хуже влюбленного поэта может быть только разлюбивший поэт;

первый – всего себя в строчки вкладывает.

второй же себя из этих строчек
вырывает.

#буковки_в_прозе

переодически вспоминаю, что я мини-искусствовед.

в тиктоке наткнулась на весьма пространные рассуждения одной искусствоведческой дамы, которая называет айвазовского «плохим, салонным и бессмысленным художником, сродни деду, который торгует своими картинами в парке горького» и весьма активно сравнивает его с моне, который, по словам многоуважаемой блоггерки, художник как раз-таки хороший.
навеяло мысли.

я учусь на искусствоведа и я в душе не ведаю что значит претенциозное «разбираться в искусстве». можно разбираться в помидорах, в стеклопакетах, в мягких игрушках…

искусство же относится к другой категории. от того, что ты потрогаешь картину, ты не поймешь, хорошая она или нет, количество выученных тобой художников не соразмерно твоему пониманию материала. судить искусство по меркам «плохой/хороший» честно говоря какая-то глупость.

искусство все чаще измеряется людским откликом. влиянием в контексте конкретной исторической эпохи, ощущением искусства как такового.

можно сколько угодно говорить о технике, колористике, смысле и бессмысленности, но отклик имеет первостепенное значение. быть адептом оценочных суждений и некорректных по ряду причин сравнений – очень странно для человека, который, вообще-то, еще и курсы о том, как разбираться в искусстве, продает.

к чему вообще весь этот спич? он бессмысленное высказывание в мой микроблог, потому что меня тенденция смотреть на художников и их полотна в контексте «плохой/хороший» несколько утомляет.

на каждый товар – свой купец, на каждого творца – свой зритель.

и на каждую киру м свой огромный поток мыслей в три часа ночи.

спасибо за внимание.

#ведаю

и вот эта вся тенденция с кликбейтными заголовками по типу «вы не поняли малевича» тоже меня очень смешит, потому что есть у меня смутная мысль о том, что малевич и сам себя не понимал, как не понимает никто себя в этом мире.

я осознаю, что это делается во многом для привлечения внимания к конкретному видеоролику в сети тикток, чтобы он расхайпился и принес просмотры, просмотры принесли подписчиков, а подписчики купили курс за пятнадцать тыщ и это все конкретно хорошо, кушать всем хочется, но теть, ты искусствовед, тебя разве никто не учил, что оценочные суждения это хрень на постном масле, которая говорит о тебе как о человеке, а не об искусстве и наследии конкретно взятого художника.

слишком уж это все выглядит неправильно и как-то вторично.

«легенда о небе и море»

всё снова начнётся
с начала.
страх,
сомнения,
тревога.
одиночество –
моя любимая
константа –
распахнёт свои
дряхлявые ворота.

я становлюсь
пустеющим небом.
без звёзд,
без солнца,
без луны.
мне нечем более сиять.
ты – непокорное море.
тебя обожают люди,
без устали тянутся
изучать,
утешать
твой непокорный нрав.

в надежде отыскать
с этой стихией
точку опоры,
я стану с облаков
спускаться.
твердят мне боги:
«не смей!»,
а я вдруг возьми
да разбей
их запреты,
начав пререкаться.
раз боги вы,
то отчего же разделяете
небо от моря?
нет мне покоя
средь небесных тел!
нет сил сменять
тьму рассветом,
года перечислять.
тянет к воде!

а море моё
всё также сияет,
мерно плывя
по своим делам.
я загорюсь для него
страдальчески
алым
закатом
раз не судьба
припасть к ногам.

18\08\25.

святость каждого неловкого касанья,
и ужимок сих тугая вязь.

мне, такой охрипшей и усталой,
уж осточертело здесь страдать.

мне, такой лихой и гордой птице,
улетать в чужие берега.

а тебе, как всякой небылице,
оставлять на память имена.

#кирочка_пишет

раскатом нагрянет гром,
слезой заболит в груди.
захочется снова быть,
захочется – вопреки.

ступать по сырой земле,
упрямую твердь укрыть,
задуматься – и во тьме
хоть что-то своё найти.

и снова начнётся день,
и снова нагрянет гром.
я снова забыла стих,
придуманный перед сном.

#кирочка_пишет

моя хорошая подружка сегодня немножко грустит, а я не хочу, чтобы она грустила, так что эти строчки я посвящаю ей.

–

привет. ты совсем устала,
слепит солнце и бьёт под дых.
тебя так это все достало,
тебе хочется – прекратить.

и печаль под глазами льется,
и тоска как натужный звон.
но в груди пока сердце бьётся –
поправимо. будет ещё.

отдохни от всех глупых мыслей,
ты прекрасна и ты важна.
и сильна в каждой малой улыбке.

ты свободна.
и не одна.

это стихотворение я написала в ночь своего дня рождения на форзаце подаренного мне ежедневника и благополучно о нём забыла. считаю, что лучше опубликовать поздно, чем никогда.

-

мама, мама,
я так устала.
мысли душат,
в груди болит.

мама, мама,
мне мира мало;
не могу, не могу
отпустить.

мне на руки
одели цепи:
медным звоном
чрез каждый брод.

не хочу больше
плакать, мама.
но приходится
каждый
год.

#кирочка_пишет

да пускай не дрогнет твоя рука, мой жрец,
когда в каждом колодце разольется войны вода.

да пусть будет чист и собран твой строгий взгляд,
когда бликами солнце низвергнется арарат.

да пускай нанесешь ты священным ножом
те удары, что думают –
только мечом.

да пускай умрёшь ты,
во славу гор,
мой возлюбленный жрец,
эта песня – с тобой.

#кирочка_пишет