JUAN PABLO VITALI YA DESCANSA EN EL PARNASO
Comenzamos el día compungidos por la muerte de Juan Pablo #Vitali. #Poeta-guerrero del #mármol y de la #fatalidad, que #Homero te reconozca y corone con el laurel como así te merecías.
En las próximas semanas le dedicaremos varias entradas, pero hoy solo queremos recordarle con uno de sus poemas. E insistir en la necesidad imperiosa de #conocer, de #devorar, y #empaparnos con sus versos hasta el tuétano. Ése es el mejor #homenaje que podemos brindarle en estas horas más grises y marchitas que de costumbre.
----------------------> 'Los muertos'
Hoy siento más que nunca el vacío de los muertos. No de un muerto en especial, sino de todos los que puedo considerar de mi linaje.
Hoy me doy cuenta lo mucho que ha costado al enemigo, vaciar la voluntad de mi antigua raza.
Crecimos bajo las ramas del los robles, vinimos de la infinita extensión de los mares, del sol débil del norte y de las brumas.
Vinimos nosotros con los muertos, que somos la misma cosa en el misterio de la sangre.
Nos rodeamos de objetos rituales, señalamos estrellas cantando junto al fuego. Estábamos solos y felices, en un extraño murmullo de canciones olvidadas.
Parecíamos dormidos, despreocupados del dolor y de la muerte. Éramos gente un poco triste, sin embargo nadie se quejaba. La nuestra era una tristeza de hombres madurando su destino, buscando el corazón que arrancaron en la tierra de origen a nuestros padres.
La vida era un ritual. Nuestra luz no conocía otra cosa que el rito.
Teníamos dos nombres: el otorgado en la tierra de nuestro segundo nacimiento y el otro, el secreto, el que dejamos en la antigua tierra milenaria.
Dos nombres durante las travesías, cuando quedábamos tendidos entre las nieblas desmoronadas del recuerdo, cuando el hombre se convierte en más que un hombre: en un símbolo.
Hoy que los muertos me preguntan por qué aquella antigua luz se ha perdido, no sé qué decirles.
En la tristeza de los muertos está el recuerdo de los patios, del amor, de los almacenes, de los modos amables de nuestros abuelos.
Ellos que siempre se movían más allá del tiempo, como si ya se hubieran muerto, recuperan ahora que de verdad se han ido, la bella presencia de su estirpe.
Ellos son los jefes del dolor antiguo. Estoicos olvidados, sufriendo las derrotas sin nunca decir nada.
Ellos son el silencio, un coraje sin demasiadas ilusiones, la enjuta efigie de la raza en la última frontera, como la última imagen de la abuela, cuando la besé en la frente por última vez el día de su muerte y nos despedimos con el saludo solar de los romanos.
Hoy están los muertos muy cerca sobre el aire, superpuestos a nuestra amarga realidad, si no sabemos leer el idioma que nos hablan no habrá política posible ni argumento, para comprender lo que debemos defender.
Juan Pablo Vitali, 'De pie sobre las ruinas'.
https://editorialeas.com/.../de-pie-sobre-las-ruinas-juan...
#OHKA
#JuanPabloVitali
#InMemorian
Comenzamos el día compungidos por la muerte de Juan Pablo #Vitali. #Poeta-guerrero del #mármol y de la #fatalidad, que #Homero te reconozca y corone con el laurel como así te merecías.
En las próximas semanas le dedicaremos varias entradas, pero hoy solo queremos recordarle con uno de sus poemas. E insistir en la necesidad imperiosa de #conocer, de #devorar, y #empaparnos con sus versos hasta el tuétano. Ése es el mejor #homenaje que podemos brindarle en estas horas más grises y marchitas que de costumbre.
----------------------> 'Los muertos'
Hoy siento más que nunca el vacío de los muertos. No de un muerto en especial, sino de todos los que puedo considerar de mi linaje.
Hoy me doy cuenta lo mucho que ha costado al enemigo, vaciar la voluntad de mi antigua raza.
Crecimos bajo las ramas del los robles, vinimos de la infinita extensión de los mares, del sol débil del norte y de las brumas.
Vinimos nosotros con los muertos, que somos la misma cosa en el misterio de la sangre.
Nos rodeamos de objetos rituales, señalamos estrellas cantando junto al fuego. Estábamos solos y felices, en un extraño murmullo de canciones olvidadas.
Parecíamos dormidos, despreocupados del dolor y de la muerte. Éramos gente un poco triste, sin embargo nadie se quejaba. La nuestra era una tristeza de hombres madurando su destino, buscando el corazón que arrancaron en la tierra de origen a nuestros padres.
La vida era un ritual. Nuestra luz no conocía otra cosa que el rito.
Teníamos dos nombres: el otorgado en la tierra de nuestro segundo nacimiento y el otro, el secreto, el que dejamos en la antigua tierra milenaria.
Dos nombres durante las travesías, cuando quedábamos tendidos entre las nieblas desmoronadas del recuerdo, cuando el hombre se convierte en más que un hombre: en un símbolo.
Hoy que los muertos me preguntan por qué aquella antigua luz se ha perdido, no sé qué decirles.
En la tristeza de los muertos está el recuerdo de los patios, del amor, de los almacenes, de los modos amables de nuestros abuelos.
Ellos que siempre se movían más allá del tiempo, como si ya se hubieran muerto, recuperan ahora que de verdad se han ido, la bella presencia de su estirpe.
