وها هي المسألة :أي علقم أشرب؟
أي إيقاعٍ اتبع حتى أتحاشى الجنون؟!

_سركون بولص

يا رفيقي القديم يا شبيهي يا وديع أين ذهبتَ؟

_وديع سعادة

ماذا يَدورُ في خُلدِ طفلٍ خائفٍ
يَعدو في بَيّارَةِ المَوتِ السّوداء
مُرتدياً سُترةً قطنيّةً مُدماة؟

ماذا داخلَ جثّةِ قَتيلٍ
عِظامُها مُزرَقّةٌ مِن رؤيَةِ مَصيرِه؟

ماذا نقولُ للتاريخٍ وقَد تصدّع وَارتَمى دائخاً في حاوِيَةِ أخبارٍ قاتِمَة،
تُشبِهُ نَجوى شاعِرٍ مَع نَفسِهِ،
حينَ يُطلَبُ منه أن يكتُبَ عن الإبادَة؟

_مريم جنجلو

نأتي مسرعين ونمضي مسرعين مثل النيازك الضاحكة في أعلى الفضاء، لكن من قال إنّ هذا العبور السريع لا ينطوي على شيء من الأبديّة؟

_عيسى مخلوف

ما نفع اللغات كلّها حين لا تتمكّن ولا كلمة واحدة من إزاحة هذا الرّكام؟

_عيسى مخلوف

مَن سينقذ البلاد مِن جَلْجَلة جنودٍ يتقدَّمون تحت لواء النصر ليخطَفوا الماءَ الباردَ المحروس ويأْخذوه؟

_صلاح ستيتية

Kirkuk Citadel 📍

كاريكاتير: خضير الحميري

رائحة الماء

قصيدة صلاح ستيتيّة (فرنسي من أصل لبناني)
ترجمة عيسى مخلوف
*
أطلبُ السلامَ للقادرينَ على إعطائه
كأنّه ملكيَّتُهُم الخاصّة، شيءٌ من أشيائهم
السلام ليس بحمامة فاتنة
إنّه أثر بسيط من قلب مألوف
كلمات متبادَلَة يمكن أن يتقاسَمَها البشر
لقَولِ الجوعِ والعطش، الخبزِ والشِّعر
المطرِ في نظرات الذين يَتبادلون الحُبّ.
الحِقدُ. الحقد.
أسيادُ السلامِ هم أيضاً
أسيادُ الحقد.
أسيادٌ صغارٌ، أسيادٌ كبارٌ، حِقدٌ شاسعٌ دائماً.
الفولاذُ هنا، المَعدِنُ الرماديُّ، الأزرَق
الذَّرَّةُ هنا ومنها نصنعُ ما هو أفضل من مُرَبَّياتِ
الفطورِ التي نأكلُها
مع الزُّبْدَةِ والكرواسّان.
أسيادُ الحربِ والسّلمِ
يسكنونَ فوقَ الغيومِ في حَمَلايا
أبراجِ المصارف
أحياناً يرَوننا، لكنّ حِقدَهُم هو الذي يرى،
في أغلبِ الأحيان:
ولِحِقدِهم نظّاراتٌ سُود نعرفُها
ماذا يريدون؟ أن يتركوا أسماءهم في التاريخ
إلى جانب من هم من سلالةِ الإسكندر ونابليون
هتلر ليس غريباً عنهم
مهما قالوا:
على أيّ حال، صُنِعَ البشرُ لكي يموتوا
أو، عِوَضاً عن ذلك، لكي يُقتَلوا
وهم، على طريقتِهِم الفُضلى، يخدمونَ نظاماً ما
الفوضى من مهمَّةِ الكلاب، أمّا البشر فهذا يعني التمدُّن
إذاً على وَقعِ الجِزَمِ، وقصفِ المدافعِ والقنابل
لِيَسودَ النظامُ حيثُ كادتِ الحياةُ،
بفعلِ ضرباتِ أزهار المارغاريت،
تُعَطِّلَه
بفعلِ ضَرَباتِ المارغاريت والأصابع المتشابكَة،
ونكهةِ الضوء،
هذا الصمتُ الطويلُ الذي يستقرُّ فوقَ الأشياءِ، فوق كلِّ أثَرٍ،
على الشّفاهِ وجِلدِها السعيد،
حين يبدو كلُّ شيءٍ وكأنهُ يسيلُ من نبعٍ
كنَهْر يسيل
في عالمٍ ليس جامداً، عالمٍ ثمِل،
يذهب ويجيء، ويتنفَّس...
أيّها العالمُ... يا أنتَ مع جمالِ بحارِكَ،
مع أقاليمِكَ، خطوطِ الطولِ، القارّات،
رجالِكَ السودِ، رجالِكَ البيضِ، رجالِكَ الحُمرِ،
رجالِكَ الصُّفرِ، رجالِكَ الزُّرق،
ومع بهاءِ نسائكَ وسطوعهنّ
وقد امتلأنَ بعيونٍ وأثداء،
بظلالٍ شَهِيَّةٍ وسيقان
أيّها العالمُ، ومعكَ الثلجُ فوق القمم والكثيرِ من الثمار
في وديانكَ وسهولِك
الكثير من القمح، من الأرزّ الثمين، لو فقط أردنا أن
نتركَ "غايا" الكريمة تُنجِبُ الكثيرَ من الأطفال،
الكثيرَ من الأطفال،
وللملايين منهم، الكثيرَ من الذُّباب
أيّها العالم، لو فقط كنتَ تريد أن تُفَلّي الجمجمةَ الصّلعاء
من القَملِ، هذه الكائنات الجراد
وتُسِرّ إليها، كإملاء اليَعسوبِ،
شيئاً من حكمتكَ الأبديّة
أطلبُ السلامَ لجميعِ القادرينَ على إعطائه
وهم قِلّة، على أيِّ حال، رجالُ
العُنفِ والبرد
قد تَكونُ لهم أيضاً، على الرّغم من المظاهر،
ذكرياتُ طفولةٍ، أمٌّ مَحبوبَة
أسطوانةٌ قديمةٌ طالما استمعوا إليها،
في الماضي
آه، لترجِع إليهم لحظاتُ الذاكرةِ هذه
مع باقةٍ من البَنَفسَج!
عندئذٍ سيتذكّرونَ صباحاتِ النّدى
رائحةَ الماءِ ودخانَ الفجرِ على سطحِ القمر.

