” تعود إلى المنزل، تصنع كوباً من الشاي وتجلس على كرسيّ بذراعين، لا شيء حولك سوى الصمت، وكلّ شخص فينا يقرّر لنفسه ما إذا كانت هذه الوحدة أم الحرّية. “

ستُدرِك—لكن بعد فواتٍ لا يُصلَح—
أنّك لم تكن شجاعًا كما ظننت،
بل كنتَ عاجزًا عن الانسحاب.

ستتذكّر كيف رفعتَ سيفك طويلًا،
لا لتنتصر…
بل لأنك لم تعرف كيف تضعه جانبًا.

وأنّ كلّ ذلك النزيف
لم يكن ثمن معركةٍ عظيمة،
بل ثمنُ عنادٍ أعمى،
خُضتَ به حروبًا
لم تكن لك… ولا عليك.

ستُدرِك أن عمرك لم يُسلب،
بل أنتَ من بدّده
في إثباتِ أشياء
لم يكن أحدٌ ينتظرها منك.

وأنّك، في النهاية،
لم تخسر المعركة…
بل خسرتَ نفسك
وأنت تُحاول أن تربح ما لا قيمة له.

"كل الأشياء غير مهمة، وعادية، وعابرة كعقارب الساعة الدَّوارة في لامبالاة... حتى نمنحها نحن بعضًا من اهتمامنا، فتستولي علينا وتصبح واقعًا نعيشه، وسجنًا نحاول الهرب منه طيلة حياتنا ولا نقدر."

أنا هنا؛ عند حافّةِ مدينةٍ تُطفئُ مصابيحَها واحدًا بعدَ آخر، كأنَّها تُحصي أنفاسَها الأخيرة. هنا، حيثُ الأرصفةُ مشقوقةٌ كجباهِ العجائز، وحيثُ المطرُ القديمُ ما زال عالقًا في شقوقِ الحجارة، لم يجفّ منذ أعوامٍ لا يعرفُ عددَها أحد. الساعةُ تجاوزت منتصفَ الليلِ بدقائقَ باردة، والريحُ تمرُّ بين الأزقّةِ كأنّها أصابعُ سارقٍ يفتّشُ جيوبَ البيوت. النوافذُ نصفُ مغلقة، نصفُ مذعورة، والستائرُ ترتجفُ قليلًا، لا من الهواء، بل ممّا رأت. الأشخاصُ يمشون هنا بوجوهٍ لا تخصُّهم،رجلٌ يحملُ ملامحَ موظّفٍ منهك، لكنّ ظلَّهُ ظلُّ قاتل. امرأةٌ تجرُّ حقيبةً صغيرة، غير أنّ الحقيبةَ تُصدرُ صوتَ سلاسلَ إذا اقتربتَ منها. طفلٌ يضحكُ عند زاويةِ الطريق، وحينَ يرفعُ رأسهُ ترى في عينيهِ شتاءين كاملين ،كلُّ عابرٍ يحملُ سرًّا أثقلَ من جسده، وكلُّ سلامٍ يُقالُ هنا يشبهُ اعتذارًا متأخّرًا. وأنا...
أنا أقفُ تحتَ مصباحٍ أصفرَ يئنُّ بضوءٍ شحيح، أراقبُ انعكاسَ وجهي في بركةِ ماءٍ آسنة، فلا أعرفُني ،ملامحي تتبدّلُ كلّما نظرتُ: مرّةً أبدو شابًّا أضاع الطريق، ومرّةً شيخًا عاد من جنازته، ومرّةً لا أبدو شيئًا على الإطلاق. يدي باردةٌ كأنّها استُعيرت من تمثال، وخطواتي تسمعُها الأرضُ قبل أن أخطوها، كأنّها تعرفُني أكثرَ ممّا أعرفُ نفسي. ربما هذه المدينةُ لا تُسكنُ الناس، بل تبتلعُهم ببطء. ربما الأبوابُ ليست أبوابًا، بل أفواهٌ خشبيّة تنتظرُ أن نغفل. ربما الشوارعُ ليست شوارعَ، بل عروقٌ حجريّة يجري فيها خوفُ الغرباءِ. وربما أنا آخرُ من تأخّرَ عن فهمِ ذلك. ولكن... إلى أين؟
وإلى أيِّ جهةٍ يهربُ من اكتشفَ أنّ الجهاتِ جميعَها تعودُ إلى النقطةِ ذاتها؟ إلى أين يمضي من رأى ظلَّهُ يسبقهُ ويضحك؟ إلى أين يلتفتُ من وجدَ المدينةَ قد دخلت صدرَه، وصارت أزقّتُها بين أضلاعِه؟ الآن، حينَ سكنَ كلُّ شيء، وبقيتُ وحدي مع ارتجافِ الضوء، أدركتُ أنّ هذا الهولَ كلَّه لم يكن سوى بابٍ صغيرٍ فتحتهُ الكلمات. وأنّ هذه العتمةَ التي أقشعرت لها الأرواح، وهذا الصمتَ الذي ارتعدت له النوافذ، وهذا الليلَ الذي ابتلع المدينةَ والأشخاصَ وأنا... ما هو إلا بعضُ كتاباتي.

