это мой был холодный мир
с его тяготой и печалью,
позолотой хрустальных вин
и последствиями желаний.

и белесое ремесло,
и усталая песня — смейся;
расскажи, мой хороший,
то

как же сделать всю жизнь повесьей.

ведь в тебе вся земная стать — вьются крыльями поднебесья.

ведь хотела и я летать,

а теперь гололёды в сердце.

#кирочка_пишет

давайте знакомиться.

1.

я такой человек, что знаешь, —
хоть стой,
хоть падай.

доставай из измятенькой
пачечки сразу две.
вышивай на плечах моих крылья
вновь белой гладью.


и уныло сверби
усталостью
на челе.

2.

красный отлив в болоте,
слякоть ушедшего дня,
чуб по последней моде
пряжка тугого ремня;

сжатые в страхе плечи,
песен усталых вязь,
хрупенькая надежда.
вера в свою же мазь.

тихие перебежки,
голос — полсотни октав.

кто там за строчками, между?

я.

3.

кира плачет и смеется,
коса кирина не вьётся.
от косы — сожженный сон,
кончик тронешь — выйдешь вон.

4.

вечерело.
и билась в окно синица.
разве может такое в болезном бреду присниться?

разве может упасть
вот так сразу
на гладь мягкий-мягких щёк.

уж тридцатое.

два дня назад покинул нас
дядя
блок.

#кирочка_пишет

за себя поскорблю,
за тебя поскорблю,
и за небо родное
одна поскорблю.

затяну потужее
шейной ремешок.

это жизнь. это клетка.

гранатовый сок.

не танцуй со мной, милый,
в твоей коже чужая стать.
ты как зверь хищный смотришь —
не можешь в себе признать.

ты не веришь упрёкам
и прячешь опять глаза.

ты целуешь под боком,
ту,
что плясала
одна.

#кирочка_пишет

я помню жаркий осенний вечер
и рыжий лоточек с карандашами.
тогда мне казалось, что делать нечего
—
весь мир лежал перед моими глазами.

я помню просторы родной поляны,
смешные дачные «не-концерты»,
слова, поросшие вновь бурьяном,
и песни, спетые не об этом.

мне было лишь семь. теперь уж семнадцать — держать ровно голову не научилась.

внутри — оголенная сталь пылает.
и страстно хочется
возвратиться.

#кирочка_пишет

изучение истории точно что-то делает с моим сердцем. посудите сами — первые люди были так одиноки и так неразумны. у них был целый мир перед глазами, но не было возможности его изучить. такая коротка и мимолетная жизнь; почти беззаботная и красочная.

изучение древних славян делает мне больно. ты все ещё в этом страшном и большом мире, можешь поехать куда хочешь и остаться где хочешь (если тебя не убьет нерадивый князь или кочевой воин, конечно).

и ты все ещё смертельно одинок.

я люблю историю за этот толчок. эту пощечину, которую она даёт мне — всему миру — раз за разом. я наблюдаю за этими мелочами и думаю:

«о. я ещё жива».

#буковки_в_прозе

я помню твою улыбку; складку в уголке губ, которая разглаживалась от едва заметного интереса. отросшие корни и желтоватый блонд — он был больше похож на сигаретный пепел, чем на холодное окрашивание.

помню объятия. долгие разговоры, боль, слякоть. опоздание в театр. долгое прощание.

тяжесть на сердце.

наш разрыв.

я все ещё люблю тебя. я все еще ценю все то, что ты для меня сделал.

«и я тебя отпускаю.

не плачь больше, мой славный наставник.

я зашила иглой и ниткою алой.

в этом сердце усталом

брешь.»

#буковки_в_прозе

январь пошел к концу.
и неба серебро
устало заревет
последней песней.

нельзя сказать о том,
как чувства — решето
в груди звенят иголкою
болезной.

о князь, родной мой князь!
духовно обнищав,
к тебе приду за маленькой
надеждой.

твои уста милы:
в них чувств величина.
а текст живет и хлещет,
хлещет, хлещет!

мой князь, в твою же стать
я снова влюблена.
мой князь, сегодня твой же
день рождения.

#кирочка_пишет

ворон.

он приходит в ночь,
он приходит в дом.
гонит тебя прочь,
гонит тебя в сон.

достает мундштук,
но не курит — спи.
на твоем веку
нет ему беды.

он ведет плечом,
в голове — дурман.
как полезет прочь…
ах, каков смутьян!

и ему плевать.
вечной жизни сок.
скачет по рукам.
и немного — в сон.

он приходит в ночь,
он стоит — не спи.
и слова его
на себя прими.

***

у тебя, говорит, это на коже высечено.

и приходится плакать
без явных на то
причин.

#кирочка_пишет

я лелею тебя в груди
как разбитый когда-то фотик.
точно треснувший объектив
—
вот такой я сейчас
невротик.

-

с днём всех влюбленных, хорошие. любите. это самое главное.

#кирочка_пишет

а помнишь простыни белые?
ножом орудовал так неумело ты,
вновь заставляя всё меня мучиться и говорить:

я так соскучился.

