нет, вторичность у творчества —
пусть.
и слезами не вымолишь грусть.
и надрыв тоже уж другой:
пустоватый, забытый, он

и не твой; ты взяла в сети.
хочешь нового? погоди.
там писалось об этом так:
«привилегия, знаешь, собак».

все чужое. уже ничьё.
ты в поэзии зыбкой — ничто.
не умеешь себя поднести.

не умеешь писать стихи.

…

и ты не горишь,
а лишь выжигаешь устало
на дереве творчества
брешь.

#кирочка_пишет

укрась свою скорбь цветами последнего лета,

омой её грустью весенней стены дождя.

дыши: ты же помнишь, как было до этого.

живи: пусть поверят, что ноша совсем проста.

сияй: в окружении пестрых, мерцающих льдинок,
приют свой находит тот,
кому легче упасть.

ты знаешь, как больно
лишиться своей половины.

но мир продолжает цвести с тобой

или без тебя.

#кирочка_пишет

московское.

—

новый город, тропинки, счастье,
вся исколотая, под светом
я стою. мой взгляд не гаснет,
я сильнее, чем хочется верить.

я с собою везу подсвечник,
пару юбок, сережки, кольца,
блузки, кофточку — чтоб согреться,
чтоб найти свой дом в этом доме.

в чистый полдень на улице слякоть;
светит солнце — оно не греет.
этот мир для меня загадка.
какова я на самом деле?

и каким таким образом счастье
вдруг становится мимолетным?
я же знаю, что скоро устану,
я же знаю, что больше не можу.

я вообще не умею молиться,
но исправно целую икону.
потому что мой взгляд в неё верит,
потому что она меня помнит.

#кирочка_пишет

«в чистый полдень восхожденье упивается зарёю.
и сияет над ненастьем прочерк стылого заката.
у принцессы горит сердце, а в глазах — шальное пламя.

так бывает, когда тянешь из комфорта в забытьё.

ах, принцесса, ваши б руки — да обнять водой шальною.
ах принцесса, ваши б губы — да укрыть травой туманной.

ах, принцесса, мирозданье — называется игрою.

зона отдыха закрыта, приходите, но потом».

#кирочка_пишет

машеньке

—

…кадр, детка, решает ракурс —
не твоя чепуха повесья
и не скомканный в одночасье
тихий лунный участок света.

растворись хоть в своих невзгодах,
убивай хоть в любви ненасытной —
знаешь, будет красиво фото

если есть на нём обещанье.

кадр томный и взгляд усталый
—
ты красива в огне заката.

понимаешь? не стоит плакать.
понимаешь? не будет счастья.

#кирочка_пишет

скалит зубы и гонит прочь;
князь единственный сейчас —
ночь.
упивается криком дорог,
умывается звоном подков.

тянет руки к душе, к нему;
ненавязчиво. к подлецу,
у которого очи — вкось.
у которого жизнь — отбрось.

смоляные сверкнут огни,
ночь хохочет где-то вдали.
умирает последний сын,
что судьбе своей не господин.

что истратил последний сок,
и что выбраться вновь не смог.

заливает окошко смрад.
он клянется идти — хоть так.

и неведомо подлецу,
ночи зоркой подстать юнцу,
что прядётся его судьба,
что жизнь страшная — уж ничья.

и поможет ему гордец,
златовласый, наивный, спец
в воле случая. рыцарь горд.

выбьет искры себе в укор.

…

и рассвет встанет над мятежом,
и укроет обоих сон.
в один глас колыхнутся сердца.

для них вечность — одна беда.

#кирочка_пишет

смотри на меня уверенно и гордо, смотри мне в глаза так, будто меж нами не было ни одной трещинки, ни одного кратера — только так, пустые кульбиты да разбитые на твоей стерильно-белой кухне чашки и винные бокалы.

смотри и не отводи глаз. пускай шестеренки в твоей голове крутятся вдумчиво, тик-так, тик-так, не останавливайся, не отвлекайся, не делай того, о чём пожалеешь. ведь семена горя в твоем сердце поселились давно, они старше тебя и старше меня на полсотни, а то и на полтысячи лет; они проросли, да только уже сгнили, оставив после себя несобранное пшено и новые кости, новое начало, новую смерть.

я увела тебя далеко? но ты не слушай этот бред, ты смотри, отмечай каждую черточку в моем образе, каждую крупицу и каждое неловкое моргание. я плечи расправила, видишь? ангельские крылья в моей спине были вырваны и вырезаны, так что я больше не летаю, но покорно и вдумчиво хожу мрачной тенью и подбитым псом, птицей без оперения и бабочкой без усиков. смотри мне в глаза непрерывно, выучи их цвет наизусть, увидь тонкие прожилки красного на белом и зелёного на чёрном.

