…в каждой песчинке и жесте упрямого рта
я буду видеть и слышать
тебя.

сквозь фонари, льдины и
города
я буду плакать и ждать лишь
тебя.

#кирочка_пишет

лето пахнет кабачками
и гниющими цветами,
и усталостью дорог
заморгался — весь продрог.

летом хочется влюбляться,
непременно улыбаться
и уснуть в оковах дня,
неприлично захрапя.

есть ведь в этом свое чудо,
лето вертится — паскуда —
и свербит в груди мышой;
растерявшейся, большой.

лето плачет у окна.

вечность — значит навсегда.

#кирочка_пишет

у меня, мама, мысли на голову снова обручем давят,
в перипетии судеб не пытаясь судей найти.

это, знаешь ли, такая планка,
которую я
вряд ли когда-то смогу достичь.

это, мама, всё больше про возраст,
усталые вздохи и жесты неловких рук,

если упасть — моя участь,

то знаешь,

я в отчий дом уже не вернусь.

#кирочка_пишет

осень приходит и дышится сразу легче:
сердце в груди остывает
где-то на треть.

есть в этом что-то, сравнимое с вещим
желаньем по небу смутному лететь.

ляг, отдохни
и не вспомни усталых песен.
присказкой шаг — и режет хуже ножа

милая драма,
любовь
или
околесица,
маленькой
жизни
раннего
сентября.

#кирочка_пишет

а у жизни и смерти все же похожий вкус —
вспомни, как съедала саму себя за один укус,
будто скользкий и липкий, уставший уж уроборос;
заигравшись с другими, тело своё не поймешь.

только хлопнешь в ладоши — и тот же натŷжный крик
сотрясает, ломится и болит.
а внутри раз за разом чернилами стынет кровь;
день уходит, таща за собой другой.

только время не хочет лечить от обид
посмотри, сколько выплакано, ну что за вид!
если смерть заберет у тебя смех и вес…

так в груди вместо ребер останется только жесть.

#кирочка_пишет

о жизни.


повезло мне родиться целой — руки-ноги и даже сердце,
так что просто ко мне не лезьте вы со сказочками о смерти.

том, что выть можно и белугой, и кричать белокрылой чайкой
оттого, что тебя не любят; подвенечные обещанья,
перед богом протянув руку — вас выписывают, до свидания.


…в этом городе больно плакать, больно драться, смеяться тоже
больно так, что когда сжигали
— мне казалось, что новой кожей
обрастает вся сердцевина, по весне обновляясь все же.

только зимы у нас суровы,
чай не питер — мороз сибири
забирает свое и молит, чтоб его отродясь любили.

мне любовь не нужна и вовсе, я же тверже и крепче стали

только вотчина и порожек
тоже жаждут, чтоб в них
встречали,
разбегались, сходились снова, целовали в висок — прощанье;

и следы на измятой коже
я восприму
как
обещанье.

#кирочка_пишет

питерское.

это город с низкими стенами,
тихим омутов стылых мечт.
это город мечтами меченый,
он ведет меня под венец.

влажность дышится —
тяжко-серое,
позабытое,
ничего.

я хотела бы жить в этом
городе,
только здесь из меня

решето.

#кирочка_пишет

…а там бабочки
машут крыльями,
сизоглазые,
белокрылые.

облетают они кульбитами,
то, что раньше других
убитое,
возлежит на моём кресту.

и отчаянно тянет:
«у-у-у!»

что ж, вы бабочки,
как подстрелены?
холодны, нелюдимы,
к берегу

подплывает корабль вновь.
из далеких морей берегов.

только вы меня не отпустите,
разозлитесь и вдруг взбунтуетесь.

взмахом острым лицо
порежете
белокрылые, сизые, нежные.

#кирочка_пишет

мне бы, знаешь,
корсет потуже,
а слова —
иногда лишь вместе.

если петь о любви
мне нужно,
то и к чёрту
такие песни.

#кирочка_пишет

знаешь, лера,
в этом доме цвета поблекли.
хиросимой рассветные
стынут дома.

если мне доведется о
правде тебе поведать,
то ты горько заплачешь,
увидев во мне лжеца.

