ВСТРЕЧА

Ну, здравствуй, лётчик.
Ты назвал бы шутником
Тебе сказавшего, что «мальчик остаётся».
Я от замашек балаганного уродца
С тех пор избавился, как будто, целиком.
Вот разве что
услышать зов колодца,
Какой бы ни был жаждою влеком,

Не удаётся.


Как я живу здесь?
Сыто и богато.
Земля — прекраснейшая из моих планет.
Я ем баранину на завтрак и обед
И зависаю на игральных автоматах.
Вот разве что
угнаться за закатом,
Немного передвинув табурет,

Не выйдет. Нет.


Давай не будем
ставить глупых точек.
Не придавай значения речам.
Змеиный яд немного подкачал.
Я отравился этим ядом, лётчик.
И отличить один цветок
от прочих,
Как раньше я, бывало, отличал,

Не получа...


Куда лететь?
Процесс необратим.
Да у меня багаж не меньше тонны —
Кредит за дом, счета за телефоны,
Приятели,
подруги,
побратим...
Тяжёлый пыльный город.
А над ним
Звенят о чем-то звёзды.
Тихий звон их

Невыносим.

(с) автор - lllytnik (Дана Сидерос)
#lllytnik

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

(c) автор - Deacon
#Deacon

Сон

Мне сегодня ночью казалось, что я умираю.
Кто-то выдохнул в ухо тихонько: "Ну всё, малАя!"
Темнота заполнила лёгкие,
и стали они тяжёлыми.
Было как-то неловко,
но очень хотелось крыжовника.

Я лежала и думала, сама себя обнимая:
"Ну какой тебе нахрен, Юля, крыжовник в мае?"

Страшно не было.
Всё равно никуда не денешься.
У окна стоял мой двадцатилетний дедушка.
В чёрном небе висела Луна, как медная денежка.

И никто не играл на органе, не пел на латыни.
Просто я поняла: там становятся все молодыми.

Я лежала и слушала, как пахнет трава сырая.
Как ты дышишь во сне.
Как соседи встречают вторник.

Во дворе мяукнула кошка. Именно в тот миг
мне, конечно, стало обидно, что я умираю.

Ведь останется всё: и трава, и земля, и Москва,
и веснушки на светлых плечах твоих обнажённых,
и Арбат, и Лубянка,
и прочие наши места,
а к концу июля пойдёт, наконец, крыжовник.

Ведь останутся даже все тексты мои, my star,
до последней буковки, точки, дурацкой скобки.

Лишь одной меня не будет совсем нисколько.

Я вдыхала. Звенящая жизнь обжигала гланды.
Жизни этой не было никакого предела.
Захотелось мне крикнуть: <Деда! Кто у вас главный?
Передай ему, у меня ещё важное дело!>

Но совсем никого не было у окна.
Соловьиный рассвет зарождался на спинке стула.
Я смотрела, как дом заполняет голубизна.

А потом уснула.

(с) автор - Юлия Мамочева
#ЮлияМамочева

Даже если все звенья
нынче порваны, сбиты,
не корми в себе зверя,
он не может быть сытым,
даже если потерян,
и не знаешь, где выход -
не корми в себе зверя,
не буди в себе Лихо.

Мы не знаем итога,
мы не видим просвета,
выходить на дорогу,
познавать силу ветра,
познавать силу света,
отпуская закаты,
и держаться за небо,
и не падать, не падать.

(с) автор - Мария Махова
#МарияМахова

Ложится холод у двери пернатым ветром,
я приручаю словари и километры...
Смотри, как опыт точит нас, когда-то острых.

Я создаю словесный лаз к потухшим звёздам и натираю их углы до блеска меди.
Я - укротитель ловкой мглы и междометий.

Где над полями белый дым - белее снега, рисую именем твоим, рисую небом.
Ложится на внезапный наст отрывок речи...

Смотри, как время плавит нас, когда-то вечных.

Пятиконечный оберег, шнурок в кармане.
Смотри, сегодня выпал снег, к утру - не станет.
Не станет скромной чистоты, растает иней.

И в белом мире - только ты
и твоё имя.

(с) автор - Анна Сеничева
#АннаСеничева

если у счастья есть запах, то оно пахнет билетом в один конец,
дурацкой подвеской на память, приобретенной с последних денег,
дешевой кофейней, свинцовым блеском ночных небес,
касанием ветра румяных щек и пышностью белых кустов сирени.

счастье пахнет секундой до взлета и городом из мечты,
любимой мызукой, теплым солнцем, большими планами,
холодной рекой, руками, над головой раскрывающими зонты,
промокшей джинсовкой и освежающими туманами.

