ты либо плачешь,
либо поэт;

слёзы в слова
превращаешь
ухабисто.

#кирочка_пишет

.

блеск софитов и камер вздох,
вспышка спрятанной тишины.
я мечтаю о славе той,
что оставить нельзя вдали.

мне немного осталось тут —
на крыльце золотой судьбы.
и гнездовья покинуть дом
всё хотят и хотят птенцы.

вскину руку — усталость щек,
в жестах — вязь позабытой лжи.

не отвечу
сейчас на вопрос.
что же ждет меня
там
вдали?

…я засну,
в мыльном омуте мглы.
попытаюсь себя принять.

как же строить свои мечты,
если плачет внутри душа?

#кирочка_пишет

я пахну
не сколько мятой,

скорее

т о б о й.

#кирочка_пишет

я, знаешь ли, своего рода мудак.
мне бы под сердце — с этим нагрудный знак.
мне бы на плечи — весь этот груз вины.

иль не заметно, как хочется тишины?

раны мелькнут лишь усталым и неживым
розовым цветом.
что окропит бинты.

ты, мой, хороший, слишком всё юн и глуп.

я же — мудак.

оставь меня,

ну.

#кирочка_пишет

августовское.

лето меня не сколько путает,
сколько хватает за руки.

улыбается, бередит натужно-неживое,
и паршиво бьет в переносицу крепкой такой усталостью.

заставляя то ль плакать,

то ль чувствовать себя киношным героем.

#кирочка_пишет

п.

в поездах себя чувствуешь то ли немного буддой, то ли немного холанном.
тело свое забиваешь на верхнюю полку.

и тихие звуки начала
поездки
вдруг становятся

громким

грохотом.

#кирочка_пишет

крыльями укрыться — и дурман-трава
заставляет злиться, плакать вне себя. перья твои большие; выросшие тогда, когда крылья всё подводили, не давали прийти в себя.

всё давили на спину гадко, собирая пыль по двору, волочась за спиной украдкой с едва слышным:
«я помогу».

помогли. но гораздо позже. а ребенку неба земля
заезжала с ноги и в морду, выбивала молодые зубья.

у ребенка неба походка —
так похожа смертный бой.
с перевесом бороться больно
как бы он за тобой ни шёл.

зубья ныли. малыш украдкой утащил у бомжа харчи,
а внутри все заныло гадко. крылья плакали: «пощади».

он хотел их тогда отрезать, спрятать шрамы, и мысли птиц
и не верить в себя без оглядки.

вдалеке застывал карниз.

только розочка из бутылки
не обрежет плетений сеть,
тех малых и невольно гибких.

покалечил едва — не сжечь.

и пришлось малышу мириться. договариваться, любить.
потихоньку и даже зыбко уговаривая уйти.

не послушали.

долго-долго волочились всё за спиной.

а потом шевельнулись робко. и ещё. всего раз-другой.

…

ты большая и мудрая птица, с небом быть — у тебя в крови.

я укроюсь пока в твоих крыльях.

моим нужно ещё отрасти.

#кирочка_пишет

эта дурная привычка —
собою являть города,
и влюбляться
так сильно,
глазами
в чужие
глаза.

#кирочка_пишет

когда-то я точно перерасту.
я стану умнее,
сильнее, выше.

в глазах моих
больше не будет соль,
а только стремление быть едва тише.

когда-то я точно страну другой.
не будет ни красной помады,
ни песен,

ни глупых, нелепых
нескладных стихов,
а только серьезность статная
в жестах.

когда-то я точно перерасту.
расправлю вновь плечи,
взгляну гордо-гордо…

но буду ли взрослая
я
свободной?

#кирочка_пишет

я не умею выражать любовь.

я щетиниста и смешна — в каждом жесте издёвка кольчатого ежа,

всё красивые вещи и чувства
в слова
обличать не умею я.

шепеляво смеюсь, ухмыляюсь кривой дугой — не могу найти сил
стать беленькой и прямой.

я таскаюсь за ними, бешу их, и в том весь смак:

верность — привилегия
только
собак.

#кирочка_пишет

тяжело быть самою собою,
не оправдывать боль
лицемерной игрою.

и рассказывать прямо
о страхах и горькою лжи
лицемерно вздыхаю

«прости».

я хочу быть любимой,
смотреть в чьи-то злые глаза,
в страсти столько беспощадной,
что кружится голова.

тяжело быть собою.
я повторю это вновь.

уходить без прощанья —
слишком плохой

тон.

#кирочка_пишет

.

у бродского забота возвращать —
курить, ища ристалище и мекку.
мариенгоф придет к нам рассказать,
про кудри стройные и ягодное лето.

цветаева упрямо подмигнет,
в руках сжимая птицу, льдинку, книгу.
а каннегисер выстрелит вперёд,
на церковь уповая незавидно.

их всех ведет судьба, господень путь;
ну или просто бытие страдальцев.
покуда вольности им тихой не дадут
упрямой революции скитальцы.

и вот игра. затихли паруса. и мандельштамова базилика не вспыхнет.
куда, судьба, отчаяньем завела?

