ночные измененья настроенья
—
бедствие.

опять курю напротив
зеркала
—
как следствие.

усталой паутины глаз
и рук
в плену.

и бито-старой плёнке,
лишь лацканом
махну.

#кирочка_пишет

…быть по тебе
лишь сырою земле;

волчицею рьяной
завоет луна.

сколько же лет
ты
не можешь уже
связать
эти чувства

в

с л о в а?

#кирочка_пишет

если слёзы — комом в горле
и тебе — смертельно грустно,
значит время выпить чаю
или просто
порыдать.

#кирочка_пишет

жизнь идет своим чередом.
где-то там дети бьют баклуши,
я сижу и глотаю суп,
не пытаясь стать себя лучше.

я хочу это все забыть.
неудачи и ропот сердца,
мне до светлого бы доплыть,
а не плакать тоскливо летом.

—

…когда-нибудь прошлого точно не станет.
и, пальцем тыкая в потолок,
сотрется девчушка со злыми глазами,
что раздражалась на мамины поцелуи в висок.

#кирочка_пишет

это просто сквозняк
в покалеченный бьется дом.
ах, какой же пустяк!
—
притворяться для вас
живой.

это просто сервиз,
в нём когда-то маркиз пил чай.
как его не зови, а услышишь
—
собачий лай.

это просто чердак.
здесь нет висельниц, гильотин.
только плачет устало
игрушечный
грустный мим.

и весь дом наполняется
брызгами
как
фонтан.

ведь сквозняк — это сказка,
а мозг плавит
лишь
дурман.

#кирочка_пишет

целуйте
меня
как покойника.

я все равно уже
не жива.

#кирочка_пишет

пожалуйста, переболи. пожалуйста, не рви мне грудь так сильно
своею раскаленною резиной.

спокойно дай вздохнуть, ну пожалей!

ведь это все — так пусто и охрипше; в кругу друзей я снова стала лишней

вновь пеплом на израненном столе.

пожалуйста, переболи. пожалуйста, оставь мне эти строки,
свои угрюмые и гадкие пороки
все забери себе и ими дом согрей.

не верь весне и сердцевине птичьей. ведь ты всего лишь глупо и девичье
всю неуверенность высказываешь мне.

так удавись в животрепещущей петле. и будет полно; ни тебе, ни мне.

#кирочка_пишет

иномирцы приходят к осени
и в них нет ничего святого;
они тянут руки к колосьям
отчаянного, молодого.

они лживо вам улыбаются,
и печенья несут к обеду.
различить их — ума не надо;
нужно только себе поверить.

а доверие — дело тонкое
и на нём столько правды зиждется,
что спадет пустота обломками.

и наружу выйдут все хищники.

вас потрогают, столь любезные,
чай предложат и вновь раскаются.

так спроси одного,
небрежный мой:

«ты чужак
или
притворяешься?»

#кирочка_пишет

а иногда просто хочется,
чтобы в условиях
происходящего
треша

кто-то по голове погладил,
сказал, что я
хорошая

и что в меня всегда
будут
верить.

#кирочка_пишет

я гниющая слякоть,
липнет что к сапогам.

я устала кошка,
идущая умирать.

я оставленный кем-то
небрежный кровавый станок.

если есть в мире правда,
то здесь заменяет ром.

нам нет грома бравады,
но есть, стало быть, каприз.

уходи, не прощаясь.
петельку покрепче свяжи.

#кирочка_пишет

…а потом ты забываешь. вот так одномоментно; сидишь себе вся, слёзки на колёсиках и руки дрожат. день сидишь, два сидишь, вся изнываешься, не ешь, не спишь.

бедную себя такую жалеешь: как же так, всё ведь хорошо было, почему я? потом на себя же злишься: недоглядела, упустила, закрыла глаза.

а потом встаешь и идёшь дальше.

потому что нужно учиться, работать, жить в конце-то концов. нюни и в промежутке можно распустить, знаете ли.

потому что все заменимы. и всё заменимо. и это дурачье романтическое — тоже.

не всю жизнь же плакать.

#буковки_в_прозе

это мой был холодный мир
с его тяготой и печалью,
позолотой хрустальных вин
и последствиями желаний.

и белесое ремесло,
и усталая песня — смейся;
расскажи, мой хороший,
то

как же сделать всю жизнь повесьей.

ведь в тебе вся земная стать — вьются крыльями поднебесья.

ведь хотела и я летать,

а теперь гололёды в сердце.

#кирочка_пишет

давайте знакомиться.

1.

