هذه النوعية من الكتابة، تكلفني كثيرًا. بل إنها أشد أنواع الكتابة دموية إلى قلبي.

بلادٌ تضج بالحروب، لكنها على الخريطة صامتة

تعالي ننقل الحرب إلى البيت، أرميكِ بوردة ،فينفجر، في وجهكِ الصباح .

البطون الفارغة تنام، وتستيقظ باكرًا هه .

ما أشقى أن تألف المكان، وما أشقى أن تودعه.

مد وجزر، طوفان، شوارع وضجيج وصخب وضجر أرصفة ربما... لا أعرف توصيفًا لما يدور في رأسي... أفكار، أحاديث لا منقطعة، مونولوج لا نهائي بيني وبيني... شيء يتسرب في نومي على هيئة أحلام مزدحمة بالوجوه والضجر والغرابة...

زحام يجعلني أقف أمام نافذة البحث في قوقل لدقائق أتساءل لمَ فتحتها؟ عن أي شيء كنت سأبحث؟ وماهي الفكرة التي صرفتني؟ وأظل في المحطة المهجورة بين الطريقين... فلا أتذكر الفكرة التي صرفتني، ولا أتذكر الكلمة التي كنت سأكتبها في خانة البحث...

ضجيج يجعلني أتسمر بعد تظليل أسطر في ملف وورد، وأقف في الفراغ أحاول أن أتذكر لمَ ظللتها؟ هل كنت سأنسخها أم سأحررها أم أعدّل في الخط واللون.... ولمَ نسيت؟ كيف نسيت؟ ما الفكرة التي احتلت مكان الفكرة السابقة في رأسي؟ 

أكثر من مرة بينما كنت ضائع في زحام رأسي وأقود في شوارع #صنعاء التي أقل ازدحامُا مقارنةٌ #بتعز ، أجدني أتوقف أمام مقرّ كليتي المنبوذة، وأنا لم أخرج من أجل الذهاب إلى الدوام المُمل، لكنه الشرود اللعين، والرأس المزدحم الذي تضيع فيه البوصلة. فأتذكّر شتيمة يقولها أهل قريتنا: (الحمار ما يعرف إلا طريق واحد) فأقنع نفسي أنني لست المقصود هه، بل سيارتي، فهي الراحلة لا أنا. ثم أرتحل من جديد في الضياع الشاسع بداخلي.

حتى مقابرهم تجعلك تتمنى الموت هه.

وداعًا عزيزتي صنعاء الفاتنة

الطريق التي أتمنى ألآ أصل إلى نهايتها.

عندما يكون المُترجم غبي هه.

و بعد أن قاموا بخيانتي قلتُ لهم :
أحتاج غرفة مليئة بالمرايات حتي
أكون مُحاطًا بالرجال الأوفياء هه.

رمضان كريم وكل عام وأنتم فازلين الحياة هه.

ثمة شيء آخر غير الموت يقتلنا .

حينما كانَت تُحدد أظافِرها
‏ كُنت أقضِم الوَقت شوقًا إليها ..

دوستوفيسكي :
لا نعرف من نحترم ، إنها مصيبة هذا الزمن .

ننضج بمرور الأشخاص الوسخة، وليس بمرور الأيام هه.