счастье пахнет вокзалами, нежными поцелуями на перроне,
хрустящим холодным постельным бельем в плацкарте,
песнями, тихо поющими в старом магнитофоне,
железной кружкой и смехом соседей, играющих ночью в карты.

счастье пахнет промокшим асфальтом под обувной подошвой,
теплым светом в метро и ветром от едущего вагона,
аккордами уличных музкантов и пирожком для бездомных кошек,
шумом улицы и головами, укрытыми куполом капюшона.

если у счастья есть запах, оно обязательно пахнет детством,
разбитой коленкой, блинами и спущенным колесом,
полем подсолнухов, сапожками из резины, сосновым лесом.
счастью плевать на карьеру,
ведь оно пахнет печеньем, медом и молоком.

счастье пахнет шиповником, маминым поцелуем в лоб,
чаем с малиной, клетчатым шарфом и варежками с резинкой,
снежинкой на языке, отважным прыжком в ледяной сугроб,
колючками свитера и промокшим насквозь ботинком.

счастье пахнет горячим хлебом, сгущенкой, топленым воском,
акварельными птицами, захватившими клетчатую тетрадь.
счастье пахнет моментом, когда ты в носках в полоску
бежишь прямиком из ванной и прыгаешь на кровать.

счастье пахнет холодным кофе, обстриженными волосами,
сеткой созвездий, бенгальским смешным огнем,
родными людьми, чужими вокзалами, новыми городами.

если у счастья есть запах,
то оно может пахнуть
только сегодняшним
днем.

(с) автор - Фасоль
#Фасоль

Смысл жизни? Ок, я расскажу тебе о моем:

- подобрать пару кошек с улицы
- не орать на детей и маму
- научиться ходить в спортзал не вдвоем,
и не за компанию. Чуть упрямо
- а все-таки доучить иврит
- замечать тех, кто часто проходит рядом
- научиться здороваться и благодарить,
- не хвалиться успехами, не ходить ни парадом,
ни строем
- не выкрикивать на показ,
- не разменивать отношения на удачную рифму,
- ценить тех, кто варит мне кофе, читает по цвету глаз,
что я сегодня от споров опять охрипну
(и заранее заваривает чай покрепче)

Смысл жизни? Давай я попробую рассказать

- это слушать, как море плещет,
- это открывать закрывать глаза,
- трогать ногами песок,
- делать простые вещи:

например, от жары уставшим - холодный чай,
например, до костей промерзшим - пожарче баню,
слушать озябших сердцем и не включать
песен лиричных...

ну, бывшего не забанить,
а дружить с ним и новой его женой,
ну, и по мелочи - детям не врать устало,
принимать решения не трусостью, а головой,
прямо сейчас дойти-таки до спортзала...

А о смысле жизни, наверное, получится в следующий раз:
я пока то мала, то глупа и вокруг вижу много боли
Там на улице мерзнет воробушек..
Все, пока.

- Вот и поговорили что ли...

(с) автор - Марта Яковлева
#МартаЯковлева

Моё безумие - портрет без рамки

I

у моего безумия - глаза из тёмного серебра,
скверный характер и ласковые слова.
если вижу я сны лоскутные до утра, -
значит, он их со скуки за ночь нарисовал

мы гуляем по звёздам и крышам, рука в руке;
голод его до лунного света - неутолим.
у моего безумия - ветер на поводке;
он ходит с ним, и тот танцует в земной пыли

и, куда бы я ни вела колею свою, -
в синем смальтовом небе, в холодной талой воде
я безошибочно взгляды его узнаю,
но никогда - почему-то, - среди людей.

II

у него много вредных привычек - дарить цветы
незнакомкам на улице, прятать в ладонь рассвет,
безнадёжно запутывать волосы и следы,
пить абсент с моей душой вечерами сред.
а я до сих пор не умею ему помочь,
а если он смотрит - то без жалости, без стыда;
а у него такая улыбка, что хочется то ли - прочь,
то ли - остаться с ним навсегда.

(с) автор - Ракель Напрочь (Екатерина Михайлова)
#РакельНапрочь

Возвращайся...

Возвращайся... прошло уже тысячу зим...
Все обиды давно были смыты весенними ливнями.
Мы научимся снова, как раньше, быть просто счастливыми...
Возвращайся домой - этот дом без тебя нелюдим.

Возвращайся... прошло уже тысячу лет...
Всё, что было плохого, снегами зимы запорошено.
Мы научимся снова во всём видеть только хорошее,
Ведь иначе нельзя - друг без друга нас попросту нет.