я такой человек, что знаешь, —
хоть стой,
хоть падай.

доставай из измятенькой
пачечки сразу две.
вышивай на плечах моих крылья
вновь белой гладью.


и уныло сверби
усталостью
на челе.

2.

красный отлив в болоте,
слякоть ушедшего дня,
чуб по последней моде
пряжка тугого ремня;

сжатые в страхе плечи,
песен усталых вязь,
хрупенькая надежда.
вера в свою же мазь.

тихие перебежки,
голос — полсотни октав.

кто там за строчками, между?

я.

3.

кира плачет и смеется,
коса кирина не вьётся.
от косы — сожженный сон,
кончик тронешь — выйдешь вон.

4.

вечерело.
и билась в окно синица.
разве может такое в болезном бреду присниться?

разве может упасть
вот так сразу
на гладь мягкий-мягких щёк.

уж тридцатое.

два дня назад покинул нас
дядя
блок.

#кирочка_пишет

за себя поскорблю,
за тебя поскорблю,
и за небо родное
одна поскорблю.

затяну потужее
шейной ремешок.

это жизнь. это клетка.

гранатовый сок.

не танцуй со мной, милый,
в твоей коже чужая стать.
ты как зверь хищный смотришь —
не можешь в себе признать.

ты не веришь упрёкам
и прячешь опять глаза.

ты целуешь под боком,
ту,
что плясала
одна.

#кирочка_пишет

я помню жаркий осенний вечер
и рыжий лоточек с карандашами.
тогда мне казалось, что делать нечего
—
весь мир лежал перед моими глазами.

я помню просторы родной поляны,
смешные дачные «не-концерты»,
слова, поросшие вновь бурьяном,
и песни, спетые не об этом.

мне было лишь семь. теперь уж семнадцать — держать ровно голову не научилась.

внутри — оголенная сталь пылает.
и страстно хочется
возвратиться.

#кирочка_пишет

изучение истории точно что-то делает с моим сердцем. посудите сами — первые люди были так одиноки и так неразумны. у них был целый мир перед глазами, но не было возможности его изучить. такая коротка и мимолетная жизнь; почти беззаботная и красочная.

изучение древних славян делает мне больно. ты все ещё в этом страшном и большом мире, можешь поехать куда хочешь и остаться где хочешь (если тебя не убьет нерадивый князь или кочевой воин, конечно).

и ты все ещё смертельно одинок.

я люблю историю за этот толчок. эту пощечину, которую она даёт мне — всему миру — раз за разом. я наблюдаю за этими мелочами и думаю:

«о. я ещё жива».

#буковки_в_прозе

я помню твою улыбку; складку в уголке губ, которая разглаживалась от едва заметного интереса. отросшие корни и желтоватый блонд — он был больше похож на сигаретный пепел, чем на холодное окрашивание.

помню объятия. долгие разговоры, боль, слякоть. опоздание в театр. долгое прощание.

тяжесть на сердце.

наш разрыв.

я все ещё люблю тебя. я все еще ценю все то, что ты для меня сделал.

«и я тебя отпускаю.

не плачь больше, мой славный наставник.

я зашила иглой и ниткою алой.

в этом сердце усталом

брешь.»

#буковки_в_прозе

январь пошел к концу.
и неба серебро
устало заревет
последней песней.

нельзя сказать о том,
как чувства — решето
в груди звенят иголкою
болезной.

о князь, родной мой князь!
духовно обнищав,
к тебе приду за маленькой
надеждой.

твои уста милы:
в них чувств величина.
а текст живет и хлещет,
хлещет, хлещет!

мой князь, в твою же стать
я снова влюблена.
мой князь, сегодня твой же
день рождения.

#кирочка_пишет

ворон.

он приходит в ночь,
он приходит в дом.
гонит тебя прочь,
гонит тебя в сон.

достает мундштук,
но не курит — спи.
на твоем веку
нет ему беды.

он ведет плечом,
в голове — дурман.
как полезет прочь…
ах, каков смутьян!

и ему плевать.
вечной жизни сок.
скачет по рукам.
и немного — в сон.

он приходит в ночь,
он стоит — не спи.
и слова его
на себя прими.

***

у тебя, говорит, это на коже высечено.

и приходится плакать
без явных на то
причин.

#кирочка_пишет

я лелею тебя в груди
как разбитый когда-то фотик.
точно треснувший объектив
—
вот такой я сейчас
невротик.

-

с днём всех влюбленных, хорошие. любите. это самое главное.

#кирочка_пишет