не можешь больше этого терпеть?

что же.

ведь ты сам меня выдумал. или я тебя, если вдаваться в вопросы механики и здравого смысла.

но ты только смотри.

в конце концов, у тебя отныне нет выбора.

#буковки_в_прозе

на моей руке несколько месяцев уже есть царапина.

не проходит, чертовка — зарастает, а потом кровит сильно, рвёт нежную кожу, снова собою являя лишь красную полосу да несколько капель, оставшихся на простыне.

я пыталась её вылечить; привязывала мазь вишневского и заливала перекисью, счищала гной.

я испробовала все методы. ни один бинт и ни один пластырь не смог помочь мне залечить этот порез.

я даже хотела отрезать руку, но, как существо весьма пугливое, побоялась боли — глубокой, большой, всеобъемлющей.

врачи сказали, что однажды рана пройдёт.

но если нет

придётся учиться жить с ней

дальше.

#буковки_в_прозе

…ты снова ластишься мне под руку в щенячьей ласке,

но я лишь сильнее дёргаю поводок.

#кирочка_пишет

там нет разбитого сердца в дребезги
и нет пустых обещаний

но есть…

пустынное, бесконечное серебро в граммовке отчаяния.

там лает уставший и темный пёс,
влюбившийся не спеша.

и тявкает как-то то с ним, то порознь
заблудшая вдруг лиса.

синичка упрямым своим крылом
собьёт золотую нить.

и тянется, тянется естество.

и я не могу забыть.

#кирочка_пишет

…и однажды ты жизнь свою будешь мерить
не годиками,
а усталой драмы
большими
литрами.

#кирочка_пишет

общажное

.

мам, привет.

у меня
всё
хорошо.

я учусь.
постигаю жизнь.
у меня семинар, мама,
знаешь.

и совсем нет
времени на сон.

потому что со мною рядом
замечательные,
душевные
люди.

я не чувствую
одиночества,
мам.

они понимают мои
загоны.
и с ними я говорю.

с ними
москва
не так холодна и глупа.

с ними
я расцветаю.

у меня все
хорошо,
мам.

от любви у меня распирает грудную клетку и свербит в носу.

#кирочка_пишет

лере ф. ко дню рождения.

-

мы с тобой идём курить в ночи.
улыбаемся. снова молчим.
эта наша с тобой игра —
подбирать натощак слова.

у тебя прям такой же шарф:
влезет в старый общажный шкаф.
мы укроемся серебром.
ночь печальная — лучший дом.

ты красива, смеясь не в такт,
улыбаясь с дурных собак.
затмевая собой звезду.
кто создал тебя — не пойму.

в каждой черточке — маков цвет.
в каждой линии — сонный бред.
ты прекрасна. люби себя.


потому что сама — мечта.

#кирочка_пишет

телефонная нежность на хрупких плечах.
и разбитые в кровь мечты.
выдыбай из свой пустоты кое-как,
выплывай из усталости миль.

самолеты летают, идут поезда
в мутном мареве сонной ночи.
у поэта-заучки свобода одна:
рассказать свой последний стих.

обними на прощанье, прошепчи же хоть звук.
за тобою — как за горой.

только помнишь ли ты всё ещё меня?

или я только отзвук слепой?

#кирочка_пишет

все счастливые ходят парами,
улыбаются и страдают.
я мечтаю не быть усталою
и дожить до последней пары.

я смотрю на свои дороженьки,
только те каждый раз не схожи.
и я думаю: «боже, боже,
для чего ж ты болезную создал?

для кого эти ручки-палочки
и глаза непомерно грустные?
боже, боже, ты знаешь, кажется,
что мне жить в этом мире пусто».

холодильник шумит. околесица.
мне же к первой. а сон не клеится.
и прозрачная, бесконечная
застревает в грудине стрелочка.

…

и на ровные числа, знаковые
не нужны мне богатства лютые.
так загадываю желание:

«полюбите меня. молю я».

#кирочка_пишет

посвящается разговорам с марком.

—

куда стремятся люди из провинции?
конечно же, конечно же в столицу!
им кажется, что там совсем нет грусти,
не то что в их унылом захолустье.

куда стремятся люди из столицы?
конечно же, конечно за границу!
им кажется, что времена там глаже,
(хотя у нас, признаться, и не гаже).

