прошу тебя, боже, слышишь?
не делай мой голос тише.
дай мне насладиться болью,
и дай вступить в бой с собою.

не прячь меня от ненастий,
не связывай мне запястья,
спасать меня от раздора —
то дело совсем пустое.

но дай мне расправить крылья,
дай стать хоть немного сильной,
дай пуд мне горчащей соли,
дай слабости, крики, ссоры.

так жизни вкусить хотелось,
и радость её, и спелость,
что я, позабыв уроки,
пустила по телу токи.

сама разберусь в обезличье,
поймаю себя с поличным,
и сдамся в твои объятия:

твой ангел
лежит
у подножия распятия.

#мерцательная_аритмия

сегодня на паре по археологии обсуждали погребальные сооружения. пришли к выводу, что погребение больше делалось для живых, чем для мертвых (не беря во внимание абсолютно дикие нравы древнего египта, о которых мы поговорим в другой раз).

люди ведь всегда стремились сохранить что-то нетленное: делали ожерелья из зубов умерших, пряди волос, кусочки бедренной кости… бесконечный в своей чудесатости список.

на память. всегда должно было остаться напоминание о том, что человек был.

как баюкали детей на руках и в люльках, так и укладывали умерших; все чаще они были в позе эмбриона — кровь к крови, корень к корню.

мы не знаем и никогда не узнаем этих людей.

но для нас достаточно знать, что если их похоронили, если в погребальном сооружении хоть что-то сохранилось до наших дней, значит этих людей любили.

и скорбели о них.

#буковки_в_прозе

всё уходит: и день, и ночь.
и минута бежит, тоскуя.
ускользает из дома дочь,
взглядом долгим мазнув понуро.

всё сменяется. города, спички,
брюки, прихватки, люди
не оставят даже следа — хотя с них ничего не убудет.

чуть заснула — опять весна;
прошлогодняя не забылась.
начала я с пустого листа,
только строчкою повторилась.

караваном проходит жизнь,
под ногами немеет время,
утекая, как с пальцев дым —
быстро, загнанно, но умело.

и никак не опротестовать,
не оставить его без воза,
разрешается тосковать,
провожая свою угрозу.

но в течении вешних вод,
но в плену обязательств странных
я люблю, когда сердце бьётся
без смягчающих
обстоятельств.

#мерцательная_аритмия

«каждый год ты уходишь от меня, моя милая персефона. под твоими босыми ногами расцветают подснежники и ландыши, под твоими мягкими прикосновениями зреют почки на, казалось бы, мертвых ветвях;

ты уходишь от меня и плачешь ливнями, тоскуешь мартовским снегом и кричишь порывами ветра. слёзы эти мои, милая персефона. тоска эта моя, милая персефона. крики эти мои, милая персефона.

ты уходишь от меня, и разливаются широкие воды реки стикс. ты уходишь от меня, и земля становится плодородной и масляной от мною созданного перегноя. ты уходишь от меня, но я остаюсь на месте в несокрушимом, скучающем ожидании.

ведь каждый раз ты возвращаешься ко мне. дуновением ветра, первым плодом граната, вечным цветком в моём каменном саду.

я скучаю по тебе, моя милая персефона.

ведь я тоже — твой».

#буковки_в_прозе

что-то.

—

…так чудесно в один поток сливаются поезда,
так из старого крана бьётся ключом вода,
так из жизни, возможно, какой-то выходит толк;

под ногами противно. от ветра ты весь продрог.

я люблю тебя точно ранний весенний сад,
точно красные губы и дикий, кошмарный град,
точно гладкую простынь и тоненькие слова.

и от этого чувства бьются чужие сердца.

#кирочка_пишет

моя невероятная софа сегодня празднует день рождения. нежно люблю её и вручаю ценный подарок — сотканный из маленьких штрихов нашего общения стих.

—

связующим элементом
под пыльным московским небом.
касанием теплой длани
и маленьким расстоянием.

усталостью откровений
и маркостью потрясений.
ступеньками на пожарке
и радостью где-то в свалке.

