"هذا أوان البوح يا كل الجراح تبرّجي".

يوماً ما سنصير خبراً حزيناً على صفحات الأصدقاء، خبر يسطروه ثم يستأنفون الحياة.. ثم نُنسى.

‏كلما أقفلت باباً
‏خلفي
‏أجده أمامي
‏هل أنا ورائي؟

أينامُ الليلَ من ذبحو بلاده ؟

والدهرُ يسألُ من أنا
‏أنا مثلهُ جبّارةٌ أطوي عُصورْ
‏وأعودُ أمنحُها النشورْ
‏أنا أخلقُ الماضي البعيدْ
‏من فتنةِ الأمل الرغيدْ
‏وأعودُ أدفنُهُ أنا
‏لأصوغَ لي أمسًا جديد..

نداء الليلة يقول:
‏"يا سارقًا دِفءَ الفؤادِ أعدهُ لي
‏صدري تجمَّدَ والشِّتا لا يرحَمُ"

‎
تقول رصاصةٌ بعد استخراجها من جسدِ شهيدٍ:
"كنت ٲنوي العبورَ بجانبه !
ولكنّ رائحةً قوية شدّتني، ظننتها الجنة، فحشرتُ رٲسي".

بذراعين مفتوحتين
‏استقبلتُ العالم
‏إلّا انه
‏لم يفهم لغة العِناق
‏فابتعدتْ عصافيره هاربة
‏وكأنني فزّاعة.
‏- محمد أبو لبدة .

‏”فهاتي خدّكِ البَدويّ هاتي
‏لتحتفل َالحضارة ُبانتصاري“.

يقول حليم:"كانت أجمل من الإنجليزيات، جمالها خارق للطبيعة، وكنت أحسبها عند رؤيتي لها في لندن إنها انجليزية، لكنها تكلمت بالعربية مع صديقة لها، وعندما التفتت لأكلمها، اختفت، وها هي أمامي الآن"..

أسير وحيداً،
فارفقي بقدّمي أيتها الأرض.

"بدلاً من أن تستاء من هذه التجاعيد، قدّر الضحكات التي تسببت بها".

يَقُولُون بِأنكِ كَالصُبحِ
كُنتِ خُدوداً
وجيدا...
وَأنكِ سَرتِ عَلِيهَا
فَصَارَت رَبِيعَاً
صَحَارِي وَبِيدا...
وَأنكِ لمَّا أتِيتِ جَلَبتِ
لِقَلبِي سَلَامَاً
وَعِيدَا..

-غسان الخالد

‏ربما
‏في آخر الدرب الطويلِ
‏أنا وأنت سنلتقي
‏ونقول إنّا آيبون وتائبونَ
‏من السذاجةِ والسفرْ.

نمسح على رأس اليتيم
لئلا تستيقظ فيها فكرة اللحاق بأبيه
فتصبح أمّه قبرا.

وتدللي، وتغنجي، وتبختري
‏مَن غيركِ القديسة الغيداءُ ؟

أدنو إليَّ على خوفٍ وأبتعدُ
ماذا وجدتُ
وماذا من مضوا وجدوا
حيٌّ يُكثّفُه الأموات
مُزدحمٌ
بكلّ من عبروا
لكنْ
ولا أحدُ
ظلٌّ غريبٌ على نخل المكان هنا
لا ماءَ في الروحِ
ممّا يطلعُ الزبَدُ ؟

أليسَ المنادى في اللغة دائمًا منصوب؟
‏مالي عندما أُناديك لا أُفكر إلا بضمّك؟