лорду
—
золотой дракон с осколком в груди;
сколько раз можно
выстрадать «пощади»?

упрямо вздёрнуть
тяжким взором усталых былин,
закрыть затаённую
нежность внутри.

твои друзья здесь — мажут
горечью слёз по щекам;
палач усмехается тихо
своим зорям.

и тянет другой дракон
лапу ангела на чело.

и боль не уходит,

но теперь не
у
одного.

#домовитое

великой девочке с золотом в груди.

—
моя тоска сильна,
лелеет вновь в груди
отчаянье сердцà
и плач былой любви.

о ложь, ты всё наглей —
усталою рукой
закрою опять дверь
к воспоминаньям той,

что горя не видав,
сгорела же дотла.
что смерти не познав,
преставилась сама.

о милое дитя,
прости же нас опять
за чувства неразлучные
и взгляд усталых глаз.

не виновата ты.
не виноваты мы.

…да только воронье
пожнет горя плоды.

#кирочка_пишет

.

на каждые три такта по удару;
на каждые три ночи по стиху.
почто тебе забытьё величаво,
коль вновь и вновь глядишь в ночную мглу?

на каждые три строчки по описке;
на каждые три песни по мольбе.
дурак, глупец иль просто не так мыслит,
противится опять своей судьбе.

на что потратишь ты судьбы ненастной песню?
на что твой тихий взор опять падет?

…и если биться в кровь, до самой смерти
то муза снова лезет на рожон.

#кирочка_пишет

.

я капризен, умен, ну прямо не по годам;
ты хотел найти мягкость — чувствуешь жесткий стан.

ты хотел найти горе — там пустота внутри.
позабыто-гнилое чувство слишком болит.

у меня, мой хороший, нет никакой любви. только росчерки песен и пламя где-то вдали.

оставайся один — будет лучше это для всех.

и чувствах моих не узнать никому во век.

#кирочка_пишет

.

а с тобой у нас не столько недопонимание, сколько так, местные неурядицы. и усталость на двоих одна совершенно — вяжуще-черная, почти тугая.

пред тобой, по обыкновению, даже горы стелятся.

а я другая.

#кирочка_пишет

от влюбленной дурочки.

рваный месяц под ноги падает, улыбается натощак,
жмётся мордой свою косматою,
заставляя вновь вспоминать.

я закрою глаза украдкою — всё болит и болит голова
и слова его мерзкие, гадкие
постараюсь не брать на себя.
предо мною надежды стелятся — мягко сброшенная вуаль.

и мне хочется больше нежности. больше ласки в холодных глазах.

я могу бить тебя посудою, рвано плакать на крепком плече,
целоваться с надеждой лютою, засыпая в одном белье.

только в сердце горит туманная,
тускло светящая звезда.
и рукою моей желанною,
вывожу о тебе слова.

#кирочка_пишет

с пепелища на волю

у маленькой птички нет даже семьи —
раздробили охотники ветвь любви тонкой;
ей бы чирикать на крышах стихи
и петь своим голосом звонким-презвонким.

у маленькой птички все хорошо. ну как хорошо — скорее неплохо. есть родненький дом, две подружки, да только
печаль неизменно под сердцем свербит.

и моря не знала, и синее небо
укутано снова туманом чугунным,
а что пепелище ласкало и слух — да это давно не кажется глупым.

ей больно и страшно.

в какой-то момент
в их тихой сени появился волшебник. он — май-чародей.

ну как чародей,
скорее чудак —
от горя хмельного сто раз поседевший.

он пел о восходах, о чудных краях,
где пепла сизого не видели птицы,
где сажа бела — остаток костра,
который горел только счастьем игристым.

и птичка вздохнула. открыла окно.
в гнездовье тихонько повеяло чистым.
решила она не держать в краю том
и горечь, и боль, и усталые мысли.

вздохнула как в первый-единственный раз. расправила крылья.

…и солнцем лучистым
светить начала. возлюбленный май
толкнул её к новым свершениям быстрым.

летела и пела. и май вместе с ней.
надежда сияла найденной цацкой.

о счастье легко так думалось ей.

…

…и если есть в мире ещё красота,
так станет оазисом
и
пепелище.


#кирочка_пишет

.

ты хмур и немного слеп.
ты плакать не можешь вновь.
тебе почти тридцать три.
а скоро — седые сто.

устал и тщедушен, тих
потухшего пламени вздох.
когда-то ты был другим,
но всё выжег чувств огонь.

и вот ты сидишь на кухоньке.
и жизнь свою ненавидишь ты.

венчаешь себя отчаяньем,
венчаешь себя забавою.
а сердце внутри всё зиждется.

охрипшее.
нежеланное.

#кирочка_пишет

не убий, мой родной,
не заглядывай зверю в пасть.
даже если выпала снова
жестокости масть

есть в этом мире свет еще
там, вдали

что тебе горе и тягости?
пусть болит.

зверь этот — нечто косматое,
всё в цепях.
смотрит уклончивым взглядом
и скалит вcласть

зубы большие
острые.
то клыки.

и раскусит руку просто вот так вот
вмиг.

свет еще есть.
он робеет в сердце
скулит
плачет, мигает
задушенно говорит:

"друг, не убий
не заглядывай зверю в пасть
или в цепях уже плакать тебе
ему
всласть".