Возвращайся... за осенью будет весна,
За закатом рассвет /пока дышит надеждой вселенная/...
Пока вертится шар - быстротечно всё и переменно... но
Неизменно любовь на двоих остается одна...


Знаешь, а это, по сути, совсем и не страшно -
Безумие тоже со временем входит в привычку...
Только вначале неловко... с душой нараспашку...
Но ты вытираешь ненужные грани, кавычки...

Знаешь, а если подумать, то это прекрасно -
Знать, что твоё сумасшествие дарит улыбки...
Мир одинаков, но мы его видим по-разному
Кто-то цветным, ну а кто-то бесцветным и зыбким.

Знаешь, а ведь сумасшедшим быть всё-таки проще -
Смотришь на жизнь, как на новую книжку-раскраску
И любишь открыто, по-детски, "без заморочек",
Веря, так искренне веря в хорошие сказки.

(с) автор - Алена Серебрякова
#АленаСеребрякова

Вчера всю ночь
Он пытался собрать
Безнадежно разбитое сердце
Осторожно в совок смел осколки
Что мерцали на грязном полу
Исколол себе пальцы
Колдовал со шпагатом
И тюбиком клея "момент"
И почти получилось
Почти получилось
Почти

(c) автор - Дмитрий Якимов (zrbvjd)
#zrbvjd

Я не буду читать своей дочери про принцесс
Про волшебные туфельки, про кареты
И про то, что есть где-то чудный лес,
Потому что и принцев и леса - нету.

Про злодеев, чьи полегли мечи
Про высокие башни и чудо двери
Я не буду читать ей эти слова в ночи
Потому что боюсь, что она поверит.

Я не буду читать никому это всё
Потому что и мне однажды
Показалось, что победит добро
Показалось, что сердце - важно.

Что в последний момент прибежит герой
И спасёт меня от беды
Только жизнь оказалась совсем другой
И драконы живут внутри.

Я не буду. Но сколько не разговаривай
Так боюсь, что зайду перед сном
А она на книжку светит фонариком
И читает сама о том.. и с глазами горящими под ресницами
Тихим шепотом спросит меня «Мам, а правда что существуют принцы?»
И я, конечно, отвечу - «да..».

(c) автор - Яна Мкр
#ЯнаМкр

что осталось

Может, просто не видим знак.
Потому что опять темно.
Что-то в мире совсем не так.
И давно уже, так давно.

Эта боль, что живёт внутри.
Этот бред каждый день и год.
И не хочется говорить.
И не слышать бы ничего.

...Только вдруг, где-то там, в окне, в глубине этой синевы, то ли облако, то ли снег, то ли призрачный блик луны - на какой-то короткий миг - лёгким выдохом, летом, сном, вдруг проносится над людьми, укрывая одним крылом, увлекая куда-то вдаль в непонятной своей игре - ничего там не увидать, никого там не рассмотреть -

только слышится там, вдали, сквозь невзгоды дремучих дней, может быть, на краю земли, а, скорее всего, над ней, размыкая свинцовый круг, размывая и явь, и сны - то ли тонкой свирели звук, то ли шелест морской волны, утешая, что не один ты такой на большой земле, и что если идёшь - иди, даже если потерян след, даже если устал навек, и не слышно уже шагов...
Но постойте!
Смотрю наверх.
Эта музыка: для кого?
Кто услышит её сейчас, если вне и внутри - война,
неужели она для нас, если нам она не слышна?..

...Заметает дорогу снег,
забывая разбег и суть,
забывает о прошлом век,
возвращаясь на прежний путь,
расплываются миражи
всех времён и любых эпох...

- Что там было?
- Наверно, жизнь...
- Что осталось?
- Свирель и вдох...

(с) автор - Мария Махова
#МарияМахова

Ты рисуй, девочка, небо пошире, солнышко глазастое желти, не жалея,
Дети девяностых стали большими, тоже выбирают потяжелее.
Ты рисуй, девочка, открытые ставни, ты рисуй, девочка, горе - не беда,
Ты рисуй, девочка, кем ты не станешь, как ты обрастаешь словом "когда".

Ты рисуй, девочка, жаркие страны, голубые елочки, город весной,
Оставайся, девочка, юной и странной, зубиком младенческим под десной,
Ты не бойся девочка, это лото же, повезло с карточкой - значит, победил
Тяжело мне, девочка, и светло тоже, так рисуй, девочка, краски разводи.