на смерть или на зависть публицистам?

…кузмин заснет в своей александрии.
и крылья ангелов натужно прозвенят.

#кирочка_пишет

— кира,
почему,
когда ты домой
приходишь,
от тебя сигаретами и
усталостью
так и
пахнет?

— это всё
переходный
мой возраст,
мама.
чтоб его,
чтоб его,
чтоб его,
мама.

#кирочка_пишет

тебе 7. ты сидишь на табуретке без одной ножки у бабушки на кухне и ждешь, пока она доварит манную кашу. пахнет молоком, вареньем и немного — чёрным-чёрным котом, который нагло требует внимания и вечерами лежит попеременно то на тебе, то на дедушке.

а кашу ты не любишь. вот совсем. сейчас бы блинчиков и вареной сгущёнки, чтоб как в сериалах по второму каналу. отчаянно хочется мороженого и очень не хочется в садик.

тебе 10. ты уже взрослая и важная, переходишь в пятый класс. боишься новых учителей. зачитываешься книжками. лермонтов, пушкин, агата кристи, а на даче — бабушкины детективы в смешной пёстрой обложке. мнишь себя самой умной. мама делает тебе каре и красит в рыжий.

внутри — океан.

тебе 13. кошмарит ужасно. слёзы и сопли, будто снова стала пятилетней нюней, которая плакала в раздевалке детского садика и звала маму. и как пережить этот период?

как начать заниматься математикой, когда хочется продолжать читать запойно книги и смешно обижаться на папу за его шутки?

тебе 16 и ты пытаешься расправить плечи. у тебя недосып, егэ воет над ухом и забирает последние силы. ты ездишь по городам — путевки, конкурсы, особая эстетика поездов — и умеешь улыбаться людям.

хочется к маме под теплый бок и послушать её колыбельную.

ты обязательно справишься, моя милая. я в тебя верю.

#буковки_в_прозе

…в каждой песчинке и жесте упрямого рта
я буду видеть и слышать
тебя.

сквозь фонари, льдины и
города
я буду плакать и ждать лишь
тебя.

#кирочка_пишет

лето пахнет кабачками
и гниющими цветами,
и усталостью дорог
заморгался — весь продрог.

летом хочется влюбляться,
непременно улыбаться
и уснуть в оковах дня,
неприлично захрапя.

есть ведь в этом свое чудо,
лето вертится — паскуда —
и свербит в груди мышой;
растерявшейся, большой.

лето плачет у окна.

вечность — значит навсегда.

#кирочка_пишет

у меня, мама, мысли на голову снова обручем давят,
в перипетии судеб не пытаясь судей найти.

это, знаешь ли, такая планка,
которую я
вряд ли когда-то смогу достичь.

это, мама, всё больше про возраст,
усталые вздохи и жесты неловких рук,

если упасть — моя участь,

то знаешь,

я в отчий дом уже не вернусь.

#кирочка_пишет

осень приходит и дышится сразу легче:
сердце в груди остывает
где-то на треть.

есть в этом что-то, сравнимое с вещим
желаньем по небу смутному лететь.

ляг, отдохни
и не вспомни усталых песен.
присказкой шаг — и режет хуже ножа

милая драма,
любовь
или
околесица,
маленькой
жизни
раннего
сентября.

#кирочка_пишет

а у жизни и смерти все же похожий вкус —
вспомни, как съедала саму себя за один укус,
будто скользкий и липкий, уставший уж уроборос;
заигравшись с другими, тело своё не поймешь.

только хлопнешь в ладоши — и тот же натŷжный крик
сотрясает, ломится и болит.
а внутри раз за разом чернилами стынет кровь;
день уходит, таща за собой другой.

только время не хочет лечить от обид
посмотри, сколько выплакано, ну что за вид!
если смерть заберет у тебя смех и вес…

так в груди вместо ребер останется только жесть.

#кирочка_пишет

о жизни.


повезло мне родиться целой — руки-ноги и даже сердце,
так что просто ко мне не лезьте вы со сказочками о смерти.

том, что выть можно и белугой, и кричать белокрылой чайкой
оттого, что тебя не любят; подвенечные обещанья,
перед богом протянув руку — вас выписывают, до свидания.


…в этом городе больно плакать, больно драться, смеяться тоже
больно так, что когда сжигали
— мне казалось, что новой кожей
обрастает вся сердцевина, по весне обновляясь все же.

только зимы у нас суровы,
чай не питер — мороз сибири
забирает свое и молит, чтоб его отродясь любили.

мне любовь не нужна и вовсе, я же тверже и крепче стали

только вотчина и порожек
тоже жаждут, чтоб в них
встречали,
разбегались, сходились снова, целовали в висок — прощанье;

и следы на измятой коже
я восприму
как
обещанье.

#кирочка_пишет

питерское.

это город с низкими стенами,
тихим омутов стылых мечт.
это город мечтами меченый,
он ведет меня под венец.

влажность дышится —
тяжко-серое,
позабытое,
ничего.

я хотела бы жить в этом
городе,
только здесь из меня

решето.

#кирочка_пишет