.

я капризен, умен, ну прямо не по годам;
ты хотел найти мягкость — чувствуешь жесткий стан.

ты хотел найти горе — там пустота внутри.
позабыто-гнилое чувство слишком болит.

у меня, мой хороший, нет никакой любви. только росчерки песен и пламя где-то вдали.

оставайся один — будет лучше это для всех.

и чувствах моих не узнать никому во век.

#кирочка_пишет

.

а с тобой у нас не столько недопонимание, сколько так, местные неурядицы. и усталость на двоих одна совершенно — вяжуще-черная, почти тугая.

пред тобой, по обыкновению, даже горы стелятся.

а я другая.

#кирочка_пишет

от влюбленной дурочки.

рваный месяц под ноги падает, улыбается натощак,
жмётся мордой свою косматою,
заставляя вновь вспоминать.

я закрою глаза украдкою — всё болит и болит голова
и слова его мерзкие, гадкие
постараюсь не брать на себя.
предо мною надежды стелятся — мягко сброшенная вуаль.

и мне хочется больше нежности. больше ласки в холодных глазах.

я могу бить тебя посудою, рвано плакать на крепком плече,
целоваться с надеждой лютою, засыпая в одном белье.

только в сердце горит туманная,
тускло светящая звезда.
и рукою моей желанною,
вывожу о тебе слова.

#кирочка_пишет

с пепелища на волю

у маленькой птички нет даже семьи —
раздробили охотники ветвь любви тонкой;
ей бы чирикать на крышах стихи
и петь своим голосом звонким-презвонким.

у маленькой птички все хорошо. ну как хорошо — скорее неплохо. есть родненький дом, две подружки, да только
печаль неизменно под сердцем свербит.

и моря не знала, и синее небо
укутано снова туманом чугунным,
а что пепелище ласкало и слух — да это давно не кажется глупым.

ей больно и страшно.

в какой-то момент
в их тихой сени появился волшебник. он — май-чародей.

ну как чародей,
скорее чудак —
от горя хмельного сто раз поседевший.

он пел о восходах, о чудных краях,
где пепла сизого не видели птицы,
где сажа бела — остаток костра,
который горел только счастьем игристым.

и птичка вздохнула. открыла окно.
в гнездовье тихонько повеяло чистым.
решила она не держать в краю том
и горечь, и боль, и усталые мысли.

вздохнула как в первый-единственный раз. расправила крылья.

…и солнцем лучистым
светить начала. возлюбленный май
толкнул её к новым свершениям быстрым.

летела и пела. и май вместе с ней.
надежда сияла найденной цацкой.

о счастье легко так думалось ей.

…

…и если есть в мире ещё красота,
так станет оазисом
и
пепелище.


#кирочка_пишет

.

ты хмур и немного слеп.
ты плакать не можешь вновь.
тебе почти тридцать три.
а скоро — седые сто.

устал и тщедушен, тих
потухшего пламени вздох.
когда-то ты был другим,
но всё выжег чувств огонь.

и вот ты сидишь на кухоньке.
и жизнь свою ненавидишь ты.

венчаешь себя отчаяньем,
венчаешь себя забавою.
а сердце внутри всё зиждется.

охрипшее.
нежеланное.

#кирочка_пишет

не убий, мой родной,
не заглядывай зверю в пасть.
даже если выпала снова
жестокости масть

есть в этом мире свет еще
там, вдали

что тебе горе и тягости?
пусть болит.

зверь этот — нечто косматое,
всё в цепях.
смотрит уклончивым взглядом
и скалит вcласть

зубы большие
острые.
то клыки.

и раскусит руку просто вот так вот
вмиг.

свет еще есть.
он робеет в сердце
скулит
плачет, мигает
задушенно говорит:

"друг, не убий
не заглядывай зверю в пасть
или в цепях уже плакать тебе
ему
всласть".

#кирочка_пишет

ты либо плачешь,
либо поэт;

слёзы в слова
превращаешь
ухабисто.

#кирочка_пишет

.

блеск софитов и камер вздох,
вспышка спрятанной тишины.
я мечтаю о славе той,
что оставить нельзя вдали.

мне немного осталось тут —
на крыльце золотой судьбы.
и гнездовья покинуть дом
всё хотят и хотят птенцы.

вскину руку — усталость щек,
в жестах — вязь позабытой лжи.

не отвечу
сейчас на вопрос.
что же ждет меня
там
вдали?

…я засну,
в мыльном омуте мглы.
попытаюсь себя принять.

как же строить свои мечты,
если плачет внутри душа?

#кирочка_пишет

я пахну
не сколько мятой,

скорее

т о б о й.

#кирочка_пишет

я, знаешь ли, своего рода мудак.
мне бы под сердце — с этим нагрудный знак.
мне бы на плечи — весь этот груз вины.

иль не заметно, как хочется тишины?

раны мелькнут лишь усталым и неживым
розовым цветом.
что окропит бинты.

ты, мой, хороший, слишком всё юн и глуп.

я же — мудак.

оставь меня,

ну.

#кирочка_пишет

августовское.

лето меня не сколько путает,
сколько хватает за руки.

улыбается, бередит натужно-неживое,
и паршиво бьет в переносицу крепкой такой усталостью.

заставляя то ль плакать,

то ль чувствовать себя киношным героем.

#кирочка_пишет

п.

в поездах себя чувствуешь то ли немного буддой, то ли немного холанном.
тело свое забиваешь на верхнюю полку.

и тихие звуки начала
поездки
вдруг становятся

громким

грохотом.