Ты рисуй, девочка, золотой остров, у твоей кисточки нужный нажим,
Стали большими дети девяностых, тоже научились правильно жить.
Ты рисуй, девочка, вязкие кошмары, ты рисуй, девочка, дымку на морях,
Вроде всё нормально, а тебе мало, у твоей мамы седина в кудрях.

Ты рисуй, девочка, позабудь об этом, ты рисуй летом Казанский собор,
Мама твоя плачет, что ты стала поэтом, плакала бы лучше, что ты стала собой.
Ты бери, девочка, кальку и ватман, чтобы размахнуться во всю длину.
Заходи, девочка, заходи в ад мой, я тебя огнем своим прокляну.

Мир хороший, девочка, только для взрослых, он красивый, девочка, хоть и грубит.
Ты старайся, девочка девяностых, младшая сестренка моих обид,
Ты рыдай, девочка, всем, кто не дожил, все свои молитвы на листочке спрессуй.
Ты рисуй девочка, ты ведь художник, ты рисуй девочка, только рисуй.

Ты играй, Господи, в шахматы и нарды, ты вози, Господи, на печи Емелю,
Не давай мне Господи, того, что мне надо, дай мне только Господи, понять, что имею.

(с) автор - Аля Хайтлина (Изюбрь)
#АляКудряшова

автор


Тот, кто летал,
лежит на спине
на простыне
в тишине.

Это если смотреть с земли.
Если с неба - лежит на дне.

Смотрит со дна
и видит огни,
шепчет <спаси сохрани>.
Тот, кто летал, понимает, что,
кажется, это за ним.

Тот, кто летал,
был весел и смел,
всё раздал, что имел,
взял, что посмел,
был любим и глуп,
черен от гнева,
от боли бел.

Тот, кто стоял за его плечом,
просто однажды стал ни при чём,
может устал,
заболел,
забыл.
Тот, кто летал, обречен

выть
от фантомной боли в крыле,
тщетно пытаться отмыть стекло
и изрыгать только хрип и треск,
кашлять
обрывками слов.

Тот, кто летал - на остром свету.
Взмыл и набрал высоту.
На этажерке.
Чадящий хлам.
Думал, что будет ТУ.

Вот он садится на пустоту,
спрыгивает в пустоту,
курит
и гладит
чужой самолёт:
всё, остаёмся тут.

Вот он идёт,
и идёт легко,
тянется след неровной строкой,
пусто - ни мальчика, ни змеи.
Свет облака молоко.
Край.
А за ним - тишина без дна.
В бездне четыре смешных слона.
Надо же, думает,
вот те на.

Как ты?
шепчет жена.
Кажется, легче, летал во сне.
Мёрзну.
Иди ко мне.

автор - lllytnik (Дана Сидерос)
#lllytnik

А полюбят тебя обязательно за другое,
за то, что чужому и невдомек
Самое, что есть у тебя простое
Будет для кого-то и шарм и шёлк.

Родинка, ямочка, или дурной акцент,
Станет кому-то чудом, почти пророчеством.
То, что ты и не видел так много лет,
Кого-то спасает от серого одиночества.

И полюбят тебя обязательно не за то,
Не за то, над чем ты всегда стараешься,
Но как ты ходишь, как снимаешь с себя пальто,
Может как ты плачешь, но скорее как улыбаешься.

Как грызёшь колпачек от ручки, ловишь такси,
Или волос отводишь ладонями от лица,
Как ты ноешь с утра, как не знаешь куда идти,
И как в фильмах болеешь за подлеца.

Может вдруг ты зевнёшь,
на важной какой-то встрече,
И сконфуженно сморщишь лоб,
И тебя полюбят.
Именно в этот вечер,
Не за что-то.
А вовсе - наоборот.

(с) автор - Яна Мкр
#ЯнаМкр

Бьётся ли сердце моё?
Сердце моё бьётся ли?
Здесь за окном поёт
синей волной залив.
В комнате здесь кровать,
в комнате - дымный смог,
книг запылённых рать,
писанный маслом Бог.
Есть у меня огонь,
взятый у камелька,
есть у меня ладонь,
спрятанная в рукав.
Пляшет на стенах свет
тонким прямым лучом.
Столик да табурет -
нужно ли мне ещё?

Нужен ли мне восход
в дальних краях земли?
Гладь обнажённых вод
вспенили корабли.
В трюмах везут табак,
бочками спирт и ром.
Вслед им глядит рыбак,
взглядом, покрытым льдом.
Вслед им моя душа
смотрит с глухой тоской.
Правда ли этот шар
вертится сам собой?
Правда ли есть страна
где лишь один песок?
Сходит ли с гор весна,
там, где лежат у ног
белым ковром снега,
вечные, словно миф?
Можно ли отыскать
старый Барьерный риф?

