небольшой ребрендинг, товарищи. все ещё я, всё ещё глупая литературная жизнь.

и я спою тебе песню.

так любят детей и усталых старушек по маю, когда последние своими сизыми — когда-то прибрежно-голубыми, отчаянно-зелеными, карминово-карими — глазами в проходящих мимо людей всматриваются. шепчут шершаво, хрипло, осипше; голос у них временем глупым выеден, выскоблен.

а дети другие. дети улыбаются ярко-розовым, невинно-белым с ними рядом ходят. норовят укутаться в чужих юбках и шалях. хохочут, смеются, укрываются. время их гладит по вьющимся волосам, щелкает по носу и ждёт.

и я спою тебе песню. ведь боль заключается в том, что майские дети — горящие от бега легкие, румянец — ещё не боятся смерти.

а старинные старухи — скрюченные пальцы, костяные ужимки — уже её не боятся.

#буковки_в_прозе

.

я привыкла думать, что мир жесток;
что пора научиться читать меж строк.
что любой неуспех — сразу пуля в висок;
что во времени диком весь свет — песок.

ты хоть в лирике скучной себе не лги:
хватит в мнимой болезни писать стихи;
видишь, плохо выходит — куда идти?
не выкладывай. спрячь, убери, запри.

в твоих ребрах они обретут покой.
в твоем теле им будет прекрасный бой.
в твоей клетке — грудине — совьют гнездо.

съедят кожу и кости. уже хорошо.

мне ни быть никогда ни еленой шварц,
ни земфирой*, ни верой и вот сейчас
эти строки во мне всё кишат червем.

ведь поэзия — больно.

и мир — жесток.

#кирочка_пишет

из чудесатых миров.

отрывок 1.

«…жилисто-тонкий и какой-то весь просвечивающий; таким мальчикам полагается иметь слезливую семейную историю, похожую на драму с канала fox и триггеры на прикосновения.

он был моей маленькой игрушкой; рядом стоял спичечный коробочек, в котором я хранила кольца — одно из этих колечек было ему вместо сердца.

мне было так жаль его расстраивать, что я его полюбила. о, как я его полюбила! он пел мне о надежде, а я, бледная дурочка, внимала со всей радостью больной девицы — никто так больше не мог.

и этот звонкий мальчик ушел от меня на рассвете. смахнул спичечный коробок, рассыпал цацки, поцеловал мою руку и был таков; моё колечко всё ещё с ним».

#письмами_через_время

расскажи обо мне. вырви сердце и кожу зубами; расскажи, чем пахнет золото сирийского песка?

когда ваш караван шел, я смеялся — и плечи мои были в объятиях белой смирительной рубашки.

не в твоих. не в твоих. не в твоих.

#зубодробительное

перед математикой ей не спится — экзамены почти сданы, но в этом крошечном и смешном мире слишком легко потерять что себя, что желание оберегать свое здоровье.

перед математикой она устало сидит в душной ванной, смотрит на холодный кран и мутный блеск зеркала; у нее на лице след от подушки и почти детская сыпь из угрей. каждый из них хочется расчесать, выдавить, выселить.

и то же самое хочется сделать с зудящей в груди тревогой.

утром она листала инстаграм, видела в рилсах самомассаж диафрагмы; выглядело так, будто девушка хотела разорвать себе грудную клетку и достать шальною рукой до сердце.

ей хочется спать.

ей хочется, чтобы экзамены закончились.

#я_или_не_я

каждый раз, когда я вижу такие отзывы, я хочу сожрать стол.

спасибо огромное, что цените мой труд. ❤️‍🔥

моей родной и чудесной ксюше.

—

ты ощущаешься как искусство.
не современная дрянь безвкусная,
не изжившийся черный квадрат,
а как долгий классический взгляд.

постамент совершенной афины,
шальной древности привкус картинный,
тонкой кисти мазок, только взятый аккорд,
песня, меня разрывающая с первых нот.

ты ощущаешься как искусство.
живо, терпко, так грустно.
как эмоций красочных вязь,
между нами — вечная связь.

красной нити моток неловкий,
растянувший сквозь долгие годы.
и упрямой стрелы попаданье;
ты — на веки моё призванье.

#кирочка_пишет

мои стихи — они как решето.
из тысячи украденных пластинок
под стылым маревом угрозы
забытье

уже не кажется бессильным.

мои стихи, я знаю, как искра.
далекой бездны то очарованье,
что при ближайшем рассмотреньи тьма;

неловкое, усталое молчанье.
пустой вагон. закрытые глаза.
вторичность. первый поцелуй.
признанье.

то не искусство. просто баловство.

ресниц безмолвное касанье.

#кирочка_пишет

мальчик в цинке и с цигаркой
на военном языке
мне рассказывал про марки,
что лежали на столе.