#кирочка_пишет

крыльями укрыться — и дурман-трава
заставляет злиться, плакать вне себя. перья твои большие; выросшие тогда, когда крылья всё подводили, не давали прийти в себя.

всё давили на спину гадко, собирая пыль по двору, волочась за спиной украдкой с едва слышным:
«я помогу».

помогли. но гораздо позже. а ребенку неба земля
заезжала с ноги и в морду, выбивала молодые зубья.

у ребенка неба походка —
так похожа смертный бой.
с перевесом бороться больно
как бы он за тобой ни шёл.

зубья ныли. малыш украдкой утащил у бомжа харчи,
а внутри все заныло гадко. крылья плакали: «пощади».

он хотел их тогда отрезать, спрятать шрамы, и мысли птиц
и не верить в себя без оглядки.

вдалеке застывал карниз.

только розочка из бутылки
не обрежет плетений сеть,
тех малых и невольно гибких.

покалечил едва — не сжечь.

и пришлось малышу мириться. договариваться, любить.
потихоньку и даже зыбко уговаривая уйти.

не послушали.

долго-долго волочились всё за спиной.

а потом шевельнулись робко. и ещё. всего раз-другой.

…

ты большая и мудрая птица, с небом быть — у тебя в крови.

я укроюсь пока в твоих крыльях.

моим нужно ещё отрасти.

#кирочка_пишет

эта дурная привычка —
собою являть города,
и влюбляться
так сильно,
глазами
в чужие
глаза.

#кирочка_пишет

когда-то я точно перерасту.
я стану умнее,
сильнее, выше.

в глазах моих
больше не будет соль,
а только стремление быть едва тише.

когда-то я точно страну другой.
не будет ни красной помады,
ни песен,

ни глупых, нелепых
нескладных стихов,
а только серьезность статная
в жестах.

когда-то я точно перерасту.
расправлю вновь плечи,
взгляну гордо-гордо…

но буду ли взрослая
я
свободной?

#кирочка_пишет

я не умею выражать любовь.

я щетиниста и смешна — в каждом жесте издёвка кольчатого ежа,

всё красивые вещи и чувства
в слова
обличать не умею я.

шепеляво смеюсь, ухмыляюсь кривой дугой — не могу найти сил
стать беленькой и прямой.

я таскаюсь за ними, бешу их, и в том весь смак:

верность — привилегия
только
собак.

#кирочка_пишет

тяжело быть самою собою,
не оправдывать боль
лицемерной игрою.

и рассказывать прямо
о страхах и горькою лжи
лицемерно вздыхаю

«прости».

я хочу быть любимой,
смотреть в чьи-то злые глаза,
в страсти столько беспощадной,
что кружится голова.

тяжело быть собою.
я повторю это вновь.

уходить без прощанья —
слишком плохой

тон.

#кирочка_пишет

.

у бродского забота возвращать —
курить, ища ристалище и мекку.
мариенгоф придет к нам рассказать,
про кудри стройные и ягодное лето.

цветаева упрямо подмигнет,
в руках сжимая птицу, льдинку, книгу.
а каннегисер выстрелит вперёд,
на церковь уповая незавидно.

их всех ведет судьба, господень путь;
ну или просто бытие страдальцев.
покуда вольности им тихой не дадут
упрямой революции скитальцы.

и вот игра. затихли паруса. и мандельштамова базилика не вспыхнет.
куда, судьба, отчаяньем завела?

на смерть или на зависть публицистам?

…кузмин заснет в своей александрии.
и крылья ангелов натужно прозвенят.

#кирочка_пишет

— кира,
почему,
когда ты домой
приходишь,
от тебя сигаретами и
усталостью
так и
пахнет?

— это всё
переходный
мой возраст,
мама.
чтоб его,
чтоб его,
чтоб его,
мама.

#кирочка_пишет

тебе 7. ты сидишь на табуретке без одной ножки у бабушки на кухне и ждешь, пока она доварит манную кашу. пахнет молоком, вареньем и немного — чёрным-чёрным котом, который нагло требует внимания и вечерами лежит попеременно то на тебе, то на дедушке.

а кашу ты не любишь. вот совсем. сейчас бы блинчиков и вареной сгущёнки, чтоб как в сериалах по второму каналу. отчаянно хочется мороженого и очень не хочется в садик.

тебе 10. ты уже взрослая и важная, переходишь в пятый класс. боишься новых учителей. зачитываешься книжками. лермонтов, пушкин, агата кристи, а на даче — бабушкины детективы в смешной пёстрой обложке. мнишь себя самой умной. мама делает тебе каре и красит в рыжий.

внутри — океан.

тебе 13. кошмарит ужасно. слёзы и сопли, будто снова стала пятилетней нюней, которая плакала в раздевалке детского садика и звала маму. и как пережить этот период?

как начать заниматься математикой, когда хочется продолжать читать запойно книги и смешно обижаться на папу за его шутки?

тебе 16 и ты пытаешься расправить плечи. у тебя недосып, егэ воет над ухом и забирает последние силы. ты ездишь по городам — путевки, конкурсы, особая эстетика поездов — и умеешь улыбаться людям.

хочется к маме под теплый бок и послушать её колыбельную.

ты обязательно справишься, моя милая. я в тебя верю.

#буковки_в_прозе

…в каждой песчинке и жесте упрямого рта
я буду видеть и слышать
тебя.

сквозь фонари, льдины и
города
я буду плакать и ждать лишь
тебя.

#кирочка_пишет