Можно ли мне уйти,
не затворив дверей?
Ветер сырой впустив
в комнаты и постель.
Не написав картин,
не сочинив роман.
Можно ли мне уйти,
но не сойти с ума?
Но не сойти с тропы
выбранной наперёд,
чтобы ботинки в пыль,
чтобы пиджак вразмёт.
Чтобы забылось всё,
что оставляю здесь:
песни глубоких вод,
запах знакомых мест.
Вверить свою судьбу
мудрости древних звёзд.
Соль собирая с губ -
влагу счастливых слёз,
следовать по пятам
гибнущих Атлантид.
Может быть где-то там
сердце моё стучит?

(с) автор - Джио Россо
#ДжиоРоссо

в этой истории кто-то всегда несчастен.
он разрывает сердце своё на части.
он говорит о высоком, читает Гёте.
только её не достоин он ни на йоту.

в этой истории кто-то всегда прощает.
в мятом плаще он стоит у дверей с вещами.
кто-то с печалью на кухне готовит ужин.
кто-то не любит того, кто был очень нужен.

в этой истории нет виноватых, правых –
каждый усвоил урок, отработал навык.
кто-то грустит, ищет образ в десятках сотен.
в этой истории кто-то всегда уходит.

кто-то напротив напомнит о чём-то давнем…
мертвенно-пепельный август закроет ставни.
привкус сентябрьских капель спасёт от жажды.
в этой истории кто-то любил

однажды…

(c) автор - и.врублевский
#иврублевский

Он спрашивает: ты не боишься, что я кого-нибудь встречу?
Вот, говорит, я провёл без тебя целых полчаса в метро.
Вдруг я там встречу кого-то кто мне понравится так, что я про тебя забуду?
Она отвечает: я тоже встречаю кого-нибудь каждый вечер
и забываю тебя среди спешащего люда
но мы оба знаем, что выйдем оттуда
и все нам станут чужими, а мы друг другу — наоборот.

Он спрашивает — а помнишь, я тебя выгонял из дома
Забери свои вещи — говорил тебе в трубку сквозь зубы.
Она улыбается — как можно выгнать того, кому незнакомо
ощущение дома и у кого всегда при себе всё своё —
дождь и спички и медные трубы.

Он говорит — а ведь я тебе изменял
уходил к другим и уезжал с другими.
Она отвечает — от кого уходил — от меня?
Тогда почему ты здесь сейчас, а не с ними?

Он спрашивает её — ты ревнуешь, ты злишься, боишься меня потерять?
Она говорит — боюсь. Она говорит — всё равно потеряю.

Она думает: как же ты, чёрт тебя побери, так влюбился, ты, …..?
Он вытирает глаза и думает — чёрт побери, не знаю.

(с) автор - Мария Стрельцова
#МарияСтрельцова

однажды думаешь: вот же, вот
счастье, сияющее в груди, переполняющее живот,
ходит рядом, дышит, смешно живёт,
шутя на одном плече несёт
весь твой небесный свод.

однажды думаешь: вот он - важен и нужен;
стелить ему постель, готовить замысловатый ужин,
читать ему вслух "Защиту Лужина",
вместе перепрыгивать через лужи;
укрываться с ним от войны и стужи.

однажды думаешь: всё, что было - глупость и ерунда;
в город прошлой ночью пришла большая вода,
смыла все следы, не оставила ни следа,
не потребовав платы, жертвы, труда,
не учинив суда,

отменила невыносимое никогда.

(c) автор - Ксения Желудова
#КсенияЖелудова

Море красоты

В твоей душе я вижу, как в воде,
тот синий звук, который не предел,
но соль, и сладость, и другая нота.
Вот рушится волна, и пены много.
Ты плачешь. У тебя тяжёлый день.

Я обнимаю море красоты.
Ведь я гора. На мне растут цветы.
Растут леса из каменного тела.
В них — дикий зверь. И белый монастырь.
Он иногда звучит — светло и смело.

Но ты звучишь светлее и смелей.
В тебе обломки древних кораблей,
русалочья истерика и нежность.
Ты льнёшь ко мне — солёный, тёплый зверь,
и музыкой в тебе играет свет,
и этот свет распугивает нечисть.

…Пусть я тебе — стена. Гора, скала.
Чтоб ты за мной — свободна и светла:
вся эта глубина, и соль, и рыбы.

А я не так уж много и могу.
Но берегом тебя я — б е р е г ....

И этого другие не могли бы.

(с) автор - Юлия Мамочева
#ЮлияМамочева