#кирочка_пишет

ты либо плачешь,
либо поэт;

слёзы в слова
превращаешь
ухабисто.

#кирочка_пишет

.

блеск софитов и камер вздох,
вспышка спрятанной тишины.
я мечтаю о славе той,
что оставить нельзя вдали.

мне немного осталось тут —
на крыльце золотой судьбы.
и гнездовья покинуть дом
всё хотят и хотят птенцы.

вскину руку — усталость щек,
в жестах — вязь позабытой лжи.

не отвечу
сейчас на вопрос.
что же ждет меня
там
вдали?

…я засну,
в мыльном омуте мглы.
попытаюсь себя принять.

как же строить свои мечты,
если плачет внутри душа?

#кирочка_пишет

я пахну
не сколько мятой,

скорее

т о б о й.

#кирочка_пишет

я, знаешь ли, своего рода мудак.
мне бы под сердце — с этим нагрудный знак.
мне бы на плечи — весь этот груз вины.

иль не заметно, как хочется тишины?

раны мелькнут лишь усталым и неживым
розовым цветом.
что окропит бинты.

ты, мой, хороший, слишком всё юн и глуп.

я же — мудак.

оставь меня,

ну.

#кирочка_пишет

августовское.

лето меня не сколько путает,
сколько хватает за руки.

улыбается, бередит натужно-неживое,
и паршиво бьет в переносицу крепкой такой усталостью.

заставляя то ль плакать,

то ль чувствовать себя киношным героем.

#кирочка_пишет

п.

в поездах себя чувствуешь то ли немного буддой, то ли немного холанном.
тело свое забиваешь на верхнюю полку.

и тихие звуки начала
поездки
вдруг становятся

громким

грохотом.

#кирочка_пишет

крыльями укрыться — и дурман-трава
заставляет злиться, плакать вне себя. перья твои большие; выросшие тогда, когда крылья всё подводили, не давали прийти в себя.

всё давили на спину гадко, собирая пыль по двору, волочась за спиной украдкой с едва слышным:
«я помогу».

помогли. но гораздо позже. а ребенку неба земля
заезжала с ноги и в морду, выбивала молодые зубья.

у ребенка неба походка —
так похожа смертный бой.
с перевесом бороться больно
как бы он за тобой ни шёл.

зубья ныли. малыш украдкой утащил у бомжа харчи,
а внутри все заныло гадко. крылья плакали: «пощади».

он хотел их тогда отрезать, спрятать шрамы, и мысли птиц
и не верить в себя без оглядки.

вдалеке застывал карниз.

только розочка из бутылки
не обрежет плетений сеть,
тех малых и невольно гибких.

покалечил едва — не сжечь.

и пришлось малышу мириться. договариваться, любить.
потихоньку и даже зыбко уговаривая уйти.

не послушали.

долго-долго волочились всё за спиной.

а потом шевельнулись робко. и ещё. всего раз-другой.

…

ты большая и мудрая птица, с небом быть — у тебя в крови.

я укроюсь пока в твоих крыльях.

моим нужно ещё отрасти.

#кирочка_пишет

эта дурная привычка —
собою являть города,
и влюбляться
так сильно,
глазами
в чужие
глаза.

#кирочка_пишет

когда-то я точно перерасту.
я стану умнее,
сильнее, выше.

в глазах моих
больше не будет соль,
а только стремление быть едва тише.

когда-то я точно страну другой.
не будет ни красной помады,
ни песен,

ни глупых, нелепых
нескладных стихов,
а только серьезность статная
в жестах.

когда-то я точно перерасту.
расправлю вновь плечи,
взгляну гордо-гордо…

но буду ли взрослая
я
свободной?

#кирочка_пишет

я не умею выражать любовь.

я щетиниста и смешна — в каждом жесте издёвка кольчатого ежа,

всё красивые вещи и чувства
в слова
обличать не умею я.

шепеляво смеюсь, ухмыляюсь кривой дугой — не могу найти сил
стать беленькой и прямой.

я таскаюсь за ними, бешу их, и в том весь смак:

верность — привилегия
только
собак.

#кирочка_пишет

тяжело быть самою собою,
не оправдывать боль
лицемерной игрою.

и рассказывать прямо
о страхах и горькою лжи
лицемерно вздыхаю

«прости».

я хочу быть любимой,
смотреть в чьи-то злые глаза,
в страсти столько беспощадной,
что кружится голова.

тяжело быть собою.
я повторю это вновь.

уходить без прощанья —
слишком плохой

тон.

#кирочка_пишет

.

у бродского забота возвращать —
курить, ища ристалище и мекку.
мариенгоф придет к нам рассказать,
про кудри стройные и ягодное лето.

цветаева упрямо подмигнет,
в руках сжимая птицу, льдинку, книгу.
а каннегисер выстрелит вперёд,
на церковь уповая незавидно.

их всех ведет судьба, господень путь;
ну или просто бытие страдальцев.
покуда вольности им тихой не дадут
упрямой революции скитальцы.

и вот игра. затихли паруса. и мандельштамова базилика не вспыхнет.
куда, судьба, отчаяньем завела?

на смерть или на зависть публицистам?

…кузмин заснет в своей александрии.
и крылья ангелов натужно прозвенят.

#кирочка_пишет