انجازاتي بالعطله😂

قل لي، هل ينالُ المرءُ ما يودّ يومًا،
أم أن بعض الأمنيات تُرهقنا بالانتظار ثم تمضي؟

‏سيظهر فجأة
‏يمشي إليك ويطعنك،
‏اليوم الذي يمتلئ فيه صَدرك بالكلام
‏الذي لم تقله،
‏سيقتلك صَمتك الذي ينبح داخلك،
‏صَمتك الذي تُلقي له كل يوم قطعة من عظامك .

هناك لحظات يكتشف فيها المرء أن ألد أعدائه ليس الآخرين، وليس الظروف، بل هو نفسه. تلك النفس التي تجره دوماً للوراء، التي تذكره بكل إخفاقاته في اللحظة التي يحاول فيها النهوض. إننا نقضي أعمارنا في محاولة ترويض وحوشنا الداخلية، نكتم صراخها بالعمل، بالقراءة، أو حتى بالصمت.. لكنها تظل هناك، تقبع في الزوايا المظلمة من الروح، تنتظر لحظة ضعف واحدة لتخرج وتخبرنا أن كل ما نفعله هو مجرد عبث، وأن العالم سيستمر في الدوران سواء نجحنا أو سقطنا.

يقول ضيف فهد:
ستكون لديك دائمًا رغبة في قول المزيد؛ قاومها ..

بعد أيامٍ وسنوات،
حتى لو نال المرء ما هو مناسب له،
سيظلّ واقفًا عند تلك اللحظة التي لم ينل فيها ما كان يريده حقًّا…
حتى وإن لم يكن خيرًا له.
سيحمل داخله دائمًا حسرةً قديمة،
حسرة الشيء الذي تمنّاه بكلّ صدق ولم يحدث،
ولهذا يبقى أحيانًا أسير احتمالٍ قديم،
أكثر من كونه مشتاقًا لشيءٍ حقيقي.
سيظلّ هناك جزءٌ صغير بداخله
ينظر إلى الخلف بين حينٍ وآخر،
ويتساءل بحزن:
"كيف كان سيبدو كلّ شيء لو حدث ما تمنّيت؟"
لأنّ بعض الأمنيات لا تموت بسهولة،
خصوصًا تلك التي وضعنا فيها كلَّ قلبنا.

ضاااقت فلما استحكمت حلقاتها
خزنا وطعفرنا حلقاتها شرق وغرب...

أتذكر قديمًا
حين كنتُ أنا "أنا"
والدار داري
والرفاق رفاقي
والمكان يعرفني
وكنتُ أعبث كما أشاء..

حين كنتُ أملُك ذات الديار.

ولأنك يمني
كُتِب عليك أن تمضي في دربٍ وعرٍ، تتعلم فيه كيف تُرمم يومك من شظايا الأزمات، وتنتزع قوتك من صخرٍ صامت، وكأن المعاناة جزء من الهوية ، عبءٌ لا تختاره، لكنه يصوغك كما تصوغ النارُ الحديد.

- ولا أدري بأي إتجاهٍ أسير ؛
فـ يا رب وكلتك امري كُله .

لَم يَعُد يَعِي الفُؤادُ، مَا يَرى.

أنا طورت من نفسى ومبقتش بسهر للفجر
أنا بقيت أسهر للظهر🤓

يشقى المرء أحيانًا
لا لقسوة الأيام
بل لفرط ملاحظته

سَألقى الله يا ويحي بِذاكَ اليومَ ما عُذري.!

"وأدري أنني لاهٍ
وذنبي أنني أدري"