أحساس

البردُ خفيفٌ
يتسلّلُ بين ذراعيّ...
سأغمضُ عينيَّ...
لأستقبلَه وحدي.
إني ألُمسُ هذا البردَ
يسيلُ
قليلاً فقليلا
و يدغدغني...
يُسقط في ماء شراييني
ذرّات من ثلجٍ
و يهدهدني
لأموتَ سعيدا...

عمّان، 25.03.1997
ديوان "حانة القرد المفكِّر".

قصيدة "من سنّ القانون؟"
الحرب العالمية الأولى
ليسلي كولسون
ترجمة: محسن شلالدة

من سنّ القانون الذي يقضي بموت الرجال في الظل؟
من نطق بالكلمة التي تأمر بإراقة الدماء في الأزقة؟
من أصدر الأمر بأن تكون الحدائق مقابر للعظام؟
من ملأ التلال باللحم والدم والعقل؟
من سنّ القانون؟

من سنّ قانونًا يجعل الموت يتربص بالقرية؟
من نطق بأمر القتل بين سنابل القمح؟
من أصدر أمرًا بأن يتربص الموت في الأسوار؟
من ألقى بالجثث بين الأوراق المتساقطة؟
من سنّ القانون؟

من وضع القانون؟ ستهمس له الأشجار:
"انظر، انظر إلى الدم - بقع الدم على لحاء أشجارنا!"
بينما يمشي في المروج، سيسمع طقطقة العظام،
وسيسمع أفواهًا بلا لحم تُصدر همهمة
في أزقة صامتة في الظلام.

من سنّ القانون؟
عند الظهيرة على سفح التل ستسمع أذناه أنينًا،
وستشعر وجنتاه بنسمة هواء،
وعلى امتداد الوديان، مرورًا بالحدائق والمزارع والمنازل،
من سنّ القانون،
من سنّ القانون،
من سنّ القانون
سيسير مع الموت. من سنّ القانون؟

لن تقتلك طعنات اليأس
سيقتلك مزاح الأمل.

قد أكون الضحية
الشهيدة إن شاؤوا
في الصدغِ فأسٌ
في الصدر جرحٌ
أمدّ يدي اليمنى
تليها اليسرى
ربما معًا ننجو

(خاتون سلمى)
شاعرة لبنانية استشهدت أمس في الغارة الصهيونية على بيروت.

فَتَعَالَيْ يا ابْنَةَ الحقلِ نَزَورْ
كَرْمَةَ العُشَّاقْ
عَلَّنا نُطْفِي بِذَيَّاكَ العَصِيرْ
حُرْقَةَ الأشْواقْ

كان أبي في الحرب يبحث في البراري عن عظْمة، ليطحنها بحجر ويسدَّ بها جوعه. من نسل تلك العظام وُلد أطفال، كنتُ واحداً منهم. كنتُ إبن عظْمة مطحونة.

