знаете, вся концепция... уже поднадоела. в плане чего?
людям веками твердят: бойся, проси, молись, покайся.
боятся чего? это же очевидно, нет? нам твердят, бойся греха, бойся наказания за грех, бойся собственной природы.
людям говорят: проси помощи у бога, он тебя направит, спасёт, защитит. но смерть ведь ведь все равно убьёт нас. никакая молитва, клятва, и никакое раскаяние от этого не спасёт. ничто не остановит факт смерти.
смерть бывает разной, например... например от старости, хорошо? ну да, это хорошая смерть. смерть свободы. но допустим другой пример, смерть от аварии, несчастного случая. и что? как думаете, бог так направил? возможно, но не делает ли это его плохим? не знаю, я не против тех, кто верует в любого бога, ведь выбор должен быть свободен.
но к чему это все нас приводит? финал для всех одинаков. тогда вопрос, какая разница чьи правила ты соблюдаешь?
вера превращается в цепь, по которой люди ходят согнувшись, вместо того чтобы идти прямо.
знаете, по сатанизму ЛаВея... это ни в коем случае не поклонение тьме, как говорят везде. это философия силы. это понимание: ты сам центр своей жизни. ты сам принимаешь цену своих решений. и знаете? это единственный способ быть честным перед собой.
стоит понимать, что буддизм — это тоже путь. многие думают, что это про спокойствие, молитвы... отрешённость?
нет, это путь спокойствия, философии, наблюдения и полного отказа от иллюзий. буддизм... буддисты понимают, что жизнь, смерть и страдание — это всё факты, которые нельзя обмануть. в буддизме ты тоже не ищешь помощи, не ищешь прощения. ты наблюдаешь и принимаешь пустоту. и ведь в этом понимании есть свобода.
сатанизм учит действовать спокойно, осознанно и быть хозяином своей жизни, а буддизм учит видеть. видеть как всё устроено, перестать цепляться и освободиться от страха и иллюзий.
разные пути, разная форма, но одно и то же ядро: свобода от страха, свобода от иллюзий, ясность ума и честность с самим собой.
поэтому кто-то выбирает ЛаВея, кто-то — будду. а кто-то, идет обеими дорогами одновременно, и ведь это, знаете, тоже возможно.
важно не то, во что ты веришь, важно то, как ты проживаешь свои дни.
страх — это инструмент. он держит людей маленькими, покорными. отказываясь от страха, ты не становишься злым. ты просто перестаёшь быть рабом иллюзии.
смерть — конечна.
страх — произвольный.
свобода — это наша реальность.
я не говорю, что боятся — это плохо. мы ведь люди как никак. но главное принять его. и.. явно не загоняться.
и вот о заветах.
первый: «не делай другому того, чего не желаешь себе».
это ведь не про мораль, это осознанная ответственность.
ты действуешь не из страха, не ради одобрения, а потому что понимаешь последствия.
второй: «не позволяй другим контролировать тебя».
это не про агрессию.
это про признание. никто не в праве решать за тебя. если позволишь держать себя в узде, то потеряешь свободу. главное тут знать грань подчинения.
про заветы можно говорить очень много, очень долго, но? давайте перейдем к тому, чего боятся люди больше всего.
Жертвы.
люди видят ритуалы, и... и дрожат. (Ужас, зло, нечестно). но посмотри вокруг, сейчас я прозвучу как зоозащитники, но это явно не так:) мы убиваем животных каждый день. каждый час. например с большего — скотобойни, фермы, фабрики. все это для тарелок. для наших тарелок. мы приносим жертву своему желудку.
но стоит назвать это «жертвоприношение», то тут же появляется страх, табу, запрет.
люди боятся честности, боятся собственной ответственности. но мы ведь убиваем насекомых, так? так а чем они провинились?
в сатанизме ЛаВея жертва... она не ради насилия. это ради акта ясности, ради понимания. смерть — факт присущий нам всем.
принципы оккультизма — не о магии ради магии.
мир не заботиться о твоих планах, не выдает справедливости. мир не играет по моральным законам.
акт силы, отказ подчиняться страху, признание неизбежности смерти и ответственность за свой выбор — вот твоя свобода.