от мягких шагов, небрежных
до слёз слишком долгих, нежных.
и шрамами на запястьях,
картинок на теле вязью…

всё ты. в этом слове, ритме,
той вязи бордовой нити.
и в каждой моей песчинке,
улыбке, обиде зыбкой…

под низким и пыльным небом
одни

против жизни целой.

это стихотворение было написано год назад, но сегодня оно звучит особенно скорбно.

—

мальчик в цинке и с цигаркой
на военном языке
мне рассказывал про марки,
что лежали на столе.

у него в руках их много —
шелестит искрой альбом.
мальчик в цинке и с цигаркой
был ужасно увлечён.

он вёл пальцем по машинам,
и по танкам за стеклом.
мне не догадаться было,
что скрывает перелом.

как он хрипло и с любовью
говорил про гарнизон.
как простаивало счастье,
пеплом умываясь войн.

мальчик в цинке и с цигаркой…
может, ты приснился мне?
разбросала я все марки на потрёпанном столе.

я тебе везде искала —
в пепле, там, где был рождён…
только ты лежишь спокойно,
землёй стылой окружён.

#кирочка_пишет

расскажу забавную историю. ровно в два тридцать ночи за окнами моего общежития птицы (пьяницы в гаражах неподалёку к тому времени как раз заканчивают буянить) просыпаются ото сна. в силу обстоятельств в лице студенчества и вечно горящих дедлайнов, я в это время либо все ещё занимаюсь учёбой, либо только ложусь. поэтому с началом весны пение птиц я слышу каждый божий день.

эта нелепая и лихорадочная поэтическая зарисовка (стихов я не пишу — ещё не доросла) ими во многом и вдохновлена.

—

эти глупые птицы
поют ровно в два тридцать.
и тоска не даёт уснуть.
в нежном шепоте ночи,
я их слышу,
как, впрочем,
и до этого сотни раз.
это глупое небо
скалит зубы надменно,
в зыбком дыме,
точно в шелках.
и мечты бьются быстро,
и рассказ в зоне риска —
в каждой точке сюжета провал.
с каждым разом всё горше,
и в ячейках всех прочерк:
я давно перестала лгать.
так москва завывает;
она не убивает.
просто требует
и поёт.
как и глупые птицы,
как и небо столицы,
как и этот отчаянный сон.

#кирочка_пишет

звон находит меня по утру, когда я ищу в сумке пропуск и проездной. звон находит меня по дню, когда я кольцом задеваю висящую в мочке уха серьгу, поправляя изрядно отросшие волосы. звон находит меня по вечеру, когда я бьюсь ногой о металлическую ножку двухэтажной общажной койки.

ночью звон засыпает. а я — нет.

—

не пытайся меня сломать.
я хрупка и легка;
однажды
кто-то может подумал
даже
что в груди моей — пустой звон.

не пытайся меня сломить:
я нежнее и мягче стали.
лучи солнца в стекле играли;
мне монетами сдачу дали.
и звенели они в руках.

не пытайся. так в час неровный
каждый сирый подобен богу,
каждый кроткий кусает больно,
каждый странник находит дом.

я — про тысячу откровений,
я — про тяжесть чужих решений,
я — про рокот дурной грозы.

успокойся и выпей чаю,
ведь тебя я всегда встречаю,
провожаю. и так по кругу.
мой возлюбленный,
пустой
звон.

#кирочка_пишет

а я
никогда не смогу
писать так,
чтоб болело в груди.

а я
никогда не смогу говорить так,
чтобы меня
хоть кто-то слушал.

а я.
не могу познать язык своего тела.

но отчего-то продолжаю расти.

#кирочка_пишет

сессия.

—

застрелиться
убиться
и выйти в окно.

вот желания
три
других
ни одного.

—

#студенчество_убивает

нарциссизм.

—

«у меня так красивы руки,
что по ним даже можно плакать,
когда кто-то
со мной
в разлуке.