у него в руках их много,
шелестит искрой альбом.
мальчик в цинке и с цигаркой
был ужасно увлечён.

он вёл пальцем по машинам,
и по танкам за стеклом.
мне не догадаться было,
что скрывает перелом.

как он хрипло и с любовью
говорил про гарнизон.
как простаивало счастье,
пеплом умываясь войн.

мальчик в цинке и с цигаркой…
может, ты приснился мне?
разбросала я все марки на потрёпанном столе.

я тебе везде искала —
дома, там, где был рождён.
только ты лежишь спокойно,
землёй стылой окружён.

#кирочка_пишет

я наконец-то сдала все экзамены и теперь могу возвращаться к глупенькому прозябанию жизни в написании стихотворений и фанфиков!

.

а я такой человек — не сбросить, не перейти.

и крест одиноко болтается на груди,
шнурок почти рвётся — так умирают лучи,
и счастье считает нужным давить на мозги.

а я так пишу — хоть сдохнуть, хоть позабыть.
закрыться в небрежной келье из глупых рифм,
сорвать с себя майку и выкинуть впопыхах;

смотри: чертой красной ты убиваешь страх.

мазок за мазком, каждой буквой,
точно мечом.
ты рассекаешь уздечку — и горячо
катится кровь.

знаю, больно.

но нужно идти.

ты — человек. не сбейся с сего пути.

#кирочка_пишет

смерть.

нет ни боли, ни вспышки.
просто кончился свет.
чувства стали излишком
и тебя больше нет.

ты пропал. безнадежно
укутан в земле.
или прахом усталым
в гранитной стене.

знаешь, даже не ты.
лишь остатки мирские.
умирая, себя
ты теряешь в эфире.

и горят небеса.

ты умрешь, мой хороший.
закончишь, как все.
в этой глупой коробке
живя на Земле.

#зубодробительное

к.

звезды в небе серебрятся,
их рукой достать не смею.
оттого кружится ночью
дуновение десницы.

оттого сияет ярко
чувство глупое — такое,
что не описать словами
и не выжечь на стекле.

оттого в глазах сгорает
мягкий отзвук вдохновенья.
оттого струится остро
восхищения кинжала.

и рукою нежной-нежной
я до звёзд достать не смею.
потому что одна рядом.
и её хватает мне.

#кирочка_пишет

нет никакой ведомости,
нет никаких проклятий.
просто однажды утром
ты себе неприятен.

просто сияет остро
вечность касаньем стылым.
просто все эти звёзды
вдруг оказались чужими.

просто ты просыпаешься,
видишь восход бытия.
«пап, а когда я вырасту
ты будешь любить меня?»

#кирочка_пишет

я не могу спать.

у меня под ребрами ноет,
кишит беспокойство червём.
и тревога давно уже знает дорогу в мой дом.

и печаль бесконечная скалится и болит.
как изживший себя давно уж
радио-хит.

я не знаю, как мне выйти из этого круга.
ведь июнь проносит лишь слезы —
как дура, я мечтаю забыться,

открыть наконец-то глаза
и проснуться от этого
гадкого
сна.

#зубодробительное

я тревожница.

до тугого комка в груди,
до пощечины и мольбы.
до усталости тухлых стен.
в мире этом все чувства — тлен.

не умею писать стихи.
я привязываюсь — беги.
мне семнадцать. и я жива.

многолетняя. пустота.

#кирочка_пишет

ты по мне не тоскуй, не страдай.
не ищи меня в каждой песчинке.
не считай меня частью себя —
и не трогай последние снимки.

отпусти меня. улети. ты большая и умная птица.
тенью быть — то всегда выбирать

трогать призрачно волос светлых льдинки.

сбрось свой траур. уймись.
что, взбешён?
не печалься по прошлым картинкам.

я — лишь отзвук.

сердечная тьма.

и слов лживых сизая дымка.

#домовитое

…дёгтем поэзии всхлипну поверхностно.
жизнь нелюдимая;
жизнь — околесица.

#кирочка_пишет

из чудесатых миров.

отрывок 2.

«..о, моя милая, посмотри.

я стала стара и глупа — на руках моих паутина мелких морщинок; в уголках глаз боль скопилась. я за себя уже все отплакала.

я седа и некрасива. волосы мои коротки и непослушны, ногти — скрючились раковинами улиток.

я совсем не могу петь песни тебе своим старческим голосом, моя милая. он потерял былую красоту, скрипит теперь, хуже виниловой пластинки.

я люблю тебя, моя милая. всем своим большим израненным сердцем.

я люблю тебя. и даже когда оно прекратит биться — костлявая шепчет мне нежности во снах — я буду тебя помнить.

и желать твоего покоя. как не желала покоя никому другому…»

#письмами_через_время