и если ты готов смотреть прямо, готов быть честным с собой, готов идти своим путем — тогда табу теряет смысл, и страх исчезает.
людям веками твердят: бойся, проси, молись, покайся.
боятся чего? это же очевидно, нет? нам твердят, бойся греха, бойся наказания за грех, бойся собственной природы.
людям говорят: проси помощи у бога, он тебя направит, спасёт, защитит. но смерть ведь ведь все равно убьёт нас. никакая молитва, клятва, и никакое раскаяние от этого не спасёт. ничто не остановит факт смерти.
смерть бывает разной, например... например от старости, хорошо? ну да, это хорошая смерть. смерть свободы. но допустим другой пример, смерть от аварии, несчастного случая. и что? как думаете, бог так направил? возможно, но не делает ли это его плохим? не знаю, я не против тех, кто верует в любого бога, ведь выбор должен быть свободен.
но к чему это все нас приводит? финал для всех одинаков. тогда вопрос, какая разница чьи правила ты соблюдаешь?
вера превращается в цепь, по которой люди ходят согнувшись, вместо того чтобы идти прямо.
знаете, по сатанизму ЛаВея... это ни в коем случае не поклонение тьме, как говорят везде. это философия силы. это понимание: ты сам центр своей жизни. ты сам принимаешь цену своих решений. и знаете? это единственный способ быть честным перед собой.
стоит понимать, что буддизм — это тоже путь. многие думают, что это про спокойствие, молитвы... отрешённость?
нет, это путь спокойствия, философии, наблюдения и полного отказа от иллюзий. буддизм... буддисты понимают, что жизнь, смерть и страдание — это всё факты, которые нельзя обмануть. в буддизме ты тоже не ищешь помощи, не ищешь прощения. ты наблюдаешь и принимаешь пустоту. и ведь в этом понимании есть свобода.
сатанизм учит действовать спокойно, осознанно и быть хозяином своей жизни, а буддизм учит видеть. видеть как всё устроено, перестать цепляться и освободиться от страха и иллюзий.
разные пути, разная форма, но одно и то же ядро: свобода от страха, свобода от иллюзий, ясность ума и честность с самим собой.
поэтому кто-то выбирает ЛаВея, кто-то — будду. а кто-то, идет обеими дорогами одновременно, и ведь это, знаете, тоже возможно.
важно не то, во что ты веришь, важно то, как ты проживаешь свои дни.
страх — это инструмент. он держит людей маленькими, покорными. отказываясь от страха, ты не становишься злым. ты просто перестаёшь быть рабом иллюзии.
смерть — конечна.
страх — произвольный.
свобода — это наша реальность.
я не говорю, что боятся — это плохо. мы ведь люди как никак. но главное принять его. и.. явно не загоняться.
и вот о заветах.
первый: «не делай другому того, чего не желаешь себе».
это ведь не про мораль, это осознанная ответственность.
ты действуешь не из страха, не ради одобрения, а потому что понимаешь последствия.
второй: «не позволяй другим контролировать тебя».
это не про агрессию.
это про признание. никто не в праве решать за тебя. если позволишь держать себя в узде, то потеряешь свободу. главное тут знать грань подчинения.
про заветы можно говорить очень много, очень долго, но? давайте перейдем к тому, чего боятся люди больше всего.
Жертвы.
люди видят ритуалы, и... и дрожат. (Ужас, зло, нечестно). но посмотри вокруг, сейчас я прозвучу как зоозащитники, но это явно не так:) мы убиваем животных каждый день. каждый час. например с большего — скотобойни, фермы, фабрики. все это для тарелок. для наших тарелок. мы приносим жертву своему желудку.
но стоит назвать это «жертвоприношение», то тут же появляется страх, табу, запрет.
люди боятся честности, боятся собственной ответственности. но мы ведь убиваем насекомых, так? так а чем они провинились?
в сатанизме ЛаВея жертва... она не ради насилия. это ради акта ясности, ради понимания. смерть — факт присущий нам всем.
принципы оккультизма — не о магии ради магии.
