни.
Что вам не пели,
спрятав тайну в тексты.

И кануть б в Лету,
разрушив вечность.
Тот наш закат
среди рассветов.

Мы. После 2х предновогодних недель.

#прошкинпроза
Тут вечно пахнет сигаретами и философией. Остальные ароматы бесследно исчезли. Даже запах разлитого алкоголя перестал просачиваться через этот клуб дыма и бесконечное рассуждение о смыслах. Чем дальше, тем тусклее свет в этом помещении.
.
Правда постоянно витает где-то рядом. Для этого ума всё кажется таким простым и понятным, что бывает лень рассуждать о чём-то. Но надо. Для чего тогда всё это. Хочется спасать судьбы людей. А для этого нужно всего лишь поймать настроение и прийти сюда. В свой дом, где мнимая простота чужих жизней приковывает твою собственную к медленному механизму гильотины. А казалось бы... Ведь ты так хорош в этом.
.
Я б вышел победителем,
играя в ваши жизни.
Но кто б сыграл в мою,
чтоб не упасть, как я.
.
Хотите помогу найти вам ваши смыслы,
взамен прошу достать мои со дна.

#прошкинстихи

Здравствуй,
моя грустная Мэри.
Грязную осень,
холодную зиму-
встречать с акварелью.

Мне б вот любить тебя,
но мы одиноки,
ты же веришь в любовь,
Есть ли она?
Если есть, то какие там сроки?

Моя глупая Мэри,
я же пишу от чистого сердца.
Срывая все чувства,
чтоб после вдвоем в них одеться.

Спустя много лет,
меня встретив случайно,
кричи, что я псих,
вечно грустный и пьяный.

Моя нежная Мэри,
и правда, как тут любить.
Война нас не тронет,
при этом сжигая других.

Моя грустная Мэри,
люби, ты ведь жива.
Мне бы тоже любить,
но увы,
этот Мир меня жжет,
беспощадно дотла.

#прошкинстихи
Молодость сама простит,
прощения не проси.
Молодость всё простит,
смоет твои грехи.

Нарушает сознание скрип,
разум твой рушит их мир.
Молодость тебя простит,
но не простит иных.

Ты, и с тобой добро.
С ними трагедия, боль.
Ты порождаешь тишь,
а они нарушают сон.

Молодость всё простит.
Прощения не проси.
Ты порождаешь тишь,
а они нарушают сны.
#стихи #поэзия

#прошкинпроза
Время 02:24. Какой сегодня день не знаю. В этом доме нет календаря. Прошлогодний только. Им я, естественно, уже не пользуюсь. Но точно осень. Вероятнее всего ноябрь. Середина. Плюс минус. Вообще это и не так важно. Решил записать. Достал старый блокнот, вырвал пару чистых листов. Когда закончу положу их на подоконник на кухне. Под непригодную клетку для попугая. Помнишь его? Он кстати улетел от меня. Летом. Не вернулся. Надеюсь чувствует сейчас себя хорошо.
.
Пишу не просто так. Пару минут назад показалось, что эта музыка задумала меня убить. Схватила меня и начала сжимать прямо в моей кровати. Да с такой силой, что даже не смог встать и включить свет. Сказать ничего не мог. Я пытаюсь, а она всё громче и громче. Ногу одну с кровати скинул и давай стучать по паркету. А он не идет. Раньше сразу заходил, а тут нет. То ли ноги ватные у меня, толи он напился и спит. Если напился, то значит пятница. Календарь тут и не нужен.
.
В горле все пересохло. В висках сжимать начало. Осталось меня только распять, и можно выдергивать из розетки этот магнитофон. Вторую скинул. Пополз. Ползу, а сам не знаю куда. Не пойму в какой стороне музыка. В комнате ни капли света. Тоже мне, додумался окно забить изнутри. Правда, тогда очень хотелось. Вот и сделал. По паркету топнул. Он пришел. Вдвоем и забили. Говорит, так лучше. Ну, я и оставил. А сейчас жалею.
.
Больше ничего не помню. Очнулся на кровати, как будто и не сползал. Отыскал блокнот и стал записывать. Вот записал. Испугался, что и этого не вспомню. Музыку пока больше не включал. С ума бы не сойти. Ты что-нибудь знаешь об этом?

Бредовое расстройство — термин, который обозначает психическое заболевание, при котором у человека формируются стойкие, нелепые или неправдоподобные убеждения (бредовые идеи), не поддающиеся логическому опровержению, несмотря на явные доказательства обратного.

#прошкинстихи
Распятая. Этои‌ ночью. Кусочками льда в крепкии‌ виски. Страхом от спутанных мыслеи‌. От правды, что ложь. От лжи, что неправда. И музыка, что спасает их жизни. Есть ли Бог? Если есть - кто тогда тебя убивает? Обычно ты сам. Бывает, что близкиий берет и стреляет.
.
Мы непохожие. Судьбы разные. Запахи. Жизнь несобранный пазл. По грязным бульварам. Наркотики. Яркие стразы. Мы бы жили, но нас забирают. Нас постигла нехватка времени. Секунда же минус, а ты думаешь плюс. Впереди холодная бездна. Ты видела небо? Я помню его наизусть.
.
Мои разговоры сплетаются в рифмы. Встретив мой взгляд ты увидишь себя. Разве в смысле есть смысл? Мне кажется нет. Я слышу слова по глазам. В нашем городе осень. Листва на мокрый асфальт. Я пришел к тебе жизнь нашу тратить. Быть рядом и жадно дышать.

#прошкинстихи
Люди уходят и не прощаются. Они что-то знают. Знали, что намечается. Души в печали. Почтамт, где их письма сжигали. Правда с отблеском золота. Доски по росту. Сбитые с толку. Сбитые ночью. Слово бы вытащить. Честное. Жаль, что предсмертное. В этом мире мне ветрено. Прошлое в пепел. Нам бы прощаться. Каждому с каждым. Но не молчанием. Вопрос без ответа. Вокруг только эхо.

#прошкинстихи
И выпуская дым. В периметр бесчувственной квартиры. В присутствии привычной тишины. Я выворачиваю томно свою душу. Навстречу мне ты делаешь шаги.
.
Меня роняет жалкое молчание. И к полу давят крики, что внутри. И где-то на границе с адом, ты оказалась на моём пути.
.
Тебя размажет об мою свободу.
Задушат руки. Не мои. Свои.
Скорей всего мы не увидим рая.
Но если любишь, то люби.

#прошкинстихи
Закрывай за собою дверь,
проворачивай в ней ключи.
За порогом осталась тень,
если хочет - пускай стучит.
.
Разувайся и скинь с себя верх,
что надел ты для глаз чужих.
А в прихожей размытый свет,
пора лампочку в ней заменить.
.
От паркета всё тот же скрип,
он привычен тебе уже век.
Эти стены хотят слышать крик,
как в тебе закричит человек.
.
Проходи и садись на стул.
Закури и всмотрись за окно.
Этот город как-будто уснул,
ты ж всего лишь покинул его.
.
Ты не веришь во всю эту тишь.
Там за дверью сплошной обман.
Твоя тень же всю ночь скулит,
что сломает к утру пополам.
.
Ты хотел бы остаться здесь,
Ты хотел бы, а кто тебе даст?
Там наружи сжигают нутро.
Тихой сапой пришел и твой час.

Произведения Пушкина, Гоголя, Булгакова, Толстого, Тургенева и других классиков промаркировали из-за закона о запрете пропаганды наркотиков в электронных библиотеках «Литрес» и «KION Строки», а также в отдельных карточках товаров на Ozon.