я б рассмеялся, да только нечем уже,
лёгкие вырвал, супруг мой невенчанный,
в голове пьяной вновь мантрою крутится:

не по тебе, а по власти соскучился.

#кирочка_пишет

29.

весна дышит в висок.

улетает под взором моим потолок,
пальцы глупо скребут по закатному дню;

здесь темнеет уж позже:
в окно посмотрю.

я увижу в окне — холодильную стать,
тусклый морок зимы,
неземную печать.

пронесу сквозь года,
сохраню в серебре
я февральский порядок
и града драже.

#кирочка_пишет

привязанность.

склизко.

уродливо.

холодно.

вдохновляюще.

отрезвляюще.

стынет, в груди, значит,
мороком.

больно и угнетающе.

руку протянешь — вздернется,

кинется ввысь
ало-угольно.

станет удушливо-всё равно.

там разгорится, где пустота.

хочешь внимания — вешайся,

хочешь эмоций — выгрызи.

только со мной будь, пожалуйста,
только меня полюби же ты.

больно. уродливо. злобная
давит на грудь мне привязанность.

горло сожмут руки — холодно.

отчаянно.

безнаказанно.

#кирочка_пишет

я на привязи.

вот тебе, значится, все мои пароли и явки. вот ключи, вот побитая жизнью карта [завтра заканчивается срок ее обслуживания]. забери это всё себе, спрячь в потайной кармашек своего кашемирового пальто;

вот тебе, значится, поводок. кожа, кости, все, как ты любишь. [белый — невинно-девственный — всегда можно окрасить кровью]. натягивай сильнее, резче, жестче: я люблю только тех, кто делает мне больно.

вот тебе, значится, моё израненное сердце, которое ещё даже бьется [осколком зеркала вырежи на нём своё имя]. оно такое же мягкое, как ямочки на твоих щеках, как перина, как наши старые фотографии.

и вот тебе, значится, я сама. из песчинок, из смешных глупостей, из нескладных стихов и отчаянных слёз.

из колючести в сердце, из смешков, из кривой спины и гадкого лица, из некрасивого смеха.

из одного сплошного надлома.

я твоя.

только ты, отчего-то,
меня
отвязываешь.

#кирочка_пишет

у мальчика весеннее обострение, а я, видите ли, должна с этим разбираться. (с)

#буковки_в_прозе

кира, милая, ну чего ты? успокойся, пожалуйста, выдохни, просто выдохни.

это, знаешь ли, такой возраст — тебе выше нужно быть, кира, выше.

плечи ровно держать. осанку. поражать красотой, а не жалостью, воровать сердца, а не слезы.

разбивать их. всех этих глупых отчаянных мальчиков, думавших, что они оказались достойными!..

трогать руки. писать пронзительно-гадко. выставлять тебя жалкой и маркой, лезть на рожон…

выдохни, детка, выдохни, сладкая.

ты — это ты.

люби себя сквозь отчаянной жалости звон.

#буковки_в_прозе

во всей этой мартовской чехарде я как-то забыла, что каналу уже 9 месяцев. за это время можно было выносить и родить ребёнка — и как же я рада, что мое детище растет!

спасибо вам за все, милые. ваша поддержка, ваши теплые слова, ваш труд — все это невозможно как-то оценить.

я вас всех очень крепко обнимаю и верю, что все обязательно наладится. ❤️

из далёких узлов,
из забытых миров
льется кровью на руки
гранатовый сок.

из усталых ладоней,
и плача в груди
вырывается нежность
со счетом на «три».

пусть разодрана в клочья
способность любить,
расскажу тебе сказку
о мире без лжи.

#кирочка_пишет

налей мне, бармен,
ещё этих чудесных виски.
мне плевать на мораль,
чистоту языка и тиски.

мне плевать на любовь — эта стерва доела мозг.
мне забыться в охотку:
сегодня, ты знаешь, пост.

наливай, не щади. —
сияет в руке пятак —
я сегодня обмудок,
транжира и конченой правды гад.

я сегодня святой.
хочу быть кошмарно пьян.
протяну к тебе руку —
такой уже я смутьян.

#кирочка_пишет

я не жалуюсь.

я вообще ни на что не жалуюсь —

так, по ночам рыдаю в подушку,

в подружку,

в кружку,

скальп снимаю,

трогаю черепушку.

свою.

я вообще ни к чему не привязана; ни к людям, ни к вещам, ни к местам.

просто иногда я:

вспоминаю белую кошку,

вспоминаю — как понарошку —

самолеты,

вокзалы,

скрипя:

говорю ж, сопливая чепуха!

я простая как медный грош;
я кусаюсь — меня не трожь.

я горю. и горит звезда.

я устала любить тебя.

#кирочка_пишет

я — жертва мифа об элитарности искусства. я считаю себя лучше, потому что могу отличить мане от моне, есенина от блока, визбора от высоцкого.

я имею желание разговаривать об искусстве; рассказывать темными ночами о новаторстве кузмина, отрицать мнимых богов, составлять глупые эстетики.

я безумно себя не люблю и безумно же считаю себя выше тех, кто в моей области любви не разбирается.

#буковки_в_прозе