#кирочка_пишет

ночные измененья настроенья
—
бедствие.

опять курю напротив
зеркала
—
как следствие.

усталой паутины глаз
и рук
в плену.

и бито-старой плёнке,
лишь лацканом
махну.

#кирочка_пишет

…быть по тебе
лишь сырою земле;

волчицею рьяной
завоет луна.

сколько же лет
ты
не можешь уже
связать
эти чувства

в

с л о в а?

#кирочка_пишет

если слёзы — комом в горле
и тебе — смертельно грустно,
значит время выпить чаю
или просто
порыдать.

#кирочка_пишет

жизнь идет своим чередом.
где-то там дети бьют баклуши,
я сижу и глотаю суп,
не пытаясь стать себя лучше.

я хочу это все забыть.
неудачи и ропот сердца,
мне до светлого бы доплыть,
а не плакать тоскливо летом.

—

…когда-нибудь прошлого точно не станет.
и, пальцем тыкая в потолок,
сотрется девчушка со злыми глазами,
что раздражалась на мамины поцелуи в висок.

#кирочка_пишет

это просто сквозняк
в покалеченный бьется дом.
ах, какой же пустяк!
—
притворяться для вас
живой.

это просто сервиз,
в нём когда-то маркиз пил чай.
как его не зови, а услышишь
—
собачий лай.

это просто чердак.
здесь нет висельниц, гильотин.
только плачет устало
игрушечный
грустный мим.

и весь дом наполняется
брызгами
как
фонтан.

ведь сквозняк — это сказка,
а мозг плавит
лишь
дурман.

#кирочка_пишет

целуйте
меня
как покойника.

я все равно уже
не жива.

#кирочка_пишет

пожалуйста, переболи. пожалуйста, не рви мне грудь так сильно
своею раскаленною резиной.

спокойно дай вздохнуть, ну пожалей!

ведь это все — так пусто и охрипше; в кругу друзей я снова стала лишней

вновь пеплом на израненном столе.

пожалуйста, переболи. пожалуйста, оставь мне эти строки,
свои угрюмые и гадкие пороки
все забери себе и ими дом согрей.

не верь весне и сердцевине птичьей. ведь ты всего лишь глупо и девичье
всю неуверенность высказываешь мне.

так удавись в животрепещущей петле. и будет полно; ни тебе, ни мне.

#кирочка_пишет

иномирцы приходят к осени
и в них нет ничего святого;
они тянут руки к колосьям
отчаянного, молодого.

они лживо вам улыбаются,
и печенья несут к обеду.
различить их — ума не надо;
нужно только себе поверить.

а доверие — дело тонкое
и на нём столько правды зиждется,
что спадет пустота обломками.

и наружу выйдут все хищники.

вас потрогают, столь любезные,
чай предложат и вновь раскаются.

так спроси одного,
небрежный мой:

«ты чужак
или
притворяешься?»

#кирочка_пишет

а иногда просто хочется,
чтобы в условиях
происходящего
треша

кто-то по голове погладил,
сказал, что я
хорошая

и что в меня всегда
будут
верить.

#кирочка_пишет

я гниющая слякоть,
липнет что к сапогам.

я устала кошка,
идущая умирать.

я оставленный кем-то
небрежный кровавый станок.

если есть в мире правда,
то здесь заменяет ром.

нам нет грома бравады,
но есть, стало быть, каприз.

уходи, не прощаясь.
петельку покрепче свяжи.

#кирочка_пишет

…а потом ты забываешь. вот так одномоментно; сидишь себе вся, слёзки на колёсиках и руки дрожат. день сидишь, два сидишь, вся изнываешься, не ешь, не спишь.

бедную себя такую жалеешь: как же так, всё ведь хорошо было, почему я? потом на себя же злишься: недоглядела, упустила, закрыла глаза.

а потом встаешь и идёшь дальше.

потому что нужно учиться, работать, жить в конце-то концов. нюни и в промежутке можно распустить, знаете ли.

потому что все заменимы. и всё заменимо. и это дурачье романтическое — тоже.

не всю жизнь же плакать.

#буковки_в_прозе