мир не заботиться о твоих планах, не выдает справедливости. мир не играет по моральным законам.
акт силы, отказ подчиняться страху, признание неизбежности смерти и ответственность за свой выбор — вот твоя свобода.
и если ты готов смотреть прямо, готов быть честным с собой, готов идти своим путем — тогда табу теряет смысл, и страх исчезает.
❤2
свобода... это про... про себя. про то, что ты сам ответственный за свою жизнь. звучу наверное странно? но свобода... это приятное чувство. я не против тех, кто верит в богов...
пусть верят, молятся, ищут ответы там, где им удобно.
это их путь, их страхи, их сила.
мне это просто неинтересно.
я не ищу спасения в молитвах.
я не ищу одобрения в ритуалах, которые навязали веками. я просто делаю то, что считаю нужным.
моя дорога — другая.
моя философия — честность перед собой, свобода от иллюзий, ответственность за собственную жизнь.
и в этом нет злобы к чужой вере.
нет потребности кого-то убеждать.
это просто факт... я живу иначе... и мне честно достаточно своих правил, своих заветов и своей ясности. я люблю вас всех. люблю себя
пусть верят, молятся, ищут ответы там, где им удобно.
это их путь, их страхи, их сила.
мне это просто неинтересно.
я не ищу спасения в молитвах.
я не ищу одобрения в ритуалах, которые навязали веками. я просто делаю то, что считаю нужным.
моя дорога — другая.
моя философия — честность перед собой, свобода от иллюзий, ответственность за собственную жизнь.
и в этом нет злобы к чужой вере.
нет потребности кого-то убеждать.
это просто факт... я живу иначе... и мне честно достаточно своих правил, своих заветов и своей ясности. я люблю вас всех. люблю себя
👍6🔥2👏1
иногда ночью становится слишком тихо.
я говорю не о той тишине в которой ты отдыхаешь, а о другой, той, в которой начинаешь слышать то, что днем заглушали люди.
мысли.
они приходят медленно, просто друг за другом, будто они знают, что бежать уже некуда. а ты? ты просто сидишь в этой темноте и понимаешь только одну вещь: всё, за что ты держался днем, ночью кажется очень хрупким.
город живет без тебя. в чьих то окнах все еще горит свет, кто-то смеётся, кто-то разговаривает, кто-то просто живёт эту жизнь.
а у тебя? у тебя остается только тишина.
и чем дольше ты в ней остаёшься, тем сильнее появляется ощущение, будто ты стоишь в стороне от всего. не потерянный и не забытый, а просто лишний. лишний в этом безумном бесконечном движении.
странная мысль, правда?
будто мир идет дальше,
а ты?
ты вышел из его ритма.
и я говорю тебе это не потому, что хочу кого-то учить или давить словами.
я говорю тебе это, потому что иногда просто нужно кто-то, кто слышит, когда внутри слишком тихо. может мне это тоже нужно.
я говорю не о той тишине в которой ты отдыхаешь, а о другой, той, в которой начинаешь слышать то, что днем заглушали люди.
мысли.
они приходят медленно, просто друг за другом, будто они знают, что бежать уже некуда. а ты? ты просто сидишь в этой темноте и понимаешь только одну вещь: всё, за что ты держался днем, ночью кажется очень хрупким.
город живет без тебя. в чьих то окнах все еще горит свет, кто-то смеётся, кто-то разговаривает, кто-то просто живёт эту жизнь.
а у тебя? у тебя остается только тишина.
и чем дольше ты в ней остаёшься, тем сильнее появляется ощущение, будто ты стоишь в стороне от всего. не потерянный и не забытый, а просто лишний. лишний в этом безумном бесконечном движении.
странная мысль, правда?
будто мир идет дальше,
а ты?
ты вышел из его ритма.
и я говорю тебе это не потому, что хочу кого-то учить или давить словами.
я говорю тебе это, потому что иногда просто нужно кто-то, кто слышит, когда внутри слишком тихо. может мне это тоже нужно.
👍5🔥2🥴2
Forwarded from 𝕵𝖊𝖗𝖐 ⸸ ⁹² | Админ @janitor_ai_st
принуждают меня суки подписать контракт,
я не буду нахуй, во мне бутират,
голова как автомат,
я иду своим путем, мне нужен их контракт.