куда стремятся люди за границей?
конечно же, конечно же в другую мышцу!
большая и огромная земля,
раскинула для них свои поля.

куда же стремлюсь я?
вопрос нелегкий.
с провинции уехать — очень долго.

и поступить в желанную столицу,
учиться, много-много лет учиться.
домой катать на праздники несмело,
на парах засыпать к концу недели.

хотелось побывать мне и в европе,
и в азии чутка оставить свои корни…
хотелось бы увидеть крайний север —
аршинами весь вешный мир измерить.

еще хотелось бы увидеть море.
прогулку бы, да в чистом-чистом поле…

хотелось многого. но есть одна мечта:
в бескрайнем мире отыскать
себя.

#кирочка_пишет

закрыться бы в коконе из небылиц
и
улететь от проблем всех раненой птицей.

наверно,
взросление бьет по щекам —
становится громче в груди перекат;

становится слаще от быстрой победы,
от вдумчивых песен и тихой капели.

становится проще.

нежнее к другим.

заботой добреет к иным серафим.

#записки

а я остаюсь.

дорогой до ленинского от общаги через толпу курящих работников сбербанка, пропущенный трамвай и переливающиеся ярким маревом вывески на гагаринском;

четвертым выходом с вднх, прямо до автобусной станции, с которой едут 903, 136, т76 и даже 536, которого по неясной причине боятся все, кто едет к первой паре;

подземкой от полиграфического колледжа — в какую сторону не пойди, все равно окажешься в нужном месте; красный и желтый сливаются в натужный рыжий кирпич привычного здания иска.

иногда мне кажется, что в москве приветливо только оно; глупая лента жизни петляет и путает, сбивает с правильного и верного пути, тычется самым концом в выставленную в защите ладонь — не то в насмешке, не то в специфичном желании помочь.

иногда мне кажется, что москва была неправильным выбором. она холодная и мрачная, большая и показывающая зубы. она скалится на тебя в одночасье и, по устоявшейся идиоме, абсолютно не верит слезам;

иногда мне кажется. иногда я настолько сильно падаю в пучину отчаяния и тоски, что воздух из легких выбивают и голоса в коридорах, и усталые приветствия общажных охранников.

потому что я здесь чужая. чувствовать себе в москве «своей» — почти непозволительная роскошь, иной раз недоступная даже коренным москвичам, выращенным на улицах победы, гордости и придыхания.

я закрываю глаза.

«поезд прибыл на конечную станцию. пожалуйста, освободите вагон».

#буковки_в_прозе

моя невероятная аня сегодня празднует свой день рождения. я невозможно люблю этого светлого, теплого и душевного человека.

спасибо тебе за всё, милая. будь счастлива.

—

тихое пение,
неловкое воззрение,
счастье —
не спеша.

едва ли, чуть дыша.

тонкие материи,
упрямые крепления,
кухня — на двоих.
светлости твой лик.

радость — поднебесная,
глупая, чудесная,
улетает птицею
и живёт в традициях.

в долгих причитаниях,
кратких расставаниях,
глупых суевериях
и отличных мнениях;

ты же моя нежная,
и волшебно-снежная;
ближе тебя — нет.

солнца-счастья свет.

#кирочка_пишет

девочка пьёт. потому что когда она в эфирном тумане сладкого алкоголя, она не думает ни о своем кривом лице, ни о сутулости израненных язвами плеч; потому что когда она глотает соджу или ликеры — коктейличиками, пока не залпом — ей становится всё равно на ту гнетущую нелюбовь к себе, которая взращивается в ней уже годами, долгими и нудными днями.

девочка пьёт. её не научили иначе: стопка, коллекция бокалов для пива на кухонном шкафе, умерший от алкогольной интоксикации дедушка.

девочка пьёт. потому что не хочет чувствовать себя чужой, потому что ей тепло и свободно, потому что ей смешно и легко — так легко, как никогда не бывает наедине с собой.

ей тяжело.

ей погано.

ей одиноко.

новогодний бокал шампанского поблескивает в свете мерцающих гирлянд.

я делаю глоток.

#буковки_в_прозе

я.

утопаю.

я.

засыпаю.

каждый час отбиваюсь от навязчивых мыслей.

каждый час пытаюсь выплыть.

в бесконечных песчинках

ищу себя

на просторах этого мира.

в бесконечных слезинках

спотыкаюсь, падаю, встаю.

и

всё еще

не особо верю в себя.

и не особо это

бренное тело

лю-
блю.

#мерцательная_аритмия