_وديع سعادة

الإنذارُ الأولُ
آنا أخماتوفا
الشاعرة التي أحب
***
"الذي يعنينا، حقيقةً،
أن يتحوّلَ كلُّ شيء إلى غبارٍ،
على كمْ من هاويةٍ غَنَّيتُ،
وفي كمْ من مِرآةٍ عِشْتُ؟
ليس حلمًا، فليكنْ، وليسَ مواساةً،
هو كلّ شيء سوى أن يكون مِنَّةً من السماء،
يحدثُ أن تكون مرغما
بتذكريك من دون ضرورة.
هديرُ القصائد التي خَفَتَت،
العينُ التي تختبئُ بالأعماق،
هذا الإكليلُ من الأسلاك الصدئة
وسطَ صمتٍ خائفٍ."
***
ترجمة: محمد خطاب

عرفت في حياتي ناسًا رحلوا وبَقِيَتْ عيونُهُمْ سنواتٍ جالسةً بهدوءٍ في آخرِ مكانٍ نظروا إليه. عَرَفْتُ ناسًا تعاملوا مع اعضائهم مثلَ جَمْهَرَةٍ التقَتْ مُصادفةً في احتفال، ثُمَّ ذهبَ كُلُّ واحدٍ في طريق. على الأدراجِ وفي الشوارعِ والساحاتِ تتوزَّعُ أعضاءٌ كثيرةٌ، كانت تجلسُ يومًا مع أصحابِها ثُمَّ كَبُرَتْ وغادرتْهُمْ. رأيتُ أعضاءً ضائعةً وأعضاءً غافيةً وأعضاءً تبتسم. بعضُها كأنَّهُ وُلِدَ للتوِّ وبعضُها يموت. التقيتُ عيونًا تسهرُ من دونِ أصحابها وأرجُلاً تمشي وحدَها على الطُّرُقات وشِفاهًا تتكلَّمُ وحدَها مع العابرين. التقيتُ كلماتٍ وأنفاسًا ونظراتٍ غادرَتْ أصحابَها وتحوَّلَتْ كائناتٍ جديدة.

إنَّني مع هذه الكائنات جالسٌ الآن. مع أشياءَ انسحبَتْ من ماضيها وبدأتْ حياتَها الخاصَّةَ، وأشعرُ كأنَّ أعضائي على وشكِ الانسحابِ منِّي لتبدأَ هي أيضًا حياتَها. في أيَّةِ حالٍ، لم أنظرْ يومًا إلى أعضائي كشيءٍ لصيقٍ بي بل كانت دائمًا تتمتَّعُ باستقلالِها. يخرجُ بعضُها منِّي وأنا نائمٌ ليجلسَ على الشرفةِ. يخرجُ بعضُها ويتمشَّى في الشارع. ومرَّاتٍ، حينَ أستيقظُ في الصباح، أقضي نهاري في البحثِ عن عضوٍ مفقودٍ، وأحيانًا لا أجدُهُ.

تتحرَّكُ يدي وتَكْبِسُ زِرَّ الراديو. الخارجُ لا يزالُ نفسَهُ: الحرب. إنِّي محاطٌ بقتلٍ فظيع. سنواتٌ مليئةٌ بالجثثِ ولا أعرفُ كيفَ لا أزالُ هنا، بين الجدرانِ، جسدًا سويًّا. ناسٌ كثيرون يمشون الآنَ في الخارجِ بأعضاءٍ ناقصةٍ، باحثين ليسَ عن أعضائهم المفقودةِ لأنَّهُم على الأرجحِ نسوها، بل عن لقمةِ خبز. وناسٌ كثيرون لم يعودوا بحاجةٍ إلى تلك الأعضاء لأنَّهُمْ تناثروا معها في أمكنةٍ لا يعرفونَها هُمْ ولا أحِبَّاؤهُم.

انتشروا في أكثرَ من مكانٍ، نثرةً نثرة، مُتَّحِدين بالغبارِ الذي لا يُرى وبإسمنتِ البناياتِ وبالنسيانِ الرهيب... أتلمَّسُ أعضائي عضوًا عضوًا. إنَّني، في الواقعِ، لا أزالُ جسدًا كاملاً، وما حَسِبْتُ أنَّي فقدتُهُ مع الأيَّامِ لم أفقِدْهُ إلاَّ في الأحلام
...
لحظات ميتة
وديع سعادة
ديوان "بسبب غيمة على الأرجح"

‏الآباء لا يموتون
يذهبون
للبحث عن عمل
في كون آخر

يؤثثون لنا بيت الآخرة
ويملئون الصوامع بالحنطة

الثلاثة
الذين رفعوا الأشرعة على توابيتهم وأبحروا
في نهر قريتنا البارحة

غابوا
في وميض الأزل
مثل سحرة الأساطير

زكي العلي