давят будто я еблан, но я вырвусь из их лап,
они ставят мне условья, ну а я ломаю этот трап
в твоих словах тупо яд, но я вколол по вене тупо трап.
если хочешь сука мою душу, мое тело просто а
а'д (тупо деперсант)
(припев)
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
ты хотел меня купить — но я сука не товар,
твои бабки это дым — я пускаю их в угар,
ты базаришь про контроль, но ты сам уже пропал,
я выхожу из игры, ты остался — бля сигнал
в каждом слове моя злость — это правда изнутри,
ты хотел меня согнуть, но в моей крови онли бад,
я не твой, запомни, сука — я не стану бля как все — ебаным придурком.
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
в голове сирены воют, будто я под прессом дней,
эти суки строят схемы, но я режу их быстрей,
каждый шаг как по стеклу, но я двигаюсь вперёд,
если мир против меня — значит я и есть разлом
мне не нужен их закон, я пишу его с нуля,
твои правила — картон, я сжигаю их дотла,
в этом городе теней я как шрам на их лице,
ты хотел меня стереть — но я стал ещё сильней
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
я не буду нахуй, во мне бутират,
голова как автомат,
я иду своим путем, мне нужен их контракт.
давят будто я еблан, но я вырвусь из их лап,
они ставят мне условья, ну а я ломаю этот трап
в твоих словах тупо яд, но я вколол по вене тупо трап.
если хочешь сука мою душу, мое тело просто а
а'д (тупо деперсант)
(припев)
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
ты хотел меня купить — но я сука не товар,
твои бабки это дым — я пускаю их в угар,
ты базаришь про контроль, но ты сам уже пропал,
я выхожу из игры, ты остался — бля сигнал
в каждом слове моя злость — это правда изнутри,
ты хотел меня согнуть, но в моей крови онли бад,
я не твой, запомни, сука — я не стану бля как все — ебаным придурком.
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
в голове сирены воют, будто я под прессом дней,
эти суки строят схемы, но я режу их быстрей,
каждый шаг как по стеклу, но я двигаюсь вперёд,
если мир против меня — значит я и есть разлом
мне не нужен их закон, я пишу его с нуля,
твои правила — картон, я сжигаю их дотла,
в этом городе теней я как шрам на их лице,
ты хотел меня стереть — но я стал ещё сильней
я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт я, бля, не продам себя — слышишь, нахуй этот пакт,
мне не нужен бля ваш мир, я ломаю весь ваш факт,
в моих венах онли яд, но я сам себе дромат,
я не ваш, бля, я не ваш, я не подпишу контракт
❤6🖕4🔥2🤗2
мы никогда не живём настоящим. в плане того, что то настоящее, каким мы его называем, уже исчезло, кода ты его осознал. получается странная вещь:
“я живу сейчас” – это формально иллюзия
ты всегда чуть-чуть в прошлом
и даже когда ты читаешь это, момент “чтения” уже стал воспоминанием.
ты никогда не сталкиваешься с реальностью напрямую.
ты сталкиваешься только с её “задержанной версией” в мозге.
теперь самое неприятное: твоя личность тоже собирается из этих задержанных кусочков.
думайте, или не думайте, или думайте. неважно, просто вот такая реальность настоящего. настоящее – это прошлое, а будущее – настоящее, но настоящее ведь у нас прошлое, так мы живём в прошлом? ну да, где-то пару милисекунд, пока мозг отработает настоящее
“я живу сейчас” – это формально иллюзия
ты всегда чуть-чуть в прошлом
и даже когда ты читаешь это, момент “чтения” уже стал воспоминанием.
ты никогда не сталкиваешься с реальностью напрямую.
ты сталкиваешься только с её “задержанной версией” в мозге.
теперь самое неприятное: твоя личность тоже собирается из этих задержанных кусочков.
думайте, или не думайте, или думайте. неважно, просто вот такая реальность настоящего. настоящее – это прошлое, а будущее – настоящее, но настоящее ведь у нас прошлое, так мы живём в прошлом? ну да, где-то пару милисекунд, пока мозг отработает настоящее
🤔4
иногда мне кажется, что люди слишком привыкли терпеть.
