это всё ещё я — просто в тг мне несколько комфортнее.

мой дом стоит на зыбком песке и боли, боящейся лишь меня. та забирала всё — людей, номера, поезда. писала мне письма кровью, вила пряди в тугой комок;
и тут ни один бы знахарь мне не помог.

мой дом стоит на костях и пепле воспоминаний минувших дней. я не люблю вспоминать — память не любит меня в ответ. я забываю числа, дни недели и никогда;
мне не найти покоя в нощном омуте бытия.

правда в том, что мой дом уже сгнил изнутри. в нём ни радости, ни печали — только время моей тоски отголосками стонет рядом,
рвет напротив и изнутри.

покрывала в цветочек, небо,
мирный сибирский сад.

это все заставляет плакать, курить сонно и натощак.

правда в том, что и боль, и память — что одна, что другая сестра
пресловутого слова счастья [скотечности бытия].

этот дом был закрыт вуалью, солнцеликим своим ремеслом. в нем — аршинами пляшет пламя, проститутка находит притон.

и мне снова становится страшно, будто только всего шесть лет.

боль в чело поцелует дважды, возложит мне на плечи крест. память рядом чуть-чуть повьется — престарелая,
точно дитя.

счастье только лишь улыбнется.
и заставит идти до себя.

#кирочка_пишет

.

…а с меня она рисовала картины, такие сумбурные и недостоенно-холщевые. по весне укрывала рваным шелком, точно тонкостью бытия,
будто видела что-то, забытое кем-то тогда.

…а меня она воспевала в песнях. рваных, хриплых, почти простых. крыла волосы цвета меди, завывая не хуже борзых.

и не знала сама, о чём же
всё грустит и грустит она.

я смотрю, стало быть, украдкой.

мировая. славная. не моя.

я порочен — честью, улыбкой, грехом усталых богов,
закрываясь в времени зыбком, нумерграде для всех городов.

и от этого грустно и страшно, слышу снова усталый спазм.
на руках стынет коркою рваной
этой боли кровавой вязь.

смерть целует меня упрямо, тычет пальцами в потолок:

«я о ней позабочусь, милый. ведь когда-то и ты не смог.
я зарыта в печалях славных, я веду её под венец,

жизнь — она ведь почти как слякоть, упивается пусть отец.
как бы больно тебе ни было, посмотри — за окном весна.

все дороги короткие, милый.
скоро кончится и твоя».

#кирочка_пишет

я твой нежный млад,
я — дитя любви.

посмотри на меня,
слышишь,
ты
п о с м о т р и.

#кирочка_пишет

мне не то что с тобой не нравится,
просто дышится невпопад.

я смотрю — это ржавой зависти
улыбается лживо каскад.

и такая сегодня маленькая, вся убитая твоя страсть — разве можно любовь так выстрадать, необъятно о нём скучать?

«кира, милая, бери выше — что тебе там какой-то хмырь? ран иль поздно и в повседневности появляется вдруг кумир.

этот мир ведь намного проще, нет в нем хитрости и интриг. усложняешь тут, всё городишь… страх пред шагом — всего лишь миг.»

и вставать с колен мне приходится — что же, зря мыла снова пол?

…но брать выше не получается.

[кто сказал, что то шаг
вперёд?]

#кирочка_пишет

и предупреждать, конечно, никто ни о чем не обязан — мы же люди, малышка, ну что ты губки дуешь?

ты, моя милая, просто еще не знаешь:
предают даже лучшие.
и предательство это не в речи помпезной, горькой обиде и блеске полночных звезд.

оно заключается просто в мелочи;
минусе, который в уравнении
ты
не учел.

#кирочка_пишет

[не]другу.

ты хочешь говорить о масках,
о сизых росчерках былого,
лелеешь боль свою, как в сказке;
теряешь смутную свободу.

твой лик [доселе чистый сердцем]
теперь походит на издёвку.
и лицедейством светлым-светлым
мараешь руки. может, полно?

прости-прощай. целую строфы,
гляжу на бывшие ошибки,
слова твои — вкуснее мёда…

тем горше яд из них весь выпить.

#кирочка_пишет

на кровавый июль.

«июль кровавый обнажит сердца,
дождется ль сердце вольное сей дня,
не обливаясь болью от бесчинства?

…и сколько слёз ещё нам предстоит пролить
над потерявшейся красою триединства;

кто о величьи палача имеет наглость говорить?»

#кирочка_пишет

моя мишель
дышит соком уставших лет,
всегда пьет до дна,

даже если вино.

и

может из боли извлечь урок.

моя мишель
плачет золотом лун,
тянет вновь руку

сияние

бум.

жизнь всё идет всё своим чередом.

моя мишель вновь под надгробием

как

под зонтом.

#кирочка_пишет

вижу много новых ребят!

давайте знакомиться! меня зовут кира и я пишу о том, что меня тревожит. нежно люблю литературу, поэзию и историю.

это комфортное место и приют спокойствия. спасибо за проявленный интерес. ❤️

мальчику на деревянном подоконнике из сна.

мне с тобою всего-то и нужно — прятать небо и волю в руках.
рисовать на дверях узоры,
толкать землю движеньем локтя.

погоди уходить, останься —
этим летом вновь чай из трав.
у тебя нет причины драться,
целовать меня натощак.

…ты однажды закончишь эту
канитель из чужих небес;
и тогда над лазурью света
пронесется чудная весть:

отболела, забылась, съела
всю себя земной дурости страсть.
и укроет вновь кроною древа
нас с тобою тепла благодать.

лорду
—
золотой дракон с осколком в груди;
сколько раз можно
выстрадать «пощади»?

упрямо вздёрнуть
тяжким взором усталых былин,
закрыть затаённую
нежность внутри.

твои друзья здесь — мажут
горечью слёз по щекам;
палач усмехается тихо
своим зорям.

и тянет другой дракон
лапу ангела на чело.

и боль не уходит,

но теперь не
у
одного.

#домовитое

великой девочке с золотом в груди.

—
моя тоска сильна,
лелеет вновь в груди
отчаянье сердцà
и плач былой любви.

о ложь, ты всё наглей —
усталою рукой
закрою опять дверь
к воспоминаньям той,

что горя не видав,
сгорела же дотла.
что смерти не познав,
преставилась сама.

о милое дитя,
прости же нас опять
за чувства неразлучные
и взгляд усталых глаз.

не виновата ты.
не виноваты мы.

…да только воронье
пожнет горя плоды.

#кирочка_пишет

.

на каждые три такта по удару;
на каждые три ночи по стиху.
почто тебе забытьё величаво,
коль вновь и вновь глядишь в ночную мглу?

на каждые три строчки по описке;
на каждые три песни по мольбе.
дурак, глупец иль просто не так мыслит,
противится опять своей судьбе.

на что потратишь ты судьбы ненастной песню?
на что твой тихий взор опять падет?

…и если биться в кровь, до самой смерти
то муза снова лезет на рожон.

#кирочка_пишет

.

я капризен, умен, ну прямо не по годам;
ты хотел найти мягкость — чувствуешь жесткий стан.

ты хотел найти горе — там пустота внутри.
позабыто-гнилое чувство слишком болит.

у меня, мой хороший, нет никакой любви. только росчерки песен и пламя где-то вдали.

оставайся один — будет лучше это для всех.

и чувствах моих не узнать никому во век.

#кирочка_пишет

.

а с тобой у нас не столько недопонимание, сколько так, местные неурядицы. и усталость на двоих одна совершенно — вяжуще-черная, почти тугая.

пред тобой, по обыкновению, даже горы стелятся.

а я другая.

#кирочка_пишет