у меня так красивы ноги,
что кому-то в кошмарах снятся,
и за них
даже можно
драться.

у меня так изящна шея,
что на выемках бледной кожи
видно каждое повреждение;
и оставит следы
кто хочет».

и изнежить порывом сердце,
и укрыться в мечтах упрямых…

убеждай себя в этом, детка:
нелюбовь к себе не выбирала.

#кирочка_пишет

мне всегда говорили люди:
«спину прямо и шею вытянь».
мне всегда говорили люди:
«и побед твоих будет зритель».

но и в этих словах премилых,
но и в прочих упрёках малых,
безупречно я находила
степень злобы и горький паттерн:

что прекрасна, когда стараюсь,
что упрямясь — давлю на нервы.
что и в этих мгновеньях слякоть.

и что нужно быть всегда первой.

я стараюсь. я мыслю шире,
я бью в цель до последней пули.
я хочу быть. и в этой маске…
как же только меня не гнули!

кто-то давит своим злорадством,
и пытается меня сузить.
громче, выше — какая жалость!
не проснулась однажды утром…

…

и положат меня в осину,
и укроют самим шелкопрядом.
и на мраморе мягко выбьют:

«не достигла. была упряма».

#кирочка_пишет

холодит холодит мне плечи тревога я стою одна у порога жизни выпив сполна усталости и вина и дорога долгая предстоит а я

я сама не своя в бесконечности солнца и марева пестрой грозы разрывается рокотом сердце внутри и расходятся нити от чрева куда-то вдаль и мне снова болезно у лавки горит фонарь

я закрою глаза на минутку и вот незаметной поступью новый приходит год и все те же по кругу едут машины и поезда

и среди их движения молча застыла я.

#кирочка_пишет

напишите мне пожалуйста в комментарии сейчас что-то хорошее и доброе, если вам не сложно.

дело в том, что я опять не добилась того, чего очень сильно хотела и во что вкладывала все свои ресурсы и силы. мне сейчас очень погано.

спасибо вам огромное заранее.

спасибо всем, кто был со мною сегодня, всем, кто поддерживал и ставил мозги на место. я искренне вам благодарна и искренне извиняюсь за эту нелепую слабость. ещё мне хочется меньше себя обижать. пока получается крайне плохо.
всех люблю.

—

я обязательно вернусь к тебе с победой.

так в пыльном небе расцветает солнце,
твоё тебя конечно же дождётся,
и каждый промах вдруг удачей обернётся,
и каждая забытая строка
однажды в памяти всплывет росою юной,
ты думаешь, что разорвались струны
твоей неловкой и отчаянной души.

но каждый странник свой приют находит,
и радость в каждый дом всегда приходит,
и рифма льётся мягко и неловко,
и боль в грудине точно благовест.

#кирочка_пишет

во мне столько боли, что хватило бы на целый сборник стихов, две виниловые пластинки, пять бутылок вина и одну маленькую чашку с сожженным эспрессо.

#записки

я рыдаю над этой болью который раз, я устало слушаю осточертевший джаз, я пытаюсь забыться, увидеть с другой стороны…

но у этого озера будто бы нет берегов, но у этой раны нет никаких краёв, но у этого неба нет никакой земли…

я устала. возможно, мне стоит всё прекратить?

#я_или_не_я

из плюсов боль и слёзы повышают мою работоспособность в несколько раз и я могу продолжать радовать вас дёгтем своей поэзии.

#записки

у замечательной маши сегодня день рождения. люби себя, люби людей вокруг. ты всего достойна. люблю!

—

солнечный зайчик
проснулся внезапно.
и проскользнул
мимо строго взгляда.
так не бывает —
чтоб в ритме вселенной
ты выбирала
всегда нужное место.

ляг, отдохни
в блеске белой вуали.
ты на том месте,
как все обещали.

мягким касанием
теплой ладони.
запахом нежным —
как будто бы дома.
лёгкой улыбкой.
и взглядом ярчайшим.
милая птичка,
милая маша.

#кирочка_пишет