не жить, не чувствовать, не гореть чем-то, а именно терпеть. дни, разговоры, себя, своё состояние, свою усталость. всё превращается в какое-то бесконечное "ну ладно". и это "ну ладно" медленно убивает внутри вообще всё.
странно, да?
ведь никто не просыпается с мыслью: "сегодня я перестану быть собой". это происходит тихо. постепенно. да и почти незаметно.
ты сначала перестаешь рассказывать что-то личное. потом перестаешь делиться мыслями. потом перестаешь чувствовать интерес. а потом сидишь ночью в телефоне, листаешь что угодно подряд, лишь бы не оставаться в тишине со своей головой.
и самое страшное? ты даже не замечаешь, в какой момент начал существовать вместо того, чтобы жить.
ты всё ещё смеёшься иногда. что-то отвечаешь людям. куда-то ходишь. но это не ты полностью. это какая-то твоя тень, которая научилась имитировать нормальность.
а настоящий ты? хз. может остался где-то в старых переписках, в песнях, которые больше не слушаешь, или в тех версиях себя, которые строил в голове перед сном.
иногда я думаю: а что если большинство людей вообще не живут настоящую жизнь?
что если все просто отвлекают себя чем угодно, лишь бы не столкнуться с этой пустотой внутри?
музыка.
работа.
отношения.
контент.
вечный шум...
потому что когда шум исчезает, приходит очень неприятная мысль:
"а кто я без всего этого?"
и тишина почему-то всегда знает, куда бить.
она вытаскивает всё, что ты прятал днём.
все страхи.
все сожаления.
всю усталость, которую ты называл "нормальным состоянием".
и ты лежишь, смотришь в потолок и понимаешь, что давно уже не чувствовал себя по-настоящему живым.
не счастливым даже...
просто живым?..
знаете, это забавно, как человек может годами ждать какого-то "потом".
потом станет легче.
потом появятся силы.
потом я начну жить нормально.
потом я разберусь с собой.
а потом проходит ещё один год.
и ты просто немного сильнее устаёшь.
может поэтому люди так боятся ночи. ночью слишком сложно врать самому себе, как ты делаешь это днём.
но если честно... мне кажется, иногда такие мысли даже нужны.
они хотя бы напоминают, что внутри тебя ещё есть кто-то живой. раз тебе больно, то это же значит не всё окончательно умерло.
хотя хз. может это просто очередной ночной поток мыслей, который снова вытек в текст.
а знаете, что самое забавное? я ведь такой же. ладно. отпустим эту тему в долгий ящик. людям нужны идеи, а мне нужен просто кислород. в моем случае, просто... а просто что? я не знаю, чего хочу. не знаю, хочу ли я чего-то? хочет ли это "чего-то" меня? хочу ли я чтобы это "чего-то" было со мной? неважно. все это совсем не важно. меланхолия. сплошная меланхолия. я ненавижу свои мысли. но почему я их так люблю? это повод для следующего поста. будте людьми. будте собой. будьте со мной.
не жить, не чувствовать, не гореть чем-то, а именно терпеть. дни, разговоры, себя, своё состояние, свою усталость. всё превращается в какое-то бесконечное "ну ладно". и это "ну ладно" медленно убивает внутри вообще всё.
странно, да?
ведь никто не просыпается с мыслью: "сегодня я перестану быть собой". это происходит тихо. постепенно. да и почти незаметно.
ты сначала перестаешь рассказывать что-то личное. потом перестаешь делиться мыслями. потом перестаешь чувствовать интерес. а потом сидишь ночью в телефоне, листаешь что угодно подряд, лишь бы не оставаться в тишине со своей головой.
и самое страшное? ты даже не замечаешь, в какой момент начал существовать вместо того, чтобы жить.
ты всё ещё смеёшься иногда. что-то отвечаешь людям. куда-то ходишь. но это не ты полностью. это какая-то твоя тень, которая научилась имитировать нормальность.