Ellos son los jefes del dolor antiguo. Estoicos olvidados, sufriendo las derrotas sin nunca decir nada.
Ellos son el silencio, un coraje sin demasiadas ilusiones, la enjuta efigie de la raza en la última frontera, como la última imagen de la abuela, cuando la besé en la frente por última vez el día de su muerte y nos despedimos con el saludo solar de los romanos.
Hoy están los muertos muy cerca sobre el aire, superpuestos a nuestra amarga realidad, si no sabemos leer el idioma que nos hablan no habrá política posible ni argumento, para comprender lo que debemos defender.
Juan Pablo Vitali, 'De pie sobre las ruinas'.
https://editorialeas.com/.../de-pie-sobre-las-ruinas-juan...
#OHKA
#JuanPabloVitali
#InMemorian
EN RECUERDO DE LOS DOS ENVIADOS DE #HOMERO,
EN RECUERDO DE LA PARTIDA DE #VENNER
A Dominique #Venner
por Juan Pablo #Vitali
No te conocí
¿Cómo podía conocerte,
si la tensa cuerda de la sangre me llevó
al otro lado del mar?
No pude conocerte,
pero tu perfil me resultaba familiar.
Quizá te parecías a mi bisabuelo celta.
O quizá me gusta pensar
que nos parecíamos en algo.
Como tus franceses de Indochina,
vivo entre la bruma en un lejano estuario
cumpliendo mi destino de criollo:
De hombre blanco de Ultramar.
Sé que compartimos
la heroica melancolía del suicida.
Sé que tuvimos los mismos dioses.
Yo tampoco me arrepiento de nada.
En los lugares puros
donde nuestro fuego arde,
las ancianas de pelo blanco tejen al sol
como hace siglos,
la trama abierta del destino.
#OHKA
#MINORÍASAUDACES
#JuanPabloVitali
#DominiqueVenner
EN RECUERDO DE LA PARTIDA DE #VENNER
A Dominique #Venner
por Juan Pablo #Vitali
No te conocí
¿Cómo podía conocerte,
si la tensa cuerda de la sangre me llevó
al otro lado del mar?
No pude conocerte,
pero tu perfil me resultaba familiar.
Quizá te parecías a mi bisabuelo celta.
O quizá me gusta pensar
que nos parecíamos en algo.
Como tus franceses de Indochina,
vivo entre la bruma en un lejano estuario
cumpliendo mi destino de criollo:
De hombre blanco de Ultramar.
Sé que compartimos
la heroica melancolía del suicida.
Sé que tuvimos los mismos dioses.
Yo tampoco me arrepiento de nada.
En los lugares puros
donde nuestro fuego arde,
las ancianas de pelo blanco tejen al sol
como hace siglos,
la trama abierta del destino.
#OHKA
#MINORÍASAUDACES
#JuanPabloVitali
#DominiqueVenner
A UNA #ESPADA #ESPAÑOLA
No escribiré a la espada con runas
que supo imaginar el ciego,
para la mano de Beowulf.
No será esa mi espada de poética gloria.
La mía es una espada de rústico acero
para unas manos ásperas
y unos hombres anónimos.
La mía es la espada que he visto en un museo,
solitaria, perdida y cruelmente ignorada.
Una espada hallada en las nieves lejanas
de las altas montañas del último Sur.
Una espada española que no es nada sin hombres.
Porque no eran aquellas unas armas vistosas,
sino anchas y fuertes como los caminantes
barbados, terribles, pero a la vez alegres.
Esa espada está ahora en la bodega
oscura de un museo, oculta
quizá para siempre, porque
si algo se ha perdido
en esta edad de hierro,
son precisamente
los hombres con espadas.
Los bajan cada día de los monumentos,
escupen sobre sus pedestales.
Y nosotros, ocultos
como la espada española en la bodega
negamos mil veces el acero,
por no volver a empuñar nuestro destino.
Juan Pablo #Vitali, poeta argentino.
Tomada del libro «De pie sobre las ruinas» publicado por la editorial EAS:
https://editorialeas.com/.../de-pie-sobre-las-ruinas.../
#OHKA
#MINORÍASAUDACES
#PorlaHispanidad
#12deOctubre
No escribiré a la espada con runas
que supo imaginar el ciego,
para la mano de Beowulf.
No será esa mi espada de poética gloria.
La mía es una espada de rústico acero
para unas manos ásperas
y unos hombres anónimos.
La mía es la espada que he visto en un museo,
solitaria, perdida y cruelmente ignorada.
Una espada hallada en las nieves lejanas
de las altas montañas del último Sur.
Una espada española que no es nada sin hombres.
Porque no eran aquellas unas armas vistosas,
sino anchas y fuertes como los caminantes
barbados, terribles, pero a la vez alegres.
Esa espada está ahora en la bodega
oscura de un museo, oculta
quizá para siempre, porque
si algo se ha perdido
en esta edad de hierro,
son precisamente
los hombres con espadas.
Los bajan cada día de los monumentos,
escupen sobre sus pedestales.
Y nosotros, ocultos
como la espada española en la bodega
negamos mil veces el acero,
por no volver a empuñar nuestro destino.
Juan Pablo #Vitali, poeta argentino.
Tomada del libro «De pie sobre las ruinas» publicado por la editorial EAS:
https://editorialeas.com/.../de-pie-sobre-las-ruinas.../
#OHKA
#MINORÍASAUDACES
#PorlaHispanidad
#12deOctubre
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