моя вечность сгущается, расслаивается реальность. всё, что мне остаётся, это оставлять информационные следы и не заметать их, ведь бумага так ненадёжно хранит мысли – чернила растекаются, карандаш стирается, кровь свертывается. буквам я доверяю, буквы разбегаются в стороны и не дают себя читать, но дают себя писать писать писать писать писать

я пишу это в воздух. привет, воздух, прекрати обдувать мои губы, это так неприятно и больно.

с кем я вообще здороваюсь?

ты можешь что-то спросить.

уже довольно продолжительный срок в примерно одно и то же время слышу в комнате стук. три удара по два раза, как костяшками о дерево, и не понимаю, откуда он. возможно, кто-то приходит за мной, или они уже пришли? это могло бы объяснить солнечные зайчики на стенах среди ночи но если честно я сейчас будто бы не хочу объяснять это всё
я недавно пришел к осознанию того, что я бессмертен, и, быть может, эти три стука являются обратным отсчётом за информацию которую я не должен знать
каждый раз они звучат с разных углов.

в голове классическая музыка вопит на одной и той же высокой ноте вперемешку с лошадиным ржанием и речью, языка которой я не знаю. возможно, это даже не язык? ? ?
информация никуда не исчезает, а просто меняет форму. следовательно, оно всё же что-то пытается до меня донести, хоть и в искажённой форме. я бы хотел вскрыть себе скальп и дать вам послушать, но под рукой нет ничего дельного

оно было
оно есть
оно будет?

даже у счастья есть последствия. я – бесконечность, а бесконечность не может быть линейна, изучена или убита. тело можно убить, но чтобы стереть отпечатки и эго потребуется разве что тепловая смерть, но это мне не грозит, ведь здесь так холодно ! ! мне кажется внутреннее я постепенно отделяется от внешнего и становится чем-то совершенно обособленным, а обособленность это путь к автономии и следовательно небезопасно
здесь
небезопасно
мне совсем не с кем поговорить.

почему никого в этой квартире не беспокоят открывающиеся и снова закрывающиеся среди ночи двери? мне кажется, все что-то знают, а мне не говорят, они пытаются залезть мне в мозг и транслировать туда то что транслируется прямо сейчас и это никогда никогда никогда не прекращается психотеррор это самая стабильная единица в этом полном энтропии и беспорядочных флуктуаций мире и только милые жучки на стенках на моей стороне

я ЗНАЮ знаю знаю знаю что ты у меня за спиной покажись покажись пожалуйста почему ты молчишь
я снова чувствую тяжёлое дыхание вокруг своей шеи, хотя ничьи ноги ещё пока не на земле вновь

149425292927149425292943142725149425292832149425292845149425292825149425292830149425292933149425292944142725149425292932149425292830149425292843149425292846149425292827149425292830149425292842149425292825142725149425292928142725149425292926149425292830149425292826149425292947142725149425292832149425292825142725149425292846149425292842149425292845149425292846149425292844142847

лишённое всякого смысла падение на голые камни позвоночник пронзает пуля нет времени что-то понимать
доедешь до ближайшей скорой в надежде что тебе не ампутируют что-то жизненно важное(напраснонапраснонапрасно)
когда мешков под твоими глазами начинают пугаться не только дети но и взрослые приходит осознание что выхода уже никогда не будет
забудь
это
слово
боязнь смерти не напрасна
и никогда не будет
трястись от звука шагов где-то в ванной совершенно нормально всегда будь начеку если не хочешь остаться без стен в квартире

не хочешь же?

твое окно приоткрывается по миллиметру за раз каждый день просто ты слишком занят собой чтобы заметить
сознание – окно в эго
проверь, сколько миллиметров там уже накопилось.

нужны чертежи того что тебе надо. только не забывай. найди что ищешь, сделай о чем мечтаешь. найди смысл. он везде, он рядом только протяни руку.
мы сделали точные чертежи того, что тебе надо. найди, что ищешь, сделай о чем мечтаешь. найди смысл. он рядом, он везде. только протяни руку.

я расскажу тебе сказку.

(с)<...>

что есть "есть"? что нужно сделать любви, чтобы доказать или опровергнуть свое существование?

любовь не мыслит, следовательно, не существует. так говорят заумные дядьки в дорогих костюмах, но мне кажется это не перекрывает радиопомех в их системе координат и глазных колбочках. а я не считаюсь с мнением тех, чьи помехи не перекрыть даже деньгами, хотя если мы ставим под сомнение существование любви, мы можем поставить под сомнение и существование денег. и дяденек в костюмах, и радиопомех, и всей той боли, что я переживаю каждую ночь, и ночи как явление.

мне не нравится думать о том, есть ли любовь.

не понимаю, о ком вы.