а настоящий ты? хз. может остался где-то в старых переписках, в песнях, которые больше не слушаешь, или в тех версиях себя, которые строил в голове перед сном.
иногда я думаю: а что если большинство людей вообще не живут настоящую жизнь?
что если все просто отвлекают себя чем угодно, лишь бы не столкнуться с этой пустотой внутри?
музыка.
работа.
отношения.
контент.
вечный шум...
потому что когда шум исчезает, приходит очень неприятная мысль:
"а кто я без всего этого?"
и тишина почему-то всегда знает, куда бить.
она вытаскивает всё, что ты прятал днём.
все страхи.
все сожаления.
всю усталость, которую ты называл "нормальным состоянием".
и ты лежишь, смотришь в потолок и понимаешь, что давно уже не чувствовал себя по-настоящему живым.
не счастливым даже...
просто живым?..
знаете, это забавно, как человек может годами ждать какого-то "потом".
потом станет легче.
потом появятся силы.
потом я начну жить нормально.
потом я разберусь с собой.
а потом проходит ещё один год.
и ты просто немного сильнее устаёшь.
может поэтому люди так боятся ночи. ночью слишком сложно врать самому себе, как ты делаешь это днём.
но если честно... мне кажется, иногда такие мысли даже нужны.
они хотя бы напоминают, что внутри тебя ещё есть кто-то живой. раз тебе больно, то это же значит не всё окончательно умерло.
хотя хз. может это просто очередной ночной поток мыслей, который снова вытек в текст.
а знаете, что самое забавное? я ведь такой же. ладно. отпустим эту тему в долгий ящик. людям нужны идеи, а мне нужен просто кислород. в моем случае, просто... а просто что? я не знаю, чего хочу. не знаю, хочу ли я чего-то? хочет ли это "чего-то" меня? хочу ли я чтобы это "чего-то" было со мной? неважно. все это совсем не важно. меланхолия. сплошная меланхолия. я ненавижу свои мысли. но почему я их так люблю? это повод для следующего поста. будте людьми. будте собой. будьте со мной.
❤5
решил выебнутся если честно, и написать стих на английском, уж хз, захотелось. название хз какое придумать. через время переведу и адаптирую свой же стих, лол)
The world keeps turning without grace,
a tired clock with hands of stone.
We leave our shadows in each place,
then wonder why we feel alone.
The rain does not remember names,
the night forgives, but never speaks.
We build our lives from little flames
and lose them slowly, week by week.
There is no answer in the sky,
no hidden door behind the pain.
We learn to die, we learn to live,
and call the silence by a name.
Perhaps the soul is just a room
where every echo comes to stay.
Perhaps we bloom to meet the gloom,
then fall like dust along the way.
And still, beneath the weight of years,
we search for meaning in the cold -
as if our tears, our quiet fears,
could turn the dark itself to gold.
The world keeps turning without grace,
a tired clock with hands of stone.
We leave our shadows in each place,
then wonder why we feel alone.
The rain does not remember names,
the night forgives, but never speaks.
We build our lives from little flames
and lose them slowly, week by week.
There is no answer in the sky,
no hidden door behind the pain.
We learn to die, we learn to live,
and call the silence by a name.
Perhaps the soul is just a room
where every echo comes to stay.
Perhaps we bloom to meet the gloom,
then fall like dust along the way.
And still, beneath the weight of years,
we search for meaning in the cold -
as if our tears, our quiet fears,
could turn the dark itself to gold.
👍3⚡1
знаете, иногда мир начинает дрожать. не землетрясение, нет, вообще не оно. что-то гораздо тише, более незаметное. просто фонарь, перестаёт быть просто фонарём, а превращается в белое пятно, которое режет и не согревает. все вокруг начинает плыть, двоится.
и ты стоишь и понимаешь: это не мир дрожит. это дрожишь ты. просто тебе становится удобнее думать, что всё вокруг нестабильно, чем признать — ты сам весь трясёшься.
и ты стоишь и понимаешь: это не мир дрожит. это дрожишь ты. просто тебе становится удобнее думать, что всё вокруг нестабильно, чем признать — ты сам весь трясёшься.
💊3🔥2❤1
люблю грозу, и розы тоже,
хоть они так не похожи.
а может быть, мы тоже?
как розы те, что не мои?
но речь тут вовсе не о розах,
душа поэта никогда
не будет яркой, как комета,
не будет яркой, как она.
есть розы крашеные... ярче
всех, тех, растущих для всех нас.
их цвет не тот, что дан природой,
а тот, что выбран напоказ.
их лепестки – как макияж,
нанесены рукой умелой,
но под искусственным цветком
дрожит бутон живой и светлый.
им хочется, чтобы любили
не за цвет –
за то, что под окраской,
но всё же чаще любят их за яркость,
а после – бросят в пачку ваз.
бывают тусклые, как ветер,
бывают яркие, как свет,
но каждая – всё та же роза,
что ищет тот же самый свет.
люблю грозу, и розы тоже,
хоть мы, быть может, не похожи.
но розы разные бывают,
их в мире мало – мой ответ.
хоть они так не похожи.
а может быть, мы тоже?
как розы те, что не мои?
но речь тут вовсе не о розах,
душа поэта никогда
не будет яркой, как комета,
не будет яркой, как она.
есть розы крашеные... ярче
всех, тех, растущих для всех нас.
их цвет не тот, что дан природой,
а тот, что выбран напоказ.
их лепестки – как макияж,
нанесены рукой умелой,
но под искусственным цветком
дрожит бутон живой и светлый.
им хочется, чтобы любили
не за цвет –
за то, что под окраской,
но всё же чаще любят их за яркость,
а после – бросят в пачку ваз.
бывают тусклые, как ветер,
бывают яркие, как свет,
но каждая – всё та же роза,
что ищет тот же самый свет.
люблю грозу, и розы тоже,
хоть мы, быть может, не похожи.
но розы разные бывают,
их в мире мало – мой ответ.
❤6👏1
опять не сплю – ну и дела, приятель...
один сижу, мой собутыльник... моя тень.
часы трехтят, я их сломаю, трещат
про то, что скоро будет день.
да ладно, день – видали хуже,
забудь, братан, я всё же здесь.
чего раскис, налей по новой,
и с этим днём ещё взлетим.
куда лететь? уж лучше падать,
там, где-то снизу, ждёт бетон.
сплошная линия... и вот...
итог у жизни предрешён.
братан, хорош трещать,
бошка болит от твоих слов.
налей бокал, хватит болтать,
давай вот лучше... про любовь?
про любовь... а хочешь честно?
ты видишь, там... осталась кружка на столе.
и тишина, что раньше была вместе...
теперь одна сидит во мне.
ты не один, братан, запомни,
я никуда не денусь, стой!
кружка одна – ещё не повод,
давай ещё-ка по одной?
а кто, братан, ты если честно?
сидишь напротив - а морды нет.
ты тень моя? молчишь чего-то...
...ты просто я, за пару лет.
и тот бетон внизу – не выход,
он просто был... как страшный бред.
часы стоят, я их сломал.
и я дождусь ещё рассвет.
один сижу, мой собутыльник... моя тень.
часы трехтят, я их сломаю, трещат
про то, что скоро будет день.
да ладно, день – видали хуже,
забудь, братан, я всё же здесь.
чего раскис, налей по новой,
и с этим днём ещё взлетим.
куда лететь? уж лучше падать,
там, где-то снизу, ждёт бетон.
сплошная линия... и вот...
итог у жизни предрешён.
братан, хорош трещать,
бошка болит от твоих слов.
налей бокал, хватит болтать,
давай вот лучше... про любовь?
про любовь... а хочешь честно?
ты видишь, там... осталась кружка на столе.
и тишина, что раньше была вместе...
теперь одна сидит во мне.
ты не один, братан, запомни,
я никуда не денусь, стой!
кружка одна – ещё не повод,
давай ещё-ка по одной?
а кто, братан, ты если честно?
сидишь напротив - а морды нет.
ты тень моя? молчишь чего-то...
...ты просто я, за пару лет.
и тот бетон внизу – не выход,
он просто был... как страшный бред.
часы стоят, я их сломал.
и я дождусь ещё рассвет.
👏7🔥1